969
notas
invisibles
TUITI
el inclasificable caso de un gato contador, que ladraba en inglés, y había sido electo por votación unánime para senador de la república, allá por el 46.
LAST
01 La lechuga
En los primeros libros se cuenta la historia de una lechuga en situación de calle. Una sirvienta la recoge, es trasplantada a un largo pasillo de ventanas. La suya, da a un extenso patio donde su alteza juega al ajedrez con personas reales.
02 El corazón
En un lejano paraje, un sapo canta su poema absurdo a la luna. En el lodo es una visera que palpita. Burdo, anima su estruendo. Perdido en la noche sin tiempo, se está en su fealdad tranquilo. A la mañana un niño le arroja una roca, lo aplasta haciendo un ruido sordo. Se le dibuja una magnífica sonrisa.
03 Peregrino
Por las mañanas tenía un ritual, siempre el mismo, a tientas cada mañana. Era un hombre ciego que lloraba unas lágrimas viscosas. Se dice que quedó ciego una noche al voltear a ver las estrellas, un deslumbrón lo atravesó.... Será mentira. Tenía un borriquito, que había sido gracioso de pequeño. De él colgaba un instrumento de cuerdas con el que tañía sus melodías inconscientes e inéditas, que no memorizaba, de pueblo en pueblo. A pie, ensayaba las improvisaciones de su número entre la maleza de los caminos, en los claros de los valles, en las veredas serpenteantes de montañas aledañas a las nubes. Nunca llegaba al mismo lugar porque nunca pudo reconocer ningún lugar. El borriquito ya viejo, era su guía, compañía y único amor. Respiraba con su nariz de conejo, para oler los matojos húmedos del campo. Se detenía a oír el aleteo de las aves y los afanes de los insectos, los ocios de las fieras y los chismes de las mujeres.
04 Monito de trucos
Era un mono de hojalata y cuerda, con una pandereta en un aparador. De vez en cuando, al haber bullicio en la calle, el dueño del establecimiento hacía girar la llave para animarlo. El mono caminaba por una cuerda dando maromas y haciendo sonar los platillos que rememoraban una china antigua y olvidada. Los niños al pasar lo señalaban dando saltitos de alegría. Tras el vidrio yacía ahí, ocioso, la mayor parte del tiempo con sus ojos saltones y fijos en el vidrio, su traje de infantería rojo. Una niña un día lloró tanto, que los padres no tuvieron mayor remedio que llevarlo a casa. El monito repetía su acto una y otra vez sin descanso. El engranaje de la maquinaria era tan preciso como la de un reloj. El acto siempre era el mismo, la pirueta y el estruendo. La niña nunca había visto nada igual.
05 Mercenario
Atrapado en su empleo, asesino a sueldo, noctámbulo, insomne, templado. El usual dominio de un trabajo remunerado, pagado caro. Nada tan estimulante, efectivo, real como el dinero, por una labor que nadie desea realizar. Pasa temporadas sin qué hacer. Ronda su tiempo muerto en el café de chinos. Luz eléctrica sobre su piel blanca, los tonos fluorescentes reflejan su piel blanca. No tiene expresión facial, que contrasta con la cara suplicante de quien muere en sus manos. En su tarjeta de presentación promete nadie sufrirá, sin dolor, acaso un momento previo la sorpresa. Después, la misma expresión de asombro que deja la nada en los ojos y la boca abierta de los muertos. Muerte instantánea, mero trámite, un tiro en la frente. Rutinario, no quiere enterarse de para quién trabaja, quién es la víctima, quién paga, para qué o por qué. No hay motivo para saber, cumple la tarea. Estudia los hábitos, las manías, las obsesiones de los blancos. En dos días sabe más sobre esas personas que cualquier otra persona. Nunca teme, nunca siente. No tiene nada ni a nadie. Tenía una amante prostituta que tampoco ve ya. Llega de noche, se recuesta, pone el arma bajo la almohada, se queda dormido, sueña. Sueña que él no es él, que nunca ha sido él, que lleva otra vida lejos de ahí, que siempre ha estado ahí, en ese otro lugar.
06 Ustedes
No, uno tiene que hacer lo que ustedes digan. No, uno tiene que decir lo que ustedes digan que uno tiene que decir. Así estaremos todos contentos de una buena vez por todas, para siempre. Así se arreglarán todos los problemas de la humanidad, el día que por fin obedezcamos todo lo que nos han enseñado. Que recitemos sus letanías al pie de la letra. Que digamos por fin lo que quieren escuchar: que todos estamos bien, aunque no lo estemos y no queramos estarlo. Así pensarán, hicieron algo por nosotros. Nos condujeron según ustedes por el camino del deber y la libertad y la salud y todo lo que se les ocurre que necesitamos. Cuando lo que queremos es que no vengan a fingir que les importamos. Que no nos hablen, que nos dejen en nuestras soledades que a nadie le importan y que queremos que a nadie le importen. Todo esto era lo que le decía su... usted sabe bien quien.
07 Gratis
Todo lo que sea gratis, a la larga termina por resultar caro. Eso lo sabía la señora Rivas de sobra. Que la vida se lo había cobrado por centuplicado en cada caso que había recibido esa supuesta beneficencia. No es lugar para contar la serie de desgracias en las que la desesperación de sus decisiones habían embrollado y embaucado sus propósitos. De cómo, bajo engaño, la habían estafado una y otra vez esas supuestas buenas personas comprando su voluntad con migajas. Habían comprado su silencio, a una serie de injusticias que jamás se atrevió a denunciar, por sentirse culpable de traicionar las dádivas y limosnas que le habían prodigado. Hasta después de una vida pudo apreciar el costo de recibir esas cosas gratis, la magnitud de la estafa. Claro que sabía ahora, que nada había sido gratis. Que había costado años de opresión, de maltratos, años de sobaje, ignominia y humillaciones. Años de pobreza e ignorancia, de carencias. Años de dejar hacer y cooperar. La señora Rivas en su extrema necesidad, se había visto doblegada por sus circunstancias. Aún así, de nada había servido, era como una corriente que te ahoga en espirales de miseria y no te suelta hasta verte inánime flotando inflado en las aguas de la desventura. Ella sabía ahora, que ella había sido la artífice de que su prole pereciera en los nudos de la degradación. No sólo se había corrompido siendo sobornada, había sido cómplice de su propia esclavitud, tragedia arrastrada por sabrá cuánto tiempo. La señora Rivas, con los giros que da el destino, se había esclarecido y deducido el mal gobierno de sus elecciones, en lo que habían derivado sus actos, sus aceptaciones, para lo poco útiles que fueron sus intentos de escapar. Ahora que era vieja y amarga, que todos habían perecido de una manera u otra infortunada, atrapados por la decadencia, envilecidos, débiles, aplastados, reducidos a escorias. Gratis, gratis, gratis, nada es gratis, se repetía en sus últimos estertores, a solas, afiebrada, casi muerta, abandonada. * Lo que la recalcitraba, era saber que todo aquello que le habían dicho que era gratis, lo había pagado con su vida. *
08 Lodo
Odia la palabra todo, porque con ella se habían hecho creer al ciudadano medio, que todo era posible. Cuando la realidad es que todo es imposible. Nada es posible. El imposible de por sí, circunda casi toda condición de la vida humana, casi toda infinitesimal fracción de existencia. El administrador del Benfica, Teodoro Alberto Girón Gutiérrez, el niño, odia esa palabra porque con ella se había engañado al grueso de la población. Con esa palabra habían mecido sobre el oído lo inalcanzable para la especie. Le dan su dulce, le seducen los ojos, le llenan la boca, le acercan su zanahoria. Le prometen todo, todo estará al fondo de sus recorridos, todo será la recompensa por años de entregarlo todo. Con todo lo han hipnotizado, con todo le refriegan contundente cada vez que se queda sin nada. Si no tienes todo no tienes nada, se repetía Teodoro Alberto. Odio todo, cada vez que en todo no cabe nada, se dijo Girón. Todo es demasiado, inabarcable, absoluto, acabado, incuestionable. Todo está escrito, se repiten los oradores doxográficos. Como si todo no tuviese remedio, implacable, no hubiese posibilidad de cambiar nada. Todo, irreversible, teatro y poesía por supuesto, aplastado aplastada. Todo todo todo todo: lodo. Girón Gutiérrez de cara hacia la ventana de los sueños rotos, pulverizó y de un plumazo lo que auguraba pretendían interpretar por todo.
09 Atraviesa
Ella piensa en la coincidencia de haber venido a la vida, de existir. Todos los diminutos arrebatos inconscientes, todos los errores, los pases por alto de los hechos, esa concatenación de instantes para que se desenvolviera la suerte de ser, su ser. La obnubilación en que se vive, en que se cometen actos. Ser es una tirada de dados, entre miles de millones de trillones de posibilidades, inclusive más, pero no llega a saber ni cómo decirlo. Es una suerte echada. Ella es Ana, si su nombre fuese en masculino sería Ano, piensa ella. Ah no, ese no es su nombre. Ana, la que atraviesa los parques, las avenidas, la facultad, los cines, las recámaras bochornosas de ventanas cerradas. Ana la que sube las escaleras de caracol de la casa vieja de su abuela, para subir a la azotea a gritar de vez en cuando, sólo para desahogarse para ver los pájaros desprenderse, volar sobre las copas de los árboles, y terminar riendo, de ésta que le parece una gran travesura.
10 Burócrata universal
Que la muerte te agarre con tus papeles en orden, le dijo a su subalterno, que se rió de la ironía impresa en la frase. Nada como el caos argumentativo. Para quien no lo conoce, ese intríngulis, el placer se le escapa. Montañas en su escritorio. Siempre se había reído de esa frase, le había proporcionado una alegría inenarrable. De la orografía de sus documentos sin importancia para nadie más que a él. Burócrata de nacimiento, lo traía en la sangre, una casta de archivistas oníricos multinacionales, piratas al acecho de la nada. Navegantes, contratistas, secretarios y poetas. Casta de don nadies, de inventores de valor, habían fundado empresas imaginarias sobre el firmamento de la ficción. Frugal, atento y delicado, mira por la ventana de sus contadurías, de sus números, de las cuentas ajenas que maneja. Se ríe de los bultos ataditos que representan los hombres, de sus íres y veníres cargando esos bultitos que son que serán. Él, embustero por sacrosanto designio, por filia con el devaneo de las estrellas, por el humo de su cigarro que sube azulado en volutas que se desgarran en el aire. Fínisimo hilo de las danzas que su pluma extranjera infringe. Bezoares no espera a nadie esta noche. Se calma, da otro trago al vaso transparente que lo enerva, que lo hace deducir que sus papeles se perderán, como se perdió el reino de dios con el diluvio.
11 Conversaciones
Se tomó un café como lo manda el rey. Empezó a entrar en diálogo con sus variados, múltiples, poliédricos fantasmas. Porque el mundo del sujeto no son todos los mundos. Se repetía en silencio, como hablando con esos fantasmas. Y no había temido asomarse a los otros infinitos mundos. Si hubiese querido quedar bien, por quedar bien, habría tomado la decisión de volverse un comerciante, un seductor. Se hubiese atado a investigar el deseo ajeno, aprender a negociar con los prejuicios ajenos, avalar los sistemas morales imperantes (por otro lado, inoperantes por impositivos). Había desertado a todas esas misiones disque éticas y sociales de los otros, porque eran nuevas formas de represión y exaltación, finalmente, de sus egos frustrados, y eso sí, de su deseo en hacer prevalecer lo que son. Le semejaban más eficientes y sofisticados controles de represión. La agudeza sutil para decir, yo mando, así deberían de ser las cosas, yo ejerzo aquí mi poder para decir lo que está bien y lo que está mal. Y a partir de mis parámetros, esto es la ley. Un fiasco, otra trampa más. Y no es que desdeñara la ley sin más, sino la ley ciega y atroz. Nunca han medido ni presentado las consecuencias o efectos de eso que dicen han hecho. Uno les dice, a ver, muéstrame una realidad donde se refleje lo que dicen que hacen, aparte de mortificar al resto con lo que está a simple vista. Y no ser un producto secularizado de las disque bondadosas religiones y sus disque caridades, sus disque piedades. Todo esto habla para sus adentros con tantos fantasmas como pudiesen arracimarse en la fugacidad del tiempo, en la mentira impresa de la historia. Muéstrenme un lugar, que sirva para algo y no sea tan sólo para organizar una justificación de su existencia, del mismo entuerto que su represión ha ocasionado. No quito el dedo del renglón: reprimidos represores. Terminó su café, se siguió a la cama para contemplar lo que sea. Nada.
12 Posesión inesperada
Por anodina que sea una vida, una que otra vez, se le despierta del interior, un poeta. En rasgos invisibles, como una enfermedad incomprensible, se postra en la mirada. Atonta. Estado atónito, perplejidad violenta y tranquila, estimulante y calmante, engrosa la vida del portador. No se puede, de todos modos, depositar demasiada confianza, como medida salutífera o albur remedio. Hay quien, se ve asesinado por ese fluir interior, hay quien no vuelve y se ve poseído por ese charlatán interior. Digamos que por breve que sea la visita del poeta interno, deja pistas, huellas, secuelas, siembra al huesped. Deja una pintura en la escena criminal, de la que es imposible escapar u olvidarse.
13 Funcionario eficaz
Rubén Ruvalcaba estaba, hay que decirlo, en exceso entusiasmado de expedir certificados para pertenecer al monopolio de lo que es. Lo que ES señores, hay que decirlo en mayúsculas, para que se note la proporción de su aportación a la realidad. Claro que no se iba a contentar con menos, que con esa amplitud para desplegar el sentido de la fibra última de lo real. ¿Qué sería de esto, sin mí? Se repetía, mientras miraba por la ventana de las ilusiones pasajeras, mientras daba un sorbo a la sustancia del futuro de la cual él más que nadie se podía jactar de saber y poseer ese conocimiento, de lo que será. Rubén Ruvalcaba no se andaba, por decirlo así, con chiquitas. La dictadura adjetivada, con la que había logrado escalar en la farándula literaria, cuya socialité se destaca por rivalidades sin fin, envidias innumerables, e hipocresías sin nombre, entre pisotones, jaleo y chillidos de toda índole, lo habían posicionado a dos cabezas del resto de los mortales. ¡Dos cabezas! ¡Por dios santo! Por encima de la horizontal, había logrado, además, conseguir que el resto lo nombrara miembro honorario cuyo poder para designar lo que ES, era ya intocable. Ruvalcaba, entre eruptitos y agruras aquella mañana estaba orgulloso, soberbio. A pesar de sus acidez, esa mañana, lograba hacerlo confundir lo que es de lo que él pensaba que era. Lograba, en una palabra, hacer que no se notara la frágil simulación de su teatro sobre la verdad. Estaba satisfecho de ser. Lo digo sin plena ironía. Consúlteseme.
