Testamento

- queda terminantemente prohibido lucrar con mi obra a la hora de morir mi persona.

- - deseo que de ser posible un gestor o alguien interesado, lo ponga en un sitio web, en alta resolución las imágenes para su libre descarga. y los escritos en pdf completos para su libre descarga.

- - queda por completo prohibido editar mis textos ni media palabra puntuación o signo.

- - todas las imágenes podrán ser impresas para decoración de las personas que las deseen adquirir sin ningún tipo de costo y bajo los medios que esas personas dispongan. (No lo hago en vida porque esperaría que alguien me conceda un dinero por algo que me ha costado la vida y cuyo dinero aún necesito para vivir, muerto ya no necesitaré nada y por ello este testamento).

- - queda prohibido que ninguna entidad pública o privada lucre con mi obra o imagen de muerto.

- - las imágenes así mismo podrán ser remasterizadas o derivadas o intervenidas por quien así lo desee, toda mi vida he creído hacer una obra que es una interpretación y una traducción tanto del mundo como de otros (no soy ningún dios ni pretendo serlo como algunas entidades religiosas), no necesito condenar la obra visual a sujetarse a lo que fui o lo que creí haber sido.

- - los textos no. me interesaría que los textos si alguien desea hacer obra derivada la haga, pero deje una copia intacta. creo que los textos, me pertenecen hasta cierto punto como si fuesen el afloramiento de un mundo interior a partir ya sea de este mismo o de una serie de juegos o a través de una serie de observaciones que hice, los textos podrían ser respetados y transgredidos a la vez no siendo condenados ni a una cosa ni a otra.

- - si algún editor desea publicarlos, el costo corre por su cuenta, no quiero, de estar muerto que se cobre nada para mí o lo que pudiesen ser unos zánganos familiares. excepto, mi madre o mi hermana o mi padrastro, de estar vivos. le repito, he tenido cuidado y no he tenido cuidado hasta el último punto de manera intencionada al autopublicarlos. no cambiar nada ni media palabra. por ello no lo he entregado a las editoriales, querrían hacer algo perfecto y desdeño su pretendido mundo de perfección, corrección y censura.

- - odio al capitalismo y lo que ha hecho del arte y del mundo del arte y lo que es en la parte del mundo que le corresponde y hace colindante las nociones sobre valor y libertad. odio el arte como lo he amado. odio a muchos artistas que han hecho esto y no tengo porque ocultarlo. igual desapareceremos y el planeta no será nada en cientos o miles o millones de años. ni lo humano es lo más importante sobre la faz de la tierra.

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Amigues, estoy en una situación insustentable. Les informo que hasta aquí llego con mi participación por un arte independiente fuera de las instituciones del arte. Creo que me está dejando de interesar el arte en su conjunto. Dejaré de irrigar La roca del tiempo. Quizá sólo acabe las animaciones y escritos de La Dispersión que van como por el 93 y siempre me planteo que sean 100. Se me avecina un silencio. Necesito tiempo para leer tantos pendientes. Necesito un trabajo fijo, estoy harto de perseguir las posibilidades, y demás problemas que eso conlleva. Si conocen de algún lugar que me recomienden, creo que saben lo que hago, relacionado con, fotografía-ilustración-animación-diseño-web-video-investigar-leer-escribir, etc… Si saben de editoriales o productoras o despachos de diseño, les agradezco un aviso gracias. Estoy harto. (Del inconveniente de haber nacido). jsjsjsjsjsjsjs.

Obviamente estoy mintiendo, no me ha dejado de interesar el arte. Pero estoy planeando un proyecto que me llevará como tres años para ponerlo al aire en pie y que se sostenga. (Información confidencial y clasificada). Necesito un trabajo que me aporte dinero, con un horario, ir un poco al gimnasio y leer libros que necesito leer.

Sólo es un cambio de dinámica. Desaparezco tres años del internet y un día... se los presento. Necesito silencio y sombra. Eso es lo que quiero ahora y anhelo.

Por otro lado, les escribo aquí, a las personas que podrían estar relacionadas con algún tipo de medio impreso o que circule por internet, escritores, editores, productores, curadores, micos fumadores directores de un circo, qué sé yo...etc... Estoy en dificultades económicas y sociales, jsjjsjsjs... No sé si alguien lee lo que escribo en mi página web. Mi idea, para ser breve, es solicitar a alguien de ustedes sus recomendaciones para buscar algún medio que quiera invertir de modo financianero en el libro V de mi "colección de apuntes sobre arte" y que lo publique en internet con animaciones en sus sitios paralelamente o no sé que se les pueda ocurrir. Así mismo ver si estarían interesados en pasar los cuatro primeros tomos a papel impreso con códigos QR para las animaciones. Quedo de ustedes y agradezco cualquier información, pista, sugerencia, gancho, amarre, bendición, maleficio, hechizo o un chasquido de bocas y un aturdimiento para con mi persona eterno.

Reitero, si necesitan un fotógrafo, ilustrador, diseñador web o en general. Aquí estoy... Abrazos no balazos.

Creo que hay un error de base. La mayoría cree o intuye falsamente que porque soy un desmadre con patas no he de ser eficiente en el trabajo. En el trabajo soy tan impecable como solo un neurótico de cepa lo puede ser. Dejen sus prejuicios de lado y contraten a este bueno para nada y para todo.

Sé que es fin de año, estoy dispuesto a recibir el aguinaldo que me quieran dar por adelantado.

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Así como están acostumbrados a querer regir por sobre todas las cosas, es un proyecto que no pueden ver porque de inmediato lo descalificarían, y desacreditarían el curso que pudiese tomar. De todas formas, después de tres años a partir de enero, cuando al fin lo conduzca a su fin y lo muestre, lo odiarán como es debido, y como odian casi todo lo que existe.

En el siglo pasado valoraban a tal grado la vida material que se extinguió en un simple azar del destino, el deseo humano fue arrebatado de las fauces de lo tangible, en el siglo venidero el deseo querrá asirse a nuevos tributos como lo son las experiencias, banales existencias desperdigadas persiguiendo algún sentido por demás exagerado, terminarán por no valer nada, por haber sido puestas en el lugar del todo.

Con este proyecto no sólo me planteo hacer una comedia sobre el valor de las cosas. Lo desfiguraré a tal grado, que el valor como lo conocen, quedará irreconocible. Y naturalmente, como todos los bebés que sobre este paisaje pueblan, que al no poder comunicar nada lloran, llorarán.

Claro, por supuesto que me hubiera gustado, pero no soy tan Inteligente como esos artistas criminales que reptan por el capital. Al parecer voy a tener que obligarme a convertirme en un mendicante como todos los otros artistas arrastrados.jsjsjsj… Predicar alguna doctrina…  Iniciar el mejor negocio de la humanidad con 0 inversión: crear una religión.

Odian todo lo que existe e intentan hacer creer a todos que no es así. Yo soy tan ocioso que tengo el tiempo de sobra para oírlo y presenciar sus gruñidos constantes. A ver, dame ese gruñido en DO mayor. En LA sostenido, ahora.

Ah, esta hora en que el sol me pega en la cara. Cuanto derroche de energía. Cuanta inútil cosa que rueda por la tierra.

Interpretaré la sinfonía no. 9 de Ludwig Van Beethoven con mi mejor instrumento, la boca, silvando.

Ni modo, nací para burlarme de todo. Otro hombre en otra época se burlaría en silencio mientras barre las hojas de un patio vacío. Por fortuna, ya existe el bendito internet para que pueda arrojar mis malditas burlas al por mayor.

01

de la nada, nada sale. no hay creación desde la nada.

nadie nunca nada

A los del banco ahora, cada vez que les contesto, les digo que se murió. que si no les ha llegado la notificación. que qué raro. ya deberían de haberles avisado. jaja… Y todavía les digo, sí, al parecer nadaba en un río hondo cuyas corrientes incontrolables lo zarandearon, dicen, dicen, que lo último que se vió fue su mano alzada, portando su plástico, intentando salvarlo.

Todo todo todo, lo que un ojete no pueda dominar, lo intentará destrozar.

 M.C. es un maestro estadista, quiso saber cuánto o si es que el público obedecería a su llamado. Obedecieron. Cuánto la humanidad no puede ser indiferente al llamado innato, cuánto obedecen a su nombre, al llamado de la sangre, al llamado de la justicia injusticia, cuánto oyen de verdad. No oyen nada. Al llamado de la ley, al llamado del padre, al llamado de la madre, al llamado del orden, de dios, de la esperanza, del sueño en conjunto en cuanto a colectividad que comparte unos fines “mismos".

Nada sale de la nada.

Es bella la imagen ilusoria del filósofo que en última vehemencia cree tomar algo de la nada. ¿Para qué la razón sosiega con sus respuestas y explicaciones? Para acabar con la pesadilla que no soporta en lo que no puede ver, asir, colocar, aquietar.

Hasta el más humilde de los dirigentes, dirige.

En mi fantasía personal, yo emigré sin salir de mi casa, llevo meses viviendo en argentina y ya me nacionalicé. Entiendo de muchas cosas sin siquiera haberlas visto. Palabras castellanas que son de ahí que no entiendo, trato de armar el objeto, mas no está porque no hay experiencia al respecto. No está la calidez cotidiana ni nada. Lo cierto es que emigré sin que nadie se diera cuenta siquiera.  Como lo he dicho otras veces, tengo amigos que no saben ni siquiera que son mis amigos, y esto me da gracia, a pesar de que las personas por ser tan aprehensivas a la vida común, interpreten esto como una nostalgia. Que se vaya por el caño la gente común. de hecho sí se va por el caño.

02

Justamente creo que este señor se equivoca en algunos preceptos. Los ricos son ricos porque no gastan, ahorran, no derrochan, son tacaños, viven bajo el principio de la acumulación, no dan nada sin genarar alguna ganancia u rédito. No dan nada sin recibir más a cambio. Los supuestos lujos en los que se supone derrochan, son fiestas privadas ultra exclusivas en las que se quitan un pelo de gato, son fiestas de opulencia para generar deseo y envidia, que los otros tengan ganas de "superarse". Los ricos son miserables, en realidad no tienen nada. El rico es el que da, el que vive para los otros. La cuestión de la austeridad gubernamental es un concepto que crearon ante el rencor social, para justificar aún la existencia de los gobiernos. Los pueblos se cansan y se levantan en armas, qué puede perder aquel que no tiene nada. Son gobiernos conciliadores que a su vez respetan y temen a los ricos. Si un día deja de representar la moneda algo, es decir el capital, los ricos no tienen nada, mera representación de valor.

No conozco a casi nadie que no obedezca a los símbolos. Todos caen. Por cierto, símbolo es una moneda partida a la mitad, que cuando se adquiría una deuda entre dos personas cada cual, dentro del contrato, se quedaba con una mitad como pacto de la deuda. Cuando se veían unían la moneda para concertar el reconocimiento de dicho pacto y recordar lo que los unía. El símbolo es una conveniencia de dos, con sus posibles muescas distintas de cada lado, si una parte frauda o pierde o guarda o esconde la parte que le corresponde se esfuma dicho contrato. Falta al símbolo y al susodicho significado de común acuerdo. Todas esas injusticias suceden todo el tiempo, sin posibles redenciones ni prevenciones, el lenguaje es un abismo que aterroriza al que no se sumerge en el lenguaje. Los dirigentes son el más primitivo intento de guardar un orden para lo que es imposible guardar un orden. Para lo volátil y efímero del sentido. Baste decir que nadie posee el mismo símbolo o siquiera la misma mitad del símbolo entre un acuerdo entre dos porciones. Incluso que el símbolo mismo es no mismo, muta deviene y se diluye.

El principio de acumulación surge en sociedades cuya geografía hacía necesaria la reserva para las largas temporadas de frío. En los lugares tropicales todo se pudre, se enfatizó la acumulación cuando comenzó la era industrial, con la refrigeración y el transporte de esa mercancía hacia los lugares desabastecidos, los lugares de frío, los lugares de la acumulación tanto de trabajo como de recursos de conocimiento etc…

Por otro lado se me hace curioso que al mencionar la falsa cultura diga cuadros y no sé qué más dice, cuando en realidad la industria cultural que más influencia tiene sobre las poblaciones y que auspicia los discursos del poder es la industria del cine la televisión (ahora convertido en streaming) la música mercantilizada, me parece que respeta demasiado el estatus quo y sale por tangentes sin "problematizar" nada de lo que impera. Es como cuando de todas formas necesitas pegarle a alguien y vas y le pegas al pequeño.

Es de una generación traumatizada por las masacres juveniles, no lo culpo. Se me hace raro que aún la pugna y consigna sea luchar, guerrear, pelear, reñir, cuando eran generaciones por un lado inscritas en la paz y el amor. Y por otro lado, como que la búsqueda de la justicia sea por ese lado, cuando ese sacudirse sólo ha resultado en cambios de mano del poder. Que alguien dirija y gobierne la potestad humana que de entrada es ingobernable e insobornable en lo más íntimo.

El excedente que han usado para la guerra de muerte debe de cambiar hacia lo que prohíben, hacia la fiesta y la plenitud de la vida... Hacia la celebración de estar vivos. Es algo que al deber aún le cuesta entender porque niega el juego. Todo ese excedente económico lo utiliza para matar y predominar.  Un planeta en cuya economía nadie soporta perder. Perder el tiempo, perder energía, perder dinero. Cuando en realidad de eso consta la vida, de perder, cada vez se "tiene" menos tiempo, cada vez se disminuyen nuestras capacidades, cada vez para sobrevivir se vuelve a gastar lo ganad, se lo vuelve a perder. Nunca se gana nada, relativamente nunca se logra ganar nada, lo que se gana se gasta y lo que se acumula un día la muerte lo ciega.

No sé ya en qué lugar leí, y que ese mismo que escribía había leído en otro lado, que, siendo enteramente estrictos, en el futuro la soberanía es del libro.

03

¿Qué es lo que busco con este proyecto? Hacerme a tal grado tan rico en la soledad, que cuando explote mi cadáver sea una fársica moldura de la que todos puedan nutrirse de ella. Me inmolaré sin miedo en una abundancia sobrenatural que será una fiesta indómita.

Va a ser muy extraño cuando dentro de un siglo toda la gente que está actualmente en internet y sus "cosas" estén en internet, toda esa gente estará muerta y sus vidas quedarán colgadas en una pantalla virtual para gente que no tenga casi nada que ver con eso...

En caída libre.

Así como yo me nutrí de otros artistas, porque nada surge por generación espontánea, una ocurrencia, hasta el inconsciente tiene sus epifanías en el caldo de una densidad oscura. Yo hago lo que hago porque miré a otros. Tantos otros.recuerdo la primera incitación era aún un niño. Por temporadas unos por temporadas otros. Cambiaba, los dejaba, los retomaba los rebatía me aliaba los traicionaba o me afiliaba, poco a poco se va quedando uno solo y con todos ellos sin que estén presentes, se olvida o remiten. Por un lado odio a aquel que dice tener una identidad y se aposta como un centinela sobre sus tres o cuatro enunciados. Nunca entendí porque se tenían que casar con un sepulcro. Con uno solo. Además el suyo, propio.

A veces me pasa por la cabeza. ¿Qué hubiera pasado si me hubiera quedado picando la misma piedra impenetrable? Probablemente no habría podido reÍrme en silencio por todos los inútiles cráteres de ataraxia cometidos por donde pasé, por donde me mentí sin cesar, por donde me abandoné a la no realidad. Muy por en cambio tendría una buena sonrisa boba como tarjeta de presentación, afable para cada ocasión. La misma, idéntica, fácil, digerible, ostentosa.

04

en la mañana me pico los ojos tanto como sea posible hasta tenerlos rojos.

cuando alguien me dice ocioso, me quedo callado y pienso: soy tan ocioso que no pienso ni contestar a esa interpelación. o es como cuando alguien va y me dice de tal otra persona que es una suprematista. me quedo así viendo al ojete en silencio pensando: ¿el suprematista no serás tu hijo de tu puta madre?

que aburrido es fb sin eroticidad. insta tiene un putero porque allá todo el mundo se mueve de modo anónimo. aquí en fb, se guardan las formas, el qué dirán (en sus aburridas vidas).

De cuando gracias a un enorme error de tus padres existes. Gracias dios por tantos errores aquí en tu reino que no es para nada el paraíso.

Si un día disney se atreve a leer su inconsciente apostaría a que se da un tiro en la sien. En vez de utilizar toda esa psicología barata para autocomplecerse. No sé si es más grotesco la realidad dísimil de sus fantasías por completo incomparables, o la grotesca realidad de por sí.

05

Anuncio breve para esta cuenta. Por disposición oficial aquí ya no pondré mis inconexas diatribas. Si alguien gusta echar un vistazo estarán directamente en las notas invisibles, sin obstruir el delicado desarrollo del día, ni inportunar los castos oídos de sus mercedes.

Aquí no cabe un alma más.

En vez de haber leído los derechos humanos, por confusión miopía y distracción, leí, los deshechos humanos.

El ateo cree que puede prescindir de los dioses, pero rinde culto al dinero, a la seguridad que el amasar un bulto de dinero le puede proporcionar. Teme a la muerte como a nada, la angustia que la nada provee, le reza a la salud noche y día, compra un seguro de vida otro de gastos médicos compra un ataúd a la medida. Si dice tener consciencia de clase le rinde culto a la seguridad social. Le rinde honores a su propia muerte a la de sus allegados a la muerte por venir a la que fue. La muerte es el más perfecto de los totems jamás erigidos por el ateo.

Estoy dibujando una cucaracha y eso es perfección. Nada humano. Es dorada y bronce, llena de metal y una evolución incomprensible para un mamífero que dice pensar. Es como una armadura romana. Posee mayor tecnología de lo que un bípedo erguido ha conseguido con toda su faena desesperada; tiene antenas, en algunos casos vuela, soporta lo insoportable, bacterias parásitos en alianza que le ayudan, no teme a la mugre, se ayuda de ella, una sensibilidad innata para reírse del futuro. No hay trastorno que no esté a sus pies.

Me ocupo demasiado en adquirir la temperatura ideal, a cada momento un fracaso.

06

Viven en un mundo cuyos caracteres son tan limitados y definidos que he tenido que recurrir a las combinaciones para extravagar las nociones normadas, los tutores y custodios, los tableros, las autopistas, los márgenes de las hojas de papel, los platos, las verjas, las pieles, los ojos, las voces, las palabras, los juicios. Habría que hacer un inventario de todas esas líneas que los franquean y abolir por ejemplo el tiempo.

No lo quería decir, creo que estoy listo para jugar mi último juego. A unos días inauguraré la sombra y velo de mis acciones reunidas.

Nunca me he quejado, me han mal interpretado. Eso hace la razón, encontrar razones donde no las hay e intentar encerrarlas.

Nada tan parecido a la felicidad como regar el jardín, jugar con el agua feliz. El desorden armónico del agua.

 

07

Nadie es esencialmente nada. Un rábano aún duda, en su nervadura, si es alcalde de ese huerto puesto en cuestión.

Nadie sabe nada de tu vida personal. Cuando estás solo realmente estás solo. Estás rodeado de desconocidos a los que además les importas un pepino, tú, tu vida, y sus tribulaciones insignificantes son nada para nadie, deja de psicotizarte con la realidad extensa profunda y nimia. Deja tu ombligo ser un agujero sin sentido en medio de otros ombligos sin sentido, que se engañen o no es silvestre. 

La realidad humana es que todos se masturban con la lectura sobre lo que del otro creen llegar a saber. Si no hay pregunta siquiera, ni respuesta, incluso haciéndola y recibiéndola, pura y mera masturbación de sentido. Pura y mera representación. Se masturban sin masturbarse, lo cual es apabullante. Lo cual aún es más frustrante. Los comprendo, mátense a gusto, a sus anchas, unos a otros queriéndose coger sin cogerse... Sin dejarse coger.

Nuestras vidas no valdrían la pena si de vez en cuando no armáramos estos cuentos ridículos estertores que nos transportan a un falso y radiante éxtasis, en el que creemos. Los otros nos ven morir, y creemos les importa o interesa en algo de nuestra muerte, más allá de ver su propia muerte en la nuestra. Estén convencidos, casi nadie ve a otro morirse, no busquen ser vistos, rehuyan de los publicistas de su muerte, escondan la nariz ante los reflectores de la sangre magra. Nuestras miserias son impúdicas delicias cotidianas de por sí. Nadie es nada, no vale la pena. Tantas personas en la fosa del tiempo, da náuseas asomarse siquiera a la supuesta fantasía flamígera de la culpa y el sufrimiento eterno, ajeno. Cada muerte es insólita, atroz e inenarrable.

En apariencia el universo existente es limitado, el número de cosas existentes sobre el universo manifestándose es finito. En potencia la posibilidad se expresa en sus condiciones cerradas salvo por el instante, en el que podría desplegar la infinitud, de las apariencias acabadas, realidades incompletas casi al término, cada vez una nueva incompletud. Todo no es más que un fracaso que aparenta verdad, definición, carácter.

 

08

¿Ustedes entienden por qué los museos cierran tan temprano y un oxxo es 24 hrs?¿Por qué los trabajadores del museo están mejor organizados.? Cuentos del subdesarrollo, esos baquetones no se organizan ni para ir al baño. Esto lo pongo sobre la mesa por comparar lo que valora una sociedad. Supuestamente algo tan valioso como lo es la pretendida alta cultura es de 11- a si bien te va 6. Y el trabajo esclavo es sin límites de horario, de lo que se supone nadie valora, que es de insumos domésticos en consumos continuos, lo que se supone ordinario, cotidiano. Ni para crear más empleo sirven esos gremios. En realidad es un gremio que sólo se colectiviza cuando le tocan sus intereses, nada del otro mundo. Cuando en realidad dentro de ese feudo son dóciles y obedientes a las decisiones de la cúpula, tienen dueño. Cuando se escabechan a un par , nadie mete las manos, son igual de rastreros, en su "no les vaya a pasar lo mismo, cierran el hocico". Es un gremio nefasto, las patadas y los pellizcos son por debajo de la mesa. Se las dan de muy nobles y son lo peor de mezquinos. Es un colectivo que con respecto a mí, en eso se equivocó. Creyó que me podría patear las espinillas y salir indemne. Por un lado, les escupo en la jeta y por otro lado les pateo los güebos.  Pero no nos engañemos, sí sirven, le sirven al poder, una bola de lacayos.

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Gregory Crewdson. De este fotógrafo es del que sacaron el subtexto argumentativo, la estética, fotografía e iluminación de la serie Euphoria. Además de otro que se llama Phillip Lorca Di Corsia para las tomas diurnas en exteriores que son pocas. El ritmo, música, edición, movimientos de cámara es evidente que está plagada de baggage entre Wes Anderson, Stanley Kubrick, Gaspar Noé y un largo y profuso etc… Con su problemática generacional; la negligencia e ignorancia de los padres con respecto a las drogas que es un tema desde estatal, de corrupción, de salud social, crimen de mafia y de estado, información conocimiento, prohibición por ser un negocio rentable de muerte, la esclavitud emocional y física a las adicciones, condena de los placeres y exterminio sistemático de las poblaciones (porque además es un producto-arma bélica cuya estrategia es la merma de las poblaciones a dominar). El abuso de los diagnósticos psiquiátricos en parte incitados por la ignorancia y miedo de los padres, y alentado por las sociedades farmacéuticas esclavas de las autoridades morales de la ciencia y el supuesto saber, finalmente de los mercenarios mercantiles de los laboratorios. El acercamiento a las exploraciones de género, para una generación que está con otro cuestionamiento con respecto a su identidad, con su sexualidad sin márgenes definidos o la doble moral de los adultos, vistas desde un lugar sin prejuicios y emancipatorio. Un amplio extenso y reiterativo maltrato a las mujeres y en sí a cualquiera que en esa sociedad contenga un rango de aceptación y validación "menor". Está muy bien, cada vez van a hacer mejores dramones la venideras generaciones, con los recursos que la tecnología les ofrece y el camino recorrido por otros de los que se pueden retroalimentar, sin la endogamia emasculatoria de la pretendida originalidad.

 

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Estaban recitando su biografía por el radio, una retahíla de acciones soporíferas de su ridiculum vitae y de pronto, por atrás, mientras conducía, se avecinaron una parvada de ambulancias con sus sirenas aprisa, ansiosas por salvar a alguien de una muerte inminente, como la de quien sea. Después comenzó su voz atronadora y aplastante, de academiquillo sabelotodo, a recitar una serie de recetas y avales verbales para los incautos borreguitos de lo que insisten en llamar la cultura. Abrí la boca para bostezar y estiré mi brazo para oprimir el botón de búsqueda.

Me preguntan que qué hago. Bueno, es un problema inmenso, que va desde lavar el patio, lavar los trastes, lavar mi cuerpo, alimentar a los animales, leer, trabajar en el espectro que trabajo y encima llegar a creer que existo, lo cual es lo más aplastante al abrir los ojos y al cerrarlos por la noche.

 

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Fui a la bienal de pintura para ver, y se me metió una basura al ojo. Lo único que repiten sin cesar en el museo es, por favor atrás de la línea. Y lo que en realidad se escucha, es como le delegaron a ese intendente el placer de ejercer un mínimo de autoridad y poder. Ja. Me lo dijeron mínimo 15 veces. Voy a ir a grabar el suceso que es verdaderamente para notarse y remarcarlo. Jsjsjjsjs. todo muy bien disfrazado de deber y responsabilidad, claro. Ah la vida. ¿Qué sería sin la dicha que otorgan esos breves momentos en los que reprimimos a los otros? Jsjsjjsjajsjjaja. Tengo una versión en la que el mesías bajo y dijo, reprimid los unos a los otros. ¡Mátense en nombre del bien! ¡Mátense todos! ¡Háganos un favor! ¡Que no quede nadie vivo! Sjjsjsjsjsjjs.

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En realidad no hay gente mala, solo estúpida, obsecada en la estupidez. Y no es que la justifique y redima, sino que en algún momento la realidad aprieta, y como un brote de acné esa gente explota y sale de aquí sin salida a un exterior sin futuro igual que cualquier garbanzo masticado digerido descompuesto y gaseoso…

Cuatro palabras: tozudo, terco, testarudo, y necio. Las tres primeras las asocio a corto de entendederas. Cabeza dura, oídos sordos, ensimismado. La cuarta la remito a la insistencia, persistencia, perseverancia. Un bien…

Creo que el más tonto, de los que ustedes llaman tontos, los haría reír con sus ocurrencias. Creo que el más listo de los que ustedes llaman listos, los haría llorar con sus sapiencias.

Por la noche, justo antes de dormir, dejó caer mi mano por el borde del acantilado de mi cama, y la meto en el entresijo del colchón y la estructura de madera, la aprisiono inconscientemente hasta que se me corta la irrigación de sangre y lo noto.

Me dan pereza, hastío, hartazgo, tanto los que desean una muerte prematura de víctima audaz, como los ejecutores diestros verdugos asesinos salvajes. Tarde o temprano, tanto unos como otros perecerán.

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¡¿Qué mundo le vamos a dejar a Chabelo?!

Como se suele decir malamente. No me importa encontrar al que me la hizo al que me la debe, sino quién me la pague.

14

Se viene la temporada del año en que los expertos explican a los ricos qué productos del arte comprar, hartos de la mundanidad insatisfactoria de los productos mediocres del capital, la cantidad imbécil de dinero que poseen los ricos y su ociosidad, los empuja a adquirir las flatulencias de inversión que les digan que valen, bajo la medida de calificadas asesorías. En las siguientes ferias me alquilaré como catador de pedos. Así de, a este pedo se le pasó de añejo. Qué lástima, lucía portentoso.

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Acerca de lo de los niños asesinos. Que el discurso público intenta separar el discurso y realizar bandos de discusión. Pienso que los videojuegos no son el único factor son parte de los factores. Casi toda la obra que he hecho no es más que un juego. Lo curioso es que nunca me interesaran las plataformas de videojuegos, por ser una literatura rápida lineal producto de una sociedad de la competencia y el asesinato del otro para prevalecer sobre el mundo, los videojuegos tienen una filosofía interna y operan. Son una forma de manifestar el juego del pensamiento, aunque diferiría del pensamiento que los enmarca en un conductismo sin la compañía de todos los otros factores. Es como la gente que cree que el Quijote estaba loco por leer tantos libros de caballería y nada más. Estaba loco porque fantaseaba como fantasea cualquier hijo de vecino sobre lo que sea. Cervantes perdió una mano en la guerra real. Porque... ¿Quién se creen que alcanzan algún grado de realidad acerca de los objetos? ¿Quién se cree el hombre de ciencia que alcanza la verdad, cuando sólo es una nueva religión limitada? La religión de la técnica. Me encanta jugar juegos de mesa porque son sitios de comunión, para compartir y de convivencia, de bromas, embriaguez y el lugar en el que las personas se quitan la máscara de sus pretendidas seriedades y sus papeles supuestamente responsables sobre la vida. Los juegos devuelven una cierta inocencia infantil sin palabras, lo terrorífico de este hecho, es que posiblemente ese niño defendía su inocencia de ese modo atroz e irreversible. Una sociedad sorda y ciega, que vomita sus discursos. Lo interesante del juego de las redes sociales es que son personas vomitadas unas a otras a distancia, apestando sus subjetividades sobre las objetividades. Soy un amante de lo asqueroso, por eso me encanta oler a lo que apestan las redes sociales... Jsjsjjsj. El hombrecillo de ciencia creyó que al hablar sobre el mundo no hablaba sobre sí mismo. Los resultados son también una creencia. jsjsajjaja. El juego de vídeo es la reproducción virtual del mundo manifiesto y no al revés. En general nunca me ha interesado la épica. Es un género lo suficientemente engañoso, que se justifica demasiado bien, como para perpetuar los conflictos y la hostilidad. Me da pereza. es un género literario, "de niños", no de niñas. Y desde hace mucho me hace bostezar porque sabía que no era necesario un plomazo para erradicar a nadie. Con un plumazo es más que suficiente para que cualquier héroe no sea más que un papanatas intentando demostrar su patética utilidad eliminando a los otros...de por si que una mujer requiriera de ser salvada me causaba nauseas y diarrea. y se me hacía como para los idiotas de la tribu. el más idiota, ese iría a la guerra que ni siquiera es por su causa... y estaría dispuesto a entregar su vida. se requiere de sensibilidad¡, pero también un mínimo de inteligencia para no ir a la guerra. jajsjsjsjaja. estos casos de los videojuegos se me hacen muy particulares porque semejan la inmolación de un terrorista en escala infantil. es decir, sí tienen una narrativa y un instructivo debajo del acto. eso no se saca de la nada... Hay dos teorías antropológicas sobre lo que hizo humano al humano. Una justifica la dialéctica del amo y el esclavo, condenado a un trabajo perpetuo, donde el humano se originó, al menos en su pensamiento, con el útil, con el instrumento, hay una cadena de teóricos que justifican las pinturas rupestres con fines mágico religiosos, que tendrían un propósito.Y encontré otro lugar que rebate esa teoría utilitaria, que es la teoría del juego. Que en realidad las pinturas rupestres surgen del juego de la risa como una obra de arte, que es el arte y no la necesidad lo que dislocó el pensamiento humano. El animal sólo se anima por lo que le falta, se mueve y busca por su necesidad. Y el humano se salió del carril de las causas y los efectos, se rebeló a la naturaleza en una nobleza entre inocente y astuta, perplejo de entender las reglas de todos los juegos que podría y puede ingeniar. La teoría en la que surgió no el instrumento útil, sino el instrumento sin causa ni efecto, el que permite la vitalidad de no ser solo una maquinaria generadora de chatarra. El pensamiento humano se avezó en la risa, no en la obligación. Lo empujó el deseo y no la necesidad. El hombre moderno fue una fábrica de cadáveres. En general la historia humana no se ha liberado de ser una gran trituradora. Por lo demás, todo juego tiene una pedagogía, un plan educativo aunque usted no lo vea. El desarrollo de unas habilidades y la búsqueda de unos objetivos, claros o no... A veces intuyo que ni el que inventa ciertos juegos sabe para qué hizo eso en realidad. O lo sabe, y es peor de lo que se cree. El que trabaja no juega. Y el que juega no trabaja.  Erotismo y juego, versus muerte y trabajo. Síganle, yo desde aquí en mi cueva los veo, total, de morir todos se van a morir. Se toca el pecho y dice... ¿Qué estamos haciendo como sociedad? ¿En qué nos hemos equivocado? Yo le contesto sin tocarme el corazón. No se han equivocado un solo día, se han equivocado toda su miserable existencia. Dice, porque esas no son preguntas.  Y no lo son, porque se nota a leguas que no desea ni contestarlas.  Era 2007 cuando estaba el presidente espurio y yo tenía una novia y esa novia tenía una amiga en otra facultad. Y esa amiga tenía un hermano en el ejército, que ese mismo año era de los primeros muertos de esa guerra iniciada un año antes. La cara de esa mujer... ¿No es curioso que se invisibiliza que el soldado tenía una vida? ¿Murió en nombre de su deber? ¿Murió con honor?

En general todo el abanico de la cultura de la violencia y el ímpetu de fiereza. Uno pensaría ingenuamente que la violencia no se ejerce desde un lugar de autoridad como el de la ciencia. Yo iba a estudiar biología, fui a un campamento y parcelamos un metro cuadrado de bosque y un metro cuadrado de río. En general los métodos de investigación, desmembrar, oprimir, aplastar, diseccionar, cortar, hacer reaccionar, para someter a una observación un ser vivo me parecieron aberrantes, en el afán de una taxonomía limitada y concertadora de un cierto orden posible una aberración de sentido. Me pareció que lo que analizan no era la vida, sino la muerte. Abdiqué. Quería ser útil y entonces me perfilé hacia un lugar médico, quería estudiar farmaco-biología. Entonces vi los experimentos en los laboratorios con animales, el sufrimiento de la criaturas por el supuesto bien de la humanidad. Yo me quería desempeñar en la rama de la neurología, porque me representaba el mayor misterio; un hato de conductivistas obsecados con el condicionamiento, con sus exámenes de psiconometrías burdos, y después los psiquiátricos con personas brillantes desperdiciadas (gente deslumbrante de verdad, no gente opaca como la que abunda en la realidad), gente alegre hecha pomada con las medicaciones asesinas, gente estupidizada intencionalmente, hacinadas, gente que por lo regular se le vuelve un problema a sus familiares y los entregan a los "beneficios" de la ciencia de los que "saben", las cárceles de la buena intención. Se deshacen de los que odian, porque no los soportan escuchar o ver o lo que sea, sus decentes campos de exterminio y cordura. Otra vez, gente sometida al escrutinio de la cultura racional occidental, ordenando y sometiendo lo que se le escapa a su corto, y estúpido entendimiento. Todo ese afán de subordinar y controlar, en esas prácticas "científicas", un hato de imbéciles redomados. No pude colaborar con sus fascismos. ¡¡¡No pude!!! ¿Y al final que han conseguido, cuál es el gran logro? Pistolas semi automáticas esperando a que un imbécil las llegue a utilizar, a poner en acción. Jsjskjsjs. Si hay un infierno, yo voy a ir ahí. Y se me encargará medicar a los psiquiatras por toda la eternidad, los atiborraré de medicamentos, porque además, no soportarán lo que observarán a su alrededor. En el infierno todo es muy liberal muy funcional… jsjskakakjaj. Vieran la nuevas máquinas de tortura importadas al infierno provenientes de la medicina psiquiátrica moderna, son invisibles al común denominador. Ahí en donde el poder se ejerce con mejor eficiencia, donde es invisible. Deja tú el potro de tortura. El valium el ritalin el tegretol.... Y anexas... Jajajja en el infierno yo me encargaré de brutalizar a los médicos psiquiatras con un embudo en el hocico, un corcho en el culo y un nudo en la verga, un galón de medicinas diarias hasta reventar en sus consciencias. (P.D. La película Código Enigma. Ahí está expuesta la expulsión de lo distinto).

Para mí es un género sin salida, porque va en busca de un objetivo, es una competencia por conseguir una recompensa, un botín una mujer una tierra una soberanía etc...en la que se pone en juego la vida misma y no siempre se actúa por motu propio, sino por intervención de los intereses de alguien, que muchas veces, por lo menos en la actualidad, ni participa de dicha disputa. Supongamos que no actúa por un negocio con la realidad, una mera transacción. Supongamos que el acto heroico no es un negocio, es un acto genuino de honor, de buena fe, un acto extensivo de conmisericordia. En defensa de los vulnerables, una genuina instancia de ayuda. ¿No es acaso entonces que el héroe necesita de la existencia de los débiles? ¿Esa caridad en última instancia a quién conviene? ¿No es que necesita la preeminencia de los débiles para fundamentar la justicia (el derecho que lo legitima) que imparte? ¿Esa ayuda, en realidad, ayuda al débil o lo mantiene en su condición de debilidad? ¿No es acaso entonces evidente que desplegará y hará extensivos sus valores morales, sus usos y costumbres, su modo de inclinarse ante lo divino o mundano en pago por sus buenas acciones, en función de su rescate. ? ¿No es en todo caso, y a fin de cuentas, que el objetivo es un velado rechazo al otro, al extranjero, a lo que no soy, en la postergación de una comunión con lo distinto, y la continuación de la rivalidad? ¿No es acaso una vez más, que hace pasar unos intereses, como mutuos intereses? Hacer que el otro siendo otro, se convierta a lo que supuestamente yo digo que debe de ser.

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Nunca he entendido por qué el marihuano es incapaz de anticipar nada. Tan bonito que sería llevarlos armados en un día frugal (cómo les gusta) de un picnic sin inconvenientes. Pero no, tiene esa rancia creencia de vivir en el ahora y por supuesto no vive ni en el ahora, jsjjsjs. Y he aquí las consecuencias. Jajajaja. Tengan cuidado es una droga que utilizaban los egipcios para momificar gente. jsjsjsjs. deja seco... jsjsjsjs.

con lo de la regularización de la mariguana. ¿no vendría bien, acompañar la medida, con el poder beber en la calle, para comenzar una cultura del buen beber, y no la de ahogarse, porque está prohibido?  Ah no, es que se me olvida que los gobernantes de este territorio siempre han creído que los pobladores de estas tierras no tienen alma, son incivilizados y no pueden tomar sus propias decisiones. se me olvida ese pequeño detalle moral de toda autoridad en estas tierras...

¿Se han fijado que con la edad se va perdiendo gracia y ganando grasa? ... y al fondo, el matadero.

La infinidad de metonimias para conjugar el verbo chingar. No, no, no, no, no...

La felicidad es un perrito calientito.

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en el capitalismo se suele confundir tener dinero con tener libertad, autonomía, derecho, independencia. groso error, no tienen ni tiempo... qué van a gozar de lo otro.

La primera lección para "ser artista" consta de petulancia, prepotencia, falsa  o simulada arrogancia, aires de superioridad verdad designio cuasi divino. Una serie de pestes a expandir y extenderse sobre el ambiente. Acompañado de un fingido altruismo, la supuesta postura de  benefactores sin intereses de por medio y la entrega de todos los resultados de esto ejercido, una continua búsqueda del reconocimiento como seres útiles dentro de la inutilidad de todos sus valores burgueses. jajajjajjaja.

Odio los valores burgueses. Clausura y rechazo del deseo y el sexo, propio y de los otros, los otros no están para desear están para servir. Miedo a la muerte, a la propia y de los otros, un terror infame. La obsesión depravada por un culto a la salud. Sobrevaloración de la vida con su respectiva falta de riesgos. Acumulación de bienes materiales experiencias y basura. Trabajo continuo remunerado y que les den una medalla por ello. Ocios sedantes u ocios estimulantes, que redunde en una productividad con vistas en mayores réditos. Prevalecencia de la razón y el “espíritu”, por sobre la pasión y la carne. La necesidad por sobre el deseo. Una anulación del otro en tanto otro distinto, en el plano de lo intelectual, sexual, de género, inclinaciones ideológicas, preferencias cognitivas, en general una suerte de normas entre prohibitivas condenatorias y totalitarias. La seriedad del acto ganador y no el juego en la pérdida de sentido y valor. Orden y progreso, un positivismo religioso, un remanso de respuestas formuladas, de lugares comunes, de sentido común. Una banalización de todo lo que ignora la ciencia y una servil creencia por lo poco que sabe. La normalización de la asombrosa existencia. Sepultura del erotismo, y vanagloria al cansancio (que hace pasar por esfuerzo en el que camuflajea todo su deber para poder gobernar sobre los otros). Discursos de predominio como la responsabilidad o la búsqueda de la libertad... como si de entrada no estuviese presente, como si fuese algo a conseguirse, una promesa, una zanahoria a alcanzar. Condena de la angustia propulsora, creadora, para la apología de una angustia patológica, como un desorden. Sedantes para el dolor, calmantes para el delirio. Una afán de aprovechamiento de todo, eficacia y otpimización, un odio al presente. Un miedo y rechazo categórico al otro en tanto otro, no yo, distinto, infinitamente a descubrirse a cada instante, diferente e inaprensible. En fin y en resumidas cuentas, un odio disfrazado de bien por la vida, un odio por la vida hecho pasar por bien, lo que se descubre y entreabre es que odian al ser y su infinita finita posibilidad, hipócritas de mierda.

Todas estas cualidades circunspectas, no serán el secreto de un deseo de muerte irredento. No será en realidad un culto, una oración, una misa a la enfermedad, una atracción fatal al cáncer de un existencia desabrida con un poco de, al fin y al cabo, sazón.

¿Quién me puede decir, si no es dentro del orden del otro, dentro de su comprensión del mundo, que yo no soy el héroe, él es el héroe y yo el villano? Para mí, los los héroes no son más que un hato de asesinos defendiendo lo propio, para dominar lo ajeno.

Esa señora tiene un síntoma, habla como si de todo lo que acusa ella no hiciera uso o ejerciera, habla desde el cómodo lugar de la exención, parametrías pseudo objetivas desde una proyección banal de su subjetividad, orienta sus complejos, los exterioriza y explica la realidad a través de ellos.

Según yo, (esto podría ser mentira), a lo que aspira un poeta es a que nadie le diga nada. A no usar las palabras. A que en lo cotidiano con un gesto, con el indicio de un acto, con una mirada se entienda el impulso de su naturaleza, de su proceder, de lo que incluso habla sin hablar. Lo demás es absurda perorata, fenoménica misa, religión para rebaños.

Diario de C.P. : Nunca depender económicamente de la literatura para no perder la libertad, no "profecionalizar" la escritura y no comerciar al fin con lo único valioso.

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Tecnologías de la corrección. una ortopedia correctiva por parte de los educandos. Propongo un análisis anal con el dedo que señala para verificar si es de verdad es que gozan de tal rectitud. Para hablar del ORTO desde el orto, resultan cagantes.

Hasta el dominador más cruel y despiadado teme al gesto, al tono de voz, serio y severo de desaprobación. Este animal gregario teme como ningún otro la expulsión.

¿Por qué a los orientales les gusta tanto el concurso de las habilidades imposibles?

TECNOLOGÍAS DE LA CORRECCIÓN

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No se vayan a enterar que también cago.

Yo creo que no habría que preocuparse por si tu película no es mainstream, es no es un buen sondeo para medir la calidad de una película. Es el criterio de las élites, que tienen el dinero para impulsar sus productos, avalados por la industria en el poder, con la moral de la gente en el poder, es un criterio de mercadotecnia, inversión-utilidades. Si tu película no se ha pirateado, eso es lo que en todo caso debería de preocupar a los creadores de cine... si es que no están faltitos.

Es una industria que por principio, me caga los güebos. La creencia de que sin dinero no se puede hacer y/o distribuir. Hasta con un celular y yutubi es suficiente. Si te la cuelgas en el culo, realmente me importa un pepino, si no la puedo ver. Ya vi todas las nominadas de forma pirata. Todas.

¿Qué es lo que fomenta la cultura del no compartir? Lo que desea el capital, impulsa la competencia, el celo, la envidia, el arrebato. La fiereza, la violencia, el despojo. La pura y mera insatisfacción. Yo creo que nadie está mejor que nadie, fingen, es una carátula, un vil cascarón, están igual de jodidos que el resto. No entiendo esa supuesta existencia plena al mirar las grietas de la realidad, al no ser un planeta por entero pleno. Por ejemplo, ¿el arte contemporáneo? Marionetas, puppets. Otra vez hoy me asaltó eso de que si se está hueco, se es devorado por la inmensidad, lo cual es muy digno a pesar de que la normalidad asegure lo contrario. Es decir, qué cómodo tener un demonio residente de planta, y que agobio, que asfixia y tedio. Que parvulario repleto de monologistas.

Hoy un tipo me sonrió en el metro como si supiera el secreto del universo y por qué llovía, estuve a nada de gritar... ¡POR FAVOR! ¿Quién te crees fulanete? jsjsnjsjsjs. y sólo a él se le revelaba. sjjajajajjaja.

creo que siento una profunda aversión por las personas que hacen yoga. ¿me tendría que quedar callado y rascarle los güebos al nirvana?

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No se vayan a enterar que también cago.

Yo creo que no habría que preocuparse por si tu película no es mainstream, es no es un buen sondeo para medir la calidad de una película. Es el criterio de las élites, que tienen el dinero para impulsar sus productos, avalados por la industria en el poder, con la moral de la gente en el poder, es un criterio de mercadotecnia, inversión-utilidades. Si tu película no se ha pirateado, eso es lo que en todo caso debería de preocupar a los creadores de cine... si es que no están faltitos.

Es una industria que por principio, me caga los güebos. La creencia de que sin dinero no se puede hacer y/o distribuir. Hasta con un celular y yutubi es suficiente. Si te la cuelgas en el culo, realmente me importa un pepino, si no la puedo ver. Ya vi todas las nominadas de forma pirata. Todas.

¿Qué es lo que fomenta la cultura del no compartir? Lo que desea el capital, impulsa la competencia, el celo, la envidia, el arrebato. La fiereza, la violencia, el despojo. La pura y mera insatisfacción. Yo creo que nadie está mejor que nadie, fingen, es una carátula, un vil cascarón, están igual de jodidos que el resto. No entiendo esa supuesta existencia plena al mirar las grietas de la realidad, al no ser un planeta por entero pleno. Por ejemplo, ¿el arte contemporáneo? Marionetas, puppets. Otra vez hoy me asaltó eso de que si se está hueco, se es devorado por la inmensidad, lo cual es muy digno a pesar de que la normalidad asegure lo contrario. Es decir, qué cómodo tener un demonio residente de planta, y que agobio, que asfixia y tedio. Que parvulario repleto de monologistas.

Hoy un tipo me sonrió en el metro como si supiera el secreto del universo y por qué llovía, estuve a nada de gritar... ¡POR FAVOR! ¿Quién te crees fulanete? jsjsnjsjsjs. y sólo a él se le revelaba. sjjajajajjaja.

creo que siento una profunda aversión por las personas que hacen yoga. ¿me tendría que quedar callado y rascarle los güebos al nirvana?

zánganos

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Los padres religiosos meten a sus hijos a ese tipo de colegios pensando en que salgan bien abusados de tan sagradas instituciones. (el chiste se cuenta solo).  Para mí, el celibato expresa y explica lo concerniente a las prohibiciones de una manera fáctica ineludible. Lo que prohíbas o que te prohíbas lo desearás por sobre todo lo demás, incluso con tal vehemencia, que la transgresión se convierte en la meta y objeto de ese deseo. Por extraño que resulte, la transgresión lo vuelve incluso más brillante, más atractivo, tiene mayor candor y desprende mayor delirio que cualquier otra bagatela que la inautentica realidad ofrece. ¿bien perversos? no sé, ese es un calificativo de la industria clínica para enjuiciar las anomalías y tener un estatuto de poder sobre lo que se sale de la norma. prefiero llamarlos retorcidos en cuanto a que son caminos ocultos, velados, de largos suplicios y de aparentes sacrificios. De doble moral, una cosa es lo que hacen y otra lo que dicen ser. Lo de la perversión es exagerado, a alguien le sirve que existan ese tipo de condenas, esa opresión. ¿entonces qué, los otros son muy buenos? no creo. se me hace exagerado en cuanto a que en conjunto no creo ni que sean conscientes de sus propias maldades o afecciones. es como un animal enjaulado y trastornado por su encierro. loco de sus cortos parámetros. incluso habría que tener la comprensión y la compasión con ellos, que ellos predican y no ejercen desde hace demasiado tiempo, para con los otros.  ni los adheridos a la "espiritualidad" resisten la prohibición y su transgresión. El retorcido camino de la pederastía eclesiástica, es el recorrido largo y extenso por saltarse esa valla autoimpuesta. Cuántos desafíos y obstáculos tuvieron que salvar para acometer sus usos y abusos. ¿Por qué se impusieron el celibato? Siglo viii. La mafia del vaticano, no se puede llamar de otra forma a una organización que cuida de esa forma su poder y sus bienes, blinda a la institución del derrame que pudiera ocurrir con herederos de los miembros eclesiásticos fuera del recinto de dios. Se trataba de sellar las posibles fugas de capital sobre las estirpes nacidas o por nacer. son una mafia desde tiempos inmemoriales y las personas se sorprenden y asombran de sus actos. La búsqueda de luz en el árbol es lo que ocasiona ese retorcimiento. Cuando en las copas otros árboles ocupan la luz, el árbol se tuerce al buscar la luz. ni criminales, ni pecadores, ni locos. abusivos (en busca de luz, por paradójico que suene). devolver al sujeto al plano en el que no es el objeto de dios, el objeto de un un marco jurídico, ni el objeto de una medicina cuyo diagnóstico está por encima de su capacidad. devolver al sujeto la posibilidad de su voluntad y decisión. para cual ni dios, ni la ley, ni la medicina alcanzan para pagar sus actos. ni su alma, ni su cuerpo, ni su psique alcanza para pagar su desesperada búsqueda de luz.

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tener un enemigo indigno de ti es entre vergonzoso patético y humillante. (cuando a otro le sucede, no me queda más remedio que burlarme de ambos, ofrecen un espectáculo coprofágico, y concursan por ver a quién le cabe más).  es como cuando se va al campo y por estar correteando a una muchacha, se te pegan las garrapatas que crecen entre la hierba. no queda otra que desnudarse, meterse al agua fría, tiritar en el sol, meterse a una hacienda abandonada a coger calor con ese cuerpo tibio y dulce. Las oportunistas garrapatas. Y mis pretextos para desnudar una mujer. Somos unos parásitos.

#arte #zonamaco #nolopudeevitar #rat #rata #art #goodmorning #buenosdías #$ #$$ #$$$ #$$$$ #$$$$$ #$$$$$$ #$$$$$$$ #latentacióndeexistir

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el principio del fin de los medios...  personas que hablan y hablan y hablan y hablan diario. sin decir nada o pasando por sobre la superficie de lo que hablan, enunciando sólo el impacto y la nota para vender saliva para sus audiencias. utilizan los hechos y a sus usuarios. realizan sus interpretaciones para unos fines determinados, sin la noción de lo que pueden ocasionar y lo que ocasionan. son el ruido. son el ruido de la mente.  mi vecino se puso a taladrar como media hora, y me dije, esa es la analogía perfecta de los medios. están del otro lado taladrando para colgar su pintura.

feliz día del perreo insano.