14 El mejor postor
Se me olvidó unirme al mundo, unirme a lo que sea. Se me olvidó ser. Musitó para nadie, Rocío C, dama de clase alta (lo suficiente para mirarnos desde un peldaño arriba y no tolerar insolencias), acomodada (lo suficiente para congelarse en vida y no sufrir el deterioro abrupto que la vida proporciona día a día), clase de finas putas caras (lo suficiente para ser compradas al mejor postor y complacerse con ese dinero surtiéndose en la variada tienda del amor). Porque tampoco nos iríamos a mentir en que preferiríamos ser pobres, pobres de imaginación, pobres enalteciendo y romantizando nuestras mutuas carencias, nuestras dolencias. Si lloramos, lloramos apartaros del resto. Rocío estaba fuera. Aún así, estaba fuera de su clase social. Dos veces por semana a lo menos, titubeaba, dudaba, se trababa, o tropezaba con el inevitable pensamiento, con la sensación, de desarraigo, o de completa separación con respecto a los otros. En mitad de una reunión, frente al espejo en el baño, junto a su pretendiente en el carro, en lo lugares inesperados, una fracción de segundo trastocaba su percepción. Todos éramos jóvenes hasta que ya no. Sus hermanos, quizá para ellos era más fácil, los viernes de putas, los domingos a misa. Quizá para ellos, era más fácil integrarse a la doble moral de sus casas, fingir en el espejismo de que todo estaba bien, tolerar las ideas de los otros, sus máscaras, los tonos de su estulticia, su supuesta compasión. Soportar a todas luces el odio en los formalismos, que más que esconder sus condiciones, están a la vista, aumentados por la acuciosa mirada de Rocío C. Que no sabe si se queda o se va. Que nunca ha estado ahí, que nunca está en el presente. De ojos abiertos, está en otro lado, sueña está en otro lugar. Asiente e ignora. Lo que desearía, sería, ser suya y de nadie más.
15 Apotropaico
No le habló por teléfono porque no tenía nada que decirle. No tenía tema de conversación. Sólo dejaba deambular sus pensamientos. Como un cardumen de peces en las corrientes del mar. Todo lo que ves, no es todo lo que hay. Todo lo que sabes, es nada. Todo lo que crees, es una quimera. Con pasos dispares, en una baile de abeja, pasaba de un lugar a otro. Todo aquel, que escribe sobre la arena, queda embelesado, hipnotizado por esos signos sobre la arena, cree que son todo, sin saber que vendrá la siguiente ola para llevarse hasta el recuerdo. Se quedó viendo la ventana, reflexionó sobre la violencia sistemática y discreta de la razón. Sigilosa, no como la violencia instintiva, la violencia hecha en nombre de la justicia tal cual la interpretan los hombres.
16 Shakespeare
Se dice que el planeta dejará de albergar mamíferos. Se dice hasta el hartazgo, se habla de la muerte, de las víctimas, de los decesos, de la catástrofe, la hecatombe, la ruina (y después volver a empezar desde una bacteria anómala, que sólo "sabe" y para lo único que existe es para tragar, para fagocitar y dividirse). De lo que se habla es de otra cosa. Siempre se habla de otra cosa. Toda cosa oculta otra cosa. Se habla y se habla, y de lo que se habla no es de lo que se habla. Otra cosa trasluce, se asoma, no se nombra. ¿Por qué? La leona está ahí detenida, intranquila. Los changos en los ramajes lo saben, intuyen el desasosiego previo. El león llega pavoneándose, la leona brama. El león llega hecho una fiera, no espera. Se le sube por detrás, la doma, sus garras la prenden con una caricia nunca antes contada, de miradas indiscretas entre los changos atónitos. Los changos apenas emiten ruiditos. Admirados, la escena de la creación, pasa feroz, los deja sin aliento. Nadie se atreve a nada durante la batalla. Diríase la devastación. Fugaces gruñen, se erizan. El león cae vencido, en una detumecencia minada de mareos, se diría: el rey ha muerto. La leona sin su corona, mueve la cola como si fuese una víbora vivaz, seductora, mortífera. Está plena, dormita en el apacible frescor de una tarde de pájaros, de nubes. Sueña un heredero, un sucesor, lo sabe, la simiente la fecunda.
17 Marionetas
Nada peor que un joven regañón, se dice. Todavía un anciano necesita afilar las uñas mientras esquiva las dentelladas que recibe, que ha recibido en su memoria. Un/una joven regañón(a). ¿Qué es eso? Una marioneta. No se me ocurre nada más. Una de las que por debajo llevan una mano que las conduce. No soy cazador. Soy pescador, se dijo. Espero mirando nada, a que el hilo se tense. Lo que escribo, lo escribo a la noche estrellada, antes de cerrar los ojos o al abrirlos por la mañana luminosa, radiante. Pocas veces durante el día, en el día pasan demasiadas distracciones fútiles, limpiar el pescado, jugar a los dados. Es imposible halar de un tirón el relato. Se puede romper el hilo, suelto un tramo, y vuelvo a halar. Se tensa y distiende, espero, apreso lento, la espero. Hasta que del azul profundo y cristalino saco el animalejo que me mira azorado. Soy inmisericorde al ver sus últimos estertores. Nada peor que un joven gruñón, todavía un viejo se entiende, lo han apedreado tantas veces, que él mismo está solícito a atacar encarnizadamente al menor pretexto, a desahogar su frustración en la furia, a creerse alguien, no siendo en lo absoluto nada. ¿Un joven que regaña? No me lo explico, me es incomprensible. ¿Habría que dar vuelta a la marioneta? ¿Qué hay ahí adentro? ¿Qué hay dentro de ese monigote que manotea? Es un fenómeno humano, esas marionetas monologuistas, ver los aspavientos de lo inútil que farfulla en nombre del saber, por estúpido que sea, por sabio que sea. Igual no nos enteramos, de lo que nos enteramos es de la ira, del odio, de la rabia.
18 Plática lenta
Le gustaba su plática lenta, sinuosa y sin rumbo, sus besos aromáticos, las mañanas tersas en el ocio, los dedos de sus pies que parecían personajes de ficción, sus pies gordos, los saltitos que daba para afianzarse a este mundo que gira, que se movía en su pequeñez. Amaba su voz de arce, como preparaba el café de bruma, amaba su risa loca de discapacitado, sus pensamientos desaforados desordenados, su locura toda esquizofrénica, contradictoria e incongruente, olvidadiza, como se desquiciaba cocinando entre bromas y sabores, probaban cada ingrediente, como jugaban en su idiotez compartida, no tenían que comprobarse nada. Había destellos de genialidad mutua en esa incoherencia. Que era un juego en activo, no una partida con reglas y jueces, ganadores y perdedores, gente con razón y gente sin ella. (The difference between game and play. You know i hate gaming, and love playing). No diferían ni tenían que estar de acuerdo en nada, ni aceptar nada ni rechazar nada. Dejaban pasar todo como a la orilla de un río, que trae navíos desconocidos todos, nunca más vueltos a ver ni recordar. No recordaban nada porque no importaba nada. Queríanse así. Estupidísimos ambos. Quizá sólo había algo que la sacaba de su lugar. Su arte, la ponzoña por lo que más amaba, esa amarga destilación de su disque intelecto. Jamás se lo dijo, no le agradaba ni le producía nada lo que hacía. No se lo decía ni nunca se lo diría, ella nunca iba allí, nunca acudía a hablar sobre ello, lo evitaba, ahí lo dejaba solo, en ese gran tedio que era su arte. Su arte donde se hacía el listo siendo un gran tonto. Era mejor así, dejar que fuera a exonerarse solo allá en esas cumbres espantosas.
19 García
Se dio cuenta de que veía todo lo que había normalizado en su vida, eso que le era familiar y que en realidad era asombrosamente aburrido, una trampa del destino, una jaula ad hoc. Normado y pasado por alto, todo ese orden desquiciante, aberrante. Visto desde fuera, sólo era la obra de una maniática, a lo más. También se daba perfecta cuenta de que había carecido de imaginación para inventar otras formas de relacionarse con su vida, que no fuera creer en la realidad que está dada. Por lo que dijera el cura, su padre, el profesor, las noticias, sus tíos, sus tediosas parejas, la obediencia de las servidumbres, el patrón con su reloj, la mucama con su desgracia, el portero con sus cumplimientos, los constructores de toda la descomunal ciudad de desamparados, los trabajadores deslomados y vueltos a explotar, los días festivos a los que tenía que ir a poner su carota de aquí no pasa nada, todo bien. García, como le decían sus compañeros de la misma oficina añeja, porque no le darían el gusto de ser jefe mujer, García era mas adecuado para no tener que estar en un constante recibir órdenes de una mujer. Había hecho hasta este momento todo como estaba escrito en la marca imborrable de su carácter perfeccionista, no había podido escapar a la lógica de lo que la vida le tenía preparado. Predispuesta desde su cuna, estaba atrapada sin siquiera haber huido o dudado o preguntado si eso podría o pudo ser de otra manera. García, soñaba con ese apellido, mote, se veía gigante en sueños, aplastando a los empleados que fingían salud alegría al trabajar, bola de perezosos que tenía que arrear como vacas que pastan en un día pobre y gris. Se veía con una mano gigante echando a volar empleados como canicas, en un mágico tiro hacia el infinito y más allá. Tiros perfectos de García, la mejor jugadora de empleado-balón cesta. Gritaban: ¡¡¡hoyo!!! Cada vez que atinaba García. Le daba un placer expectorante, escuchar el alarido: ¡¡¡hoyoooo!!! Despertaba malhumorada. Otro día, la jaula intacta. García, tan siempre igual, tan siempre inigualable, García.
20 Vortex
Hay una cuestión para la que no existe categoría posible, se escapa a la coherencia plausible, a la lógica con sus coordenadas y correspondencias aprehendidas, a las pedagogías adiestradoras. Es el deseo y su ensoñación, el olvido en el que sumerge, la irrealidad a la que expone, de las que, las más de las veces no se puede ni hablar porque es incomunicable. De todos modos, la supuesta realidad que se interpone termina por sacar del velo al que sea, se es tocado y se corta con esa realidad interior. Esto lo sabía como se sabe... esto es, se había enrarecido en sus percepciones, se había metido al submundo onírico donde la consciencia no es mas que una ilusión de sentido, tanto el discurso místico (para el místico es fácil perderse en la fe cuando desconoce, perderse como un obseso en el alma del mundo) como el racional (para el racional es fácil entregarse a la seguridad factible de sus comprobaciones, y de sus hechos unidireccionales) no eran más que pretextos, coartadas. Defensas de gatos boca arriba, frente al gran vortex. Que no tiene orden, ni fin dado, que es azar absurdo y sin promedio. El infinito no tiene referente. Aún así, como ser limitado, mi deseo ilimitado es imposible, se dijo. Al decirlo por lo menos fue menos intangible. Lo saboreó en un goce infraleve. Hacemos un llamado a nuestras profundidades insondables para recoger lo una vez encontrado, no mismo. Amamos la mañana, ¿cómo acostumbrarnos a no amanecer? ¿Cómo poder ver que algún día volveremos al eterno sueño de no ser? ¿Cómo escapar a la prisión de la supuesta consciencia, que el lenguaje se encarga de establecer? ¿Cómo no dejarnos engañar por la permuta constante, por ese juego de reveses que es la realidad vertiginosa que devora?
21 Ese animal que se salió a pasear
Comenzaba la cátedra, que había ensayado en un salón vacío, frente a una pizarra desnuda, en la que garabateaba diagramas e imágenes bellas por diáfanas y descabelladas, apuntes diametrales, opuestos o colindantes, que se apoyan, refutan o enmarcan ideas de otras ideas que remiten a otras y otras ideas. Esos apuntes cuya fricción de un sólo vistazo, no nos dicen nada, es un mapa de un lugar no conocido, no es sino la obra expuesta de un loco, que llena papeles, algoritmos, asociaciones deslumbrantes, complejos mecanismos, parábolas y axiomas ininteligibles. Rezaba como si fuera un discurso político hueco cuyo eco resonara en la acústica del salón: Imaginen el desparpajo para que el homínido se olvidara por instantes del asedio que la naturaleza le resguardaba en las fauces, en cada persecución, en cada huída, en cada grito, en cada amenaza. Y se dedicara a hacer música. Música sin objeto. Imaginen la risa que le proporciona el sonido, la divina dislocación para desentenderse de la violencia, y avocarse a percutir lo que sería un prístino instrumento. Dos piedras que chocan, un palo que rasga y repercute, su voz disociada de sentido hecha de gruñidos y gestos carentes de significado, su lengua que juega al interior de esa cavidad que resuena. Imaginen esos primeros juegos, segmentos de rítmica, imaginen que olvida quien es en el ritmo de su corazón. Lo abstraía del continuo temor, de la constancia del terror carnal, frente a su muerte, muerte que lo seguía en sus pesadillas, en los ojos de los otros muertos ya, en el frío de la noche, en los sonidos repentinos e inexplicables, en las imágenes mientras lucha por su vida. Frente al misterio y antes que el misterio se plantase en su faz, está ese tropiezo, ese lugar en que se detuvo a salirse del ambiente o a meterse más ahí, en el fulgor de los tiempos. Ya fuera introspección o desliz de un pie fuera, ese mágico encantamiento que lo transporta, lo saca o inserta en otro mundo. Su voz que poco a poco entona, que musicaliza para modular fonemas, para hacerse reconocer en esos fonemas proto-sílabicos, proto-relacionales. Me aventuraría a deslizar la hipótesis de que antes que la palabra, fue la música. Que la palabra de hecho es una derivación de ésta. La ternura con que teje, cada sonido para recordar, para evocar, para hacer ver. Hacerse oír para hacerse ver. Y después, la satisfacción del cansancio, después de inmortalizarse en esa efímera fuga de sonidos, silenciarse para volver a gozar del silencio. Por simple que sea una música, vemos ahí un universo por completo alienado, distante, otro. Artificio y hechizo, el sonido y su pregunta hizo de la perplejidad de ese hombre hace demasiado, tanto que no sabemos, lo hizo detenerse, detenerse a oír, a alucinar con lo que fuere la música hecha de armonías unidas en su etérea concepción aún no definida, aún no castrada. Ese salvaje dio un salto para salir o meterse, para zambullirse en el sonido. Se perdió para siempre. Se perdió y disfrutó perderse.