Idea millonaria para un millonario visionario. coercionas a la ley para que prohíba estacionar los automóviles en la calle. el usuario de un transporte privado partícular debe pagar por un estacionamiento rentado o propio, en un lugar especial fuera de la calle, no parquímetro. el poseedor de un auto está obligado a sustentar un objeto de lujo y su lugar de resguardo. la industria automotriz en cuanto a tecnología ya no es una industria prioritaria, ya no es de punta. se recuperan dos carriles de la calle para transporte público y bicicletas. obligas a desmembrar las mafias del transporte público y lo recuperas como lugar de beneficio para la población. incluso instituyes que sea "gratuito", que los impuestos lo paguen, para propiciar y alentar el uso popular. se libera la calle del aturdimiento del ruido y la contaminación por tráfico, haces fluir las calles. haces que se invierta en la industria de la construcción de estacionamientos tecnológicos subterráneos y edificios, con elevadores, creas empleos. incrementas el uso del suelo para las bienes raíces. siembras árboles para parques recreativos y deportivos, creas espacios de convivencia. dejas las arquitecturas cuya prioridad sea el automóvil y la vida que transcurre dentro de un automóvil, individual y privado, compulsivo, rápido y furioso, competitivo. desengañas a las poblaciones del estatus que un objeto caro y feo parece brindarles. impulsas el internet "gratuito" y los medios de conectividad para sustituir el transporte prolongado de las personas a sus trabajos. creas vías de distribución por mensajerías alternas, compañías especiales de entrega desde un alfiler hasta materias de grandes dimensiones y volúmenes. metes el cableado por fibra óptica al piso. etc... la calle es miserable, su ambiente es asqueroso. siempre he creído que estamos más cerca de los animales que de los dioses. cuando menos así lo he querido creer de mí. imperfecto y ligero.

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si se pone demasiada atención al teatro humano, se percibe que el ser humano no varía sus temas, que son dos o tres. absorto en la angustia de su muerte, frente al espanto de la escena sexual enigmática que lo engendró, se pregunta una y otra vez sobre la extrañeza de nacer, de ser, existir, socava su vida de preguntas para asfixiarse de felicidad y saber que ninguna se puede contestar hasta el fin. se dedica a cavar su tumba tarareando una canción de cuna. habría que registrar de algún modo, si fuese posible, el esfuerzo y el ahínco con que cava ese agujero. entre titán y alfeñique, sobrenatural en su nimiedad.

creo que sé, al menos por un instante, lo que me molestaba de un cuadro sencillo. a veces logro alcanzar lo que se me escapa, al menos por un instante. esa pretensión del puente comunicativo. la insolencia del signo supuestamente claro y firme. la posibilidad de hospedarse en otro tal cual yo creería que el otro comprendería. la ilusión de la comunicación me inflamaba de vergüenza ajena y de coraje impotente, al ver una declamación o una simple explicación podía explotar en la bilis. me daba aliento para contemplar las grietas insalvables del lenguaje y esta comedia de autómatas. la fábrica de dios es de una ingeniería monótona y defectuosa formidable.

me da risa observar, que en nuestras singularidades, nuestras deformaciones de carácter nos sean tan comunes, que las queramos compartir y propagar como una plaga. cuánta ínfula ingrata alberga la especie. cuánta útil inútil demencia de sentido.

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estaba titubeante, ante la idea de expresar las redes que atrapan el deseo del ser, en una adicción. en un lugar privado de palabras. el lugar indescriptible. estaba presto a desbocarme en una narración sobre mi experiencia, fútil experiencia, innecesario relato. recuerdo haber defendido al parásito con esmero y dedicación por años, haber defendido esa sustancia con férrea convicción, febril y fervorosa devoción. de sustancia en sustancia, de obsesión en obsesión, el diagnóstico parece no variar. aquello ofrece el paraíso del placer alejado de todo dolor, un lugar seguro, sin riesgos, un remanso de paz que hiede y gloria ajada. la continua aspiración no es una promesa, se vive ahondado en la sensación de una realidad sin igual, maravillosa, la cima de una esclavitud sublime. los adictos pelean con los adictos de otras índoles por encumbrar el triunfo de su propia sustancia, su fármaco ofrece el mejor remedio para aliviar la angustia irresoluble, la ansiedad sin respuesta, el deterioro cansino, la emoción descabellada, la falta de euforia, de embriaguez por nada, por las ligerezas de la vida. la suya ofrece la felicidad eterna por sobre las del otro. estaba titubeante si demostrar la falta de nada que nos hace cobardes, insignes cobardes. la cruel burla a la vuelta de la esquina de la vida y una muerte que se columpia. estaba titubeante por demostrar la falta que nos hace colmar nuestro deseo con sutilezas tan superfluas como cualquiera otras, incluso contra lo que más se critica u odie. siendo relativos, no hay ninguna mejor que otra, ésta es la especie que más remordimientos tiene al sentirse libre.

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Pienso que lamentablemente quizá sólo sea posible enamorarse cuando se es joven. Requiere de cierta ingenuidad, falta de ejemplos fracasados, experiencias fallidas y hasta patéticas, derrotas ridículas. Incluso la cárcel familiar propia alienta a los participantes a buscar una cárcel más vistosa con otro colorido, que parece más amplia, diríase que posee living. Un aire encerrado con otra fragancia desconocida, una peste no reconocida en ese tedio macerado por siglos de tradición y costumbres. Uno tiene que gozar de la inmunidad que sólo la estupidez provee.

como si el buda me hubiese dicho: trata de librar tu vida de la opinión de los otros, como si se tratara de pasar por sobre un hormiguero. menos quedarse parado sobre.

¿no les pasa que son como plantas del sueño? cuando apenas amanece apenas van desmadejando la noche y es hasta medio día que plenamente abren los ojos???

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pienso que quizá esa imaginación se propiciaba, en el tiempo en que la luz trémula de una vela hacía palpitar los vertiginosos abismos de la nada. una edad inocente o ingenua. sensible y alucinada. de tal transparencia que desnudaba en éxtasis.

sin la certeza de controlar el rayo o la certeza de creer poder controlar todo y a todos.

ese pobre dios humano desamparado. ese pobre dios damnificado o biafrano. "que todo lo puede".

y toda la eroticidad furtiva que se desliza a través del casamiento con el omnipotente.

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Pero es que, después de esta transvalorización de los valores, implacable, esta mutación implacable... del callejón del materialismo histórico con estas caras largas y depresivas del subterráneo tren. a uno por lo menos le dan ganas de arrojarse ante ¿cuál búsqueda de libertad? sus gestos de palo y sus miradas de horror. El silencio impuesto por la pena y la vergüenza. ¿es entonces que los otros se sorprenden de que al suicida le den las ganas locas de arrojarse a las vías como una salida, escape o solución? ¿que lo planteé? De todas formas el suicidio siempre ha sido algo excesivamente alto para mí. estas caras fofas del mutismo y estas calles grises no lo valen.

Para mí los artistas de ahora son como los doctores de ahora, una bola de ineptos que padecen de sus facultades mentales. naturalmente. estoy casi seguro, casi no me queda duda, de que toda esa materia gris algo me quiere decir.

Yo debería elaborar el examen psicosométrico en la admisión de empleos. Del tipo. ¿Qué tan profundo duerme usted? ¿Logra llegar a algún lugar irreconocible del que no quisiera volver? ¿usted suele soñar de noche o lo desempeña y extiende al día? Preguntas del tipo para saber si es apto o no es apto para el empleo. En la oficina de empleos, naturalmente.

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El masoquismo es un humanismo, una vocación.

no dejes para mañana lo que te puedes beber hoy.

El tiramisú es un monumento a mi gula.

somoda y de gorra

bien sûr

yo les doy mucha tela de donde cortar. qué voy a saber que cachito agarraron.

aquí en la radiografía se aprecia a la perfección la tarea que se tragó su perro.

cuando inventaron el internet yo fui muy feliz. porque nunca podía dejarle en un slo canal a la televisión. era desesperante ese cacharro.

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Amigos míos, después de amplias, extensas y profundas investigaciones, de experimentaciones repetitivas y monótonas hasta el cansancio, de observaciones meticulosas, ampulosas observaciones, de una concertada elaboración de hipótesis descabelladas, de una serie de comprobaciones astutas, de heroicos incalculables cálculos, creo, después de un largo via crucis haber encontrado lo que parece ser la promesa de una cura para el neurótico. Dejarlo solo, completamente solo. Se vuelve manso y terso como un adoquín. Dejo en ustedes éste, mi legado. jsjajajajsjsjsjsja no no no no no no... jsjsjsjsjajaja+

al lavarse los dientes uno puede caer en el engaño de ser un hombre totalmente nuevo. basta que ese engaño dure cuando menos medio día para ocultar nuestros innumerables fracasos diurnos y darle una hipócrita sonrisa al entorno, cayendo en los convencionalismos sociales como un acierto del que seremos recompensados tarde o temprano. soldado, quite esa estúpida sonrisa.

y de pronto, encuentro todo lo perdido, la puertas del universo se abren, hay dinero en los bolsillos de mi ropa sucia. el sol brilla, los niños no entraron a la escuela, hay una huelga de hormigas en cada esquina. el viento sopla a mi favor, este viento hediondo de esta ciudad de anonimatos múltiples. cuánta belleza en estas ruinas anticipadas.

llorando se fue, la que un día me entregó su amor.

aduzco que la mayoría pasa su tiempo ordenando y haciendo la limpieza de sus estrechas bóvedas craneanas para fingir o tener algo brillante que decir. naturalmente no he podido ser así, dadas las condiciones inmensas de la montaña del sueño y que no estoy escombrando todo el tiempo para mostrar esas baratijas que al género humano suelen deslumbrar. francamente tengo un desorden cuyas magnitudes ni siquiera me he propuesto para una empresa retórica y oportunista, una lógica tediosa, o un martirio plausible.

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creo que es malo que lo diga yo, pero hoy mis huevos tibios quedaron impecables.

si pudiese definir una época y ver a través de ella, esa fútil forma de explicar lo que sea. Los modernos creían comprenderse a sí mismos, ser claros. Con sus caídas excepciones. Los postmodernos son aún peores, creen haberlos comprendido.

soy de esas personas, a veces, que creo que la superficie es la manifestación fragmentaria de algo invisible. La ola no está sola. después de la segunda guerra mundial primó una estética en la que la mujer raquítica era bella. Que no coma, que casi no respire y que no haga ruido. que no perturbe nada, como si fuese la culpable u origen de algún desvarío o pasión indeseable. Que casi no se note su presencia. Si no come por ende no defeca. como si el menor acto de incidencia fuese pernicioso de por sí. como si nadie debiera hacer nada, aunque todos hagan algo a la vez y de por sí.

ahora que he comenzado a cocinar, "todo el mundo" me quiere decir cómo hacer esto, cómo hacer lo otro. yo le haría así, y esto otro lo haría de este otro modo... etc. yo creo que el ser humano ha llegado a la cúspide de "toooodo" lo que sabe y enseña a los otros. ahora debe aprender a picarse el hoyo y cerrar el hocico.

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escuchar

S.R.V. - Y viceversa. -

LRdT - creo que la cuestión es un tanto distinta, porque por lo regular se tiende a dudar de lo que el otro dice, se duda de lo que se escucha. es más difícil "en general" "a grandes rasgos" dada una civilización cimbrada en la verdad y cierta positividad, que el hablante no dude de lo que dice, que crea en sus afirmaciones, y sea una vehemencia de sentido que deambula. que se despliegue en libertad como una marioneta dotada de consciencia. en fin, que tenga confianza en la correspondencia. se cree que las palabras son las cosas, se cree en la ilusión del significado. el significante de las palabras por lo regular desaparece para el sujeto que habla. por eso está esa otra postulación de que es el lenguaje quien usa a sus hablantes, por el contrario de lo que creen los propios hablantes, que se creen dueños de sus palabras. -

LRdT - bueno y sí también. El yo que juega a que solo el juega. -

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Lo insoportable de la vida es no ser el protagonista. Porque en realidad los otros por doquier también sienten que son los protagonistas. Entonces, lo que sucede es que todos son los secundarios de todos esos que se creen los protagónicos. Como una riña por quién es el realmente original. De suma extrañeza.

La ficción de una normalidad es la realidad ante los ojos de una sociedad alienada en sus representaciones individuales. Con sus pretendidos caractéres efímeros y caducos, defraudadores y transformados hasta lo irreconocible día y noche. Casi todo el mundo en Occidente cree que es alguien en esencia. Cualquier peatón que se le interfiera dirá yo soy.

Las palabras son una cosa en sí, como arcilla. Para L. W. tu lenguaje es la posibilidad de tu mundo. Incluso argumentaba que el lenguaje habitaba al género humano y lo usaba, a la inversa de lo que el género humano cree. W. S.B. incluso decía que el lenguaje era un virus humano. jsjsjsjs

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¿Nunca les ha pasado que si pasan por una obra que es geométrica o abstracta cuya ley parece infinitamente estéril y pródiga en cuanto a unas dimensiones limítrofes, les da la sensación de por general que sea la experiencia, de no haber estado en ningún lado, como un hoyo dentro de la vida? ¿la vida no es acaso suficientemente una excepción rara de por sí, como para además buscarle un orden que por más justificado que sea, es arbitrario?

Los puntos de interseccion coincidentes en una diagrama móvil, incapaz de ser intervenido hasta el fin, transfigurándose cual una cataplasma expansiva y reductiva, dúctil y voráz. La descripción del devenir del universo carece de propósito, de antelaciones. Ayer me quedaba dormido cavilante si habrá algo más para esta especie que sus vidas entregadas a lo útil y necesario.

creer que existe el azar o el caos es aceptar de modo implícito que hay un orden posible, y que se debe o puede ajustar la vida a ese orden posible, toda la historia reunida no hace un momento. perseguir en un optimismo barato cada futuro, nunca estar, éste entre hiena o ameba intrascendente. el espectáculo que ofrece una ameba devorando un protozoario no difiere demasiado de los éxitos de la especie. me acuerdo de esa visión microscópica a través de un instrumento de aumento y aún río con sorna maldita. jsjsjsjs dios botanéa estúpidos con sus minúsculas batallas, vencimientos y derrotas. Festín de ambrosía, la cadena es enorme.

ésta óptima máquina buscadora de futuros posibles.

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es un asunto expandido, como una plaga o una epidemia. los más modestos no abrirán el pico al respecto. pero todos, los que disimulan, los que tienen descaro, los insolentes, casi todos, sin excepción, quieren un asiento en el Olimpo, mínimo. su nombre en mayúsculas sobre el dintel de la nada.

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Hoy nuestra muerte ha trascendido al fabuloso estatuto de noticia.

La pantalla no es más que otro fuego antiguo, con sus cuentos que se consumen hacia el cielo dejando atrás brasas y cenizas.

unas músicas, unas danzas, unos garabatos sobre la tierra o la piedra, el humo y ese útero dentro de la montaña del sueño. un bramar. nada. todos los fuegos el fuego.

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Abre galletita de la suerte china: Viembenido al mundo del colonavilus.

Evite el pánico, vacúnese contra la imbecilidad.

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Fui a la convocatoria del jardín del arte. Necesito vender los cuadros, nadie me ha solicitado en ningún lado, y de pronto pienso que sería bueno ir ahí a tirarme a leer y vender lo que se pueda. Perder el tiempo en ese jardín o en mi casa nada tiene de diferencia con los libros o un juego de mesa. Me inscribo, dejo mis tiliches en el piso para la examinación y jurisdicción. Nos hacen dar una vuelta al parque en el durante. Una fulana que está en el lado de los artesanos vendiendo aretes. Me acerco, los miro. De repente, está diciéndole a la compañera de otro puesto. YO no voy a terminar en un jardín del arte con mi pintura, por supuesto que no. Una fulana que vendía aretes. Entonces pienso en toda esa resistencia clasista de esta gente de mierda, que sostiene los presupuestos de la gente de mierda en el poder económico, y me digo, tienen lo que se merecen, toda esta gente de mierda, que sostiene esos prestigios y esas mamadas de verga.

El año pasado envié cerca de 1000 correos a todas partes del mundo. A las galerías de arte, supongo, que todos esos correos en su enorme mayoría, no fueron siquiera abiertos, no digamos leídos. Cayeron en la ignominia del espam. Fui, y he sido ignorado desde hace demasiado tiempo. La libertad tiene un costo. Caigo pésimo al poder decir lo que desee, y a todos en este pueblo les encanta el placer de sentirse más que los otros. Es un pueblo sadomasoquista, que se engalana de banalidades varias, presume sus carencias y exalta sus adolescencias. Nadie me ha contestado. Decidí por tanto, quitarme toda esa falsa vergüenza y ser un poco humilde en cuanto a que si propongo derribar las cercas, esas fronteras impuestas en el sistema de valores del arte, debo, sin más, hacerme cargo de que mis piezas se impriman y se vendan. Existan materialmente. Tragarme mi orgullo y esperar en el silencio a que los puercos hablen.

Creo que los artistas ayudan, sostienen y son serviles de lo que dicen atacar y de lo que dicen estar en contra. Es el principio de contradicción por excelencia. Le hacen la fiesta al poder. Son los payasos que se rentan para los museos y las galerías. Son ese maquillaje que encubre sus depresivas vidas de ansiedad y ambición. Son una avaricia aún no narrada, son a los que les vendieron que el éxito estaba en la primera plana de sus almas vendidas, sus palabras prostituidas. Institucionalícense, saquen su credencial, paguen la renta, paguen el costo, el excesivo costo.

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Será un año lento, caliente, e insufrible.

Imagino que Platón quería salir de la caverna porque no vivía en un paraje inhospitalario de un invierno crudo en alemania, sino en grecia.

La hipótesis de que si un día se muere y nadie da aviso de tu muerte me agobiaba. En una dimensión alterna encuentran tu cuerpo, todos se enteran, viven ese hecho. En otra dimensión estás ahí parado y detenido en la ilusión perceptiva que da la contemplación de la existencia, nada ha cambiado y todo simple y llanamente parece una representación, una farsa en la que nadie te dio aviso, un simulacro cruel. Siempre pensé que había dos modos de ser o poner en praxis una cierta espiritualidad, de alguna forma como un ensayo, porque la cotidianidad no permite esos anticipos o preparaciones. Una, la meditación de adentro hacia afuera como un proyectil de confianza. La otra en la serenidad imperturbable de una contemplación por completo indiferente, relativa, y en la que nada afecta nada por carecer de cualquier tipo de relevancia o importancia. Estar muerto o estar vivo, así carecería de importancia, amanecer, despertar, he ahí la incógnita irresoluta.  de todos modos, siempre he preferido cierta libertad que alguno de estos "modos" de espiritualidad. todo tiene un costo.

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las apariencias engañan. se van a enojar. obligados a ir obligados a no ir. leer cuatro libros a la vez.

luego uno descubre, que toda esa gente "rebelde", es la más conservadora…

y que todo ese desarrollo auto-exploratorio no es más que una justificación a sus propios desarrollos culpígenos y que a través de ellos, después adoptan una postura de autoridad desde la cual poder ejercer la culpa sobre los otros. son la reglas del juego impuestas sobre los otros. ja, a otro perro con ese hueso. el goce de dominar a otro, la excitación de someter a otro. así como en el amor la pasión juega, en la guerra es si no igual, muy parecida. lo que se descubre es el deseo de cogerse al otro. que vueltas para tales propósitos. cuánto martirio alberga el santo. ... de lo que uno se entera, es de que ese supuesto propósito noble termina siendo la cruda y burda gestión de la culpa y administración del orden de la "verdad".

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Pobre gente de París, que no puede ser feliz.

¿No les pasa que de repente están viendo algo, y se dicen, sí, tengo que hacer esto... y de pronto no lo hacen y dejan su cabeza rodar por una pendiente cuesta abajo, repleta de peripecias y coyunturas en las que relegan para una eternidad cualquier responsabilidad de nada, siquiera de contestar a las urgencias más apremiantes, cuando por otro azaroso tropezón vuelven a observar ese algo y a decirse, sí, ahora lo hago y vuelven a no hacerlo reiteradamente cada vez con un placer mayor a esa renuncia perpetua, un deleite que sólo pueden degustar los desidiosos, los holgazanes, los rendidos, los real y rotundamente vencidos? ingratas disquisiciones.

el poder siempre ha necesitado de alguien que lo sostenga, alguien que se le resista.  darle la espalda. dejar que se implote o algo así.

siempre me ha asombrado como la pequeña y alta burguesía se ahoga en un vaso. atónito he contemplado las mentes más agudas, defender el yugo, lamerse las heridas e implorar ansiosos más azotes.

escribir es mover la boca sin palabras ni contenido alguno, está el que llega hasta a mascullar. por lo regular se le llama el idiota o el tarado. mientras él cree que escribe, se le ve pasear por la calle mascullando, y la gente al verlo pasar, dice, ahí va el tarado que cree que escribe algo.

suelo alimentarme de moscas, mierderas moscas, dijo la araña. mientras tejía.

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La civilización humana actual se pavonea de que su máximo esplendor sea con base a oprimir interruptores constantemente.

su mayor logro extraer el jugo de una nuez sin percances, no sin consecuencias. debí haber dicho, la lechita de una nuez.

creo que solo en la bicicleta se es capaz de sentir la continua amenaza de encontrarse al pendejo que te entregue el pasaporte al otro mundo.

imagino la desesperación del criminal implorando. ¡Dios dame paciencia! ¡No me obligues a matar a nadie hoy!

ahora que hago mi compra en la merced, ya nada más me falta aprender a gritar: ¡¡¡ay va el diablo jijos de su jijurria!!!

con que así te quedó la lengua después de lamer tantos huevos. (fragmento escuchado durante un altercado esquinero).

si esa señora compra una rama en un centro comercial y consigue ser feliz. si ese señor traga aceite, y logra ser feliz. si ese niño se hurga la nariz y es feliz. ¿quién soy yo para juzgarlo?

jsjsjjs las intrigas de la burrocracia.

... Por lo demás.... Esa señora hurga y revisa en las heces de los "famosos", y le va muy bien.

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Trataré de comprobar de seguro errante y titubeante, que la imagen no existe. Por demás, elaboración del que ve, sin llegar siquiera a ser una construcción conceptual del que ve, es sólo un hacer efímero que se desvanece al instante. El registro imaginativo es sólo una fantasía transparente de sentidos múltiples e infinitos. Este ser que a través del tiempo, su tiempo, se intenta agazapar a la idea que se hace del mundo, que se cree, sobre todo se cree permanente, incluso en su propia vida intocado o intocable, sin otra posibilidad que su determinada consciencia, atrapado por sus verosimilitudes, preso y acorralado de sus nimias y pasajeras fantasías arraigadas en la posibilidad de su lenguaje, este animal de encierros, precario, e insuficiente en cada momento, cree que ve lo que ve. Es vehemente la fe con la que asegura ver lo que ve, es delirante cuando asegura congelar un momento, tener y ser dueño de alguna certeza. Quizá los locos sean lo expuesto de este valle de máscaras y miradas mudas. Solo basta consultar esos compendios de iluminados que creen haber visto tal aparición para caer en la cuenta de que el ver es engañarse a placer, es una sugerencia de venenos efectivos para dar sentido al deseo. Se ve lo que se desea ver. Y es en tanto que eso, que la imagen no existe. Todas las imágenes son un mosaico desordenado de espejos rotos, una salpicadura de flores aleatoria y sin coincidencias, un confeti extraviado y justo por sus contradicciones esporádicas en la inmensidad de la nada.

Nunca he podido redactarlo bien. El poder siempre va un paso o más, adelante. Pero, si se pasa a través de la frase, por ejemplo, de "divide y vencerás", es porque de antemano se ha puesto una condición necesaria para el poder, la erección del obstáculo, del oponente, el poder necesita que haya una unidad, una cohesión, un blanco visible, los necesita unidos para demostrar su potencia, para ejercerse. El poder crea sus antagónicos, figuras, antítesis, es un juego vulgar, y una degradación filosófica. La política requiere de un soporte sobre la que desplegar su ingeniería. Roma no se hizo en un día. Incluso Roma fue incendiada y reconstruida en múltiples ocasiones. Solo hubo un medio para acabar con Roma, y fue ni más ni menos que la esterilidad del espíritu cristiano.

como la frase: nadie sabe para quién trabaja.

El mito fundacional de Roma es que Romulo y Remo, dos huérfanos, son criados por una vieja loba que los amamanta y hace crecer salvajes. Al crecer sueñan con hacer la ciudad más portentosa de su tiempo. Rómulo insiste en que para ello, deben aceptar toda clase de extranjeros, prófugos, criminales, perseguidos políticos, disidentes, traidores, refugiados libres o esclavos, coptar a toda clase de persona evitando juzgar su pasado. Discuten sobre los márgenes de la ciudad y Rómulo asesina a su hermano. Crea una ciudad cosmopolita. Esa mezcla, ese caldo primigenio de saberes distantes, de conocimientos, en efecto, hace la ciudad más portentosa de occidente, fue creada gracias a toda la técnica reunida, modificada, transformada y mejorada. Fue un experimento con lo alienado. El pueblo "latino" es un experimento de lo impuro.

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Me preguntaba de temprano en la mañana. ¿Cuál será la técnica utilizada por los monjes tibetanos para amarrarse un güebo y no emitir una palabra, mucho menos un juicio, en sus votos de silencio, en esas crudas y ásperas vigilias ascéticas?

Sin duda, algo muy elaborado, cada vez que la lengua se mueve, un güebo se extrangula en silencio.

qué raro es que un perro pueda oler el dolor, el miedo, sentir la brizna fugaz de una alegría.

en abstracto es muy fácil odiar. en presencia material de lo odiado uno se lleva una terrible decepción. no conozcan el fundamento de sus odios. inmediatamente se llamarán estúpidos. ¿Cuántos ejércitos desertaron al tener el menor atisbo de las pusilánimes entrañas de sus líderes? ¿El menor presentimiento de las flaquezas ante la grácil idea perecedera?

¿Cuánta tortura se le puede conferir y adjudicar al silencio y a su vez, cuánta banal ilusión al sonido, sus falsas promesas? ¡¡¡cuánta profecía de humo!!! si no tengo religión, menos seré poseído por la mano divina de una ideología. imagino mi vejez, decrépito y encorvado, con un bastón como espada, batallando contra una nube de moscas. al grito de... defiéndete bellaco, abre filas cuerpo ignominioso con un sólo fin. Evidentemente solo y alucinado por la mujer del Toboso.

mi madre se despertó hoy por la mañana gritando, nadie me va a decir qué puedo o qué no puedo hacer, qué debo o qué no debo hacer, haré lo que quiera y se largó. nadie dijo nada al respecto.  y tiene una forma. muyyy particular de pisotear la palabra nadie. jajajjaja

Recuerden que a lo peor soy un poco cínico, por lo que diré, no debe sorprenderlos. El día ha sido mil veces más apacible, al parecer los hombres se han quedado sin motivos. jajajjajjaja (día de paro nacional de la mujer).

a veces creo que el blanco angloparlante protestante intenta sembrar el odio y la ira en latinoamérica, un odio ordenado y con beatas ideologías, plantar la discordia, y el sabotaje con subterfugios. luchas contra la injusticia. lo cual hizo efectivamente todo el siglo pasado. sospecho que quisieran ver al latinoamericano más ordenado y preocupado, más afanoso y trabajador, todavía más condescendiente, menos reproductivo sagaz y oloroso. menos apático y celebrado, más obedientes. quisieran verlo como sus juventudes que odian a sus padres o sus padres que odian a sus juventudes, con odios más focalizados, más teledirigidos. un odio más informado alarmado y por ello menos reflexivo, una sociedad más hipócrita (en cuanto a libertad se trata) y conflictiva, con una capacidad de actuación, en fin, de la que latinoamérica además carece. aquí hasta para destruir y distribuir el odio, el carnaval se apropia de las calles. toda la mañana me levanté a leer la fundación de Roma. al inicio Roma carecía de mujeres para reproducir el imperio, fue a raptarlas de todos los pueblos vecinos a los que dominó. hoy todo será más sofisticado y en apariencia más rápido. ni hablar. va a ser agónica y lenta la bestia bufando su fin. no se olviden que la derecha quiere volver, eh... ¿hoy, qué no está infiltrado? son trucos y técnicas bélicas ya muy vistas. si nos dedicamos a cazar, pescar, colocar trampas, desde hace demasiado tiempo... ¿no se cansan de tanta estupidez?

E. M. C. dice algo así: No hay un sólo segundo de mi existencia en no esté plenamente consciente, de que no estoy en el paraíso.

F. N. dice que liberarse de dios parece una tarea relativamente fácil. Lo que cuesta es liberarse de la gramática. sacarse esa policía del hombro, eso sí es más difícil y caro.

Tengo mis sospechas sobre las órdenes veladas que se dan en la política, cuyas intenciones son más oscuras de lo que se cree.

Tu madre será puta, hipócrita lector.

Por la mañana me contaron lo siguiente. El partido comunista mejicano en los 50's fue creado por un espía encubierto de la CIA. Para ellos mismos elaborar la lista. Suena a plan siniestro o a broma oscura, de culaquier modo, se constata mi hipótesis. Nadie sabe para quién trabaja.

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Genuina o simulada, poco importa. Es como los cuentos para niños. A fuerza de repetirlos, se vuelven realidad en la carne, carcomen a cualquiera.

Mucha gente siempre me ha dicho que qué fortuna de aquellos que conocen a dios. No hay porqué restarle méritos a ese invento tan ingenioso. Mas para mí, es como con las drogas, el fanático te lo presenta como lo mejor que le ha pasado a su vida, su dependencia como un remedio sin igual, cuando es su cadena la que luce y presume con tanta ansiedad, sin decoro. Es preferible la inconsciencia de nunca haber experimentado ni un milímetro el suplicio del éxtasis. ¿Qué más se puede o quiere vivir después de haber alcanzado tal cúspide? Todo ha de lucir como una baratija deslucida y pobre.

Siempre me han sorprendido esos artículos en los que la crítica se dedica a destazar un cadáver. La antropofagia verbal sin duda es más fácil y eficiente profanando tumbas. Facilita la tarea que no quede nadie ni nada presente de la época a cercenar. El fiambre inerte no tiene chanzas ni de defenderse frente a los destacados e innovadores moldes de lo contemporáneo, que lo mallugan a su gusto y lo transfiguran según su conveniencia, lo preparan para sus tripas aglomeradas y gimientes, se divierten con su muerte de la que no queda nada. Qué suerte atroz la de los vivos que juegan con su comida balanceada que los mira desde la nada. Y qué envidia despierta el insensible bulto objetivado, ah, seguir siendo útil para los bultos futuros, de otros bultos futuros, que usarán a otros bultos más en el futuro, persecula seculorum. Bulto de bultos, qué divina suerte. Sin mencionar que la crítica por lo regular habla desde no sé qué lugar, en el que se cree, de una ultra altura y calidad moral, incomparable.

¡Qué diablos! ¡Si yo hubiera patentado un método!!! ¡Y me lo hubiera llevado a la tumba como almohada!!! ¡Pero qué tonto, cómo no se me ocurrió!!!

En cuanto a las orientalidades que occidente adopta, en lo contemporáneo no me es curioso que se hable con tanta familiaridad del karma, al fin y al cabo, está acostumbrado a vivir en lo irrespirable de su culpa. Toda su filiación a la culpa y la serie de impunidades que arrastra o en las que se regocija como en un lodo tan ameno. Esta serie de gimnasias espirituales en las que se lava las manos para poder tolerar y soportar las pequeñas o insalvables impunidades que cada cual comete y que contribuyen a la podredumbre de esta atmósfera cotidiana. Supongo que es como un ir a exprimirse la culpa, cual sábanas blancas a tender, y volver al marasmo insípido de la existencia. En fin, tampoco me sorprende que no mencione jamás el dharma. Imagino que se atragantaría con sus propias palabras, capaz que se nos ahoga con sus infinitas intenciones jamás cumplidas. Nada como un día de lodo acusando a los otros. jajajjaka

ana me contaron lo siguiente. El partido comunista mejicano en los 50's fue creado por un espía encubierto de la CIA. Para ellos mismos elaborar la lista. Suena a plan siniestro o a broma oscura, de culaquier modo, se constata mi hipótesis. Nadie sabe para quién trabaja.

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Hoy todo el día trabajé como un asno. Ahora comprendo los rostros de embrutecimiento por la calle.

Nunca he soportado las aglomeraciones populosas. Nada personal. Los estadios, los conciertos, las salas de cine, la guerra, las marchas, los transportes públicos infestados. Nada personal. Como nunca y como nada, me da la sensación de ser un espermatozoide perdido.  ingenuo bribón.

Imaginen por un momento que son un error de la industria de los anticonceptivos. Nada que un milagro, un vil error, específicamente de la composición química en el látex de ese día. Una afortunada desgracia. (Aquí no me detuve a realizar una descripción detallada del coito entre los padres en cuestión, sólo bastaría agregar que cenaron un tanto ácido, corrosivo).

Por otro lado, que bueno que la humanidad jamás se trastornó en la lectura ociosa de poesía. Estaríamos repletos de discapacitados, no como ahora. No existiría nada de nuestro derredor, estas magnánimas proezas humanas. Arrastraríamos nuestras vidas como una joroba infame, no como ahora. No existiría la maravilla del fósforo y su instantaneidad. No tendríamos microondas, microbuses, ni microbios, ni microimbecilidades inconscientes todo el santo día, seríamos imperfectos, no como ahora.

El odio no obedece religión o credo, tono de piel, capacidades intelectuales, género, edad, grados académicos, poderes adquisitivos, títulos nobiliarios, clases sociales, ideologías, nacionalidades, lenguas, modos de pensar, nombres y apeídos. El odio es humano. ( La palabra "obedecer" viene del latín y significa "saber escuchar". ... Según el DRAE, "obedecer" viene de un supuesto latín vulgar *oboedescere que estaría compuesto con el elemento -scere (como en adolecer y enloquecer) sobre el verbo oboedire. Este verbo está compuesto con ob y audire).

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Para un momento de angustia solo basta sentarse un instante a recapacitar y concentrarse en el otro extremo por completo del universo, en el caso de que esto tenga algún fin, y ver quizá que no se es nada. Esa coincidencia de existir, esta rareza en la que se disuelven las células a través de un tiempo que quizá ni siquiera llega a terminar de ser.

Ah, un salario. Cuando crezca al fin y consiga una madurez de ornato me reconciliaré con la idea de un salario fijo. Una mansión en la loma, una mujer de mármol, dos engendros alineados a la palabra de su padre, un perro educado que sepa inglés, un jardín sin desaliño con podadora. Hacerlo todo, por sobre todo, por la podadora. Existe un proverbio que dice que el arte no es el jarrón, sino la flor. no existe ningún proverbio que diga así, mentí.

¿Todo qué? Nada es nada…

Por ejemplo, ¿no? Ya, que les dicen, la muerte no es la muerte. Uno si quiere, se puede quedar a habitar cualquier lado del planeta o irse, también es opción. Pero, ¿irse? ¿a dónde? Nadie sabe nada de afuera, saber saber... Desde luego, hay desde quien escoge quedarse en una caja de cerillas vacía al lado de la carretera en medio de un desierto vacío igual, hasta quien desea ir a un lugar sombrío y frío, recóndito en las profundidades azules del mar. O una casa abandonada en medio del bosque, una casa a la que le crujen los utensilios del pasado con el soplo del viento que se cuela. Estar tirado abajito de un mango. Decidir cómo tantos otros, quedarse en el ático, al fin que nadie entra casi nunca. O cometer el error de seguirle el juego a la humanidad e ir a parar a un cementerio, para un día, total, empezar desde cero a las afueras de la ciudad con otros tipos ahí tirados en fila esperando ser recolocados en algún lugar. No sé, no tengo ni idea, el cielo queda demasiado lejos, y me semeja que es aburrido, nadie hace nada y hasta les tienden las nubes los que de vez en cuando suben del purgatorio a pagar su condena, eso que ni qué.

no cuentes el secreto de tu corazón.

Poco a poco es así como decía H. Los esclavos se van liberando de la materia mediante su trabajo. El hacer los libera y el amo queda en un soliloquio en el que dirige un espectro. El amo se va esclavizando a sus discursos, justificaciones, deberes, órdenes, tiene que estar al pendiente. Como un péndulo fijo y oscilante, corriendo riesgos, en peligro de muerte, atenuado y desmedido. Y el esclavo, que se supone supeditado, se alegra soñando mientras elige el color con que pintará la capilla. No es que la capilla sea una obra maestra, poco importa. Es el sol que entra por las ventanas, y las despreocupación de oír unos niños que ríen o riñen afuera. Poco a poco se ha liberado de la carga que la materia implica. Él da vuelta al millonésimo engrane de la jornada y se olvida. Las conversiones son un abismo de clarividencias y opacas apariencias, que al desnudo horrorizarían a cualquiera.

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Fabricado en odres de lomo de buey.

Con un aroma indistinguible a roble.

caracterizado por un fuerte y extremo vigor en el cuerpo.

con una fragancia que se queda en los labios, un resabio que baja por el cogote causando estragos, al llegar a las tripas resbala como el fin de los tiempos. y aún después de salir por el último orificio urinario resguarda y conserva su esencia.

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Preferencias sexuales y hasta musicales.

- Nombre completo por favor. - - Charles Yandel Wisin Alejandro.

- no creo que haya nada que no se ponga en funcionamiento en conjunto, es imposible evadirse o aislarse. hasta el menor soplo influye, incluso no responder la pregunta en voz alta requiere de una respuesta en el silencio o una breve disquisición para anular o validar el juicio por minúsculo que sea, termina habiendo relato.

Todos, al menos una vez en la vida, tenemos ese momento solitario sentados al borde de la cama, en el que vemos que somos una farsa. jaja. no.

colonízame, hazme parte de tu piel.

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c'est mort

toda mi vida he sido el culpable. jsjsjsjsjs nací bajo ese signo, fiscalías, trámites vía crucis, dedos que señalan, y un tropelío de... que sé yo... damnificados de la ley, este animal electoral... atrofias de lo divino y coherente... gente que berrea la injusticia nimia, porque, ¿quién no ve que en cualquier lado que desee poner sus ojos, puede apreciarse una injusticia? mayor o menor poco importa, pasto para verdugos.

El único lugar que conozco para desplegar una libertad sin medida es el arte. No entiendo las amarras de los que dicen saber, los velados permisos que solicitan al ser para no ser catalogados de no artistas, ser o no ser, sin seguridad de nada cada momento se es y no se es, cuanta ofensiva molestia los que aseguran ser algo, lo que sea, me da la ponzoña. Y por otro lado, no comprendo la poca potencia o nula voluntad, deseo, fuerza de los que dicen desear dicha libertad en el arte y saber de qué se trata. Es un misterio de mezcolanza entre vida realidad y arte, sin separación, donde cada palmo queda afectado por cada palmo y se evidencia lo poco que aman la vida el arte la realidad, lo afianzado que dicen estar frente a nada.

Nunca he entendido el concepto de hobby, sólo le confiero un calificativo de cantidad, es decir, de menor fuerza, como algo que se hace con desgano, despreocupadamente, o que no contiene la importancia relevancia que se le suele adjudicar al arte, una comedia entretenida. Sin olvidar que prescindiría de todo el conocimiento del que se jacta el especialista actualmente. En un entendido de que una obra es obra en tanto sagrada o eterna y con una pulsión trascendental, un trágico avalúo sobre lo superfluo de la materia. Esos otros calificativos, esta vez de calidad, que me son igualmente irrisorios, a su vez hacen contrastar el endeble andamio de la cultura y sus pretendidos valores. Es como el pato y el pavoreal nadando sobre el mismo pantano fangoso. No importa, lloverá o no lloverá. Igual las ranas croan.

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O. W. y su guerra de los mundos sigue causando estragos sobre la población ignara que es usada como laboratorio del rumor, el secreto, el temblor.

Quien fuera conejillo de indias para vivir la intensidad real-ficticia en la flor del pellejo.

Una lección anti ética proferida por los que se dicen ser patrón y medida, del orden y los actos.

Además apostaría a que O. W. descubre el teléfono descompuesto por accidente, jugando una broma pesada a todo ese público que esconde bajo el tapete su mundana inmundicia y da lecciones de comportamiento fuera de misa.

Y como cada jugada de estos fulanos que operan por varios flancos, ¿hace cuánto que no juegan ajedrez? Campaña racista, restarle poder a los medios tradicionales y al Internet, tanto porque pierden crédito y capacidad, como para enseñarles quién tiene la batuta sobre el monopolio de la verdad. Es decir, el experimento incluye el desconocimiento sobre las magnitudes de los efectos, porque además hay evidencia de existir el problema, su paso, las ruinas o huellas que deja, tanto física como en la pobre psique atolondrada del usuario. Y la medicina al servicio de un arma biológica cuya gestión es el pavor a morir. No era necesario. Cada ser apenas alcanza cierta "consciencia" no hace otra cosa que angustiarse y revolcarse por su propia desaparición.

Un clásico en cuanto a gestión y control del poder: Estás mal, todo esto es por tu bien.

Bostezo de pensar que quedan como mil años de pragmatismo e intentos de solucionar algo.

Yo siempre quise ser viral, y esperaba una corona de su parte. (Qué lástima que los gestores del micro poder en este micro planeta, carezcan de aunque sea, de una micro imaginación por completo). Y todo lo que no termina de pasar.

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En algún momento todos me recriminaron mi filosofía de vida, que se resume en… poco trabajo, poco dinero, exceso de tiempo. Entonces, pensé en una manera de vengarme mediante el arte y los supuestos valores de lo contemporáneo. Es decir, mi filosofía de vida es un desperdició para sus vidas hiper activas productivas y provechosas. Entonces mi manera de hacer arte sería hacerles ver que los que desperdician sus vidas y su tiempo son ustedes. Fue una venganza que perpetré con premeditación alevosía y ventaja. Cometí un crimen.( Por lo demás hasta en eso fracasé, he hecho más que cualquiera, así es la vida, una contradicción por doquiera que se vea).

el cura y el anarquista

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Usar palillos chinos agiliza tu mente, más de lo que lo puede hacer un burdo tenedor. CHANGE MY MIND.

A veces extraño a alguien que ni existe. Ni existió.

Para los neuróticos todo ha sido siempre muy difícil, sin todos ustedes nunca podrían haber alcanzado ese estado de neurosis estática, esa elevación por sobre los 5 milímetros naturales de la faz de la tierra. Esa levitación que sólo oscila entre el santo y el asesino actuando en un mismo ser, que entre que se cree perfecto y que lo colma la violencia del acto. Es enorme la contribución de todos a este gran logro, sin su estupidez, el neurótico no sería nada.

Por fin, después de martillearme la cabeza con labores cotidianas, por fin entiendo el deseo de solo dormir y morir algún día siendo nada ni nadie. Quise decir, la resignación.

Todo cabe en un delirio sabiéndolo acomodar.

¿Qué sería de nosotros sin la perfección del neurótico?

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Lo que pasa con los borrachos es que nos piden o exigen que finjamos, y no podemos. Allá la colmena que figura en paz y libre albedrío.

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La vida no es eterna. Muéranse, muéranse de verdad.

Nunca les ha pasado que un deseo profundo se ve frustrado y es entonces que cobran cartas en el asunto. ¿Qué hacer? ¿No hacer nada? ¿Destruirlo todo? ¿Dejarlo ir y esperar la venganza que cobre sola su figura, se forme en el pielago de lo inesperado? No esperar nada. Me digo y me repito. Y aún así, es inconcebible.

Todos quisieran ver las larvas de las que se descompone nuestro rostro.

¿Qué hice para merecer esto? Es lo que se pregunta quien ve que el destino se burla de sus propósitos.

¿Alguien ha observado alguna vez la proximidad del amor y el odio, algo así como el chasquido de unos dedos?

Cuando me junto con alguien, digamos en una reunión, sólo me alcanzo a dar cuenta que cada cual vive su inconfesable drama a solas. El egoísmo no tiene límites en gastar lo que no tiene.

Yo me regreso al infierno. Aquí hace mucho frío.

El misterio de nuestros poros, y en general de cualquier secreción. El dolor o el placer una desmedida cutánea. Si tan solo no hubiese esa frontera, hace mil años me hubiera desplomado y esparcido hacia todo lo que he deseado, sin arrepentimiento y en un pleno olvido, no hubiera tenido recato en gastarme desproporcionadamente hasta desaparecer…

Dice C. acerca de N. ¡Qué fortuna la suya, murió en plena euforia!

La pelea es de los aditivos más excitantes de la especie. Pregúntenle a cualquier soldado, dará mil motivos antes de revelar este secreto que pongo en sus manos, desprovisto de inocencia.

Le había visto unas exposiciones muy graciosas, revueltas de sangre caca tierra, gastaba bromas pesadas, se alborotaba y reía como un mico sin vergüenza. La última que le vi era soporífera, este tipo está deprimido, me dije. (Yo hablando con alguien sobre otro supuesto alguien, la semana pasada, que pasó intempestiva en su letargo. ¿No se les hizo como una agonía de cosquillas? ).

Por ejemplo, en el infierno está Virgilio pasando su dedo sobre todo el compendio de historias reunidas en los anillos de humo y al pasar su yema se escucha una sinfonía de clamores. Epicuro, que está recostado por otro lado, invita a los eternamente presentes a la orgía sexual y alimenticia, para antes de una clase de filosofía. No quiere que nadie se le distraiga con sus apetitos no colmados.

56

Nunca me he podido dominar, ni nunca lo lograré. Lástima, hubiese sido bueno en la política.

  El que ejerce su sadismo, desconoce lo ilimitado de ni siquiera ejercerlo. jsjsjsjaja. Es un sadismo que se vuelve convulsivo, de atar. No no no no no. No saben de lo que se pierden. Un sadismo privado. jsjsjsjsjsjs.

Creo que nunca jamás de los nuncas me había dado cuenta ni por asomo de la enorme lejanía en que vivimos los unos de los otros. insalvable. a pesar de la aparente cercanía. nunca había tenido tal sensación de solipsísimo.

Según yo, ahora o siempre, hay o hubo un enamoramiento con el final trágico. Alguno que se suicida entra en un encantamiento embriaguez por un final sin redención. Un final por fuera de lo ordinario. Lo repito, una suerte de enamoramiento con la no existencia. Tarde o temprano se llega. Pero, por un minuto imaginen el pecho del suicida, es sumamente tentador. Nadie se suicida en la sobriedad del juicio y la categoría. Se necesita un mínimo de melancolía u odio, algún tipo de alteridad. Que no cuadren las cuentas para estrellarse en el infinito. Para suicidarse se necesita de un mínimo de inteligencia. Que no cuadren las cuentas y que importe. Al idiota nunca le ha interesado que cuadren o no las cuentas. Le da lo mismo.

¿De verdad nunca han odiado sin tener que encubrirlo con alguno de sus motivos justificados?

No no no no no no no no no no no.

Todos estos meses había tropezado con esto. En un descuido uno se mata. He oído demasiados suicidios recientemente. Y cuando a uno le atraviesa la ide siquiera de arrancarse la vida, un orgullo se inflama y a la vez, pensaba, es que en un descuido uno se mata. Te distraes y vámonos. O algo, como una suerte irreversible. A lo que me refiero es que el acto se me hace, como última circunstancia, no porque lo sea, nadie lo sabe, un accidente. No puedo ver la voluntad o el deseo culminando su propósito sin decirme, un error, una falta, un no sé qué, de que se podría aplazar o no llegar la posibilidad.

no creo en eso. lamentablemente las historias son tan diversas y las vidas tan infinitamente singulares, que no creo que haya una ley, patrón o medida, me da pereza siquiera discutir al asunto gnóstico. Lo que quería decir aquí arriba, es que he intentado vislumbrar la decisión o el porqué se toma la decisión, qué podría ser tan valioso como para fulminarse, pero no veo la razón o motivo, veo la escena. entre la toma de decisión y el acto, veo la mirada del que completa su acto trágico.

57

Imaginemos el peor escenario, la humanidad desaparece. Y todo todo todo lo que hicieron, lo que vivieron si tenía algún fin, nunca será alcanzado. O desaparecerá. Si no ocurre el peor escenario, ¿Darán continuidad a sus vidas y sus actos como el día de ayer, o es acaso que la humanidad necesita verlo casi todo perdido, llegar a ese extremo para poder ver y retractar desviar sus caminos? ¿Necesita de la convalescencia, el sufrimiento, la peste y la agonía, para enmendar sus necedades?

A mí la palabra empeño en alguna época de mi vida me llamó la atención. Yo tenía la siguiente imagen dentro de mi cerebro y no sé ni siquiera porqué. Un peso como un yunque pequeño aplastando una esquina de una carpa, y ese pedazo de metal conformado como una cabeza de martillo sujetando con todo su peso que la carpa, sólo tengo en mente una tela blanca tensa y estirada, que la carpa no se vuele. Empeño.

Hay cuestiones que imaginé sin propósito hace demasiado tiempo. Por ejemplo, esto lo pensé hace más de 25 años, y no tenía ninguna utilidad el pensarlo. No sé cómo es que todo eso regresa y le da un golpe a la cara a uno, como una ráfaga de viento. Es un misterio, ni lo sé.

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Y de noche, me comen mis hijos.

esto contaba una araña que tejía. esto lo soñaba al dormirse por las noches. que todos los huevecillos brotaban como una marea negra y la devoraban. al contrario de lo que cualquiera pudiera pensar, ella lo disfrutaba.

Nadie da nada por nada. Acerca del regalo y la caridad. Quien da y no está dispuesto a perder lo que da, arriesga el convertirse en el usurero de su buena acción, reclamando y cobrando aquello que no se dio sin interés, aquel soborno a la realidad. En nuestros aprendizajes no deja de estar el conocimiento de la carnada y la presa. Ese regalo que te doy con tanto amor. El inconsciente jugando a ser presa de la presa. La trampa de la caridad y sus damas.

una cosa va para allá y otra va para allá. sus ojos se separaron mostrando un estrabismo peculiarmente cómico.

El terror al otro. El otro es otro y no es igual a ti. Ni tiene porqué serlo. Y eso tampoco quiere decir que valga menos que tú. La idea de lo esencial, es de que el mundo preexiste como orden y sentido, y no es el ser, el que configura esa noción y aproxima su realidad con lo que alcanza a saber, realizándolo a través de su acto. Porque el saber no es una esencia sino un acto en relacion y puesto en juego. El supuesto saber del saber, es una de las armas más letales de la humanidad, la imposición de sentido. El supuesto enunciando de la verdad, y de quien puede tener esa verdad, quien está en el lugar de la gestión de la verdad y quien no, quien solo va a acatar dicha verdad. El encuentro con el otro es la posibilidad de cambio, de no ser devastado y arrasado por el yo y una creencia pensamiento absolutista, individual, narcisista. Nada es natural per se, no existe la naturalidad de las cosas en tanto cosas. El otro es lo mismo pero no es igual. El otro es no yo y toda implicancia en ese desconocimiento. Vámonos riendo del absurdo de la razón.

Siempre se me hizo muy curioso que un alemán que nunca salió de su aldea y todo lo había descubierto a través de la lectura, dijera lo siguiente, justamente, contra la razón pura y el pensamiento totalitario. El sujeto no puede acceder a la realidad, no se puede conocer la totalidad del objeto. En su pequeño cuarto había ido a los lugares más recónditos sin siquiera haber salido al tumulto de la así llamada vida común.

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Covid-19 plan de obediencia internacional. jsjsjsjsjsjs. COF COF.

Una condición primaria para poder morir, es la de previamente haber estado vivos. No sé cómo le van a hacer, ni por qué habrían de preocuparse.

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El arte es uno de los lugares en los que alguien cree que está haciendo algo por encima del resto. Lo tachan de soberbia, cuando la somera realidad es que todos están muy por debajo de la media.

Algo así como la triste confesión sincera que alguna vez le escuché a un vendedor de autos usados. No es que yo sea muy listo, es que la mayoría son muy tontos. Lo dijo en un resoplo decepcionado. Mirada en lontananza.

Odiar no es lícito. No lo hagan.