22 jaja
por un lado soy real, ¿por qué tendría que creer ser una idea o una serie de ideas llevadas a cabo? por abyecto que sea, existo incluso antes de pensar. puedo no pensar, no puedo no ser. Me gusta el orden. es mi sueño. un mundo donde todo estuviera silencioso e inmóvil y cada cosa en su último lugar, bajo el último polvo. A mí todo lo contrario, sueño con un mundo cambiante y caótico, nunca el mismo, disparatado. ¿¿orden, con respecto a qué?? ¿¿orden según y en referencia a quién?? Se lavaron la boca, cada cual frente a su tramo de espejo que le devolvía la imagen replicada inversa, de la cual, ninguno de los dos secretamente, se sentía parte, ni idéntico, una disociación maravillosa. Eran dos, unidos por la convención, por el ajetreo de la vida, por lo que dijeran los que tienen algo que decir, según.
23 Do I look like a clown?
Porque soy un payaso. No sólo actúo como un payaso, me muevo, y camino como un payaso, gesticulo cual un payaso.
Un aplauso, un homenaje, un ataúd de pino, unos bocadillos jugo de frutas silvestres para el convivio donde podamos quemar sus restos, y decir lo buenos que eran, qué bueno que ya se fueron, antes inclusive de que se hayan ido. Alzar una hoguera alta para calentarnos del frío de sus múltiples y siempre los mismos desprecios. Un canto bárbaro instintivo fugaz y profundo, vivo, otro. Lejano y nunca antes oído.
Sin la comunión, por supuesto.
Claro que P. escribió sobre lo feliz que era el ordinario Estévez sin metafísica. Y le gritó desde su ventana, adiós Estévez.
¿Acaso no se ve que soy un caos bien ordenado? Pensó, para sí, Fernando.
24 Contra la caridad
Carta desde unas ya lejanísimas e inhallables tierras del África:
Carta desde unas ya lejanísimas e inhallables tierras del África:
Más normal, más normal, tiene que ser más normal. Estamos forzados a que sea más normal. - Sí, sí mi comandante, se ha humillado lo suficiente, su miseria nos conmovió hasta la médula, su lástima nunca ha sido más lucrativa. Eso sí, te faltó arrastrarte un poco más. Más de lo mismo es lo que te faltó. ¿Cómo no nos enseñaste los gusanos que te crecen en los oídos podridos, que ya no te dejan escuchar nada? No metas en esto a esos niños becados, ni se te ocurra por error compararte. ¿No ves que tus llagas no nos hieren sino que nos provocan asco? Que el dolor al que te abandonaste para cobrarnos con tu chantaje es inmundo. ¿Y al verte nos arrepintiéramos de quienes somos por vernos reflejados en tu pobreza? No, te apalearemos en el estado inmenso y eterno del éxtasis de estar vivos, fuertes, vigorosos. Con ahínco cada mañana. ¿Nos querías culpar de tus circunstancias, condenarnos porque nos odias? Ls víctima se ríe y convierte en verdugo. Nadie quiere al que no se hace querer. Nadie quiere al que no quiere a nadie, al que no hace por los otros. A lo más produce lástima. ¿Lastimarnos con su lástima para cobrarnos? ¿Cuánto te ha costado arrodillarte para recoger esas monedas? Ch. B. escribió que apaleáramos al mendigo con su carota de reproche, de súplica y ruegos. Que lo golpeáramos para regresarle su orgullo, vitalidad y se pusiera a nuestra altura. Que fuera nuestro igual, con esa recetairónica infalible. Seres de pie, no gusanos retorciéndose humillados por caridad, ¡por dios!!! Y luego toda es falsa modestia del que da, "sin pedir nada a cambio", "sin un reconocimiento de" "" qué bueno"" que es". Sin saber lo que ocasiona, mantener la enfermedad del otro, toda esa parasitosis social. Vil por donde se ausculte esa relación de valor y poder, compra de voluntades y mantenimiento del servilismo, alivio de la culpa y mil etcéteras. Compra de lisonjas y reputación. enseñoreándose de su disque buena acción, con su adorno de compasión que ha creado más inútiles egoístas. Es un acto egoísta, todos tenemos que decir. pero mira que es bueno este sujeto que da sin pedir nada a a cambio. Mentira, estamos obligados a decir que qué bueno ese este sujeto que da sin pedir nada a cambio, otro egoísta más poderoso que que decrépito que pide. Supuestamente un par salvados de la codicia. A otro perro con ese hueso. Migajas del espíritu. Es la relación perfecta entre el que no supo o no sabe cobrar y el que no paga en realidad, odia pagar y n pagará, es el impune por excelencia. Par de disfrazados. Caridad no es cooperación.
La hermosa horripilante prostituta que vi el otro día en unas pornografías. Bonito culo, con su carota de botox y pintarrajeados ojos tristes. Tetas redondas como esferas con unos pezones duros, no se apreciaba que fuese un simulacro. Bronceado despampanante, piel brillosa, rulos áureos. No entiendo, gemido lúbrico espectral, erótico festivo, deseo y... y... máscara grotesca. Esas inyecciones en la cara, que semeja dejan una muñeca golpeada.
Para eso es el cine, para alucinar, para alucinar que es real lo que es mentira la verdad. Alucinar que lo aparente es de carne y hueso, lo que es de cartón y pinturitas, nuestro aliento, voz, interior oscuro, de bufidos. Retratar esos pequeños accidentes insignificantes para engañarnos bien, hacernos creer en la cortina ilusoria de lo cotidiano, que e-s-t-á p-a-s-a-n-d-o. Para el que de por sí vive engañado es mas fácil, porque no entra y sale, ya está ahí. Nos entregamos como a un sueño. Y el cerebro se encarga de recrear con lo que conoce esas piezas indescifrables, sólo para el que ve, lo que cree que ve, a lo que se entrega en esa presencia ausencia.
A nadie se le niega una mamada. Eso sí, mordidas estrictamente prohibidas. Evítenos la molestia de tener que retirarlos del atrio.
25 Per secula seculorum
Me estaba sacando la mugre de las uñas cuando elaboré una teoría pasajera, de esas teorías que no tienen consecuencias. Qué tal si la política y el poder consiste en que te metan la verga. Sin preámbulos. Seas heterosexual, homosexual, lesbiana, transexual, infante, del género que sea, no obedece a ninguna edad ni preferencia, no requiere identidad o definición. Además es inevitable, decir que no, incluso más que a todos, resulta decir que sí. Que te metan la verga, y cómo te gusta que te metan la verga. Porque a cada cual, su cada qué. Porque a diario en cada mínima relación, situación, encuentro, momento, acto está el poder metiéndote la verga. En una conversación, en un comentario, en una propina, en las clases de los alumnos con su maestro, maestra, la maestra también te puede meter la verga, a diario se abusa en esas instituciones sin medida, sin edad, de ingreso en las filas de la cópula. En los institutos clericales, en las cátedras laicas. En un discurso de inauguración, en el comercio y sus negociaciones, a los niños con sus entrenadores en un juego inocente, al mirar el tumulto para cruzar la calle, si usas taxi camión avión bicicleta o particular, si comes esto o lo otro, en todos lados está el poder y la política asediando. Si te metes droga o sólo te metes el dedo, para consolarte de todas la metidas de verga que te dan de por sí. En cada lazo tejido socialmente hay una metida de verga forzosamente. Sin contar las innumerables oportunidades en que la especie despliega su violencia pasiva no solicitada. Si el que toma las decisiones es él o ella, o ambos dialogando, o ella sola por siempre sola, o él solo por siempre solo, o si es como su madre que lo odiaba y su padre que la odiaba a ella. Y su padre esclavizado con un jefe que se la mete diario, a ella en el mercado la violan diario, a los niños como se dijo, los abusan diario los mayores o entre los de su edad, se dan por el culo entre niños y niñas, las niñas también se meten la verga entre ellas. Ella habla mal de él, de lo poco hombre que es, de lo mal que coge, de lo poco que da, de lo poco que los quiere. Y él tiene sus putas todas bellas o feas, se mata en el trabajo, se gasta en bebida todo eso sin pagar nada de su hogar. Para que después el jefe se lo coja, y a su jefe otros jefes le mancillen el ano. Y los políticos a su vez les metan la verga a los jefes. Después a los políticos los empresarios los empalen. Y a los empresarios los narcos los desuellen con sus vergas gordas. Y a ellos los policías o entre ambos se den a cada rato un buen trozo de verga. Y el ejército también saque su gran falo para metérselas a todos. Y al ejército sus padres desde niños y como les dije a sus padres sus jefes, per secula seculorum. Todo esto sale en las noticias y los presentadores y los reporteros y los periodistas y los analistas se las meten a todos por las orejas y es un gran follón, una orgía de metidas de verga que por cada agujero entra y sale la política, el poder. Amén.
Este libro era sobre ¿¿¿qué??? Cúcú, cúcú, cúcú. Cúcú, cúcú, cúcú. Cúcú, cúcú, cúcú. Cúcú, cúcú, cúcú. Cúcú, cúcú, cúcú.
26 La zanja trascendental
Hay dos, o hubo dos vertientes que poco a poco “dividieron el siglo pasado”, y lo terminaron de hundir en una discusión añeja, una suerte de rivalidad rancia para gente con grasa en la piel, polvo en sus vestimentas, gente vetusta que quiere arrastrar al resto a la atención de un tema apoltronado. En realidad es una discusión reciente. Una riña sin valor. Se trata del cisma del arte contemporáneo, entre la obra retiniana y la obra intelectiva. Nunca antes había causado tal indignación entre los ignaros el arte conceptual. Dejemos de lado la brecha inicial, porque ambas participan la una de la otra, ninguna de las dos se puede liberar de la otra por completo. Así como para lo visual no se puede prescindir del pensamiento, para lo intelectual no puede faltar por completo alguna percepción que dé noticia de lo que se trata, de lo que ocurre. Comparten quieran o no, colindantes, algunos atributos y propósitos, quizá la materia por etérea que quisiera gozar estará presente. Ahora bien, imaginen ustedes desde hace quinientos años, la cantidad de cuadros hechos por aficionados, los elaborados por artistas no consagrados, los de pintores desvalidos por su inconsistencia, los abundantes mediocres con sentido que proliferan, los de los vástagos soñadores cuyos cuadros por feos o modestos, por adefesios o ramplones se perdieron en los ríos de baratijas del universo de la pintura, deporte de entretenimiento reciente, etc... Cuadros en casas, albergados en lugares particulares sin pompa ni gloria, empolvados en los áticos, que no llegaron al resguardo del museo, de las colecciones o la cultura de la conservación propietaria. Porque no he mencionado, el asombro de la aparición del tubo de pintura o el rollo fotográfico, el asombro con que se expandieron las obras gracias a la industria, pueriles o magnas, los pequeños reductos accidentales en los que el “arte estaba al alcance de todas” las manos. En el siglo de la técnica, lo imposible parecía posible. Parecía, porque es obvio que se necesita algo más que sólo técnica. La técnica está bien, nadie lo puede negar, pero algo falta. Por otro lado, observen la maravilla del ready made, que es la concepción de percibir el objeto que de por sí es nada, que no necesita ganarse un estatuto, que no necesita el avalúo de los pretendidos expertos, de los jueces, de los "razonables" inquisidores, los coherentes torturadores. Sino la contemplación e interpretación, la obra activada por el que observa. Dejemos de lado esa discusión, cuando a todas luces no es más que el banal intento de instaurar la dictadura de la estupidez, nos harán perder el tiempo, que sí vale. Creo que no he hecho, toda mi vida, sino intentar hacer compenetrarse estos dos caminos, hacerlos converger, trenzar y volverlos indisociables. Vasos comunicantes en los que la transferencia algo hereda y algo pierde. En toda influencia algo pervive y algo muere, es inevitable el arrastre de la historia. A lo que iba, al lastre entre promesa y pesadilla, de que la muerte indiferente vendrá, acudirá y se llevara hasta el último resto. ¿Diluvio acaso? ¿Es ese el temor por antonomasia de este amasijo de engendros aterrorizados por sus fantasías inconscientes? El artista con el lastre de la inmortalidad, de la trascendencia, de convertirse en un sobreviviente. El artista en realidad se convierte en una angustia patética, de un complejo patético que lo persigue. Los convierte en una suerte de payaso triste, trágico, atomizado hacia la idea de permanencia, de la sublimación eterna. Cada instante está soñando con hacer la obra que sobrevivirá los tiempos. No quedará nada, ni sus huesos ni nadie que los contemple. Mientras tanto, mientras tanto.
27 Parco
Dentro la noche, gemidos o voces haciendo oo oo ooh ooo uu u uuu uuu uu uuu. Dentro del bosque las lechuzas se llaman. Hay un interludio.
En el sueño, durante el sueño a veces se sueña que somos dos, el que sueña inmerso y el que sabe que sueña, una quimera sin orden. Ninguna película ha editado esos sueños, son irrealizables, lugar imposible, y en eso consiste su maravilla. Dislocación.
Siempre se puede agradecer la parquedad.
A todos les disgusta la condición de posibilidad del otro...
28 Prometedoras atrofias
Con el tiempo, el ser de fe acrecienta esa nebulosa de lo que siente, lo hace vivir. Creo que que soy por completo el polo opuesto a ese ser de fe. A medida que han pasado los años, gano en escepticismos múltiples. No daría nada por estar seguro de nada y pertenecer a esa atrofia. Suspicaz al escuchar las palabras de quien sea. Sospecho de lo que escucho, de quien sea. Dudo de siquiera tener que contestar nada, si debiera hacer ese mínimo esfuerzo, casi nunca lo hago. Dicha indiferencia tiene un precio alto. Me place estar solo, inalterado. Impertérrito, permanezco así, el día flotando en ningún lado. La amargura, ese es el precio, la amargura de que me inviten a participar del mundo y su carroña. Sea lo que sea. Ese es el precio. Caro.
29 Trabajar no sólo cansa
Cuando C.P. se suicidó, dejó una carta para sus amigos en la que les pedía no hablaran nada sobre el tema. I.C. sobrevino años después en decir que después de él, en ese momento, no se podría escribir más poesía. Desamparados, o algo así dijo que los dejó su salida de este mundo. ¿Cómo escribir cuando ya no estaba ahí al lado? C. P. escribió dos, perdón tres poemas que están en su antología titulados, lavorare stanca. Trabajar cansa. No habla sobre el trabajo, sino quizá sobre cómo se le volvió un tedioso trabajo cortejar y mantener una relación con una mujer, siquiera acercarse. Insostenible. Bellísimos, que guardan el secreto de lo que sucede: Trabajar cansa I, II, III. Qué agobio tan tremendo es trabajar. Yo he llegado a un momento en que no tengo pies para nada, mis emociones son tan profundas que no necesito nada. No quiero nada. Cansado, sólo quiero lo que hago. Como un zapatero cuyo oficio enternece, no quiero nada más. Ni salir ni cortejar, ni hacer nada más por nadie, menos bailar en círculo para que me hagan caso como a una abeja precipitada, acaso desesperada. No tengo aliento para soportar ningún tedio ajeno. Egoísta, tal vez me pierda de mucho, de todo. ¿Y qué? Estoy cansado. Tengo derecho a estarlo y a no querer nada. A no querer fiestas y delirios, bebidas enervantes y ruido. Tengo derecho a virar hacia otros mares sin consultar a los tripulantes que si están, están por lo que están. No por fiestas y delirios. Quien se quiera arrojar por la borda no es asunto mío.
El otro día le dije a alguien que un delirio de grandeza es el resultado de un complejo de inferioridad. Para qué presumir de lo que careces, sólo te delatas. Me reí, estábamos en una cafetería, otro señor me oyó, también se rió desde otra mesa. Es bueno saber que no me río solo.
La princesa que siempre tenía hambre era alta y delgada como una espiga. Un día se comió una casa con todos sus habitantes dentro. No fue gran cosa para un pueblo en el que no pasaba casi nunca nada, ni se notó.
30 Por si acaso un día
Una de las realidades que fundó la religión es la idea de que a pesar de ser débiles para emanciparse en el exterior, podrían conseguir una especie de liberación interna. Quiero decir que somos minúsculos, que la idea de autor, es de una bagatela romántica narcisista deprimente. Brillar y no sé cuantas fruslerías de la promesa autoral, admiraciones, ovaciones, éxito reflejado en poder dinero súbditos, convertirse en un arma de seducción masiva. Volarle los sesos a los fanáticos, licuar su masa encefálica, lustrarla, modificarla. Manipularla al antojo y capricho de los deseos más profundos del autor. ¿Los subalternos pueden, tienen derecho a hablar?
31 Embabotados
Después de un siglo menos que más, podemos ver con otro cariz las vanguardias. Podemos verlos como los muppets que después fueron, en todas esas parodias veladas ulteriores. Esas vanguardias hiper enamoradas del yo, loco, febril, rapaz auténtico, genuino payaso con estilo de actor protagónico. Por no decir embabotadas del yo. El tiempo pasa factura. Esas proyecciones firmadas a eterno desquiciamiento, póstumos hombres de negocios desafiando el destino, comerciantes de estrellas, vendedores de pis, verídicos charlatanes. Los héroes y su ilusión, dejaron de existir mucho más tiempo atrás de lo que creemos saber.
Moriré a gusto. Por un lado porque me resulta absurdo el llanto y los berridos y el teatro me sobra. Porque es inevitable morirse. Y por el otro, por lo que la muerte tiene de inaccesible...
La lectura paranoica siempre ha resultado un elixir excitante. La comidilla del yo, su pequeña gran limosna. Enormes migajas de pan.
Me fascina estar solo en medio de todos. Si tuviese que permanecer existiendo por toda la eternidad, lo haría en el corazón de una montaña indiferente. Una cueva oscura que sólo habitara sueños y locuras, porque todo habla otra lengua de lo que es. El subtexto de cada trama, cada palabra, cada argumento de cada ser.
32 clases de geografía
Se agradece la geografía en que surgí, esa suerte. No me imagino la hiper exigencia de la hiper competitividad de más al norte. Con ese hiper rigor para creerse lo que dicen. Esa asfixia del deseo a pertenecer a algo, ser parte de algo, de un cierto orden. Ser poseído por una comunión, la que sea, para hacer participar a los que están conmigo y separar a los que no lo están. Sus siglos y siglos de aprendizajes para alienarse mejor. Que se apropien de mi ser: gritan. Eso es lo que se escucha, los alaridos por ser alguien. Y si no eres parte, eres un homeless. Más acá sabemos que todo se cae, que de antemano es impostado, que viene la lluvia y deslava los carteles. Que por la mañana se levanta la carpa para desplegar la farsa diaria. Que sólo tarareamos nuestra canción para ver por la ventana, los extraños normales que pasan, esas siluetas evanescentes diáfanas que se esfuman en el calor del sol. Esa gente que se despierta temprano para ser explotada de más y mejores maneras, eficientes y sutiles maneras. Me aventuraría a creer que el explotador es el mejor de los esclavos. Su deber sublime, lo único que conoce. Allá faltan generaciones para notar un cambio, son monolíticos, tienden a la teoría y su elaboración, a los planes y perspectivas, creen en el mañana, se aterran del futuro. Pareciera que creen no operar en el tránsito, sino que sus vidas son eternas, sus conceptos estáticos, perdurables. Creen en la ley del padre, patriarcal, acá no se aplica igual para todos y es laxa como que sí como que no. Aquí rige la ley de la selva, del instinto, de la maldad en nombre de sus propios intereses o necesidades. Allá no es que no sea así, es velado, hipócrita carentes de sinceridad. Allá no es que no se odien entre sí, se imponen cláusulas para no matarse, para no despellejarse vivos. Allá la palabra es escrita, acá es hablada, el honor está en el aire, allá pretenden que se hace sobre piedra y durará, que lo cumplirán, como si fueran tantísimo. Tienen otro sentido de la permanencia, eso sin duda. Aquí nada dura y uno agradece de que sea así, en lo efímero del pensamiento, e incluso de lo nunca realizado. Vivimos de sueños, no de cosas concretas y tareas y no se qué tanto que dicen que es que será. Aquí todos mienten con ser humildes, yo no. Yo no soy humilde y nunca he aspirado a ello. Se agradece de que aquí pase demasiado y en realidad no pase absolutamente nada, con esa inercia de la vida silvestre, de las pasiones salvajes.
Todo el mundo me dice que no, y yo solo sigo y digo ayi ay ay yaya yai.
Las cosas se ven mejor después de usadas. ¿Cuándo tomaremos otra vez agua? Un vasito de agua.
nunca me ha gustado el pasado, se vuelve una enfermedad gozosa. suelo editarlo, como todo el mundo. prefiero el presente, sea como sea.
- You are so pretty. -
- You don't know me. -
33 la puta que los parió
Las ferias son un mercado de chácharas, alientan y sustentan el fetiche de la mercancía. Son lo que el capitalismo y más en específico el neoliberalismo busca buscó, la creación de vínculos comerciales, su predominio, y el establecimiento de esos valores por encima del arte. No son distintos a un bazar, tianguis, súper mercado, tienda departamental. De hecho, son esos repositorios de objetos alienados vueltos a integrar las filas del consumo. Esas pretendidas deflagraciones, rebeldías, insurrecciones del espíritu, subversiones de la materia, puestas ahí como simples objetos de cambio, depósitos de valor. Hay tanto y es tan abrupto, tan irrisorio y ridículo que no se ve nada en medio de todo. Nada sobresale, y mas bien prevalece la anomia. En la indistinción de las apariencias, las ferias, son el simulacro de libertad, a veces hasta el simulacro de libertinaje, son un cúmulo de mamparas para poner en escena la anomalía de la riqueza, su flagrante crimen velado. En las ferias, lo que quiso ser sublime termina por ser patético, lo que suponía nobleza es fraude.
Sólo le faltó decir con todas sus letras que es un tiempo en que el hueso está limitadísimo para sus ínfulas ávidas de burocracia del arte Pudieran estar satisfechas. Para más a gusto calentar un espacio en el espacio. Qué gente tan odiosa, quejándose de que tienen la subvención, el recurso , el no sé qué dádiva gubernamental recortada. Qué pereza de fulanos, diciendo que OBVIO quieren vivir de esto, del arte. Malditos parásitos, malditos zánganos hijos de puuuuuuuuta. Y uno que tiene que vender comida, hacer diseño gráfico, a veces dar clases, buscar y rebuscar, vender esto vender lo otro, y estos asnos no les dan un puto hueso que les quepa. Despertarse ha hacer arte, poco a poco lidiando de mil maneras. Para escuchar con voz dulce que no le han dado sus platito deseche a esta puta rata. ¿En qué país viven? ¿Voltean a ver los otros? ¿Cooperan? Pareciera como si cada vez que uno tiene que escuchar esas pautas, tuviese que repetir para sus adentros…. Te parió, te parió, te parió… te parió, te parió.
34 pollitos de colores
El mundo es tan complicado, los jóvenes artistas se empiezan a quejar desde que son unos pollitos de colores. ¿saben cuántos pollitos de colores llegan a sobrevivir, a llegar a la vida adulta, al ser rifados en las ferias, repartidos a una bola de niños irresponsables y sanguinarios que no saben por nada lo que es la vida aún? ¿saben cuántos gallos cantan por la mañana, sin haber sido ahogados en una almohada, por la infantil negligencia olvido y crueldad totalmente intencionada?
El lugar del que provenimos, ideal, cálido fulgurante. No hablo de ningún más allá, sino de un más acá. El lugar más hermoso, la vulva, cavernosa, húmeda, jugosa. Carne. La flor carnívora, esa boca desdentada, esos días mecidos en las caderas de las mujeres. Ese nido de pájaros y sueños.
This particular kind of people. This particular kind of people.
35 Este tomo
Cogí ese tomo de las obras completas, ¿por qué editan tan mal? se leen mal, están desfazados y malhechos. Hechos un asco. Lo tomé, fui a las afueras de la editorial con una garrafa de gasolina. Lo rocié. Mojado, le prendí fuego y se los aventé por una ventana abierta.
un buen artista es un asesino que no es un asesino. es alguien capaz de asesinar, sin nunca haber asesinado, sin nunca llegar a realizar un asesinato. tiene esa posibilidad cuando comete su arte. esa fuerza, ese derramamiento de desfachatez, mezcla de delirio y pasión, cercano a la locura. Si el mundo esta repleto del asunto útil del, productivo, necesario, el arte es por antonomasia ese lugar de la dislocación. Soberanamente inútil se yergue en el mar de la materia inerte. Sus olas, remanso de cosas muertas, de materias languidecientes. Esas piezas agónicas, arrastrandose hacia la nada, en lo infinito de la inmortalidad.
36 la repisa de la histeria
Quiero pensar que la historia es como una repisa. Esas repisas que se colocan para cargar una serie de tomos, de libros, de adornos, quizá pequeñas miniaturas representativas. No quisiera, pero debo, mencionar de antemano que esas repisas se ponen para retar la gravedad, y que plantean una cierta eternidad sostenible, la de la historia. Jaja, se va a caer.
Siempre he sentido una aversión por la gente de metas, retos, alcances. Es la vida de las persecuciones, del canibalismo, del asesinato descarnado y camuflajeado del éxito. Una lucha encarnizada para titularse en el siguiente risco que da a la nada. Una nada más brillante y excelsa.
37 Discreción
Discierno de las personas cuando son capaces de silencios estando presentes. Puedes observar la sensibilidad o inteligencia, cuando es capaz de quedarse callado en medio de los idiotas que hablan.
El principio de la dominación es identificar, identificar para acotar, prohibir, definir, saber, creer saber sobre el otro. Identificar para limitar, conducir, asfixiar. El método moderno de aniquilación. Las fotografías son ese tipo de instrumento, el supuesto saber sobre el otro. Es el vehículo por antonomasia del control, del conteo, del establecimiento de una cierta o válida normalidad restringida, jamás verdadera. Es el acordonamiento de los campos de batalla, la creación de ilusorios enemigos, aliados, cómplices o rivales. Delimitar para poner a pelear, para crear el conflicto.
Imaginar la tragedia para intensificar la comedia. Imaginar la comedia para evitar la tragedia. Avivar la sátira para minimizar y reducir el drama. Avivar el drama para incrementar la ironía.
La vida del mamífero no es discreta. El reptil se replegó entre la hierba a mirar el escándalo de la naturaleza, a oír sus vivos colores gritar. Lento, su pulsión es aterradora por oculta, sorpresiva, letal. Una fracción de segundo basta para desaparecer en una dentellada silente, en la ignorancia de la propia muerte, de su rapto. La exuberancia del follaje le es favorable, para cuando los otros se acercan a olisquear la flor de inquietantes aromas. Un encantamiento desapercibido entre la presa que no teme, que confía, que se entrega, a un merodeador discreto, fantasma.
No hallo otro modo de decirlo, los hombres que sueñan brotan en un caudal.
38 Perlas de la virgen
Mantengo mis reservas con respecto a aquel que se sienta justa medida del mundo. Que se erija como juez de los otros. Desconfío de aquel que cree que su mundo, sus nociones, percepciones, perspectivas son las de todos los mundos habidos y por haber.
Paso por cierta colonia de adinerados conservadores, miro a sus bellas mujeres. Con sus culos redonditos. No nos engañemos, sus mallas dejan transpirar sus coños, que dejan una nube de aromas al pasar. Y pienso que estas mujeres sueñan con ir a restaurantes de finas y delicadas formas (reduccionismo irrisorio). En eso convenimos creo, pero, ¿qué hacen el resto de la semana, con qué sueñan? El resto de la semana creo que sueñan con tener el mejor y más eficiente pelapapas. Creo fervientemente, con todos mis devotos pensamientos, de que así es, el pelapapas divino, ese pequeño tesoro.
La utopía material es que nadie tenga que robar por necesidad. Que dadas las condiciones perfectas, esté saciado, y completa la satisfacción de cada uno de los integrantes de la sociedad. Que nadie tuviese que cuidar sus propiedades porque cada deseo manifiesto estaría cumplido. Una sociedad que se ocupase de retribuir en la justa medida el esfuerzo comunitario.
39 levanta polvos
Con la música se levanta el viento. Ay aliento de mi pobre corazón. Qué será qué será de nuestro movimiento. Me siento en la ladera a mirar, a ver si viene el verso en forma de flor. Las aves y el sol, mañana mañana vendrá a visitar las colmenas que se mecen en los árboles. En la esquina de mis sueños las nubes se arremolinan. Una guayaba me cae en la cabeza, qué dioses tiritan. Ay ay ay, zapato con hoyo, zapato viejo y errabundo, canta los paisajes de este vagabundo. Válgame el camino, las muchachas y el enervante cariz de la montaña. Refugio del huraño, cueva, carbón, gruta del alma. Cuerdas cuerdas, tender las cuerdas. ¿Aún te acuerdas? Limones, limones, te deseo limones.