Para hacer literatura yo seguí el consejo de un carnicero. Hay que usarlo todo, y los propósitos finales aún son desconocidos.

ser es ser percibido. S.B. si te ignoran o te olvidan. ¿eres? si incluso estando presente, y diciendo lo que dices nadie te escucha y no eres percibido. ¿eres? hace unas semanas, le relaté a una rueda de personas, lo que yo creía era la peor de las venganzas cometidas en el género humano. el olvido. las cenizas. nada de pasión. cero. ¿Uds. creen que haber retirado la placa de G.D.O. es un acto inocente no premeditado por parte de nuestro gobierno presente? Es como intentar hacer cirugía plástica sobre todas las cicatrices de las torturas de este país, en efecto por un lado es borrar todas las huellas. Pero, pero, por el otro es desaparecerlo. Ojalá este gobierno tenga otro tanto de estos minúsculos y aparentemente inocentes detalles. cuando hay odio es distinto. es una de las peores condenas que le cometieron a los jóvenes que quedaron vivos después de 68. los condenaron a no olvidar. además, de tener presente el yugo del poder, la sombra desde el pedestal.

sacarse una espina requiere una pericia especial. si no lo hacen con tacto, eso se va para adentro y nunca más la vuelven a ver, sólo a sentir como un infame recordatorio. hasta que un día se disuelva y nos deje descansar… un diminuto e invisible hostigamiento que nadie ve y sólo tú sabes que está ahí dentro, torturando. al parecer insignificante. y cada vez se va más y más adentro. no, no saben.

la aventura de nunca haber creído ser real.

yo creo que sí hay que matarse un día. no permitirle a nadie ni a nada esa concesión. he deseado morir muchas veces en mi vida. y he sobrevivido a mí. una temporada soñaba todas las noches, que moría arrollado por un trolebús mientras pedaleaba en la noche. así quería morir esa temporada, no en la tristeza, quería morir en la exaltación de un golpe fulminante que no supiera ni por donde viniera, deseaba morir de modo efusivo, en plena euforia. después de tal estado naturalmente caía en una melancolía dulce y calma. era un sedante para elefante.

una vez estaba en la universidad rodeado de gente adulta en un posgrado. y de la nada me invadió un sentimiento de angustia y dolor, de pérdida total. me puse a llorar en medio de mis compañeros, nadie sabía que me pasaba. no paraba de llorar y llorar. me abrazaron y me terminé calmando. me alivió el haber estallado.

ya no voy más al psiquiatra porque no paraba de mirarme las piernas.

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Con manzanas. La propuesta keynesiana es que si no hay empleo y no hay dinero circulando entre los consumidores. No hay quien consuma los productos del capitalismo. Es un sistema que se devora a sí mismo, en una tautología, y se destruye. No hay quien los sustente, porque el trabajador no puede consumir sus productos. Necesita haber empleos bien pagados y dinero circulando, para volver a reintegrarse a la cadena de producción. El único problema postmodernista que le veo a esto, es la cadena de producción y consumo interminable. Como si los recursos de la tierra fueran infinitos Y la vida fuera puro y mero trabajar para consumir. ah no, también está la yoga.... jsjsjjsjsjs

ay dios, me equivoqué

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¿Nunca han tenido la sensación de que el tiempo es sólido? Estático. Qué no fluye ni va. Qué se conforma y queda, que se conserva. Como una fotografía detenida. Y todas las ideas se eclipsan. Se quedan paralizadas, de miedo o aburrimiento. Y el tiempo no pasa, sino que lo empiezo a ver como lo que yo quiera que sea, sin cambio ni perspectiva, sin sospechas. Al tiempo comienzo a no dudarlo. Sino que intento comprobarlo, comprobarlo, comprobarlo. Sacarle resultados. Dame los malditos resultados, maldito tiempo de mierda. Entrega esa carga desgraciado. Y entonces, como el tiempo, obviamente, ni se da por aludido, como una ola que transita sin medida precisa, constante e inconstante, irregular y contorneado, el tiempo por más serio que uno se quiera poner con él, el tiempo se empieza a burlar de nosotros. Nos mira, tenga en cuenta que el tiempo, va sellando, va registrando, va captando cada minúsculo cambio, nos va deteriorando con sus apreciaciones a la vez que nos impulsa y nos hace creer, nos desengaña y nos vuelve a hacer caer en sus tretas, en sus sorteos. Aliado de la suerte, el tiempo, no pierde el tiempo en descarrilarse de ninguna pretensión de orden. El tiempo que no se puede nunca tener. Se escurre y diluye entre los momentos placenteros o los instantes de horror. Ningún catálogo bastará jamás para el tiempo, a pesar de tener sus límites marcados en el suceso. Ah que descalabro. Cuanto tiempo queda por morir. Cuánto escandaloso tiempo no estuve ni estaré.

Había un mendigo que rogaba porque le ayudaran a perder el tiempo. Estoy muy joven para tener esta joroba. alguien que se apiade, alguien que me ayude a perder el tiempo. jsjsjsjsjs

Cuanta inútil cosa arrastra el tiempo. Quien pudiera habitar fuera de sus estelares ilusiones. Porque uno dice, yo, al morir, no seré un muñeco piñata rota que se dispersará sin noción ni sentido. no. se dice, yo, alma que soy, quedaré reunido aglomerado dentro de los accidentes del tiempo. yo, esta construcción de mi supuesta consciencia presente habitaré una sala reservada en los márgenes del tiempo, yo, aún alcanzaré a ser sueño y locura. Y todas esas reclusiones prodigadas en el tiempo, todas esas apariencias o apariciones, todos esos modelos estructuras móviles en aspavientos y remolinos, sacudiéndose. Se le puede oponer una resistencia a este avance celular, se le puede intentar defraudar, se le quisiera distraer de su marcha, eh, no conozco a nadie que no haya intentado jalar la palanca del freno argumentando que se baja de esta broma pesada. Eh, eh, yo me bajo, se dice.

y luego se conoce a alguien. y se dice, para sus adentros, yo tengo una historia previa, no puedo engañar a esta otra persona con que no he pasado por el tiempo, tendría que ser honesto. he recorrido mi tiempo. El mío, he tenido mis oportunidades y las he tirado al viento. Fracasé como el resto, sólo que el resto no lo aceptará jamás porque están unidos a una exaltación por la vida hacia adelante. No, no, he acumulado una serie de tránsitos inenarrables que han dejado este gesto descompuesto, cómo podría hacer ver todas esas incorreciones que el tiempo y sus maltratos me han impuesto.

Y luego no han oído hablar de esas historias en las que el tiempo no es más que una mítica monstruosidad que se agita. Algo así como una víbora en el río, por la que el nativo quedó empequeñecido al estar frente a frente y esa cosa desenvolviéndose sin misericordia voraz y amenazante.

A veces me llega el tiempo de que me tengo que desembarazar del tiempo. Ir a desovar mis locuras frente al mar. Que tengan su vida propia y si pueden hasta sobrevivan.

63

después de escuchar esta versión no van a ser los mismos. van a salir aporreados de ustedes mismos, se los aseguro. jajajaja.

atarantados, esa es la palabra.

me encanta cuando en naranja mecánica el protagonista dice. THE GOOD LUDWIG. jsjsjsjsjs. me da una de esas risitas encogidas recién sacadas de la lavadora, una risita para pulgarcito.

irreconocibles.

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Anoche soñé que estaba cogiendo con una amiga. Y yo me decía, pero qué, yo no quiero coger con esta amiga, yo quiero coger con mi otra amiga. Todo muy placentero y todo, sin queja, es sólo que no sé, yo me decía ¿se equivocaron los astros? y tenía que alocarme por nada. Porque mi inconsciente traicionándome hasta en esos pequeños y diminutos deseos.

Y mi amiga con la que cogía, naturalmente, como si pudiera inspeccionar dentro de mí, ofendidísima. Y yo así, de sin saber ni qué hacer, seguía empujando.  Y yo decía, al mismo tiempo dentro de mí, ese dentro de mí donde ella podía ver. No te puedes ofender, ya estamos aquí, le decía, y poco importa ni quienes seamos, ¿lo gozamos o no? me lo intentaba decir a mí, diciéndoselo a ella. muy raro todo.

AH, el encierro. Ya no se puede navegar ni en sueños.

Jaja. Nadie me ayudó a desmembrar al minimalismo y la cordura. jaja.

Me voy a cambiar a vivir a Tegusssygalpa.

Vamos a alborotar un poco esas neuronas.

A veces las teclas de la escritura suenan como una caballo a galope.

y yo por dentro retorciéndome

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Siempre dijeron que yo no iba a llegar a ningún lado. Y mírenme aquí, ni siquiera fui a ningún lado.

Cuuuuuuánta inútil cosa.... arrrrrrrastra el viento…

Como Marquita la del mole. A mí arrímenme todo, que yo hago el mole.

Si la burra no era arisca. ¡la hicieron!!!

Si yo pudiera, al siglo Xx lo agarraba, lo envolvía en ega-pack pum pim pam, herméticamente sellado. Y lo enviaba al espacio sideral. Ya, un hoyo de historias sobre el petróleo exiliadas en el espacio sideral para siempre. Pim pum pam, al cielo, sin escalas.

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Paradójicamente me está yendo muy bien. O estamos saliendo del infierno o estamos entrando, lo cual me tranquiliza, siempre fui rojo en todo, desde el tema político rojo llegando a negro, con un asco profundo por la sangre derramada. hasta las preferencias sexuales (me refiero al arrojo). odié la templanza del santo. amante de la pasión, bostezo frente a la hierba de la razón que crece junto a las veredas para enredarte y hacerte tropezar. un gusto inexorable por lo sórdido (un rechazo a la pureza), mi madre me vestía de rojo cuando pequeño, yo era rojo mi hermano azul. Me gusta el vino rojo, añoro la roma roja, me inclino por los crepúsculos en vez de los amaneceres. Brindo por esta calma en las calles.

Ahora que por fin entraron en psicosis colectiva. Les doy la bienvenida a mi mundo. nunca pensé que fueran a llegar todos y de trancazo, no estábamos preparados, no hay suficientes camas, ahí vayan acomodándose donde puedan. ja

Nunca en la historia de los nombres hubo algo tan contradictorio y falso como el liberalismo. Ninguna libertad, al contrario condicionamiento y reclusión a mansalva. Liberalismo para el dueño de los medios de producción, es decir, libertad de explotarlos a todos. La derecha siempre prometió el cielo después de la muerte y mientras, métanse a la fábrica a darme mi cielo. Lo extraño es que la masturbación de la izquierda sea de una idealidad similar al prometer el cielo en la tierra. La izquierda sueña con que los rojos cruzan las montañas atravesando la nieve a pie, son unos fulanos de dos metros, bélicos hasta los dientes, masacran a todos los que no adhieren al régimen, o te unes o servirás de abono para los rectos céspedes de la burocracia. En lo que coinciden ambos dogmas es en que odian y detestan al ser. Todo está colocado en una supra realidad por alcanzar, no tangible en un aquí y ahora. No habría que detenerse, sino colaborar con la inexorable marcha del destino. No habría que cuestionar y escuchar, sino otra vez, ver por el resguardo de mis miserables intereses. Unos siempre fueron chairos en cuanto que sueñan un porvenir y los otros, los derechsiros, bueno, siempre han sido unos hipócritas que buscan la libertad, la suya y la de nadie más. Es muy extraño que para ninguno quepan todos. Siempre he odiado cualquier tipo de régimen, desde una dieta hasta un sermón, desde la dictadura del discurso disciplinario hasta la administración memorable de un dictado histórico, presuntamente inocente, hacia el infante.

me acuerdo que una vez pensé que si esta humanidad invirtiera la semana a dos días de trabajo y 5 de descanso sería el paraíso. El trabajo siempre ha sido un mal necesario para esta especie gregaria y temerosa. 5 días para ingeniar como trabajar menos, enfocados en el juego, la recreación y la creación sin destrucción, la investigación y el conocimiento. y dos días para llevar a cabo la empresa del sueño previo. por supuesto, nadie estaría obligado a nada.

¿No sienten que se detuvo o se dejó de escuchar una mandíbula con un bruxismo neurótico?

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EROS Y TÁNATOS.

Anoche me acordé que M. Y. en una entrevista cuenta que en su VW iban ella y su marido al que obligaba a ir lentísimo por las carreteras libres para ella poder observar el paisaje. Con un ojo de águila, de vez en cuando avizora un elemento que la llama, lo hace detenerse, se bajan y ella hace unas cuantas fotografías. Vuelven a subirse al VW y continúan su viaje viendo paisajes. Dice, una vez íbamos así, cuando veo aquel árbol gigante caído, es la foto de esas raíces gigantes hacia el cielo. Eran una fortuna esos hallazgos.

Son la muerte, son la muerte, ahora y en la hora que sea.

Los hay, que argumentan, que sólo es cuestión de temperatura.

Cuando se elige algo, lo que sea, se deja de lado toda otra posibilidad.

dios no da alas a los animales ponzoñosos. jajaja.  (hablo de mí, naturalmente)

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Creo que todos sabemos o que nadie es tan tonto, como para no saber dónde se ubica la única vía recta.

Cuando muera, quiero ser cremado y tirado al escusado.

ciego sordo mudo, encima con parálisis, encerrado en uno mismo. es el infierno.

les doy un consejo, no reciban consejos.

ECOvid-19

Siempre culparé a la humanidad el no haberme matado a tiempo. Cuando aún era un héroe, un mártir.

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nunca me quedo con una deuda. conozco el peligro de quedarse una deuda. siempre pago. ustedes crean en dios. Tantas veces que escuché el pasado fin de semana: gracias a dios, gracias a dios, gracias a dios. Me enojaba oír decir una y otra vez. No, yo no le debo nada a esa pantomima, deban ustedes. Me demoro, pero pago. A veces pago en especie, en dinero, en tiempo, con palabras, pensamientos. Pago, que les agrade el pago o no, no es de mi incumbencia y no depende totalmente de mí. Si no lo encuentran justo, cambien de proveedor.

Yo digo, que todos alguna vez en la vida, hacemos un viaje a oriente, para saber de dónde venimos, y en dónde fue la primera vez que con la muerte, sentimos que estabamos perdidos por siempre.

70

EMIGRÉ

Si sobrevivo al COVID-19, ahora sí me portaré bien. Estoy casi seguro que cuando me vaya a morir, soñaré previamente que me moriré. Y no habrá nada que hacer. Esperar en silencio o algo así.

Soy un jefe en un puesto de jugos gástricos. Se muere uno a diario

¿Y si esto, además, es un plan de purga internacional Malthusiano?

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Creo que llevo cerca de 6 años en cuarentena. No me gusta salir a convivir con nadie. Creo que durante mis 20-30 quería convencerme de que salir y ver gente era en algún punto algo atractivo y que ahí podría encontrar algún aliciente para estar afuera, para vivir, para crear o para ser. Siempre, siempre, indefectiblemente, me equivoqué. Una decepción todos y todo. jsjsjs. Una y otra vez lo he intentado. Me siento perdido y defraudado, estafado cada vez que salgo a cualquier mínimo propósito sobre la faz de esta tierra, siento el deseo de volverme a meter en mi concha y olvidarlo todo. jsjsjsjs No puedo, renuncié al mundo hace tanto…

... lo veo tan pero tan lejano.

hay días por supuesto, dificilísimos, en los que me la paso riendo solo. jsjsjsjsjsj...

He tenido varios periodos de renunciamiento en mi vida y son maravillosos.  Nunca los he entendido, corriendo frenéticamente de un lado para otro como insectos laboriosos. Después de serias cavilaciones me entran dudas. ¿Será que son insectos laboriosos?

creo que siento nostalgia de haber sido esto:

Yo era un niño gordo, que se refugió en la lectura, porque de alguna forma, sabía que no viviría nunca nada en el mundo material, o en lo que dicen llamar la realidad. Un lector de arena y corrientes, supongo. Alguna vez le robé una frase a uno que fuera un amigo. Estábamos en una pequeña isla en la que habíamos vivido el esplendor y la catástrofe en un lapso corto de tiempo. Un día nos levantamos sin nada casi de qué comer. Y me dijo una frase de M.E.: Un grano de arena es fantasía. Me revolqué años en esa frase. Por supuesto, fui a leer a M.E. Me la pasaba en los pasillos de la escuela leyendo esos libros y detestaba la escuela.

Lo que observo del internet es que se tiende a magnificar cualquier asunto, frase, entredicho. Por ejemplo. fulano dijo TAL, mengano dice que ESTO. Y todo es ahhhh ooohhhh uuuuhhhh. Y quizá ni siquiera haya un método de análisis mínimo en esas apreciaciones. Solo una adquisición de respuestas y exclamaciones, tal cual el capital propone, consuman y exclamen. Crean adquirir una idea, no la reflexionen, no digan esto no me sirve, esto no me ayuda, esto estorba, esto no es más que basura. Ni una comparación empírica nimia. Crean que adquieren ideas como adquieren autos y exclamen AAAAhhhhh Ooooohhhh uuuuhhhhhh. Como si todo fuese un cebo para el deleite o el dolor. A lo sumo habrá el que tiene un juicio anquilosado o contrato social rancio con el que discernir lo que ve u oye. AAAaaaahhh OOOoooohhhh Uuuuhhhhh AaaAAhhh. En parte es gracioso, pero qué cansado escuchar que nadie tuvo tiempo de ver y oír.  Con respecto a esto, es como cuando alguna vez vi, no recuerdo bien si era real o una caricatura de la realidad. Un partido de tenis en el que la audiencia no hacía más que seguir con la mirada una pelota y a cada contra revés proferir una suerte de exclamaciones, hasta que el punto era adquirido por uno de los contendientes, y se oía una exclamación entremezclada de abucheo y gloria jocosa, no tan significativa, nadie se muere por un partido de tenis.

si me muero, cuando estemos allá, recuerden que al abrirse las cortinas del telón oirán un silbido. provendrá de un palco y sabrán que seré yo, sin siquiera haberme visto.

Todo mundo está muy ansioso de saber si ya me voy a morir. Me preguntan una y otra vez si ya tengo los resultados. ¿A qué se deberá que estén tan ansiosos de saber si ya me voy a morir? ¿Los liberaré por fin de mi persona jsjsjs? ¿A que tuvieron algún contacto conmigo en estos días? dudo de que vaya a ser el acontecimiento del siglo.

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De niño, mi madre nos obligaba a lavarnos las orejas y el cuerpo, insistía en ello. Deduje hace unos días el porqué. Contó que siendo chica se fue a sentar junto a su crush en el salón de clases, y al examinarlo de cerca, le vio las orejas sucias.

Una mujer, con la que me acosté un año seguido y torrencial, una vez me confesó que no se había fijado en mí por nada en particular, ninguna cualidad la había llevado hacia mí, ni nada, no me distinguía en nada del resto, al parecer el gesto era como decirme que le daba igual que fuera un arbusto o un monumento. Lo único que la atrajo era mi olor, me dijo, no hueles como ningún otro hombre. Desde luego nunca he entendido eso, nunca he dejado de olerme y ese olor me es tan próximo que no lo distingo de nada. Deduje que conocía el daño que causan los elogios y las admiraciones. También.

No sé, no creo que puedan esperar cosas buenas de alguien al que le fascina la literatura francesa, le entretiene el cuento norteamericano, añora la filosofía alemana, se mete en la pintura española, deglute la comida japonesa, se ríe en chino, quisiera coger en indio, fuma como apache (en un sentido ritual efímero), planea como ruso, hace ciencia a lo prehispánico (esto es sin grandes progresos contemporáneos, sino infinitos), bebe como cosaco, sueña como una suerte de transparencia irrelevante y profusa. Se enamora de las rosas. No creo, y aún así vuelven a cometer la falta de creer que alguna vez hará algo bueno. Poesía americana, sinceramente es raro que disfrute otra. Quizá mediterránea. (Este petardo inflamatorio).

Cuantas manías no vamos regando en diminutos actos, gracias a enormes traumas. jsjsjjajaj. Pospongo, a que cada ser humano erija un monumento a sus traumas. jsjsjsja

Creo que aquel que no ha deseado matar a nadie, sólo lo comete un día y ya. Creo que cuando se desea matar a alguien, por fin, uno se entera, de que no puede, de que no debe, de que al final y al cabo no quiere matar a ese que quería matar, de que ni lo vale. (Quien no se ha permitido desear matar a nadie, debí haber dicho.)

He llegado a la edad en mi vida en que no consumiré mariguana, pastillas o alcohol. Ahora sólo puras drogas fuertes.  se pierde demasiado tiempo. lo que quiero decir es, rechazo cualquier hábito, del tipo que sea. menos aún los hábitos negros. jsjsjs…

Con respecto al suicidio, E.M.C. decía, que siempre ha llegado demasiado tarde. O como F.P. dijera cada vez que tengo una idea y quiero escribirla, apenas me levanto de la cama se me disipó. A mí en cuanto me dispongo a tomar cartas en el asunto y realizar los preparativos para mi suicidio como si de una fiesta se tratase, apenas levantarme de la cama ya se me olvidó a dónde iba, qué quería, o quien era yo y por qué estaba atribulado en una enredadera de espinas.

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Dice Q. que le desespera y enoja que al ser humano se le haya dado cierta inteligencia pero no la suficiente, dice, me hace sufrir. Entonces me quedo viendo los enunciados de aquí de allá. Intento ver y después de observar y realizar un mínimo análisis lo que aparece es que este es un animal de conclusiones estrechas que le confieren e implican en sí. Lo dotarían de cierta realeza o importancia. Por decir. Dice. tata TA tata Ta tatata TA Ta tata ta TA. Nunca dice. tata Ta Ti ta ta ta te ti Te Tu Tu TA TI te te to ti ti ToOoOOo te ti teee At Ete Itito teu tui tao toooo taa tetitete ta TIiiiuuUuuUUUUO Eta ETe iiiiitouititTeTOoTUOT. Apenas jugué en principio con unas cuantas variables de las infinitas que podría haber en potencia, y con las que ni siquiera mencioné. Tan sólo ocupé las vocales y una consonante, de hecho de forma paupérrima. No es de extrañarse que se desespere, angustie, oprima, dirija, con esa inteligencia pueril tanto emocional como corporal. Va cautivado con sus propias razones intentando ser comprendido con un diminuto compendio y un pobre tablero ordenando a todos tata TA tatata Ta tatata TA. Repertorio ancestral de su propiedad inflexiva y estertorea. Casi logra titularse de escupitajo.Se creería que ha avanzado sólo porque se irguió. Achus, aaaAaaaAAAachhhhuuiiiuuuuUUUus.

Mi padre, hace unos días, me contó que empezó a decrecer. Me hizo recordar que a todos, de llegar a viejos, nos espera un declive encorvado y mirar hacia el suelo. jsjsjjsjs.  Que vayan con la frente en alto las cornetas.

Otra de las cuestiones que observé en los últimos meses, antes de que el engranaje se detuviese, era este afán que por todos lados en la especie, se quiere consumar como una suerte de transmisión loable de su peste. Ni yo mismo me salvo, esta obsesión de darse a notar por una lección. Como si estas conclusiones a las que llega en todo momento fuesen dignas de contagio. Este afán mierdero de aleccionar a los otros, oh tan dignas y elevadas sus dos o tres conclusiones.

Eso es, no es torpe, vive a destiempo, a una velocidad que cree lo dotaría de prestigio, de alcance, de inteligencia. El problema con lo real es la velocidad a la que cree que se tiene que entregar.  Por la calle, todos me pitan, de hace 5 años para acá cada vez que tomo un volante me pitan. Mi bisabuela, cuando mi madre comenzaba a manejar le dijo, déjalos que piten, tú no vas a cometer un accidente porque quieran ir más rápido. como diciendo, déjalos que hablen. Tuve una pareja que gritaba, sáltame, me parecía chusca y caricaturesca la imagen. En la bicicleta es distinto, ahí me destrampo de sus reglas, soy el más imprudente de los ciclistas, ahí discrepo de las pedagogías y me quedo callado frente a los doctos del velocípedo que evangelizan con el equilibrio y sus perogrulladas, callo y pedaleo solo, arriesgo mi pellejo solo, me río solo, y nunca confieso todos mis crímenes, excepto por esto que escribo ahora. El peatón es lo único respetable en la calle. Lo demás no son más que ataúdes corriendo a sus funerales.

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Hace unos años leí un relato que estaba sacado de otro relato, en el que se describía el estallido del volcán vesubio en pompeya, en aquel pasado que parece perdido. Recuerdo que se narraba el delirio de los personajes y sus reacciones ante la inminencia de la catástrofe, la tragedia. Esclavos o amos, de forma indistinta huían o se resignaban o se aferraban a sus bienes o eran liberados en lo fortuito de un acontecimiento más allá del control humano, de una situación que los rebasaba.

Me tacharán de loco, pero en el último temblor de 2017, estaba encerrado como de costumbre, los cuadros se comenzaron a caer de las paredes, mi silla con ruedas comenzó a girar y me mecí como por 15 segundos en un vals hermoso. Lo que pasó por mí, fue que la tierra se salía de órbita. Y yo gritaba, al fin, ¡¡¡al fin!!!

Hace un año o algo así, vi una fotografía de un monumento a A.S. uno de los mayores exponentes de la economía clásica, fundador de la economía moderna, de la mano invisible del mercado y la libre competencia... etc, en lo que estamos hundidos ahora. Ustedes saben. Y la fotografía mostraba esta estatua cubierta de mierda de palomas, y parecía que la misma estatua verdácea sudara mierda de palomas, y pareciera que las palomas que volaban a contra luz del sol que estallaba a lo lejos fuesen una especie de espíritu santo invisible y visible por las palomas aleteando. Entonces, caí en la cuenta de los giros inesperados que tiene el destino. En la justicia divina y el sudor de mierda de paloma escurriendo hasta el piso y en lo que estamos hundidos. Mierda de ratas voladoras infestadas de pulgas, enfermedad y propagación. Ah, qué lindo. Y yo cantaba. Qué dirá el santo padre, que vive en roma, que le están degollando, ya su paloma.

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En esta gráfica podemos apreciar que la última erección amaneció a la alza. es de mencionarse.

Hoy, que todo el mundo es un fiscal... ksjsjkjsj.  perfecto y señorial. Hoy, que todo el mundo se viste de organdí, y reza un baladí.