Dicen que está enojado. Es un viejo sucio, dicen. Se llenan la boca de lo que desconocen. Se le cayó la vida rumbo... se le calló la voz dando tumbos... Lleva años aislados en el lomo. Con la frente en el piso, mira sin ver. Vive allá, lejos. Se come las cerezas que recogió en el vado. Sin mirar atrás, abandonó el desastre, las llamas serpenteantes en el aire, azul violeta el cielo conmocionado de humos y de naves.
Nada en este mundo es real. Pura y mera formalidad ingenua.
Los eternos lo saben.
De cierto severo profesor de fotografía lo único que mal aprendí fue a taparme la boca al bostezar.
¿Cuánto tiempo hace que somos estos que somos?
40 El árbol frondoso que no da nada
Sombra aire fresco solaz reclinamiento. No da nada, ni fruto, ni rendimiento, ni productividad, menos dinero. Ni es resilente porque vive de inconsciente, porque no sabría enfermar a propósito y morir. Morir para darles gusto a estos pájaros injustos y ensordecedores. Que como no da nada no le hacen nido. Que como no da nada no vienen a alojarse en algún latido. Sólo da sombra aire fresco y solaz reclinamiento. Estúpidos pájaros que sólo vienen por sus intereses.
Contra la hierba, tenía que escribir hace días sobre lo enormemente que estoy contra la hierba. ¿Cómo lo calificaría? ¿De entretenimiento apático? Pereza, cansancio y agotamiento, flojera, desgano. Esa gente se cuelga de una rama a no hacer nada, es un hobby, lo cual por consiguiente me parece lo más estúpido que existe. Tener un hobby es para estúpidos o idiotas. Es absoluto mi desprecio. Tirarse a olvidarse, a que una madeja se deshilache, y esa gente termina por quedarse tremendamente estúpida. Anonadada. Ni deseos, ni lúbricas inclinaciones, ninguna excitación, nulo el entusiasmo. Pasividades y fantasías mudas. No silenciosas, mudas por extremaunciones. Cadáveres vivientes. Fantasmas. Alucinantes torpes, temerosos delirantes. Carnavales de idiotismo. Afectados sin afectar a nadie ni a nada. Disque sensibles, insensibles piedras mirando pasar. Espectadores. Nada peor que un espectador. Lo que es realmente extraño es la relación que establece esa gente con la hierba. Eso, ser engañado por una sustancia, saberse engañado y aún así proseguir con ese engaño. gente desprovista de pasión. amiga, no eres espiritual, eres una puta drogadicta paliando tu ansiedad. amiga date cuenta, llevas años ocultando tus desplantes esquizoides y tus ataques de pánico. sin contar la depresión causada por toda la inopia acumulada que genera ese cúmulo de hartazgos.
No nos vamos a acostumbrar a estar muertos.
41 Abyecciones múltiples
HECHO UN ASCO
I’m out of twitter, I’m on the world
como una bola de hdspm
ya toda la ciudad huele a mota y caca. que viene siendo lo mismo.
data del último período culonial
Uno siempre dice que algo es esencial de tal o cual, cuando en realidad no tiene nada qué decir acerca de ello, o se carece de adjetivos para discernir.
hasta soñé contigo.
42 EL ARTE NO ES UN TRABAJO
Qué manía de querer gobernar a los otros. Y es que su madre, con sus prodigas palabras los educó a ellos y les dijo que eran perfectos, a imagen y semejanza de ellas, tan sabias, por lo que ellos a su vez viendo ese impoluto amor de su incólume madre creyeron que con eso irían por el mundo la vida diciendo a los otros como comportarse a cada instante y como debíamos ser los otros. Pppppffffuuuuuuajjjjj puto asco. Sí mijito tú puedes y debes ir aleccionando a todos. Aaaaaa toooooddddoooooooosssssss.
¿Y por entregar una comida rápido a un holgazán que la pide por internet vas a dar tu vida? ¿En eso valoras tu vida? ¿Por eso estás dispuesto a entregar tu vida en un accidente vial? ¿En esa autoexplotación laboral malpagada que te hace creer que no tienes jefes, obligaciones y responsabilidades, que te hace creer que es justo lo que haces? Y tus sesos volando por en medio del espacio, desperdigados, las ambulancias con sus sirenas y tus restos desfigurados, la gente morbosa sacándose selfies con tu cadáver y la pizza hecha pomada, embarrada, inservible, todo el ingrediente que se confunde con tus órganos y tus heces salpicadas que se confunden con la suciedad que de por sí la ciudad escupe a diario.
TRABAJO
La palabra trabajo viene de trabajar y esta del latín tripaliare. Tripaliare viene de tripalium (tres palos). Tripalium era un yugo hecho con tres (tri) palos (palus) en los cuales amarraban a los esclavos para azotarlos. En realidad, la relación de "trabajo" con "tripalium" no es de "pegar" sino de "sufrir". Se aplicaba a cualquier actividad que producía dolor en el cuerpo. Cuando se inventó esta palabra la mayoría de la población trabajaba en el campo haciendo esfuerzo físico, lo cual los hacía sentir como si hubieran sido apaleados. La relación de trabajo y dolor también se refleja en la palabra "labor" (del latín), la cual, en inglés significa trabajar, y también cuando una mujer esta a punto de parto, que según entiendo es la experiencia más dolorosa del mundo. En castellano, sobre todo en sus épocas clásicas, la palabra trabajo conserva preferentemente el sentido de esfuerzo y penalidad, y no el de ocupación y oficio, y este sentido se observa por doquier. Miguel de Cervantes, por ejemplo, tiene una novela bizantina preciosa titulada "Los trabajos de Persiles y Segismunda", en que obviamente "trabajos" no se refiere a oficios ni ocupaciones cotidianas, sino a las penalidades, trances y sufrimientos, y las peripecias viajeras de los dos protagonistas. Este sentido de penalidad que es el sentido primero y primario de la palabra en castellano, quizá por su menor frecuencia actual. Pero seguimos empleando expresiones como "trabajosamente" nunca para referirnos a nuestro trabajo remunerado, sino con el significado de "con esfuerzo y sufrimiento".
EL ARTE NO ES UN TRABAJO
43 ¿Tiene usted tiempo?
¿Tiene usted tiempo para que le hablé de la ira del señor?
Nadie renuncia a su deseo.
- ¿Eres tú, Carlos? -
- Sí, soy yo, Carlos. -
Lo que quiero hacer son cosas para bebés, con esa mirada distraída que los caracteriza. Hacer esos focos de atención en mitad del paisaje para la curiosidad. Esas pequeñas dilataciones que a los ya normalizados no los hace moverse de su anomia, que los deja transitar en su inercia irrevocable. Quiero con pequeñas pulsiones expandir fantasías diminutas, iridiscentes, olvidadizas.
44 Antiplatónico
No me da ninguna culpa, ser inmisericorde al dejar hablar desde sus supuestos saberes a los ignorantes. Dejarlos desparramarse, sin corregirlos, sin objetar nada, dejando que se vayan de bruces con sus lenguas largas. Que se muerdan sus lenguas que se pellizquen con sus adivinanzas, que reluzcan hablar de lo que no hacen sino falsamente deducir con sus pobres recursos. Sus discursos a trompicones. Soy antiplatónico, no me interesa que supieran la verdad. Que sigan royendo su pan duro. ¿Seré malvado? Me molesta tener que exponer razones con gente testaruda, me enerva tener que explicar una mínima noción de lo que sea con gente tan segura de sus estupideces. He preferido el silencio, callar, resistir a la tentación de doblegar esas disque sabidurías. ¿Por qué al envejecer la gente se cree sabia y con derecho a instruir? Si más bien es doblemente pendeja, tristemente imprudente y sorda.
Anyway you're gone a die.
No ser. Ni representación, ni nombre, ni historia, ni pasado, ni identidad, ni género, ni biología, ni preferencias, ni deseos, ni voluntades, ni escenas, ni obediencias ni estar presente ni estar ausente ni figurín de su patatín.
45 Diatribas irrelevantes
Hacer una cartografía del cuerpo, de sus agujeros, de sus babas, de sus momentos excitados hasta el fondo de sus lúmenes. El sexo se debe practicar diario, en aras de un ars erótica, la caricia se va desvaneciendo y creando en lo cotidiano. Se recrea y se olvida. No es un saber hacer, es un hacerse para transformarse. Debería más, ser tomado como una tarea diaria que a fuerza de repetición y reinvención plural vaya tejiendo y recortando su paisaje, realizando su interminable universo.
Hay que poner en circulación el insulto: verga floja. ¡Cállese verga floja!
"Cito, luego existo".
La música es la pasión en lo cotidiano, en las plazas públicas, en los mercados, en las calles. Las personas viven por y para la música. Sostén, recreación, fugacidad de amor u odio, la música conmociona y tunde. Apogeo y éxtasis. Fuego, fuegos, excesivos fuegos. El abrazo de la madre, de las mujeres con esa melodía susurrante, ese afecto que abre la vida de las criaturas.
Dile a un pobre que menos es más, anda dile, a ver qué te contesta, a ver cómo te mira. Pendejo.
46 Soledad divino tesoro
Soy un solitario. Me fascina a su vez, no estar en ningún lado. Como si estuviese muerto sin estar muerto. Estar perdido. Algo muy extraño, no me gusta la gente. No me gusta lo que piensan, lo que dicen, lo que actúan. Y que eso me llegue a ocupar más de la cuenta. Sus pensamientos, sus actos, sus decires, me provocan indigestión, como si hubiese tenido que tragármelos, se me obstruye el intestino con sus voces, sus modos de ser, su inercia, su incapacidad disfrazada de no sé qué fingimientos.
No sabía que me oiría los pensamientos. Enseguida pensé, tiene cara de perro. Él y los otros custodian el infierno y no me quiero quedar afuera. Como es que leyó mi mente, como es que supo que yo los veía como una jauría salvaje, fea, atroz, injusta e inmisericorde. Años que no tocaba a una puerta del castillo. Lo que me da más coraje, es siquiera haber alzado la mano para tocar.
Todos quieren vestir de negro, yo quiero ser de azul. La naturaleza es escasa en azul, alguna salpicadura acaso, el cielo se lo robó todo. Todo todo el cielo que no es negro, que es azul.
47 Peroratas
La intriga tortura, los predilectos son los pacientes. En eso que se sabe que no se sabe. En las pistas, en los rasgos, en cada línea. La intriga tortura en lo que se desconoce, en esos espacios vacíos, esos agujeros, la intriga. La intriga es la cacería por trampas, los señuelos, los caminitos dejados de cebos. Hasta las fauces. El que muere al final es el que lee, el que ve lo que no vio.
Qué les puedo decir. Ella tenía la flexibilidad de una araña, el culo redondo de una araña. Me enmarañaba en su tejido de artimañas mientras me devoraba el cerebro. Sucumbía delicioso, suspendidos en el techo. ¿Qué les puedo decir, qué quieren que les diga? He vivido vulvas jugosas, derretidas, frescas como mameyes abiertos en rajaduras, cremosos dulces. ¿Qué quieren que les diga? Mataríamos por volver a vivir ese intersticio una y otra vez hasta la muerte. Ni un día más.
Realmente es muy sencillo y se puede resumir en… qué tan temprano está uno dispuesto a recibir la perorata ajena. Porque si de peroratas se trata han de saber que cada cual trae su perorata, silenciosa o ruidosa, he ahí la diferencia. Porque es además a horas muy de mañana que la perorata se queda como un zumbido molesto para todo el día, una especie de tornillo, esas peroratas que trastornan sin que lo sepan los otros. Por supuesto, no hay que descartar que esas peroratas liberan al que las emite, se quita un enorme fardo que dona en su infinita caridad a los otros.
48 Contra el comentario
Con la mentira de ser inocente, pavoneándose en inocencia: el comentario. No hay que olvidar su gratuidad, la facilidad con que se expele. Se expide como si nada, sin compromiso, como creyendo en sus grandes fatuas consecuencias. Vómito que se convida en la amistad. A la vez el más irresponsable e ignorante, desconsiderado y atropello. ¿Desean dejarnos pensando en sus idioteces? el comentario es de una singular ponzoña invisible, de una sujeción, que habla desde el yo creo que, yo pienso que, yo siento que, yo yo yo yo yo... si se entendiera el yo soy nada, entenderían algo, pero no entienden el yo soy nada. y creen que pueden ir a decirle a otro yo creo que, yo pienso que, yo siento que. yo soy nada para irle a decir a otro que...
De seguir el calentamiento global no irá tan fatal, no pinta tan catastrófico. A lo sumo, los países tropicales tendremos que ir semi desnudos, mostrando nuestras miserias. Los países alejados del ecuador, vivirán como ratas en túneles que los conducirán de un interior a otro, en medio del vendaval, escudriñarán en el inhóspito paisaje; otros simplemente migrarán a donde estaremos casi encuerados con abanicos de mano y gesto de horror calórico.
El escrito saca la cabeza. Está preparándose para hablar. Y rápido vuelve a meter la cabeza.
El sádico hasta cierto punto es "explicable", es sencillo, hace a otro, infringe en otro, daña y causa dolor a otro. Hasta cierto punto es plausible, lógico, consecuente consigo mismo. Lo raro, y que abundan, son los masoquistas, son casi inexplicables y están por todos lados, la especie está infestada, hay plaga de masoquistas.
49 Contra los zombies
De repente piensas, qué afortunados los drogadictos que al fin consiguieron el supremo placer, la satisfacción total, se metieron el dedo permanente y hasta adentro, encontraron la masturbación de masturbaciones. La definitiva. ¡Qué envidia de esos desgraciados! Deja tú... y con olor a muerte, qué rico. Ellos sí lo lograron. No como aquí el resto, que mendigamos un pasaje para visitar las estrellas. Quién fuera drogadicto, rebelde que se toma la libertad para volverse esclavo. Compartiendo un mismo ser, quién diría... Ja.
A cierta edad ya no es una dificultad saber quien te caga los huevos, saber de quien no serás conocido ni por error, a quien no soportas, y lo más importante, no tienes ni porqué hacerlo...
¿Que he perdido fieles? No sabía ni que los tenía.
El señor cara de pedo agrio saluda cordialmente al señor cara de pedo dulce. Es una relación de años, tácita, velada, apenas surcada por ciertos atisbos y hedores. El señor cara de culo caldoso, saluda con una cortesía sin precedentes al señor cara de culo apretado, años llevan en ese intercambio prudente, medido, recatado y señalado por todas las reglas concertadas en los manuales de buenas y normales conductas. No tengo ni que dar más pistas sobre este cuento, sigue así de manera interminable.
50 Contra las momias
Siempre que vienen les dicen, te vistes mal, hablas mal, te conduces y comportas mal, tu música está mal, lo que piensas está mal, no sabes nada. Espera que seas viejo y añejo y verás cómo estabas mal. Es entonces que sabemos, que sobre cualquier determinación, hay que estar contra las momias… Con esos cuerpos nuevos jóvenes y torpes, unos demasiado reprimidos otros excesivamente libres. Con su falta de experiencia, como si a las momias no les hubiese costado la mitad de la vida, como si hubiese sucedido de la noche a la mañana. Por eso, y sobrecargadas razones que conocen, hay que estar ahora y siempre, una y otra vez, contra las momias. Extraño a los viejos de hace 20 años, los viejos no siempre son los mismos, esos viejos dicharacheros. Ahora, las actuales momias tienen que impartir cátedra sobre lo que no tenía ni tiene fundamento. Si de por sí la tradición se quiera o no atraviesa con todos sus reveses este baile de mascaras llamada cultura, toda la extensión y profundidad de la cultura, hasta su última pluma está inmersa en es caldo primigenio y macabro. Por eso hay que estar contra la momiza incapaz de asombrarse, que se escuece en sus prejuicios y complejos de clase, cortos, chatos y chocantes. Para los antiguos la nostalgia era una enfermedad, un miasma incurable, cuyos efectos de contagio podían propiciar además de alucinaciones y trastornos de la percepción, pueblos enteros fantasmales, de errantes almas en pena, escalofriantes. ¿Por qué no pueden ser viejos y prefieren embalsamarse, estirar las manos para llevarse a alguien?
la vida y la muerte jodiéndose hasta el infinito. y la muerte nunca fue la nada.
Mi sueño es ser igual a otro artista, pero que ese otro artista diga: no, eso no lo hice yo.
Y como la voz lo es todo. Entro a los baños del gimnasio y a veces están esas voces forradas, esas voces fuertes, que denotan cordura, vigor, coherencia, estupidez.
A todos nos gustaría presentar un acta de nuestra presencia en la tierra. No sólo soy un sueño, se dice. Eh, eh, aquí está mi acta.
Con todo el odio, con todo el amor, duermo como un ángel caído del corazón.
Tengo un cuarto rosa en mi cerebro, está rayado, con rayones a filo que dejan ver pintas blancas porque han llegado al yeso. Dibujos y palabras, es un cuarto que visito de vez en cuando. Es rosa como los labios.
¿Por qué, a veces antes de dormir, al cerrar los ojos se ven grandes extensiones de mar, de agua en un atardecer fucsia, con parvadas de aves que sobrevuelan esa agua que ondea con el viento? ¿Es la frente un resquicio de vestigio anterior? ¿Por qué este viaje constante al origen que realizan mis huesos, mi sangre? ¿Eterno?
51 Disyuntivas, discenso, discrepancias. A fin de cuentas, irrelevancias múltiples.
Difiero en cuanto a las presuntas diferencias habidas entre el zombie y el muerto viviente. Son distintos. El muerto viviente se despierta, va a trabajar, vive su vida de ordinario como lo más normal, como debe de ser, para él la vida es como debe de ser, que es lo que hace funcionar esta estupidez, esta infame trituradora. El zombie es una especie de drogadicto come cerebros, el zombie cree que los otros, si no es que todos, son millones de veces más idiotas que él. El zombie alucina, el zombie es una especie de sonámbulo cuya inercia está en conseguir su droga, es lo único, lo más primordial, es su piedra filosofal, su quintaesencia. El muerto viviente no absorbe nada, el muerto viviente es invidente, un aterrado, está empequeñecido y se ha autoimpuesto ese disfraz de humilde. El zombie no, el zombie tiene ínfulas de dominar, de saber más que el resto, es un caza cabezas. El muerto viviente no se quiere enterar de la verdad porque las más de las veces duele y eso lo traería enseguida a la vida. El zombie tiene su dosis para sedarse y no enterarse, es distinto porque de soslayo sabe la verdad y jamás la enfrenta ni la enfrentará, de que es un esclavo de su dependencia, el zombie se evade. El muerto viviente prefiere ignorar. El muerto viviente se considera y siente lo más comun, en ese sentido tiene toda la razón y no por ello deja de ser una rareza. Lo normal es el fenómeno de la extrañeza por antonomasia. Se cree contiguo a sus iguales. Lo más común es lo menos común, es una mera ilusión atrapa estúpidos. El muerto viviente es una máquina de aceptación de su destino. El zombie padece narcolepsia, es un sonámbulo, un adormilado, tiene su propio mundo en la frente, su único motor y combustible está ¿reitero? en su dosis. Triste tu caso, mi vida es otra.
Desde principios del año comencé a hacer ejercicio. Tengo unos meses yendo a un gimnasio a convertirme en una escultura viviente. Muerto se acabo la pieza.
El aire fresco les da pulmonía.
Definitivamente no tenemos los mismos prejuicios de clase. Fíjese que no estoy adquiriendo nuevos.
Claro que existen diferencias abismales. Las mujeres son, los hombres no somos. Al parecer no tenemos esa necesidad, por la disfunción que fomenta el machismo, y por lo visto ni siquiera posibilidad. El hombre va siendo nadie ni nada creyéndose alguien. Hablando en términos de metafísica, por supuesto, no materiales.
Yo no perdono nunca. Y olvido, porque esa es la peor venganza, ni el odio puede tanto. Recuérdame erigir la estatua de arena al olvido, es decir, a la nada de la eternidad.
Si no fuera por la música, algunos ya nos habríamos matado.
52 Contra las mujeres vampiro
Nos estamos apenas hablando en una aplicación de citas y no Karen, no. Ni siquiera hemos salido, ni te conozco, ni sé quien eres y ya me estás rodeando con todos tus fantasmas masculinos. No Karen, no soy como tu padre ni tus tíos ni cualquier otra figura representativa del género, Karen. Todos esos modelos y estereotipos rancios, ya me corretean por la sala de estar. No Karen, no nos hemos ni visto en persona, por cierto siempre defrauda mi estatura, por ejemplo, me imaginan muy alto y no lo soy, soy bajito. Soy de carne y hueso, no cumplo estándares, no soy una fábrica eficiente para complacer lo que te falte, lo que pidas, lo que requieras. No soy un mar caprichoso para que pongas banderolas de advertencia sobre mi condición y estado. Me importan un pepino todas esas predisposiciones. Me dices que por qué no contesto de inmediato, ¿qué pasa, no te gusto, no te importo, eres uno más de esos a los que no les importa nada? No Karen, apenas hemos intercambiado unos cuantos mensajes y ya me reclamas que por qué no contesto enseguida. No Karen, no me hables de tu ex, no quiero saber nada de un fulano que elegiste y del que ahora te quejas, del que deseabas fuera otro y no ese fulano que él era. Querías que fuera el de tus fantasías Karen, no esa deficiencia que tan bien describes y retratas. Y yo no quiero saber lo decepcionada que estás y lo frustrada que estás Karen, no lavo ajeno Karen. Y de cómo él no hacía esto o lo otro o jamás hizo no sé qué cuento Karen, que debería haber hecho el inepto ese. No quiero saber nada de nada Karen. Tengo que decirlo, sí eres tú, no soy yo. Pero... un momento... quizá todo esto no sea sino el signo de que eres la indicada... Eso es, eso debe de ser. No puedo esperar a casarme contigo y tener esos quintillizos rollizos y rosados contigo, Karen. Karen, ¿en qué estaba yo pensando? Sí por supuesto que eres la indicada. No puedo contenerme, ya añoro los reproches de nuestro matrimonio, ya ansío los reclamos, esas exigencias cotidianas, la molienda gozosa, estoy que no puedo esperar nuestras peleas continuas y monótonas, nuestros disgustos pequeños placeres perversos. Nuestras riñas por cualquier micro insignificancia macro monumental. Ah, esta desazón sólo es un pequeño preámbulo de ese minúsculo paraíso infernal, Karen. ¡¡¡¿Cómo no pude verlo?!!! ¡Qué estúpido he sido…! Tengo apuro, ardo en deseos de esa pesadilla diaria lo antes posible, me como las uñas porque me succiones la sangre por el resto de mi vida, me urge que me destroces por dentro y por fuera. Te pido una disculpa, ¡¡¡qué digo!!!, mil disculpas, salgamos, salgamos Karen. Será divino.
La verdad es insoportable.
Demasiados pueden amar, pocos podemos odiar.
¿No les pasa que tienen un deseo imposible que sólo puede realizarse de manera imposible? y que por ello ¿les causa una satisfacción inconmensurable? resuelta y nunca hecha. hecha sin hacerse. finita infinita.
Nunca nada es o será como ahora. Nunca nada es real.
¿A qué hora sale a pasear ese perro?
Llevo dos años de abstención y en realidad siempre me he embriagado con lo que sea, lo entendí hace demasiado. El alcohol sólo lo utilizaba cuando necesitaba incendiarlo todo.
53 Contra la falsa creencia de que los niños son adorables. (Contra los gremlins).
Son horripilantes, abominables. Si de por sí los adultos son abyectos y feos; y éstos, tienen la desvergüenza de reproducirse, de tener estas criaturas con sus malignos reflejos desinhibidos. El mundo adulto tocado por la experiencia y en gran medida por lo prohibido, no deja de ser inconsciente, sólo es controlado en el silencio, en la omisión de sus deseos. La locura del sujeto, se queda en el sujeto, esa locura particular muere en el sujeto. En los niños no, toda esa locura se desborda y los vuelve espantosos, adorables mounstros exteriorizando el crimen de existir. Son un escándalo que nadie ve ni nadie quiere detenerse a ver, porque son grotescos. Toda esa mitología trillada, dulcificada, hiper empalagosa sobre las infancias, los angelitos, todos esos filtros del "amor", (meras alucinaciones), tapan y recubren lo que son los niños, lo que pueden llegar a ser esos pequeños roedores dependientes. Siempre se piensa que el adulto es producto de una descomposición originaria y no es así, el niño ya es este terror encubierto. Sólo basta escuchar a un niño decirle a otro, eres pobre eres pobre, no tienes tal (marca) de teléfono celular, eres pobre eres pobre, y lo dice cantando con su vocecita perversa. Es para patearlo. ¿por qué la gran mayoría ama a su progenie? no tengo ni la menor idea, desde fuera son lo que le sigue a la desgracia, la verdadera calamidad, son repulsivos. La funesta inercia del género humano, la desagradable rueda de las reencarnaciones activas. Esta procesión desalmada de congruentes papanatas.
Es una pena que los deportes estén arreglados de antemano por la oferta y demanda en las apuestas. La balanza hace oscilar para que, por lógica, el que tenga preferencia entre el aficionado, que deposita su confianza y dinero, pierda. Las coreografías, la representación teatral, los jugadores amañados, los jueces comprados, ensayan, se coordinan, se dan claves, pautas, los ritmos están dictados por el dinero que entra, no tengo pruebas pero tampoco dudas. La comunicación es tan inmediata que sería muy fácil ir concertando esas disposiciones. Alguna vez escuché que el aficionado mexicano era el más maltratado, yo añadiría, ingenuo estúpido y esclavo a que le sirvan su mierda de pésima calidad y se la zampe sin pestañear, sin objetar. Ahí nadie exige nada, es el entorno del esclavo por excelencia, supeditado a lo que dicte ese momento circense "siempre por verse": mentira.
Él es medico, el mejor especialista en trasplante de cerebro.
54 ¿Por qué no cesan de regresar los fantasmas?
En el devenir está esta brea, esta marejada etérea que se empuja. Ráfagas que nos atraviesan. Espejismos nos invaden, por momentos poseídos, afiebrados, sueños nos plagan. El sedimento subcutáneo adherido al hueso del alma tirita, es de una densidad fantasmagórica, un cúmulo de estos espectros que nos recorren en el laberinto del lenguaje. Nuestro adn tiene ese fantasma heteróclito, reunido y disgregado, que nos pasma e impulsa. Todo este pueblo viejo y cansado, todo este pueblo tan inmerso en su océano de hibris. ¿Por qué estos transparentes efluvios de culpa nos vienen a aterrar desde las profundidades? ¿A quién hay que pagarle qué, a quién se le debe qué? El eco de sus voces, la ilusión tenue diáfana, esos fantasmas que lo colman todo con sus figuras sobrepuestas a la materia que se erosiona y desgarba. Animan y restituyen una coherencia absurda que no se sostendría coja si no fuera por ese recuerdo ridículo que nos esboza una sonrisa boba, de deficiente mental. El fantasma recorre la ciudad con su guante rojo que tiembla y toca el hombro de un paseante que queda lívido, porque ha sido acuchillado por el tiempo absoluto que lo deja frío en el pavor. ¿Quién dará crédito a esto frente a mis ojos?
¿Por qué la humanidad tiene ese dejo de rebaño ovejuno en la mirada, ese aire bovinato en la vista, ese letargo que lo caracteriza y ciñe? ¿Por qué babea en lontananzas estrepitosas? ¿Por qué se sume en perplejidades complejas para ser víctima de sí mismo? ¿Por qué
¿Por qué si el poeta pareciera un poseso esquizofrénico amparado por el eco efímero, el filósofo semeja un muñeco autómata con inscripciones a sangre y pactos indisolubles?
¿Por qué el neurótico sufre tanto? Realmente soy tan sádico, que no me importa el porqué. Con saber porqué no considero que les ayude en nada y mejor. Realmente soy tan sádico, que con todo el embrutecedor dolor que ocasionan, soy indiferente, los dejo parlotear, viendo un pendejo más de la bola. Lo que observo es un nudo de insatisfacciones que no pienso ni tocar. Solo voy a ver cómo se aprieta más y más. Reír por dentro. Que alguien crea, que es la justa medida del mundo, es porque está por completo loco de remate. El neurótico está convencido de que su infortunio se debe a alguien más, va a culpar alguien de su propia miseria. ¿y saben qué?
55 Odio
Odio. Cuando odio, odio a plenitud. Me abstengo de realizar cualquier acto, por insignificante que sea. Me detengo a odiar, respirar y pensar. Ni siquiera preciso de escribir, o crear lo que sea. Ni tengo un odio particular. Son esos momentos de excesiva energía. Momentos que arañan las paredes. Me puedo limitar a sentir y dejar que eso me arrase, como un golpe en el pecho, un huracán. No emito palabras ni finjo nada. Me quedo atónito, perplejo en ese odio sin fin. No necesito ocasionar ninguna consecuencia. Creo que el común de los mortales está condicionado a no poder. A que su deseo sea imposible. Yo no. Yo me aviento desde el risco de mi inconsciente, a riesgo de volar y explotar por los aires. De quedar desperdigado, hecho añicos. Después, después la calma.