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Anoche, volví a ver Barry Lyndon. Creo que soñé que hacía la traslación de algunos colegios a los que asistí en la vida de preparación infantil y juvenil, con el ejército. Ordaz de soldados preparados para ir a batallar a la vida, para ir a competir y matar a los otros… Eso es lo que enseñan en las escuelas, a sobresalir y matar. A destacar.

A matar de mejores formas, más eficientes, invisibles. Las guerras del futuro tienen armas transparentes, inoculadas, operarias. Califican y hacen ejercer, titulan, dan rangos, especializan. el futuro es una pesadilla. jsjsjsjs

No sé, no sé. No es que eso hagan en las instituciones educativas. No... jsjajajjaja

¿No sienten que el ruido se acabó? Ah que días tan maravillosos estos. No sé cómo les va en sus lugares. Aquí el silencio. Al fin. Así quédate planeta loco.

Tenía un amigo borracho que cada vez que alcanzaba cierta altura de embriaguez, se comenzaba a sentir el rector de la moral justa y divina, tiraba un sermón infumable, yo me dirigía al baño y mientras orinaba como el querubín de una fuente, me repetía: mea culpa, mea culpa. jsjsjsjs. Que es como decir. ¿Ustedes no creen que la gente a sus espaldas tiene una vida doble, triple, cuadruple, que nadie más ve? Para mí, hay una frase del feminismo que me impactó demasiado. Eso de que lo privado es político. Por supuesto. Y estos días me ha pasado que me he dicho, es y será el día que pueda ir desnudo por la calle, masturbarme o fornicar en la calle, como un loco o criminal o un animal o un incivilizado o un inmoral. Cuando yo era niño, yo sabía que mi papá era un camaleón.

Lo único que veo mal del feminismo es que es muy difícil decirle que no. Porque es una práctica emancipatoria para mujeres y hombres. Por lo regular, los no que conozco son insulsos, autoritarios, o llanamente torpes. Es muy difícil decirle que no porque además muta y mutará. Eso es lo que veo mal, no poder decirle que no a algo. A lo que sea.

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El miedo moderno. Nos compartieron su miedo y lo dejaron para que lo trabajaremos. Nos heredaron la tortura hacia los torturadores. La privacidad de los afectos. La discreción ante los asesinos. El respiro entrecortado por lo desconocido, la brevedad de creer que se hacía algo grande, sustancioso, de carácter, importante. Relevante y trascendental. Original y permanente, no un devenir pasajero. ¿Y toda esa carga que en nuestras canastas vimos, no pudimos sino sentarnos a comerla, naranja tras naranja salpicada de chile espolvoreado. Y decir, sí sí, síganos cuenteando.

Muy loco, decir lo que los otros son, lo que deberían de ser, señalarlos, sentenciarlos, encerrarlos en una definición. Muy muy loco.

Y no les fueran a decir sus papás, lo que a sus papás les dijeron sus papás que a su vez fue dicho por los papás de sus papás. Y así sucesivamente al infinito.

Tecolote de guadaña, pájaro madrugador. ¿Tecolote de onde vienes? Vengo de la mar volando. De miedo a mi tecolota, que ya me viene alcanzando.

Rebanadas de una vida desordenada.

Me interesan algunas decisiones de esos hombres que creyeron haber llegado a una cima. ¿Cuál cima? si aquí sólo hubo estepas.

Mi visión en una perspectiva, inclusive desde donde no lo viví. Es que era una época de estreñimiento. Autores que aguantaban la desgarradora necesidad de decir lo que sea, y un día desde la cúspide dejaban caer un pedazo gigante de montaña admirable para los incautos, que boquiabiertos, imaginaban el enigma de tal proeza.

Al parecer la pregunta es. ¿Qué vamos a hacer con tanto miedo? ¿Qué gran herencia!!! ¿¡¡¿Qué vamos a hacer con tanto???!!! jsjsjsjs

Según yo, mi generación ni siquiera se encargó de matarlo. Cuando llegamos yacía inmóvil, fijo y con una lista de presupuestos y encargos que dejaban postmoterm para que diésemos continuidad… Algo en realidad muy extraño. Veíamos los que ya le rezaban, lo velaban, tomaban café y hasta quien se embriagaba contaba chistes sobre el difunto hombre moderno. Bien bien, no sabemos si murió de muerte natural o alguien en específico se encargó de enviarlo al más allá o nunca jamás.Otros tantos le daban respiración de boca a boca como por 20 o 30 años creyendo que resucitaría. Había el que le iba a contar sus cosas, como si todavía estuviese lleno de vida. Algo trágico que no dejaba de ser cómico, toda esa extemporaneidad que se le seguía obedeciendo, claro, estaba ahí de cuerpo presente, había dejado sus cascarones regados por la realidad, con una profusión que sólo su época constructiva e hipertensa desarrollada había podido intentar concebir. Había dejado sus huevecillos y los pequeños seres que brotaban en el velorio que había durado como 40 años le comían el cerebro a los presentes como si de una película se tratara. Todo sumamente extraño, tan sorprendente que había dejado de sorprender a nadie. Por supuesto que daba vergüenza, la escena en conjunto. ¿Cómo podría no dar vergüenza todos eso empeños en regresar a la vida a un muerto? ¿O a tratarlo como un muñeco con el que hacían y deshacían el presente? Era irrisorio y de vergüenza, tratar de justificar un existencia con los registros y huellas que un muerto había dejado por todos lados.

with love from me to you

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¿Quién posteó ese artículo de J. S. sobre el desmoronamiento del mundo del arte con la crisis del coronavirus?

Tengan cuidado con ese señor. Con lo que dice. Es un representante de lo que se puede odiar en el susodicho mundo del arte. Yo lo vi en un documental, donde ni una sola vez metió las manos al fuego para decir que el problema es el monopolio del mercado y la super inflación de los precios para unos cuantos. Efectivamente trabaja para ese sector de 1,500 personas por sobre millones de artistas. Lo que quieren ocultar o tratar de evadir es que la cima se puede desplomar y los poquitísimos de arriba caerán estrepitosamente estallando y distendiendo el mercado. Es lo que intentan ocultar con este tipo de artículos “compasivos” a los pequeños galeristas. Es un crítico que no critica, es un mediador del discurso del dinero y legitimador de los intereses millonarios. No por nada está donde está. Todo muy buen flan y todo. Hasta parece encantador. No va a la médula. Si se desploman los monopolios fuera de la esfera del arte , se viene el tsunami de recursos, están como cada vez que pasa esto, intentando reforzar la presa y que no se truene, haciendo creer que serán los de abajo los que perecerán, y manteniendo el control de la credibilidad.

Es una amenaza velada ese artículo.

Yo no digo que no publiquen. Inclusive hay que leerlos y saber de qué se trata toda esa artimaña de lo que pueden decir y la información que deben omitir. Defender a sus amos y todo eso... hay que verlo, no volverse ajeno a ello.

En efecto una cosa es el arte y otra el mundillo del arte. Y es curioso que no quieran ver caerse el mundillo del arte.

Una vez vi que hizo un artículo. Muy a lo norteamericano, una lista de reglas o recomendaciones técnicas para volverse una artista medianamente exitoso. Como una receta para hacer galletas hecha por tu tía, no sé qué me producía aquello, que parecía tan optimista y generoso, entre mil comillas. Lo que sí sé es que la demagogia siempre ha necesitado de quien la sostenga y le dé crédito Es decir, está bien que haya medio millón de personas que crean que serán como esos 1500 de la punta. Necesitan de ese medio millón que alce en brazos a esos 1500, que los reconozca e inclusive luche para pertenecer a ese exclusivo grupo de 1500.

Ahora todos juntos, canten conmigo. We are the World. We are the children. Sí sí, success success success.

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Sea verdad o sea mentira. Le están quitando poder al internet. Está muy loco esto. Excesivamente loco, cuántos asuntos se vehiculizan con este atentado de "baja" intensidad.

Todas las líneas que abrió, medibles y contables. Reseñables en lo singular y general de las reacciones sociales.

Esa línea que abre hacia el ciudadano de a pie al que le dice, tú no eres nadie más que alguien vulnerable.

Tú me necesitas. Yo, soy imprescindible… con unos muertitos de por medio.

Como es que aderezan generación tras generación.

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No sé por qué nunca creí en el activismo. Creo que nunca he creído en sí en ninguna acción, ni en obedecer ningún mandato, menos en las figuras de acción. Creo que creí en qué no había que hacer nada, ni bueno ni malo, esperar o ir, se me hace idéntica moción, pero que no significase ni la salvación de nada ni nadie, ni que nadie me premiase o reprobase por lo que hacía o dejaba de hacer. No creo en el pacifismo ni en ningún título, cada vez que alguien me dice, soy esto, digo, sí claro, yo soy la madre teresa y lo que más me interesa es que todos sigan siendo unos miserables de mierda porque lo diga o deje de decir, por lo que haga o deje de hacer. Desconfíen de una tarjeta de presentación, esos protocolos son para aquellos que dicen hacer algo, o que hacen sin decir lo que hacen, o que hacen para decir que lo que hacen es lo que dicen que hacen cuando todos sabemos que es muy distinto, que no hacen nada y que sí hacen algo. en realidad nadie hizo nada y los efectos los podemos apreciar, la realidad fue, es, y será una creación fallida. Un garabato de un dios defectuoso, humano.

Cuando era niño, veía demasiadas caricaturas y de repente me molestaba que en todas ganaban los buenos. Me decía, pero esto qué? si ya sé cómo acabará este capítulo y el que sigue y la caricatura que sigue y así. En todas ganarán los buenos. Cuando crecí y me volví adulto, comprendí que el mundo era al revés de cómo lo pintaban en las caricaturas, era el reflejo opuesto. Siempre ganan los malos, todos sabemos que siempre pierden los buenos y que así acabará el siguiente capítulo y el que sigue y el que le sigue.

Siempre me gustó ese cuadro de V.G. en el que está una pareja de muchachos campesinos tirados abrazados sin hacer nada de nada. ese era el paraíso. estar ocultos de este lado de ningún lado, sin ir ni venir a ningún lado, sin decir nada. hasta podía sentir la brisa y el murmullo de las plantas, y las cosquillas de toda esa hierba sobre la que están recostados. cuando veía la caricatura de T. S. me imaginaba que eso quería hacer, ocultarme a no hacer nada, tirarme con una pajita en la boca y taparme la cara con un sombrero. amarrarme un hilito en el dedo gordo del pie, y esperar a que pique el pez.

Pero no, no hacer nada es un pecado capital. ¿qué va a decir el padre de la iglesia de que no quiero hacer nada de nada, qué van a decir las autoridades de esto, qué va decir tu padre de que soy un holgazán improductivo sin beneficio, qué va a decir el capitalismo de mi disidencia tanto para el bien como para el mal, jsjsjsjsj? ¿Qué van a decir de qué no me quiero ganar la vida, ni perderla? No quiero ir a la guerra, que me fusilarán en cuanto puedan y así de los así de los nuncas. ¿Creen que no los conozco, de que me fusilarán a la menor oportunidad, jsjsjsjs?

Y me gustaba mucho ese poema en el que el poeta le canta a América y le dice... ¿América cuando me vas a dar de comer lo que deseé en el supermercado por mi bonita cara?

Me puse la camisa al revés, salí a la calle a comprar suministros con un tapabocas. Y no me di cuenta de que tenía puesta la camisa al revés. Nadie me dijo nada en la farmacia ni en la tienda. Regresé y me di cuenta de que tenía puesta la camisa al revés. jsjsjajaja. Los perros me miraron al salir y al entrar y no me dijeron nada. ¿Qué está pasandaaaaa?

Además no sé por qué, pero creo que marx me está esperando en el infierno con un cartón de cervezas frías. Y me dirá... no les hubieras dicho. jsjsjsjs. Para ver qué cara ponen cuando lleguen.... sjsjjsjs.  No les adelanto más, pero allá en el infierno todos los mandatarios habidos y por haber son los meseros. Profesión muy digna de servicio. Una vez allá en el infierno, porque voy y vengo aclaro, hice venir como 4 veces a cierto presidente, y cada vez que llegaba, yo le decía, es que ya se me olvidó qué quería. Me hacía unas caras... jsjsjsjs

Alguna vez creí o creí vivir obsesionado con que yo era menos que una pelusa. Había visto la imagen de una pelusa rodar por el piso. Y me dije, sí, cuando crezca y tenga que ser un adulto responsable secretamente sabré que a eso me dedico , ser una mugre pelusa que rueda por el piso.

Hoy, que todo el mundo es un fiscal, perfecto y señorial. Que viste de organdí, y reza un baladí.

Exigen un día y luego trabajan 200 para el "enemigo". Exigen un día y luego trabajan 200 para el "enemigo". Exigen un día y luego trabajan 200 para el "enemigo". Exigen un día y luego trabajan 200 para el “enemigo".

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¿Nunca creyeron en los apodos? Yo siempre creí en los apodos. Aún los recuerdo, los que me hicieron y los que hice. Era decirle al otro, tú eres otro que ni sé quien eres y por alguna locura extraña sé que eres éste, aunque tú creas que eres este otro, para mí eres este nombre extraño que alucino. Era un rayo divino, en eso no hay que mentir, era el dedo que designaba el nombramiento de una mesa redonda que daba vueltas y vueltas, hasta perderse por siempre. Unos caballeros sin caballo. Estropeados y riéndose de nada. Vagos, sucios, incultos, rotos. Sin nada de nada qué hacer. Una vez tuve una obsesión a la que nunca pude renunciar, al juego. Muchos adultos dirán, es que no debía. Y es cierto, no debo.

La familiaridad que encierra ese bautismo arbitrario. ¿nunca han vivido cuando el apodo de fulano se torna difuso e irreconocible? ¿Los escalofríos de encontrarse con un extraño de vuelta al anonimato de las calles? ¿La conversión de fulano a la masa informe y disuelta del tiempo desconocido? Qué terrible situación, peor que la del odio.

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Cuando reencarne y me pasen el catálogo, voy a poner todas mis monedas en una nariz BIEN BIEN grande. jsjssjsjs. Para que al pasar, la gente vaya y diga, pero que persona tan distinguida. jsjsjsjs.

Dijo Colón "Yo ya Colón… he descubierto que en Tepito hay buen pulmón".

ojo, mucho ojo

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Todo este año, me he dedicado a retirarme de la actualidad. Me había retirado del espacio. muy muy recomendable. mi vida en el limbo.

- Jubilado de la realidad.-

- jsjsjs Con una alberquita infantil en mi-a-mi... jsjsjsjs. -

- Hoy en la mañana amanecí deseando una alberquita infantil... para la azotea o el jardín... un martini... y echarme como un jabalí. -

- Ponle barbecue en vez de agua jabalí a la barbecue. -

- Organizar un torneo de luchas en barbecue… -

- Jajaja. -

Por otro lado, acabo de caer en la cuenta de que mis dos abuelos están muertos. Y yo no siento como si estuvieran muertos. Es muy muy raro eso de no creer en la realidad. Me acuerdo de cosas y trato de recrear esos recuerdos sin esfuerzos y recuerdo lo que me dijeron como si fuese ayer, o un gesto o sus ojos como me miran cuando les decía mis locuras y les sorprendía que les dijera lo que les dijera como si hubiese venido de otro planeta… como si aquí y ahora pudiese ser cualquier lado hacia atrás.

Siempre quise fundar mi propio país. Con mi propio pasaporte diplomático. Tasa de natalidad 0%. Población 1. E imaginaba darlo de alta para no pagar impuestos y viajar libremente sin necesidad. Total, sería un representante de mi pequeño minúsculo e insignificante país. Y como diplomático podría gozar de todos los beneficios de codearme con los diplomáticos de naciones extranjeras. No me molestaría ser extranjero aquí mismo. Mi silla marcaría mis fronteras. Hablar a la embajada y negociar una extradición de mi propio país. Gritar en la bocina. Páseme a alguien competente en este mismo instante... Estoy hastiado de tanta burocracia… Comuníqueme con alguien que sepa algo de lo que está pasando aquí. Inmediatamente. Con tono enérgico y prepotente, para que infunda respeto y temor.

Soñar es muy difícil, primero hay que lograr dormirse.

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Soñé que un amigo de mi ex la entrevistaba en medio de su sala desnuda sentada sobre un banco de piano con las piernas cruzadas. Yo estaba enjaulado con toda la actitud de un chimpancé. De vez en cuando me arrojaban una respuesta que yo pelaba displicente. Me oía chillar como un chango.

La violencia discreta que ejerce el que sabe. O dice saber algo o cree que lo que sabe es todo lo que se puede saber. Esa violencia invisible vencedora. Esa violencia preponderante, altiva, orgullosa, egoísta, autosuficiente. Me intentan hablar como si yo nunca la hubiese ejercido, como si fuese algo ajeno a mí. Entonces, yo estoy ahí, chillando como un mono, sin lenguaje aparente. Impotente en otro idioma. Tras las rejas del que no sabe qué harán de su destino.

Privado, inútil, descalificado, inadaptado, ilógico, sin palabras. Gritando como un monigote invisible, y se oyen los murmullos de esas respuestas claras, adyacentes, plausibles, los gestos gráciles de la razón ante lo indomable. Se ven los oídos sordos que me ignoran mientras chillo como una bestia en cautiverio.

ME comienzo a fastidiar y aviento todas esas respuestas a los muros, las aplasto, recuerdo el olor de esos bananos mallugados, salto y me animo como un chimpancé trepando por las rejas, siento mis encías y mis dientes que se muestran como una sonrisa de rabia. Se diría me agito.

Yo, un yo consciente, que se busca en el lado real de la realidad intenta salir del sueño. Dice, esto es un sueño.

Lo único hermoso del yo consciente, en un instante que se esfuma, es que alcanza a decir, estoy desesperado. Por lo demás, no sirve para absolutamente nada. Porque ni así, deja de estar desesperado.

Y otro me dice, sí sí, ayer viste ese programa de la testosterona, encuentra una explicación, que de igual modo, no sirve para nada.  A la mañana yo decía, todos esos científicos que hablan de sustancias con sus mediciones y procesos. Nunca alcanzarán a hablar ni media palabra sobre el odio.

Esto no lo sabe nadie. Nunca lo dije, si acaso lo relaté alguna vez en una sesión de psicoanálisis. Y es que, durante dos o tres años, al salir de mi adolescencia enmudecí, perdí el habla. No describiré las circunstancias que me hicieron quedar en tal estado. Tuve que volver a aprender a hablar desde 0. Toda frase, todo enunciado, cada estructura me era imposible de replicar en un instante espontáneo. Para alguna escena tenía con antelación premeditado ensayo, planear lo que diría. Me había blanqueado. No sabía que situación era la que vivía y no sabía lo que en cada ocasión hacen los otros, en cada situación, me había alienado a tal grado de la normalidad. Aún lo desconozco, pero carezco de la angustia de esos tiempos. Creo que creía que sería observado y sería juzgado. Era por decirlo así, el mejor actor de mi vida. Cuando alguien me preguntaba algo o callaba o trastabillaba, salía a flote y veía que tampoco tenía ninguna importancia. Tres años en silencio involuntario. Por supuesto, desde dentro notaba que nadie notaba que yo no podía hablar. Y que, estaba desesperado. Eso me comenzó a calmar. El saber que nadie ve nada de los otros y que a los otros tampoco les interesan demasiado los otros. Viven ensimismados en la supuesta consciencia que dicen tener. Vienen con sus razones, sus saberes y sepultan lo que se percibe, enceguecidos por sus propios temores clausuran cualquier puerta, y si uno lo percibe se libera de lo que podrían llegar a pensar o creer. Son como esclavos de cargar anclas de barco para un lado o para otro y poco importa, miran al suelo y no ven nada de nada. Llegan y descansan su carga y te miran desde quiensabe donde. Volví a aprender a hablar y poco a poco a recuperar la seguridad de decir lo que quisiera decir, sin siquiera pensarlo dos veces ni sin ninguna antelación o jactancia. Por fin había llegado a ser un actor que improvisara y nadie notara que era un actor. en silencio que espera sus líneas.

Aún hoy, en vivo, si quiero relatar algo excesivamente complicado, me desespera, porque sé que está guardado en algún lugar y tengo que ir hasta el fondo de eso, y decirlo. Que tendría que pasar por salones vacíos o repletos de cajones y esculcar y encontrar lo que tenía para decir. Por supuesto, son esos momentos, en los que no hay tiempo para lleve a cabo esas búsquedas, en los que no me queda más remedio que callar y desesperar, y ver en los que la vida pasa sin remedio.

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Siento que distorsione a otros por ahí con lo de mi sueño de anoche, si es así, no le pido disculpa alguna, sino que, quizá podría no interpretarme así como así y reconsiderar que se trata de una narración que me sucedió. Que no les implica en nada personal, si las ideas no son de su conveniencia pueden echar a rodar su vehículo, fum, bajar por el callejón a la izquierda, doblan a la derecha, bajan la pendiente, y salen hacia el valle donde no se puede ver nada de aquí en donde estoy. Por supuesto, me dije una vez más, tienes que cancelar lo de escribir así sin ningún propósito, lo que te pasa, pase, o como sea. E inmediatamente apareció mi administrador ejecutivo, me dijo, por supuesto que no, tú bien sabes que llevas encerrado años, de no ser por estas narraciones ideas de un interior completamente hipotético no existirías, por completo en ningún lado, y si a ti te va bien por un tiempo con esas decisiones, porque estás fingiendo que podrías llevar a cabo dejar de hacer esto, porque sabemos que lo has intentado, has intentado dejar de escribir por completo y no puedes. Simplemente no puedes. O les dices que se retiren por la paz, y les das el diagnóstico que desean escuchar o te callas. jsjsjsjs De todas maneras lo que soñé, lo soñé, y no lo puedo cambiar. Me gustaría saber si alguien puede cambiar o controlar lo que sueña. No lo creo, el inconsciente es tan libre que puede traicionar a quien sea, le da la regalada gana y hace su santo. A mí, a cada rato me tumba. Y cada vez me digo, no lo volverás a hacer maldito inconsciente y vuelve a cometer sus minuciosos e intrincados crímenes sin cumplir nada en la realidad. Yo sería un buen perro echado en el tapete sin decir lo que en realidad me imagino y me sucede. jsjsjsjs Un perro silencioso, amable y cortés.

Luego me aparece la otra discusión que llevo por años investigando, que es la de la noción de creer que todo está unido. Es lo más común. Uno se duerme sueña se despierta y cree que los otros están en la misma dimensión como si nos uniera la existencia. Lo cual es más raro que pensar que no es así. Los otros están lejos, a mí me basta con ver a mis seres queridos para saber que cada cual vive lejos, aunque parezcan próximos, parezcan símiles, están lejos y son distintos. Lo extraño es la coordinación. es de las nociones más raras e ilusorias que conozco. la de la unidad. parece de ensueño. es como un cuento que se sostiene porque cada cual lo quisiese sostener. por ejemplo, alguien emite una palabra esperando que esa palabra caiga en determinado lugar. eso nunca sucede. jamás. es imposible. y a la vez bello y afortunado.

por ejemplo. Hace años investigaba qué era verdad y qué era mentira. Hacía juegos para traslapar la ficción y la llamada así documentación de hechos reales. Entonces me enredé, me metí en una serie de odiseas de las que pude escapar. Y decidí que tendría que ir hacia un lugar que no fuera ni verdad ni mentira. Y así es como son los sueños, llegué a los sueños. Porque me suceden, tuvieron su lugar en quiensabe donde. Y, por supuesto, son mentira porque nadie más lo vio ni pudo autentificar de que era un sueño genuino. No requería de sellos y me despreocupé de tener inclusive alguna responsabilidad conforme lo que pude extraer de ahí, o lo que pudiese pasar ahí. Es la mejor manera de salir de una celda. Y lo único que hago, es despertar, concentrarme. Para ello tengo un ritual sin importancia. Un café. y sentarme en una silla a dilucidar con la noche y su trama. No tiene nada de complicado. A veces es crudo, pero ni modo. Tripas y ya está.  Lo que ocupo es silencio en ese momento. Y lo que es difícil es que la realidad te otorgue ese silencio. Por lo regular la realidad lo único que quiere es desviarte, llamarte la atención, que dejes de ir hacia adentro en donde nadie te pueda ver. La realidad te exige, como ustedes allá arriba. Ven y dime, explícame qué es esto. Y uno dice, muchas veces ni sé yo mismo qué es. Podría decir varios indicios, pero cada uno de hecho hasta tiene varias rutas. Cuando era niño me identificaba con un topo, o con un gusano. No requiero de ver nada de nada. Lo que más me gustaba era la soledad y la oscuridad. Como un topo o un gusano.

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· MATERIAL PELIGROSO · NO TOCAR · NO ACERCARSE · ¿Nunca se han mirado al espejo e intentado transformarse como si fueran de mercurio o desde el fondo, se diría, de su alma, ir a ver a algún conocido con todo y cuerpo presente, dejarse habitar por otro? · MATERIAL PELIGROSO · NO TOCAR · NO ACERCARSE ·

Transmigración del alma, metempsícosis, le llamaba el matemático y filósofo griego P.

Qué les dije de que no se acercaran???!!!! jsjsjjs

Estoy escogiendo epitafio para mi lápida, escuchen éste: Nadie lo sabe de cierto, pero aquel que lo conoció, sabe que siempre fue insoportable. Qué tal éste: Francamente insoportable.

Ayer leí el balazo de un encabezado que todavía hoy me hace reír. Decía algo así como… Psiquiatras preven que se disparará una ola de casos. Lo que me hacía reír es que esos casos pre-existían, sólo necesitaban encierro y tiempo, un poco de contemplación.  Ahora bien, sin excluir por supuesto, que hay todavía quien cree que podría no estar loco. jsjsjsjs…

¿Nunca les conté que cuando intenté leer la divina comedia sólo pude leer el infierno? Así fue. Este año leí la Eneida. Yo me quedo con Virgilio.  Hace unos días vi en una entrevista que Arreola cuenta que él y sus hermanas de adolescentes leían la divina comedia, y que tampoco nunca pasaron del infierno. Me dio mucha alegría que lo haya contado, y saber que junto con otros, nunca pasamos del infierno.