¿Por qué el poeta lanza dardos al vacío? Soy un tipo azul que gusta de la soledad. De cuando en cuando la luna alumbra mi pensar. No estoy en ningún lado casi nunca, así me agrada ver todo pasar. Pasa esto o lo que sea, y real real realmente pasa de todo y no pasa nada. Veo y escucho, me quedo fumando el tiempo, viendo irse todo hasta el final. Y me digo, sí sí, estás vivo, nunca más estarás más vivo. Ah astuto, creíste que te mentirías. Ah astuto, como has rehusado salir... te escondes. Ah astuto, silencioso, maravillado y obnubilado... te escondes. Jajaja. El universo se encoge y tú te escondes. Pequeño diablillo.
56 Contra la perfección
Hay una curiosa sensación sobre lo perfecto. Me repugna y atrae. En realidad sólo me repele, pero es esa atracción la que me propulsa en dirección contraria, efecto de. Aborrezco la ilusión de la perfección, su persecución acuciosa, sus exigencias. Colinda con lo divino, con el aura de ensoñación. No por nada la cultura capitalista de mercado echa mano de ello, simula un sueño PERFECTO, irreproducible, ofrece una experiencia estática del consumo y el egoísmo. Lo vil lo transforma en perfección. Y la histeria consuetudinaria que intolera lo imperfecto. Porque nuestras situaciones no sólo son imperfectas, son ante todo deformaciones con respecto al patrón que se deseé seguir, ese ideal por siempre inalcanzable. Es uno de los mitos de occidente que más se pueden detestar por todo el marasmo de complejos que hace arrastrar, que ocasiona. Es la irrevocable pesadilla de lo perfecto, lo acabado, lo infranqueable, la invencible perfección. La atronadora perfección. La inalterable perfección. La aplastante perfección. Al látigo de la perfección, a su asedio, a su exageración, a su megalomanía, a su neurosis, hay que oponer la virtud del ocio, la virtud de la inactividad, del reposo y la tranquilidad. El metódico y obsesivo placer de la nada. A la histérica cosmogonía de la perfección hay que sublevarse, insubordinarse mediante la nada, una nada estrafalaria, que insulte. Anteponer la pereza para pensar más y hacer menos. Hacer cuando sea más que necesario. Hacer de forma rotunda y definitiva, después de meditar. Resguardarse, ocultarse, estar a la sombra, ya que, los fiscales del mundo objetarán una y otra vez que hay que ser perfectos.
Así como tú dices que has sido sincera conmigo, yo lo seré contigo. Sinceramente, tú me dices que no quieres más de lo que ya había, yo sinceramente te puedo decir que no quiero menos que lo que ya había. Soy insaciable, siempre lo he sido y no creo cambiar. Yo no quiero menos, yo siempre voy a querer más y más. Algunas veces me he encontrado con quien le agrada eso y se mueve. Respeto tu decisión, espero que respetes la mía. Realmente ya no soy joven, y no deseo caer en manipulaciones ni chantajes, que me quieran hacer sentir culpable, o castigarme por lo que pueda o no decir. Ni andarme con jueguitos de que ahora sí ahora no. Te quieres ir, la puerta está abierta. Tengo demasiado colmillo como para esperar que me lo quieran rebajar. Ya tengo suficientes espejismos sobre el sexo como para adquirir nuevas moralidades. Si yo mencioné lo de mi ex fue porque sé muy bien a qué situaciones no me pienso someter, ni deseo algo tantito parecido. Porque hace mucho que renuncié a tratar de levantar a alguien agotado, apático, sin entusiasmo, pasión por la vida el amor el sexo, etc... (Finalmente gente con miedo. ¿Y quién les dijo que vivir no era una condición aterradora?) Ese es mi pasado y no lo puedo negar. (Nunca he sido tan torpe como en aquella época en la que me empeciné en empujar un mueble anclado al piso por la gravedad más absoluta, cuán estúpido soy, que me condecoren al estúpido mayor). Soy muy renuente a la histeria femenina, yo también soy muy histérico. Pero, pero, pero mientras tanto, te reitero, no me agrada perder el tiempo en querellas y vaivenes, en veleidades de ningún tipo, me da pereza y suelo ser inmisericorde. Me desgasta esa oscilacion emocional. ¿Te quieres ir???, adelante, la puerta está abierta. El que mucho se despide pocas ganas tiene de irse. Me has hecho sufrir. ¿Tú crees que te voy a perdonar? Dime por qué tendría que hacerlo. De todas maneras te agradezco, me di cuenta de que no me agrada para nada ser maltratado con agresiones pasivas y como si nada. ¿Por qué las mujeres, si algo está rico y placentero tienen ese deseo de controlarlo o destrozarlo (como si no fuese compartido)? No tengo ni la menor idea, pero ya no tengo interés en averiguarlo. No me sobran las horas. Ojalá encuentres al hombre cabal y estructurado que yo no soy, y no quiero ser.
Todas las noches, con una pistola imaginaria, antes de dormir, me doy un tiro en la sien. No soy fan de introducirme el cañón de la pistola en la boca, casi siempre en la sien. Sin falta en la sien. Discreto, silencioso, boom.
Cada vez fracaso con mayor éxito.
Desde infante tuve que aprender la difícil tarea, la imposible tarea, de jamás sentirme culpable por nada.
57 El temita
Por demasiado tiempo dejé de lado el tema, lo pospuse, lo dejé en un cajón olvidado. Quizá así quería el mismo tema quedarse, olvidado. La droga es un tema delicado. Por un lado la ley y por el otro, la libertad hasta de matarse a gusto. Los drogadictos son suicidas lentos, de pequeñas dosis, y un día claro, consiguen asesinarse en un arrebato, se cumplen. Creen que se matan a ellos, cuando nos matan a todos matándose. Es ese odio hacia los otros, ese desprecio y al mismo tiempo una confabulación de justificaciones personales, lastimeras conmiseraciones, como si para todos la vida en sí no fuese difícil de por sí. Por algún tiempo, defendí esa libertad del drogadicto, su adicción sería entre un coqueteo con la muerte, un rapaz enfrentamiento y un juego macabro, a muerte a su vez. Una necedad bien justificada, calculada hasta en su idiotez. Todos sabemos que es una enfermedad y cada cual se sobará el seso para no restringirse. Fui drogadicto muy temprano, sé de lo que hablo. No puedo decir que se sale indemne, se sale de ahí tocado. La droga ocupa un lugar enorme en la vida del adicto. Y al retirarla queda un hueco, un relieve, un dibujo, una huella. A la media vuelta, desde luego surge la pregunta, a veces, no siempre ¿Qué haré con mi vida? ¿Para qué quiero una vida? Las adicciones por supuesto te siguen toda la vida. Las manías, las obsesiones, las recurrentes exigencias auto impuestas, la ansiedad, la desesperación, el enojo, la rabia, la insatisfacción, el capricho, la ultra pesadilla, la incomprensión, la fatiga. Se queda definitivamente afectado, y hay quien en su obstinación lo negará, pero eso ya no me incumbe. La dificultad porque, repito, si esto ya era un calvario de obstáculos, esto se vuelve un sin fin de adversidades. Suena divertida la aventura de lo prohibido, eso es innegable. Pero la droga atrofia, y esa atrofia te vuelve más hábil y diestro, un mañoso hecho y derecho. Encima se vuelve uno… un discapacitado magno. Todo adquiere una sobredimensión, y así se vive, arrastrando un cadáver a destiempo. ¿No es un síntoma que los adictos para renunciar tengan que refugiarse en un poder superior, un dios, un ídolo? ¿Que su voluntad sea nula? Si hoy me dieran a elegir, pese a lo que haya sido mi vida, le recomendaría a un incauto imberbe jamás acercarse a las sustancias. La vida de por sí es asombrosa y maravillosa, como para colmarse de tribulaciones pasajeras. Por cierto, esto no es una carta de arrepentimiento, es una carta para un muerto reciente, fresco, que tengas un viaje sin fin, aunque todos sepamos, en secreto, que cuando se acaba se acabó. No me arrepiento de nada, es sólo el hipotético caso de una vida nueva, de todas formas, la gente alucina con o sin drogas. ¿Todavía se dice… tirarse a la basura? No dejaré de patear la puerta.
- Te lo tienes que ganar. -
- jaja. NO. -
El capitalismo con sus intromisiones en el amor, clavando sus uñas meritocráticas.
No hay trascendencia. El hijo no es el padre. Y el nieto no es ni el hijo ni el padre.
58 Las susodichas
Es probable que me gane enemigos con esto, pero qué vale una vida que no se arriesga. Además siempre he creído que es preferible la libertad de hablar, que la de quedar bien con quien no tengo ninguna obligación de quedar bien. Existe demasiada promoción de las así llamadas drogas inocuas. Están los que las popularizan con sus archi-resabidos clichés o los conservadores que las niegan en el pleno uso de su desconocimiento. Nadie, nadie, nadie, hace un análisis ni una crítica a profundidad de las nada más y nada menos que apendejadoras, jaja, ¡nada más y nada menos! No escribo novelas, es probable que nunca narre el largo proceso por el que me desintoxicaron, hace ya más de veinte años atrás. Tedioso, abominable calvario. Un real y verdadero via crucis, delirante y martirizante. Ahora lo agradezco. Antes ya lo había hecho. Zafarse de, ustedes saben cuales, hagan la estúpida lista de las drogas "inofensivas", no es fácil. Por más que promulguen que no son adictos, que la dejarán cuando quieran, es mentira, llevan años con el mismo cuento, abocándose duro y de lleno a esa dependencia. En esa época solo pensé en que me salvé de perder tiempo. Hoy lo veo a mi alrededor, son las drogas de la desidia, del abandono, de la reclusión, del placebo, del egoísmo. Y no son drogas leves. Basta de publicitarlas "como si no pasara nada". En realidad no pasa nada, no hacen nada, se dedican a nada. Y sí, no pasa nada de nada en sus vidas. Seamos francos es un porcentaje muy bajo los adictos que logran algún viso de genialidad, lo que predomina es la mediocridad y el nulo compromiso.Y no es que uno alegue sobre la producción y la utilidad, no. Vidas en las que es preferible la mansedumbre del abandono. Sin contar lo que acarrea, ataques de pánico, delirios de persecución, estrafalarios síntomas paranoides, inseguridades, nerviosos arranques, trémulas perturbaciones, trastornos pequeños sin importancia, sí claro, sin importancia. En fin, hábitos que configuran una serie de comportamientos freaky. De predisposiciones y mentiras, de simulaciones. Esa gente no sólo se vuelve arisca y desconfiada, es de una apatía deplorable. Esa es la depresión y no otros asuntos. "Pormenores" que conforman una constelación depresiva. ¿Han intentado acompañar la neurosis de alguien con síndrome de abstinencia? ¿Soportado su violencia pasiva, su rabia? Nadie que no quiera ser salvado se salvará de sí mismo, su peor y acérrimo enemigo. No me ganaré ningún enemigo, porque esas drogas sólo crean indiferentes manifiestos.
No quiero ser malinterpretado conforme al tipo de ocio del que estoy a favor, al que adhiero. No estoy a favor de los ocios capitalistas, que denomino pasivos y productivos. La droga pasiva, la televisión adormecerdora, el entretenimiento hipnótico. O por el contrario, el tener que hacer algo por hacerlo, de esas actividades disque divertidas y disque joviales, hobbies disque productivos, porque no vayan a perder su tiempo en la nada. El ocio del que hablo es el ocio de leer, de caminar, de dibujar, de pintar, de jugar con otros juegos para convivir, el ocio de la actividad física, del ejercicio, de la música, y de la musicalidad, que no es lo mismo. El ocio de tararear, de silbar. El gran y esplendoroso ocio de contemplar. El ocio de pensar. El ocio del arte, el arte del ocio.
Testarudo significa cabeza dura.
59 Planes, macabros planes
Es todo un plan financiero, no es tan fácil como tomar una decisión de último momento. Es demasiada la gente implicada como para perseguir un sólo culpable, la responsabilidad se disuelve entre tantos que participan. Toda la temporada tienen una brillante e infalible actuación, contratan a los mejores, llenan los estadios, venden fruslerías al por mayor, sin contar lo que dejan los anuncios de la televisión. El dueño, es obvio que vende el partido de las eliminatorias, si las apuestas están 7 a 1. Tiene todo el dinero para apostar en contra de su propio equipo. No sólo recupera la inversión de sus jugadores, centuplica sus ganancias. El único que gana es aquel que perdió, sólo se le ve su ceño fruncido, y cara de preocupación en el palco, pero la verdad es que por dentro se saborea una jugosa recompensa. Y la afición es la más estúpida, fiel e insulsa de todas, al año que viene vuelven a creer en ese u otro equipo. Repito, es un plan de negocios fraudulento en el que está salpicado medio mundo. Es una red de relaciones, contubernio y dinero. En ese partido en que increíblemente pierden, los jugadores ponen una cara de decepción y falsa tristeza, porque también les pagaron para eso, para perder frente a todos los atónitos idiotas. El dinero es el único que juega.
Siempre hay que ver qué va uno a querer, magro o graso. Lo otro, es carne de caballo, dulce corrioso y duro, exquisito jamelgo.
El alcohol me gusta en exceso, por eso no le hago. Me atrapa, por eso decidí hace dos años dejarlo por la paz. No me agrada nada algo que me controle, que me sujete. No me agrada nada que me someta, menos a su placentera enfermedad. Perdí la gracia y la astucia de ese mundo dionisíaco. Era eso o yo. Hace un mes y medio dejé de fumar, me quitaba fuerza.
En méjico no sólo se dedican a adorar a los artistas muertos, volverlos ídolos postmortem, erigirles altares, y venerar la obra por lo mismo muerta. Adorar figuritas de barro. También se dedican a matarlos. En un pueblo sometido y esclavizado, por todos los medios, aquel que pugne por la libertad, será visto con envidia y repudio. ¿Cómo se atreve a desobedecer y pensar por sí mismo? ¿Qué no ve que estamos todos juntos en esta jodidez? ¿Qué no ve que aquí no se va a salvar nadie? Me atrevería a decir que primero los asesinan y después crean el mito.
60 Designio
Quizá lo que molesta es la exigencia de entregar el cuerpo y el alma, la voluntad y el deseo... a dios, al partido, a la causa, a la droga, al trabajo agobiante, al estado, a la familia, a la patria, al juego, a la partida, al éxito, a las ganancias, al santo sepulcro, a las declaraciones ridículas diarias, al trabajo incansable, al deber policíaco, al deber criminal, a la ley, a la malteada de fresa. Es lo que resulta fastidioso.