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something you have to notice, everyone in here is stupid.

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Ni se preocupen, en este mismo instante mucha gente ya se está encargando de repoblar el planeta. En nueve meses brotarán bebés como hongos, gracias al encierro COVID-19. jsjsjssjs

cree, anticipe, hágalo usted mismo

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Para mí, son tiempos de excesiva belleza, la incertidumbre minando cada poro de los otros. El escepticismo deambulando de día, a plena luz del día. Cuánta libertad y cuánta prisión en el mundo. Voluntaria e involuntaria. Es el regreso a la caverna para saber que nunca se salió de ahí. Que felicidad imperceptible que flota en el ambiente transparente, qué virus ni qué virus.

Un tiempo para la especulación, pese a la difamación de aquellos que desean ocultar las potencialidades de las posibilidades que se abrieron. ¿El virus es creación humana o es una realidad cíclica de algo pre existente que la ciencia puede explicar y fundamentar? Aquí se abre la pregunta nada actual sobre el destino. ¿Los que se pretenden dueños del planeta crearon esto que mata gente vieja débil o enferma, improductiva para el capitalismo? ¿Una catástrofe Malthusiana inducida? ¿Y la explicación esencialista con la que justifican un mal en expansión, desde la verificación de la ciencia, es para obstruir posibles líneas de investigación, y una coyuntura que crean para que colapsen las pequeñas empresas? ¿Se trata otra vez del mercado de la existencia? De toda índole. Dios padre, monopolio patriarcal, como primer amo, de la existencia, que vigila y castiga, que premia y recompensa, un tutor por sobre todos los seres vivientes, sobre el acto humano. Un temor de que esté en todas partes pendiente de cualquier falta. Dios que es una creación humana, un demiurgo trasero de personas reales, implicadas y que como turgencia del poder mueve unos hilos cual creen conveniente para sujetar con mayor “seguridad” la muerte propia y la de los otros… El descalabro de la vida. Es un texto simpático. No lo pueden negar. Sólo quieren gente que funcione. A lo sumo si no, que tenga dinero. Que no gaste, van a deteriorar el poder adquisitivo. E incrementar las líneas de producción. Necesitarán de la culpa sacerdotal, para aceitar el látigo. La que se viene, la concha de su madre.

Me gustaría ser tan inocente como mi perro.

Y esto tiene otra lectura geopolítica. Con la que, podría ser más que nada, tildado de un loco descabellado, sin tacto.  Mi idea es que el dinero, ya se puso de acuerdo en cualquier rincón del planeta. Siempre me gustó esa figura mítica del dragón. Casi toda cultura la imaginó. Ahora la pregunta no es si existe. Sino ¿Lo van a poder cabalgar o se les desbocará?

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Mañana, mañana, mañana, mañana, mañana, mañana, mañana, mañana…

Dentro de mí, hay multitudes que pugnan por salir y multitudes que pugnan por entrar. El cadenero no se da abasto.

He visto tres documentales de E. P. No da cuartel nunca. Si se mató fue de tristeza, si lo mataron fue por lo que hace ver. De repente, toca lugares sombríos que no están entre la vida y la muerte, eso es sencillo. Lugares escalofriantes más allá de la muerte y lugares frescos y dadores, más acá de la vida.  A mí me llegaron rumores sobre su muerte repentina. Alguien me dijo que alguien más le dijo que no estaba claro, que había sido un infarto. Son de esa especie de intrigas del medio que sabes que son intencionales sus oscuridades. Nunca he contado que vivía a dos cuadras de mi casa, nunca cruzamos palabra y siempre nos sorprendió vernos. Tenía una mirada de un asombro asustado. Luego lo vi varias veces con una mujer empujando una carroza para bebé. Lucía maltratado. Nunca nos dirigimos la palabra. El enigma de lo que le pasó, para mí es como de esos secretos que pugnan por ser silenciados, no expandidos. Sin saber qué desencadenarían, lo que desatarían con sólo un indicio. A veces también sonreía, por qué no decirlo. Tímido, era ver una llama o un alma que deambula por ahí. De algún modo sabíamos que jamás no habríamos de acercar a intercambiar ni una sola palabra. Y que así estaría bien por el resto de nuestras vidas. Otra persona, no recuerdo bien quién, me dijo que había estudiado en la misma escuela de fotografía a la que había ido yo. Y se nota en su trabajo que estaba enamorado de un par de frases que enseñan ahí, como por ejemplo, que las fotografías no las hace un aparato, las hace el que porta un aparato, se le nota ese extremo lugar en el que compone y su poca estima por los recursos. Su soledad para filmar sus trabajos. Y esa capacidad para desaparecer de la escena y ver la confianza con la que le hablan los que le hablan, saben que no le hablan a alguien que no los escucha.

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Hoy lavé el baño, escusado incluido. Denme un oscar. No es que les quiera decir que todo eso es una mierda, no. Me metí a bañar, canté bajo las aguas de la ducha. Necesito que me den el EMI a mejor interpretación lavándose el puerco. ME da gracia cuando los literatos o sus aspirantes dicen la calificación: no tiene desperdicio. Inmediatamente me da por pensar que siempre he escrito con lo que nadie ha querido, con desperdicios, estoy acorde a mi época, hay demasiado material tan a la vista.

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Los que se mueven son los otros.

Antes de la cuarentena, durante mi soledad, no sentía su presencia, para qué mentir; sólo oía unos pasos por sobre la graba, y un bulto de graba que se arroja al sueño.

Me pregunto si alguna vez un tornado surge de una sola partícula eufórica y alocada. Y a su vez, se extingue en otra partícula exhausta y apagada. Qué trajín y nada fue para nada.

Con sólo pasar mi lengua por el interior de mi boca constato y presiento un testimonio sin mí, que el futuro son sólo ruinas. Si me atrevo a inhalar y exhalar, adivino, veo borrascas.

Este sin salir de casa, al fin es como: miren sus escombros.

el otro día decía, estaba charlando, de manera coloquial y dije que no se podía uno burlar de las creencias de otros. de su fe. y añadí, es como burlarse de alguien que cree en la democracia. todavía exclamé, ¡¡¡no se puede!!!

Hace 6 años u 8 de cuarentena que llevo. En algún momento me pasó que a través de internet, tenía la vehemencia, la segura obsesión, una sensación que me invadía y aniquilaba, de que afuera pasaba algo mejor que donde estaba, por supuesto me estaba perdiendo de algo allá afuera. Después, años después, por loco que parezca agradecí no haber ido a ningún lado, estaba en todos esos lados que dicen que estaría mejor, estuve tres segundos aquí 5 allá, dos minutos en tal experiencia de tal persona, pude ir como iría dios a echar un vistazo, en un móvil etéreo sin ser siquiera percibido, no respiré siquiera en ningún lado afuera y estuve sin estar. jajajajajajaja. Por supuesto nunca comenté nada. Estuve en el cereal de esta persona, en la puesta de sol de un archivo del 87 recuperado por tal otra, en el descalabro de su hijo de esa señora desconocida, en la recuperación de tal anfibio, en la borrachera de este otro donde hacía el ridículo y luego salía victorioso, en el chiste procaz e ideológico de tal pendejo, recé sin rezar porque no sé rezar en tal comunión, y un sin fin de ectéteras. sjjsjsjsj. Como un gusano transformador de futuros cadáveres en abono. Una delicia. dios o insecto, no importa, es lo mismo.

Otro tiempo, me conforme con imaginar que mi pequeño cubiculo era un asteroide errante que vagaba por el espacio girando sin dejar rastro aparente. Y tenía un monitor para poder aún ver, desde el periscopio qué onda.

Aquí, celebrando lo drástico. Bueno bueno. Me colgó.

Como diría el preciso, yo tengo otros datos.

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Una vez, un amigo oaxaqueño que se fue a vivir a parís me dijo que allá se gritan lo peor en la calle, que se acercan a dos milímetros de distancia y se dicen de qué se van a morir, si su madre desempeña tal sórdida profesión deshonrosa, si sus aptitudes viriles masculinas son así o asá. Que en fin, se destrozan moralmente, pero que nunca siquiera se rasguñan. Y que él, la primera vez que llegó allá nadie le dijo nada, a las primeras de cambio, le soltó un golpe seco en el hocico a uno y salió chillando como un perro faldero. Eso hace años. Acá yo hace mucho que no veo que se peguen, se me hace que el condicionamiento y la obediencia ha rendido sus frutos, funcionó. ¿O será por código postal…. ? En lo personal yo siempre he preferido una pelea callejera entre dos desconocidos para desahogar sus ánimos, el odio espontáneo injustificado, que una pelea de box, con referí, grandes estafas a causa de las apuestas, televisión y maní. Para mí, el deporte de la violencia es como cuando se declaran la guerra, y se dice que se matarán de forma muy civilizada. Mienten, se odian y se matarán porque se odian. Se matarán porque se repudian. No para arreglar ninguna diferencia o desahogar una frustración. Pero bueno... la gente se mata por nada. En realidad no necesitan motivos. O sí y los ocultan, los guardan, hacen de ellos un tesoro para después un día matarse por ellos. ¿Quién no siente odio de vez en cuando? ¿Quién es un santo y se irá al cielo? Siempre he huido a una pelea. Alguna vez fui a unas clases de artes marciales y me dije, no vuelvo, aprendí a correr a evadir, a ignorar y ser indiferente a las provocaciones. Aunque dentro de las clases profesaran que era la última opción, la de entrar en combate, yo ni siquiera quise entender de que se trataría... jsjsjs... Creo que puedo ser pero de muchas otras maneras y que el odio aún desfogándose, aún descargándose, no se esfuma tan fácil, ¿qué? ¿además debería de tener consecuencias funestas como la cárcel o el cementerio o la perdida de una pierna?

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¿Qué se puede hacer con todos los prejuicios de toda la gente? Uy no se puede hacer nada. Un licuado... recomiendo canela.

que les dieran un hueso que se les atoró en el pescuezo.

Las redes de favores no sólo implican dinero y tráfico de influencias. No sólo involucran deudos y deudores, acreditaciones, rangos de poder, reconocimientos, publicaciones, presencia, admiradores, idolatrías, ovaciones y el aplauso de sus padres.

 ... los efectos de destapar una cloaca se verán reflejados a largo plazo; lo que en primera instancia aparecerá será en todo caso, la desesperación y el clamor. el desgarro de una clase social que perderá el privilegio de una lencería no sólo pasada de moda y trasnochada, unos gustos no digamos excesivos, eso estaría más en el siglo xviii, una clase que pierde vigencia en sus discursos, insostenibles por su pereza infatigable en cerrar los ojos... en mendigar y estar dispuestos a ser pisoteados con tal de que no les borren su lugar en la nómina burocrática y la adscripción a un régimen que ya fue velado.

Pienso que la vida privada no sólo habla de la vida de quienes privan a otros de sus derechos y libertades. O de quienes resguardan unos bienes provechos o privilegios de quienes carecen de lo mínimo para vivir, y que en efecto privan con muros, vallas, policías y leyes. La vida privada también habla sobre lo que busca y desea para sí cada nicho social. Lo que quieren y consideran digno. Cada lugar de exclusión y cada lugar hecho como compartimento secreto de experiencias, aparte, recluido, de valor, o insignificante. Habla en nombre de la instancia de lo que para unos es mejor que para otros y sobre el sacrificio que se debe emplear, en tanto que recursos y cualidades de vida, en tanto que prioritario. Lo que para algunos luce como lo ideal, para otros no sólo es inimaginable o imposible, ni siquiera roza su lugar de realidad. Para el artista es una desgracia que se coloquen menos pesebres en nombre de sus lealtades y deberes. Mientras unos lloran por una cuna y el desarrollo de un tramado existencial, para otros ha sido despojado, vilipendiado, maltratado, hecho a un lado, convertido en deshecho, y aventado en su cara a la basura y la fosa. El deseo del amo no es el deseo del esclavo. Y viceversa, nunca hay paridad.

(Yo no sé muchas cosas, es verdad. Digo tan sólo lo que he visto. Y he visto: que la cuna del hombre la mecen con cuentos, que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos, que el llanto del hombre lo taponan con cuentos, que los huesos del hombre los entierran con cuentos, y que el miedo del hombre... ha inventado todos los cuentos. Yo no sé muchas cosas, es verdad, pero me han dormido con todos los cuentos... y sé todos los cuentos).

La división entre placer y deber es peculiar por lo que atraviesa el momento. Por un lado la así llamada cultura pertenecería a esos lugares frívolos del placer y el derroche. Claro, sin subestimar que durante las últimas décadas no hizo más que pasar desapercibida, acuartelada en su intelectualidad, entre sus salones auspiciando un régimen económico. Beneficiándose en lo público y vendiéndose en lo privado. Suscitando polémicas y chismes de lavaderos, por algunos escándalos impúdicos propios de exclamaciones de una clase acomodada. Mostrándose loable, yo soy digna de instruir, yo soy merecedora de inculcar, yo soy la encargada de mostrar los valores de este mundo, yo soy la cultura que se debe sostener por sobre este apestoso paisaje de pobres y ruinas. En algún lugar los gobernantes sopesan, entre los biombos de la discreción, lo que sirve y lo que no les sirve, o qué les será útil y que no, deciden las pautas de las acciones que se realizarán, encaramelados con lo que las postrimerías hablarán de sus excelencias. Finalmente el decreto de un régimen se mide por la líneas que marca y establece dentro de su marco de justicia, limitado. La así llamada cultura, que se vanagloria con sus fetiches y sus objetos incunables, con sus delirantes proyectos, o sus advenedizos engarces de fantasías plásticas, se halla en la encrucijada de no saber decir, que no es útil o que renunciaría a su libertad siendo la misma puta rastrera que fue en el pasado. No sé, el sostenimiento del burdel de la así llamada cultura entra en conflicto con un momento social. Ni qué decir de la otra, la seria, la ciencia que se hace la mosca muerta, cuyo empleo de fuga en el extranjero, de promesas en el exterior y de arreglos anti este territorio ahora se hace la muy orgullosa de reclamar un lugar para sus nalgas vendidas en el exterior. Una frívola y la otra seria. Par de putas sin remedio, se les tiene que decir, es cara su lencería. Bájenle de güebos, no la podemos pagar, a raiz y al nivel del suelo culeras. Esto se llamó: LOS DERECHOHABIENTES.

Por lo demás, nunca se acaba.

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No hay amor sobre la tierra, sólo deseo.

El amor cortés lo inventaron en el siglo xii, era un canto y cortejo. Por el que dirán, por si eres de mi propiedad o de la de quién, o por si a tu papá le convenía el fruto de la unión y así concedía una dote para acrecentar la renta.  business, family business.

  La carga de la historia humana estalla en cada palabra presente como un contrato a perpetuidad, mostrándonos su flor de gusanos y hiel. Qué fruto ni qué fruto.

Así de. Ah, vine a vivir y la escenografía estaba ya puesta. ¿Yo qué?

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A toda la gente que está a punto de abordar las escaleras eléctricas al cielo, se les ruega tengan sus pasaportes actualizados con su examen de consciencia listo y a la vista. Deben mostrar su número de serie, para poder ser leído en nuestras máquinas lectoras de código, que presentan cada minucia de sus vidas frente a su creador.

Por favor seguir en orden y silencio la línea punteada.

Nuestros agentes aduaneros revisarán su equipaje. Recuerde que hay una lista de objetos materiales e inmateriales que al cielo no pueden entrar. De ser encontrado alguno de estos objetos prohibidos por la ley del señor, será remitido de inmediato con nuestros querubines que lo acompañaran a la resbaladilla de descenso al purgatorio. Estando allá se decidirá si sigue bajando hasta el sótano a lavar los baños y alimentar la caldera...

Avancen.

Ya estoy harto de escuchar tantos pajaritos felices en esta cuarentena. ¡Un rifle!!!! ¡¡¡Denme un rifle!!!! gracias hijo... blamo, blamo.... blamoblamou... blamoublamou, blamoublamoublamou blamou...

Sí señora, la hoja blanca que se les dio al principio. ¿Qué le hizo? ¿No sabe?

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La nueva ola que son hijos de la vieja guardia, que a su vez son amigos de la vieja escuela, con ideas nuevas, frescas, volviendo a hacer presente lo mismo de siempre.

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Lo bueno del lapsus, es que no a todos les dice lo mismo, ni a todos les habla del mismo modo. Si eso es lo bueno, imaginen ustedes, lo malo.

Verán que al final de la humanidad, sí serán los chinos comiéndose al resto en chopsuei con palitos y risas, salpicando de soya los trozos... Habrá algarabía y todos serán muy felices. Toda la humanidad unida, unos por dentro y otros por fuera. Occidente por fin será útil, servirá para algo, como siempre fue su deseo, convertirse en pura y mera necesidad. Serán por fin lo esencial.

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Que los hermanos no se peleén, hay más gente afuera con quien pelear. Ah, es que estamos encerrados. Cierto, cierto, me callo. Cuando esto pasé podremos ir a pelear a nuestras anchas. No desesperen, aún no maten a Remo… Ya podremos ir a matar a alguien afuera, y todo volverá a ser feliz otra vez. Sí sí, como ahora yo lo hago, ahora mismo. Con palabras. Negando afirmando haciendo la fiesta del sacrificio diario. Qué belleza, aún lo recuerdo como si fuera ayer. Que todo debe estar bien. Que todos tienen que estar bien, como siempre ha estado, como siempre han estado . jsjajajajjajq. No MAMEN. ¿Quién ha estado bien siempre cada méndigo instante? Pasen la receta… Está bien. No coman ansias. Cómanse a su hermano. Hermanas a hermanas. Hermanos a hermanos. Hermanos a hermanas. Hermanas a hermanos. 1 contra 1. 2 contra 2. 2 contra 3. 1 contra 2. 2 contra 1. 1 contra todos. todos contra 1. y un sin fin de combinaciones. después vendrán los vecinos a unirse. y después, ya muy muy muy después la tan esperada y siempre ansiada guerra mundial, nunca reconocida primordialidad de la existencia, guerra mundial. y de ahí, cuando por fin quedé todo destruido, al fin emigrar todos a marte. ¿marte? ¿marte? ¿dios de la guerra? el hermano planeta marte.  Así, cuando vayan a fundar una empresa, un país, una religión, ideología, un planeta o un puesto de jugos, asegúrense de escoger como socio a un hijo único. No sabrá de lo que le hablan. no.

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Imaginen que nada es cierto. Que nos tienen atrapados con lo que nos llega por internet mediante el algoritmo. Que así nos tendrán 6 años. La plaga es invisible, las mentiras también lo son. Y todo esto lo controlan con información por regiones. Todos poco a poco se van adaptando a no relacionarse, a trabajar lo que puedan desde casa. Lo que desean ocultar es que en realidad la tierra está tan enferma que si no detenían el desarrollo podrían venir hecatombes peores. Inclusive guerras, masacres, la sed de la sangre insaciable. Y que el COVID fue creado en parte para detener el avance de todo lo demás, un mal necesario según los mandatos, interpretados por un manojo de... Recuerden que esto que escribo es ciencia ficción.  Iba por la calle pensando esto, traía puesto mi tapabocas y nadie veía que yo traía puesta una sonrisa por debajo, me venía riendo por fin, sin irme riendo como de costumbre con mi cara de palo en silencio, no fueran a pensar que estaba loco. El silencio aún lo conservo, pero me fue muy grato observar que mi quijada se trababa de risa muda que nadie podía ver. jsjsjsjs. Es raro, hay episodios de mi vida que nadie sabe. Están bien guardados. Porque lo más fácil es señalar, estigmatizar, y hay una serie de mitos sobre los temas que se pudiesen tratar. Leyendas que se inventan y se crean estas ficciones exageradas, virulentas, condenatorias. En fin, el asunto es que yo aprendí a estar solo porque estuve recluido en anexos, granjas y clínicas psiquiátricas de joven. Y bueno, se tiene toda una serie de imaginarios al respecto, y en parte las han creado para justamente provocar miedo. No es que estar encerrado sea bello, o bueno, no. No digo eso. Tampoco es maravilloso. Quizá se aprende a que sea maravilloso. Adentro de ahí no hay nada. Si acaso una libreta y unos cigarros. Las primeras veces fue, no espeluznante, fue mágico, de repente me enteraba de dónde estaba, empezaba a reconocer el sitio y decía, ah volví a esta desgraciada celda sin luz. Había un anexo que no tenía una sola ventana en toda la construcción. Dormíamos 27 personas hacinadas en un cuarto pequeño, como en el que ahora duermo. Con tres literas de tres camas hasta el techo, dos personas por cama individual. sin cobijas, sin ventanas, con un guardia en la puerta. Era sofocante. Algún día contaré alguna circunstancia que me haya ocurrido ahí, hubo unas realmente graciosas o aterradoras. Lo que sé es que justo cuando te la estás pasando bien te sacan a la calle. Las últimas veces que pisé un sitio de esos, qué descaro que lo diga, de entrada me sentía de maravilla, con su gente loca de remate ahí adentro. Por qué negarlo, gente divertidísima, sin ninguna razón para existir ni ser nada de nada.  Lo que cocinamos mi papá y yo ahora, se debería de llamar: variaciones para una misma pieza de cerdo. jsjsjajajaja.  Así le podrán decir a sus nietos: los mejores años de mi vida, la pasé en cuarentena... jajajajaja.

choco

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la humanidad cada vez quiere ir más hacia un lugar sin cuerpo, lo llama lo espiritual. entre el miedo a la muerte y la incomprensión a la angustia de vivir, irán cada vez más a su santo lugar higiénico. obsesiones de este animal que cree se librará de sufrir, del dolor, de morir. una carrera loca.

El lugar en que el sistema remplaza la vida instantánea, la vida fugaz que se escapa, que esto es mejor que lo otro, etc… Las ideas de una vida más pura, más eficiente, respiraré tres años más según la estadística de esta etiqueta, moriré más tarde que temprano, me tengo que preocupar por las calorías por la grasa por el azúcar por los fantasmas de los gobiernos… remplazan una vida ordinaria, alegre de agua y sol. Líneas cruzadas entre lo que debe de ser, a lo que cada cual debería de estar obligado, y lo que puede ser, la posibilidad que constriñe a cada ser. Líneas de invasión en cada sustancia y purificación de la violencia que atraviesa los cuerpos. Yo que te digo que es lo bueno y que es el bien, yo que no soy violento y te dirijo a ti masa informe del otro lado del monitor. Sucio ignorante que necesita ser amaestrado en este circo. El miedo a morir, una constante, una constante en controlar el deseo. El deseo de morir feliz en la ignorancia o morir en la sapiencia de saber por qué se muere. Y después la culpa, echémosle la culpa alguien, a quien sea. Encontremos a quien culpar.

this male

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Qué culero que cuando te mueras pongan: trascendió. Les daré sugerencias para lo mío, porque será inevitable la tentación de que pongan: trascendió. Mamarrachada aparte. Quisiera ser sepultado sin incinerar en un bosque sin lápida ni nombre ni lugar exacto ataúd de pino. Si ya no tienen opción y sucumben a la tentación de expresarse pueden poner con un palito sobre la tierra: Dejó de ser, se fundió en la nada, desapareció fugaz en la vida que dura 3 segundos, 47 milésimas con 12 centésimas y así, hasta lo reducible a 0, si algún día alcanzamos por fin el maldito 0. Trascendieron sus nalgas.

Últimamente cada vez que imagino un insulto veo en mi mente a K.K. diciéndola con ese tono que sólo K.K. hacía. Trascendieron sus nalgas. jsjsjsjs.

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En varias situaciones o experiencias de mi vida, esbozaba por dentro a pesar de que se pudiese repetir la ocasión, el precepto “como si fuese la primera vez”, y a veces naturalmente, lo contrario “como si fuese la última vez". Esto último, una suerte de quién puede saber si mañana no amanezco. Hasta ahora caigo, que los abrazos y los besos se volvieron letales. El afecto ahora es una patente de mortalidad. Sería algo así... como el dulce y cariñoso beso de la muerte, o un abrazo asesino, asfixiante. Como la teoría que dice que el sida fue creado para acabar con lo que no podían tolerar.

Cuando menos los muertos ya no saben, no dudan, escaparon a cualquier incertidumbre, ya están bien seguros 3 metros bajo tierra. Bien bien seguros que están. Y de pronto, al escribir esto último, el viento entra agitando las cortinas de mi habitación.

Que extraña es la literatura. Nunca leí para aprender nada. No se puede. Toda esa gente que aprende, que se cautiva, que se embelesa. Qué horror. Enamorarse literal, equivale a sorrajarse y querer sorrajar. Golpear. Ese golpeteo en el silencio, quién soporta el corazón. Invidentes, aglomerados. Astutos, vanos.

Todo este tiempo he estado confabulando una revolución sin oídos. ¿Qué es un cuerpo? ¿Qué es un cuerpo que acumula? ¿Cual es su posibilidad de existir sin ser a través de las miserias del espíritu, sus apariencias, la trascendencia, la volatilidad imaginaria en el más allá, sin siquiera albergar una nimia esperanza de lo que fuere su deseo? Es peculiar. Si yo fuera mujer. Notaría que tal encanto de un hombre se torna de una imbecilidad muy rápidamente, y me trastorna sin respuesta. La conversión de un dinamo sólido eficaz afinado en una baratija, es nada. Es como las sensaciones, cuanta volubilidad, hasta en el menos déspota de los racionales, hasta el más justo en la intimidad, se tira pedos, y habla sandeces sagradas, adoctrinantes, e inconsecuentes.  Lo que intento decir, es cuánto necesitaría de engaño para seguir a un fulano. Al que sea, cuánta fantasía, ilusión e irrealidad para seguirlo dos minutos en lo que sea.

Una vez, no sé por qué, busqué en el diccionario la palabra desquiciado. Y si mal no recuerdo, no la buscaré ahora, decía algo así como aquel que sale por el quicio, dintel, de una puerta, que se desprende del borde de una entrada salida, etc. Por la mañana vienen a decirme que estamos entrando en la fase del desquiciamiento. Me río por dentro y me digo. No, ni eso se puede.

recuperado el aliento. ¿servir? que les sirva su abuela.

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A LA VERCH CON LA MERCH.

Se viene el agua.

¿Lo que entiendo? Esta semana entendí que soy un insecto que habla con mamíferos reptiles rocas el sol la lluvia las flores y otros insectos. Eso está semana, la que viene no sé.

Entiendo que te incineren y te esparzan al viento. Y aún no puedo soportar eso del viento o el mar. Mi abuela me dio un puño de mi abuelo junto al mar y me lancé un clavado desde un puerto, abrí las manos al penetrar el agua. En cuanto sucedió eso, comenzó a caer una lluvia ligera. Extraño. Me quedé a nadar con la lluvia. Por lo demás, tengo un encanto por verme dentro de la tierra siendo devorado, en las noches de hastío y ocio, imagino cada gusano, cada escarabajo negro y cada bacteria, hongo, derruyendo la carne, traspasando y minando cada hueso. Me encantaría ser devorado.

mass

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En la primera guerra mundial, algunos testimonios, sabré donde los leí o escuché, probablemente en W. o en A. Dicen que era como ver y vivir una pesadilla. El trastorno era visible y se confundía con estar inmerso en una pesadilla. Había cuerpos estallados, cadáveres al lado de los caminos revueltos entre el barro, hombres lisiados, amputados, gimientes, doloridos, enloquecidos. Era tangible el horror, y el traumatismo tenía objeto, materia, el lenguaje era lo que se borroneaba. No había palabras para describir o la impresión llegaba a ser de tal intensidad que lograba dejar en el anonadamiento, en la parálisis.

Frente al enemigo invisible me entró una apatía enorme, fuera de serie, haré un capullo hasta el verano.

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En el proceso de espera, la espera que comienza es horrible, en medio es soportable, y al final se vuelve un disfrute, que se termina.

éste es el horror clásico de un tipo de narrativa, de un modelo de relato en el durante, el mientras tanto, de un tipo de cópula hacia el orgasmo, que es una montaña de liberación. sin vericuetos ni acantilados, sin contemplaciones de borrascas o brisas. sin humores o cansancios, sin delirios o exabruptos, sin calmas ininterrumpidas, giros imprevistos, renuncias o despropósitos…la peripecia de un camino recto sin accidentes ni riesgos. es el horror que siento por la clarividencia sistemática. ( a mi analista le sonó maravilloso, poético. es como para ver que no hay nada común dentro de lo común).

como diría P.Q. la intriga siempre es cruel.

como nunca he esperado nada, o al menos lo he intentado, me parece horrorosa la espera. después uno se acostumbra que no se espera nada de la espera, porque esa espera inclusive es forzada y sabemos que de igual forma no traerá nada. ni triunfos, ni logros, ni nada. tal vez no haber dejado de ser. al caminar por la calle estaba tratando de reñir entre la idea de lo que se erosiona como una capa epidérmica que se desgasta al rezumarse y la combustión de una naranja en mi interior. la naranja es un capricho. ¿cuál esquema???? la naranja insistiré, es un capricho. jamás un deber, qué asco.

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Me surge la cuestión de que la literatura, el mundanal editorial, no tenía ilustraciones incrustadas en el siglo pasado, por una razón económica, más que por una razón justificación seria, de tipo formal que respaldase una autoridad moral solemne hacia las susodichas ideas. No tanto un debate conceptual ante la retina. Sino una cuestión de espacio, tintas, costos, máquinas, eficiencia, optimización, tiempos, trabajo, trabajadores, réditos, comercio, distribución, gasto, ahorro, y clases sociales. Y claro, autoritarismo de fondo. Un látigo sobrio.

hay que hablar de la cascarita. porque de la pulpa ustedes pueden hablar, hasta de más.

es como cuando se habla de los grandes cismas de la historia, de esto o de lo otro. hay que hacer como cuando se limpia el orégano, quitar las floraciones que de lo contrario hacen que sepa mal. las floraciones se arrojan por si de casualidad vuelven a brotar. si no, será el destino, fatal incomprensible y atrocidad de pasar.

es como si nos hubiesen hecho creer que la tonalidad de esos vislumbraciones fuesen la profundidad de la tierra prometida, del paraíso. y no, volvimos al oropel y la desgracia altanera del ser esto.

y cualquiera que tenga el oído suficiente para oír las desgarraduras palpables de la tierra, oirá, vivir vivir vivir. que llora, gime, y se pierde.

se levantó de entre el polvo y dijo: para qué volver... y se desbarató justo antes de terminar decirlo.

Sería peculiar poder pasar un peine por la historia y ver quienes quedaron vivos después de las luchas de mitad del siglo pasado hasta ahora. Desde la mitad más o menos en que las juventudes levantaron un grito acallado por los mayores, aplacado, aplastado. Sería peculiar pasar un peine por por la historia para ver qué dicen ahora.

adultocracia, esa es la palabra que se me atoró en el esófago y casi casi me mata.

Ahora bien, en la segunda mitad del siglo pasado, la juventud se encargó de sobrevalorar la juventud, y de menospreciar a los adultos. Cada nicho obtuvo sus formatos de legitimidad. El disco musical respaldo la mirada fresca juguetona y divertida de un nicho público. Y la mirada anquilosada en el deber o en el de una secreta rebelión fue conferido al libro. Uno silencioso, el otro escandalizador. De hecho son formatos que aún se replican y parecen no querer converger o diferenciarse, inclusive con la "recién" circulación digital. Pareciera que aún sienten nostalgia del sobrio látigo que los conducía hacia sus mazmorras.

... y que, finalmente el formato de la música en los discos, fue aceptada porque se convirtió en un mercado de altos réditos. La rebeldía se volvió un producto de consumo masivo espectacular. Así surgió ese mercado entre subliminalmente manso y altamente conveniente para el capital. (Que se deschonguen en sus reuniones, que rompan macetas, eso sí, no se vayan a pasar que para eso tengo mi cuerpo policiaco). Le estoy echando tierra. Porque ya apesta. Tampoco es que quiera romantizar nostalgicamente una generación que finalmente, desde mi punto de vista, lo que más aprecia es ser un seguidor, de esto de lo otro, tendencia, movimiento, carne de cañón o borreguiza rebelde u conservadora. Masas, congregaciones, pseudo empatías auto alabatorias, convenciones, olas y pocas nueces. Por consiguiente, no es de dudar que la resolución en un tramo de vida sea, el de convertirse en el que las masas sigan. Que igual no hay que culparlos. Quizá aprovechan esa herencia de déspotas o no habría nada qué hacer... Quizá no hay un recurso o recuerdo de otra forma de ser. Nada que culpar.

Esto es, hace 60 años se hicieron discos. Hace dos mil años se hubiese fundado una religión con el mismo ímpetu y el mismo capital humano. Nada ha cambiado. Me gusta mucho cuando J.L. dice que Th.B. son más famosos que J.

otra vez lo hizo destruyevsky... la prisión de lo habitual.

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me gustan esas animaciones introyectadas en las que el cuadro comienza en una profundidad primera y al acercarse se mete en un cuadro de otra escena en perspectiva y se va metiendo en otra y otra escena, en otro cuadro e imagen, en fin, una reverberación infinita que se muerde la cola. Me gustaría hacer una reverberación del estudio revela que otro estudio revela que otro estudio revela que otro estudio revela, consecutivamente al infinito, y volver al primero que es el último. jsjsjsjs. Y que sería, naturalmente éste. El estudio fundacional. muchos no pasan de aquí, según el estudio indica... jsjsjsj no sé...

estudio indica

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Durante el día y parte de la noche puedo pasar por todos los estados que confiere la psiquiatría, sin quedarme a convivir con uno solo de modo permanente, fichado, como un demonio de tasmania.

Asocial.

Que son por supuesto, las traducciones que se le hacen a los males que la iglesia impone... uno a uno pueden encontrar la correlación. La sujeción del poder a la ley.

¡¡Órenle, a trabajar!!

Es curioso que dentro de las fórmulas del bien vivir, antes del siglo xix la coerción que se hacía hacia el alma o el espíritu, se convirtió en una clasificación y control del cuerpo por parte de la medicina. Las operaciones de validación cambiaron de manos. Si antes no bien las religiones censuraron al yo, ego, etc... Las nociones de pulcritud, suplantaron a las del ascetismo. Un yo que se lava, un ego que se tiene que disminuir, restringir, purificar. Es increíble como en época de pandemonium entonces la enfermedad invisible y propagada puede verificar, certificar los discursos de la limpieza e higiene mental, social. Se debe de estar bien so pena de morir. Como una suerte de purga. Ahora bien el algoritmo de internet, también ha mutado hacia sus formas de exclusión social, también se trata de realizar un automático control sobre lo que está permitido propagar como información, y no se diga, conocimiento.

Los blasfemos, los apátridas, los gitanos, prostitutas, huérfanos, criminales, revolucionarios, asociales, desempleados, vagos, convictos, prisioneros, el buscado, el abusado, el iracundo, el tramposo, el desesperado, madres gritando en vietnam, hippies, vagabundos, drogadictos, jugadores, parias, presos esperando la muerte.

huérfano, hijo de una puta, su padre es convicto o vive en una comuna. no pertenece a esta sociedad, a ningún partido político, ni al cristiano, ni a ninguna iglesia. en convenciones partidarias o reuniones no lo encontrarían. rechaza lemas y manifiestos. no es protestante, ni católico, ni negro, ni judío, ni comunista. nunca usa uniforme.

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¿Nunca les ha pasado que leen un libro en la noche. Y por una extrañeza, desean ir a ver a quien escribió el libro, sin ser un deseo primordial, más bien furtivo e inconsciente. Se duermen y van, al día siguiente constatan la cadena de pensamientos que hicieron todo posible y se desvanece; aún así cabe la duda de que no sea sino un relato efímero inventado al último trance, como un estallido de colores?

Nos soportamos nuestras orgías nocturnas. Y casi no.

Veladas oníricas. Efluvios.

stay alert

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Me repugna el sonido. Y menos me gusta que alguien me obligue a escuchar algún sonido. En el futuro no muy lejano la violencia será un método, una instrucción, una orden, una escucha obligada. ¿Como antaño? Sin embargo, no será necesaria la fuerza bélica descarada. Incluso será seductora e invitará a rendirse desde el principio a su armonía o disonancia, serán hachazos de percepción. Si existir es ser percibido, me sorprende que sea tan difícil elegir no existir. Me hace sospechar.

un túnel para las ratas

NY

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Kintsugi para mingitorios y escusados. #duchamp #trabajosseriosdeartistaposmodorra #rmutt #¿enserioestoesarte?

la máquina está tan bien ensamblada que defienden lo que atacan.

moscos escudriñando la fruta pasada.

viborowa

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Una vez leí en el torrente de la cascada de internet que una tipa se jactaba de haber tenido diecisiete orgasmos por sobre su contendiente que pisoteado apenas había exhumado tres. Ambos negros, lo cual suena de facto real. Me dio por pensar que quizá de pasar los cuatro o cinco orgasmos sería probable descubrir otro planeta, uno lúcido y sin revocaciones. Uno solidario con el ocio de las plantas y el trino de los pájaros, quizá la utopía recóndita y perdida. Claro, sin tener que cargar y arrastrar el fárrago de los tres centelleos estáticos, ese bulto que al salir del pasmo busca ordenarse en atarear sus pensamientos, busca los recibos y pide la cuenta, ruega ser aplastado como un gusano repleto de deberes. Pobres, encadenados hasta el fin de los días de la especie. Cuántas veces no hemos oído, ese hombre está siendo consumido por las caderas de su mujer, lo matará sin piedad, con las dulces y profundas mieles del paraíso prometido.

Una vez vi que había una "ciencia" del sueño. Algo así como una taxonomía de las posiciones en las que duerme cada sujeto... para no sé qué... Mi posición siempre ha sido la misma sin variaciones. Ahí es el único espacio donde he sido inamovible. Soy un clavadista en pie de la cuesta, estoy en caída libre, arrojado desde la quebrada a mitad de vuelo hacia un torbellino salado de agua. Mar colmado de reverberos de sol plateados.

ascepsia

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Por un lado, es una escuela, norteamericana, que simplificó cualquier ejercicio intelectual y lo redujo a un malabarismo circense destacado y astuto. Lo cual no está mal. Pero no es lo único, y como si eso mismo que la hace disque incluyente, no la hiciera excluyente. Por otro lado hay un menoscabo a creer que la “gente” es estúpida y habría que darle todo de una manera fácil y creíble, porque como es “estúpida” hay que brindarle las cuestiones a pedir de boca. Lo cual es otra forma de domesticación del criterio y del carácter del que esté dispuesto a escuchar lo que se dice. Como si las ideas o las investigaciones no costaran tiempo, esfuerzo, dinero, un falso simulacro de hacer creer que el desempeño intelectual es gratuito y no conlleva un arrastre inconmensurable. Así mismo hacer creer a los públicos que existe un criterio por encima del de los otros, alguien que sí está calificado para brindar lo que es, es otro modo, discreto de ejercer el poder, de acarrear, y de sodomizar discretamente en un pacto sadomasoquista, dentro de una secta de públicos especializados ávidos de la palabra del crítico. Validar el servicio útil de una práctica porque ayuda o crea un lugar de entrada sadomasoquista, sinceramente no creo que sea algo exultante, sino un acuerdo entre los que desean pertenecer y participar, los que aspiran a pertenecer a los que se supone saben algo desde sus banquillos oratorios. Digamos, para proseguir en el tono, el banquillo desde donde ofrecen su gran pito para ser mamado por sus lacayos. Todo en un ambiente cordial y de poses para la foto, no es que yo no sea amistoso ante tales teatros de la vida en la escena disque del arte. Para momia se nace. Y aquel que cree que puede escalar en los peldaños, sabe que entre que vende en el besamanos su disque criterio y pisotea alrededor porque para subir hay que aplastar a la competencia en una rivalidad, otra vez, repleta de disimulos. Hay que perder el asco para estar inmerso en los sanitarios del arte. Cosa que nunca pude, siempre vuelvo a vomitarles en la cara.

Nunca he sido devoto de ningún régimen. Pero, siempre que se elige, se deja de lado una serie de posibilidades que se descartan. Y para volver a mi tono, con el que amanecí, no puedo imaginar quién cree o piensa que volver o no haber salido de ese ignominioso pasado no es un alivio parcial, quién cree que de haber seguido por ese sendero (seguramente los que ven afectados sus beneficios) iban a lograr algo en lo colectivo (otra vez, los que ponen su veladoras por un futuro individual y temeroso, privado y de constante fiereza). Si, cuando menos no soy un incondicional ante el régimen recién estrenado, que ya anda cojeando y pide su eutanasia para resurgir constantemente de entre sus cenizas. Si puedo constatar que ahora escribo con un margen de libertad amplio, es decir, el alivio que siento de haberme sacado un palo del culo. Cosa que no comprenderá quien estime su palabra como una condición ante la ley. Sí, entonces, creo ha de ser que su ausencia, para aquellos que estaban acostumbrados a ignorar el palo que tenían hendido, y ahora por sentir su ausencia, tienen que gritar a todas voces que se los regresen, es algo que puedo entender a la perfección. Ha de ser difícil.

Por cierto, no tengo nada en contra de la sodomía ni las felaciones, al contrario. Si no en contra de quién sí es digno de poder tener un orgasmo y de quién no, el modo lícito de tener un orgasmo, etc. Ese proceso que parece de selección y preponderancia, de hegemonía por sobre quien se viene y cómo. Aclaración pertinente. De quién es digno de hacer uso de los placeres y quién no. De cuál placer ha logrado pasar las normas de calidad y desempeño. Los modos correctos, las maneras permisibles, los límites de una sexualidad y sobre quién debe establecer dichos límites. Cuántas veces lo hace, dónde, en qué posiciones, con quién. Y toda esa boñiga que no se cansan de repetir.

Es una de las cuestiones, por cierto... de que nunca he podido hacer nada por obligación. Y nunca entenderé como cualquier pedagogía por más libertad que pugne, intenta a toda costa obligar a un niño a leer. No hacen mas que matar cualquier deseo de lectura. Y no hacen, dicho sea de paso, mas que matar cualquier curiosidad o asombro. Son unos asesinos. Quien no puede sentir placer, no es capaz de transmitir placer, ni de inculcar placer alguno. Inculcará una esclavitud perpetua a nuevas y más eficientes formas de obedecer, de aniquilar el supuesto espíritu.

Vamos aclarando a qué estamos jugando.

Para mí es un momento fecundo. En cuanto que dan demasiada tela de donde cortar. Dado que de entrada cualquier interlocutor que se encuentre aquí o allá, (de izquierda o derecha, que va a ir hacia arriba o hacia abajo con su muerte, que se crea objetivo o lo que sea), presume de inocencia en su decir. Y como no tengo un sólo pelo de mi epidermis bañado en inocencia y pureza de ningún tipo, puedo nadar en mi nada con una soltura refrescante. Con total desparpajo. Nací para nadar en este planeta de agua loca.

Siento que he abusado de un aspecto ambiguo al escribir. Y el cual adopté para hacer hablar y hacer pensar. jsjsjsjsjjjsjsjsjsjsjs Al recordar el momento en que lo decidí, con alevosía y ventaja, no puedo parar de reír. Fue, una revelación que me tomó por sorpresa en un momento, una situación de tedio del que creí iba a ser víctima rotunda del aburrimiento. Una consulta semántica en un laboratorio, al escribir un proyecto para la solicitud de un apoyo. Al realizar dicha consulta, entreví, que haría completamente lo contrario de lo que me recomendaban hiciera. Aún lo recuerdo, fue un hallazgo, casi un milagro, comprender que tenía que renunciar a esa vida burocrática, a ese martirio del que sería además un completo incompetente. Fue maravilloso. Abandoné el barco y poblé una isla desierta. jsjsjsjs. Es pertinente enfatizar que no estamos en el mismo barco, que eso es lo que les han contado, y las sobadas de coco que se dan.

No me imagino el tremendo esfuerzo, para tamaño retrato.

Walking into the club like

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Les advierto que haré un uso desmedido del nuevo emoji. jsjsjsjs.

Nunca he entendido qué se espera de mí, yo traicionaría hasta al diablo. Con tal de no cargar una bolsa.

Salí a las dos de la madrugada a comprar cigarros. caminé por el hecho de estar tan sola la noche y fresca, durante cinco cuadras. saludé desde atrás de mi cubrebocas, a un patrullero que tenía un cigarro encendido y lo sostenía con un brazo vencido, con una insolencia de divorciada. iba rumiando: si tan sólo los irritables se diesen cuenta un día de que son hiper sensibles e incapaces de aceptarlo. ah qué mundo, quizá no sobreviviríamos ni dos días librados de neuróticos, vivimos a sus expensas, tanto rigor no hace sino impedir que esto se desfonde, carente de sentido, de dirección, evidentemente.

Spinosaurus. Cuando encontré esto, de inmediato me dije, pero si es un antecedente directo de un stradivarius. no cabe duda.

Spinosaurus

Stradivarius

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Me gusta cuando encuentran un cuerpo así, que hasta parece que se quedó dormido. En efecto no parece asfixia por ahorcamiento, una muerte violenta. Ahora estaba en la cena alrededor de la familia, planeando alternativas a la forma de morir en caso de asfixia por coronavirus, que al parecer es lento, repleto de sufrimiento. (Una familia con humor negro). Se decía insoportable cualquier agonía. Con cianuro comprado por internet, 300 pesos la dosis, o algo así. Parece ser la solución. De cualquier forma uno se ahoga, jsjsjs. A mí me gustaría que se me apague el corazón dormido, siempre he soñado con eso.

momia

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Raudo y veloz, cual rinoceronte extinto.

Me gusta cuando logró oler a león, hoy fue uno de esos días, mágico.

O puerco. doblemente mágico.

Hicimos carne al fuego. Los huesos regados, los perros solícitos, hincados, se entretuvieron royendo sus huesos como funcionarios en día de pago. Todos felices. Dije todos.

Me dormí la tarde como boa digiriendo una vaca fuera de lugar, mal puesta sobre el paisaje… Nunca vieron esa noticia brasileña de una boa que se traga a un burócrata, en la que al parecer no le dio tiempo de escapar, dada la velocidad de ambos. La fotografía era de una boa como la del principito, luchando por no morir indigesta.

al despertar de la siesta sentí nostalgia de entrado en la ruleta de las existencias no haber amanecido caballito. salido desde el inicio temprano a caminar, y no esta especie inepta, vil, creída y sepulturera. caballito, tendría 6 o 7 años, cuando vi una película y sentí que yo hubiera querido ser eso que corre libre como el viento. cuánta tristeza con una de esas primeras epifanías de la consciencia siendo un infante. Lo recuerdo bien, me quería deshacer de esto y galopar salvaje sin dueño ni propósito mas que el sol y la sombra.

elefante

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El existencialismo ramplón de JP. S. dice... a grandes y esquemáticos rasgos: donde empieza el otro, termino yo. Pero, pero, esa bagatela del siglo pasado, después del temor a lo que se habían atrevido con la segunda guerra mundial, que parece insignificante, fundó el principio del miedo frente al otro. Al parecer deseaban fundar los principios del respeto y refundaron el condicionamiento frente al otro. El otro es otro, en tanto desconocimiento. Para S.B. ser es ser percibido, yo no soy sino en tanto otro. Esto para comprobar que ni siquiera existimos tal como suponemos. Somos hasta que otro nos toca. Mientras tanto, quizá somos incubadora, por lo que no creo ni que siquiera existamos. El existencialismo es una danza de simios con lenguaje; gruñidos, espectorancias, gestos, no llegan ni a la máscara de la cultura. Son tan neutros como un jabón lo puede llegar a ser gracias a la publicidad. jsjsjsjs

No hay no loco, dice J. L. Aquel que cree que no está loco, no sólo carece de un mínimo de lucidez en la vida. Está más loco que los así llamados locos al creer que no está loco. Un títere de la supuesta consciencia, una marioneta de pulsiones y deseos, un artefacto de la razón, un objeto de la ciencia, un siervo de la polis, un convaleciente necesitado de respuestas, en el peor de los casos... un creyente que se arrastra implorando una verdad. El más cuerdo es el más loco de los locos. Es el que se cree en su propio discurso…

Me he aficionado a arrancarme los pelos de la nariz, que es como vulgarmente se dice, un dolor hasta el culo.

Cuando escucho todo un día música, al día siguiente me da una cruda (un malestar interior casi fisiológico) sin fundamentos, sin causas para el que no puede ver la música.

El juego de las siglas que llevo haciendo por más de tres años, es para ponerle el pie al nombre propio, para que no importe qué monumento fue el que dijo lo que dijo, sino que importe lo que se dice. Poner un nombre es distraer, jactarse, elaborar un argumento de autoridad. Paternalismo. No me interesa que vayan a la fuente para verificar y certificar lo dicho. es más, ni lo harían, a lo sumo harían un cuchicheo sin procedencia. mi interés es provocar sed, que es lo más terrible que un ser humano puede sentir en su carestía. sed.

taxi driver

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Me lo expliqué del siguiente modo. A los hombres no nos viene la regla. Nos entran unos deseos invisibles de follarnos a alguien, o en el peor de los casos, matar a alguien, con todas las variaciones que hay, desde matarlo de hambre con la explotación capitalista, hasta un pueril puñal... Así, revisando la tasa de natalidad y mortandad, año con año, en esas estadísticas que no son sino poemas sobre la vida y la muerte: sale el recuento de quién venció ese año, si eros o tánatos. Es como ver los números de la lotería, o leer en las olas del mar. Es decir, no importa, son incontrolables, pasan, se borran, y mañana serán otros. Todo ese avisorar como perritos moviendo la cola, tratando de evitar el cataclismo. Me da entre ternura y lástima. No, pero todo lo erótico que se sale de la reproducción estaría por fuera a esa estadística, no habría forma de medir los efectos de eros o tánatos. Y todas las traducciones habidas y por haber de eros, imposible. ¿En qué lugar se hallaría ese reflejo?

Con que no se maten es suficiente. jsjaajajjajaja. Creo que yo me puedo reír, porque por todos lados veo como se asesinan, en distintos grados, con distintas perspectivas, intensidades, modalidades, un sin fin de masacres tanto repetitivas como insólitas. Diario, en pequeñas dosis o de tajo. Con enunciados o con actos. Sangre por todos lados, salpicando por todos lados. El espectáculo del horror. Tanto los que se dicen buenos, como los que no se dicen ni buenos ni malos. Ya lo veo con humor, si no me hubiese dado un infarto hace tanto. La profunda y tan a flor de piel maldad de lo humano.

Sólo los antiguos pudieron inventar la modestia de la tragedia, la constatación humilde sobre la mortalidad. Después de un marasmo de siglos teológicos, monoteístas, de un monólogo con la nada. De triturar su cuerpo para sacar de la compota la lombriz del espíritu. Este insecto científico, intentando redimirse, que va dando trompicones con sus creaciones, se cree capaz de detener su destrucción, se cree capaz de ser más omnipotente que su previa omnipotencia ensayada mil y un veces. Ahora sí, se dice, ahora sí dejaré de ser el error. Ahora sí. jsjsjsj… Y de todos modos logra con su mediocridad, salvarse una y otra vez. Ni para aniquilarse es eficaz. Me recuerda el chiste del suicida fracasado.

vivir así

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Epílogo

Esa noche como otras, no pude dormir. Me había enredado en que C. de S. había inventado el Q. de la mancha caballero de noble armadura y su fiel vasallo S.P. como una serie de cuentos que van unidos por el camino de un loco (el ardiente héroe) y su consciencia ( su fiel escudero) nimia común. Un algo que no nos dijo el autor, que él no inventó el formato de la novela. Y entonces apareció nítida y clara su voz para decirme, que él no pudo hacer otra cosa que lo que hizo. Fue mi regalo de cumpleaños, por supuesto me dio por pensar en el autor de rayuela, el que quizá se percató de lo mismo. Nunca hay orden, el orden es una ilusión.