Hay más de criminal en un artista, que en un criminal. Porque no queremos casi nada. Ni el cielo ni el infierno nos satisfacen. El crimen, cometer cualquier acto, resulta una vulgaridad. El acto que sea es demasiado, una exageración ridícula del funcionamiento de los astros. Porque no quiero hacer nada a veces o la mayoría del tiempo, por eso soy un criminal, de los peores. No deseo hacer ni bien ni mal a nadie. Porque cuan culpable me siento la mayoría del tiempo de no querer hacer casi nada. Cada palabra de los otros suena hueca y a nada, futilidades útiles. Machacar machacar machacar, a eso se dedican, además de machacar. Machacar machacar machacar. El artista no rompe un plato, rompe todos los modelos. El artista les dice No. A esto a lo otro, la realidad, a ésta u otra posibilidad, lo que el mundo es, el artista dice dirá NO. Una y otra vez, las veces que sean necesarias, no, no, no, no, no. No, rotundo, inabarcable, insoslayable, infinito, inaprensible, NO. Tremendo no. Incomprendido No. Implacable no.
En el mar de las reencarnaciones, hoy le gané al tiempo. El genotipo repetido en los mil y un rostros hasta la disolución de las vueltas. Me los conozco todos, ¿me quieren devorar? ¿a mí?
¿vociferar? no le veo ningún sentido, en lo absoluto. ¿sirve de algo? de nada, en lo absoluto. ¿dificulta los casos? los dificulta, absolutamente. ATURDE. ¿El vociferante comprende algo? En lo absoluto. ¿Alguien alguna vez le dirá algo? Nada nunca jamás, porque no se puede, en lo absoluto.
Ojalá encontrara la fórmula para repetirla al infinito, y pudrirme entre las flores.
- Entonces sí, esa pinche vieja rica y fea que me mira así, con ese desprecio que no puede ocultar, esa, también se morirá.-
61 Fenómeno
Todo está cayendo siempre, eternamente. Insalvable, todo, estrepitosa, abrupta caída. Mientras todo cae unos emiten una sonrisa forzada, postiza, para la foto.
Tú piensa que hay esclavitud para que alguien pueda llevar un culo a la playa. Esplendoroso culo, primoroso culo.
Espejos por oro.
Divide y vencerás. Une y controlarás.
Todo anuncio anti drogas es pro drogas.
Cuando pienso en el suicidio, pienso en que es un muy buen chiste, una broma fenomenal, de alta calidad. Después de todo lo que hice lo que deshice, lo que rompí lo que construí. Un balazo en la sien y dejar todos los sesos desperdigados, asquerosamente. Para que alguien más lo tenga que limpiar. No dejar ninguna carta explícita, para crear problemas hasta el último. Que se las arreglen los que siguen vivos, con sus legalidades sus formalidades sus tonterías. Total, a mí la eternidad me espera en silencio.
Hace poco más de dos años me convertí a la abstención. Hace tres meses dejé de fumar. Oí hace más de dos años en un programa el comentario de que el alcohol y el café eran las drogas del capitalismo. El alcohol como ese aliciente premio de fin de semana, cura del maltrato laboral, remedio de la precariedad salarial, medicina para soportar el tedio y los abusos del trabajo. Y el café para mantenerse despierto, productivo, capaz, funcional. A veces me despierto con una energía fulgurante. Escucho las aves. Veo irse la oscuridad lento. No soy feliz, no soy triste, una extraña ecuanimidad me recorre. No soy ese que era. Nada ha dejado de caer.
El fenómeno de la estrella de pop. Seguro se ha escrito suficiente misa sobre la estrella de pop, no queremos escuchar más sobre la estrella de pop. Hemos visto cómo la procesión religiosa que carga la figura de yeso, de la virgen, se bambolea, tiembla, en su andar tosco entre la turba se inclina a punto de caer mas guarda el equilibrio hasta el fin de la tarde. Al caer la noche aún pide clemencia. Teme caer y romperse en pedazos, porque está hecha de yeso y pigmentos. Mira piadosa un punto fijo en la demencia de la iluminación mística, en ese delirio. La peregrinación, ese caudal entona esa musiquilla monótona que de repente entra en pasionales gritos de amor gritos de dolor gritos obsesivos, gritos. Se arrancan aquí y allá esos aullidos animales que acompañan a la virgen, su imagen y santidad. Todos querrían ser la estrella del pop, pero se contentan con que le suceda toda esa fortuna a una sola persona de carne y hueso elevada al estatuto de divinidad. Con que suceda esa fantasía en un mundo remoto e inalcanzable es suficiente para el pueblo. Con saber que existe ese mundo etéreo extraterreno aquí y ahora, es suficiente. Es el fenómeno del fan-ático con sus ídolos, inmateriales, intocables, puros, intachables, perfectos, divinos; fuera del dolor y la miseria en los que nos revolcamos a diario.
A veces pienso en la dignidad del suicidio. Por ejemplo, nunca hice nada que no quisiera hacer, ni nunca lo haré. La vida en sí es un hecho insólito, es un fenómeno anormal, se podría decir, una ocurrencia casi imposible. Se dice, que no se elige el momento de nacer, ni haber nacido, todo eso es azaroso, ningún dios determinará jamás el azar de dicha posibilidad remota, de esa suerte. Eso no se eligió, pero, se tiene la posibilidad de elegir el momento de morir, el cómo y el cuándo. Lo más importante y que quizá sea inexpresable, el porqué. Tomos se han escrito al respecto, aún nada que sea definitivo.
Yo me pregunto dónde está el mundo material, efectivo, tangible, real, de todo lo que predican. Ridículos.
Se nos olvida que nuestros demonios tienen demonios a su vez.
62 La fugacidad letal del tigre
De haber encontrado antes la fuente de la eterna juventud la habría transmitido, ahora para nada sirve, ya qué, es demasiado tarde para mi descubrimiento.
He preferido la audacia a la prudencia. Un millón de veces lo haría igual.
El arte de convencer a alguien de adquirir algo que no necesita a un precio que podría ser ese u otro, el que fuere.
Esa pintura que está en el intersticio de lo figurativo y lo abstracto. Que el niño pasa enfrente y no lo ve. Que el adulto pasa por enfrente y de repente lo ve, se sorprende de que lo ve, se espanta de verlo y no puede ni comunicarlo. Atónito corre a olvidarlo lo antes posible.
El solipsista mira lo otro como el abismo inconmensurable. Apenas asomara la cabeza todo se desbarataría, este arte de utilería se vendría abajo. ¿Y si lo otro no es más que una ilusión del devenir, un teatro macabro hecho y derecho de ensoñaciones y credulidades, apariencias aleatorias según el ritmo constante inconstante de la realidad? ¿Y si nada existe y sólo es este guión preestablecido, a destino cifrado, sin escapatoria y lo que pase pasará? ¿Y si la materia sólo es el juguete de un dios aburrido, abúlico, depresivo?
Como ustedes saben, para mí el estilo es una línea de acción superflua, nada tan soporífero como el enunciado jactancioso. Lo que me ha interesado son las investigaciones, nunca los contratos a perpetuidad. Saltos de la intuición, la fugacidad letal del tigre.
Para mí, todos los días son el mismo día. Es hoy.
63 Me perderé en el tiempo.
Mi mayor pesadilla es perderme en el mundo, no encontrar el camino de regreso. Mi mayor atracción es perderme en lo ininteligible de un cuadro, en las rebuscadas páginas del libro. Eso he elegido para desentumir este animal de costumbres. Perderme ahí, sin regreso. Sin vuelta atrás, hasta nunca.
Es muy común confundir fuerza y voluntad con violencia y agresividad. Es común entre los torpes, los embrutecidos, los envilecidos ir golpeándolo todo a su paso. Maltratar creyéndose firmes y valerosos, son cobardes y temerosos. No tienen ningún valor, en toda la extensión de la palabra valor. Engrosan las filas del cretinismo.
No perdono ni a mi madre. Yo sé matar sin matar.
Toda la magia se la debo a que siempre fui muy mal fotógrafo.
No me conocen. Soy peor que eso.
No me conocen. No recibo consejos morales de nadie. Y si quieres que te pise la cola, te la piso.
¿qué se necesita para para vivir bien? un trapito para limpiar los lentes. un lugar para guardar todas las memorias. un par de botellas para el agua fresca. una mochila para los cuadernos, y una maleta para volver a irnos. sombrero para el sol. lápices. navaja para el queso. calzado para ir a donde quiera. un billete y varias monedas para comer. Algunos jabones para el cuerpo. Libro por turno. Algunas ideas para monologarlas, pocas, no demasiadas, suficientes. una sillita para ver el paisaje. unos dados para el juego. una bicicleta para aventarme de una bajada muy pronunciada. un grito de apache.
Me perderé en el tiempo.
64 Señores
Señores señores señores. Tengo la fiel creencia de que no existen los niños las muchachas las señoras. Todos no son sino señores. Si usted ve una niña de cinco años sentada en el piso jugando con muñecas, no se engañe, no señor. No nos mientan, por el amor de dios, ahí hay otro señor encubierto.
Soñé que tocaba el chelo. Con lo erótico del chelo. Entonces cargaba el chelo para acá, para allá, con lo poco erótico que puede ser cargar un chelo. Cargar un muerto.
morir también es romperse resquebrajarse desvanecerse desaparecer desprenderse secarse no moverse no estar agrietarse pudrirse ser hierba para los animales del campo.
México no es un país esquizofrénico, se equivocan, difiero de esa apreciación, mejico es un neurótico sumamente coherente. México es un país pleno de neuróticos. Estados unidos, por ejemplo, es un país de paranoicos, no una paranoia lúcida, sino obsecada y obsecante, ramplona y egoísta, sin chiste. Si van a la India, vayan para que aprendan a valorar y realizar un diagnóstico acertado, ese es un país plenamente esquizofrénico, conscientes u inconscientes viven y disfrutan ese desorden. Si son conscientes de lo inevitable del caos, simplemente se dejan ir en esa esquizofrenia. En México no, lo que abunda es ese pequeño autoritario dentro de cada cual, que quisiera gobernar a los otros. Miren Europa en cambio, es un autista con apoplejía que no tiene ya la suficiente energía para explotar neuróticamente. En silla de ruedas, empujado por su séquito de esclavos, con la mitad del cuerpo muerto, pide, si pudiera gritar, que lo desconecten, que acaben con su suplicio lo antes posible. En México hay tal derroche de energía que sólo significa algo: neurosis. Neurosis impotente de no poder regir sobre los otros, frustración continua y sin fin. Neurosis hecha y derecha, o torcida, como la quieran ver.
Sucedió, no lo planeé. Colecciono de todo, tengo esa obsesión. Si tuviera espacio habría hecho de ello un recinto para las ruinas. Por ejemplo, esa bolsa es de cosas que las mujeres han olvidado en mi hábitat. Vienen se desvisten y cuando se tienen que volver a vestir, olvidan algo. Según yo, no fue a propósito hacer esa bolsa repleta de fetiches. Fue fortuita. La primera dejó algo y decidí conservarlo como un recuerdo, darle un lugar y así pasó con la segunda y las consecutivas y pasará con las venideras. Vendrán, se irán, algo dejarán. Restos de humedad en el ambiente. Cuando dejan una mancha, eso es de colección, lástima que no tengo espacio, ni tiempo, habría conservado esas pinturas abstractas, concéntricas, locas.
... and then one day you want to be into traditional sex.
De todas maneras, mEjico no siempre fue este país de neuróticos peleándose por controlarlo todo, controlar a los otros. Como todos sabemos, mEjico en el siglo xx sobre todo fue sadomasoquista… en un acuerdo tácito lo fue. Pongamos que mEjico era un muffin. La teoría de que un país es un pequeño panquecito, vaya vaya vaya. La gran masa, ese cuerpo social, esa harina refinada baja en componentes alimenticios, ese pan bondadoso, era el abundante masoquismo aguantador que componía al mEjico trágico, nada de mágico, paren de decir estupideces. Un mEjico trágico. Como todos sabemos se necesitan unos cuantos sádicos, con esas chispas de chocolate que salpican el muffin, era suficiente para acicatear el saborcito del muffin. Ahora, nuestro mEjico trágico para nada cómico, lleva poco menos de 5 lustros lidiando en su neurosis para gobernarse, porque no siempre fue así, no siempre quiso las riendas de sus asuntos, prefería ceder ese puesto al amo. Todo era felicidad en ese sadomasoquismo, hasta que llegó el perverso del neoliberalismo a decir… ¿cómo que están todos tan contentos en este sadomasoquismo anómico? si de lo que se trata es sobre todo de que no estén tan contentos con su desgracia. estimularé la rivalidad desleal, propia de un capitalismo salvaje y desenfrenado, el mercado esto único que existirá. la vida sólo es necesidad, comprar, y colmar. vino a aguar la fiesta, para imponer el régimen del suplicio contable y la subordinación laboral, del constante abuso salarial y la dictadura del dinero. el neoliberalismo vino a pintar que el dinero era la llave y quintaesencia de todo, el dinero resuelve todo, el dinero es la felicidad la satisfacción la tranquilidad la salud la paz la respuesta el dios, el dinero lo es todo y si no los tienes eres nada. lástima si no tienes dinero, eh. ahí sí no hay espacio para ti sin dinero. aquí sólo hay lugar para el que tenga dinero. con dinero se pueden comprar jueces, legisladores, funcionarios, la vida eterna, el amor, la voluntad de las personas, con el dinero se puede colmar cualquier deseo, conseguir la salvación. en el neoliberalismo todo está a la venta y a las pruebas me remito. en el neoliberalismo todo es corrompible, nadie aguantará un bombazo de dinero, cualquiera es doblegable. todo fue una oferta imposible de rechazar, como todos sabemos, dicha oferta es y ha sido plata o plomo.
65 Lo que era
Obsérvese lo siguiente. Finalmente, las sociedades buscan sublimarse en su reproducción, en la completud de su deseo, colmarse en el amor, el sexo, la seducción, los afectos, para estimular la vida y crearla. Finalmente perviven por embrujo o idiotez, por un instinto biológico de amar a muerte. Llámese como se quiera, esos encuentros que revolotean en el ambiente, durante el neoliberalismo, ocurrieron en el dinero. No conozco a nadie que me haya contado que encontró el amor en la biblioteca pública. La recreación y diversión durante el capitalismo, ha sido custodiada por el dinero. Para ir al cine dinero. Para comer rico en un restaurante dinero. Para salir con los amigos a bailar dinero. Para ir a un concierto caro dinero. Para ir a un parque de diversiones dinero. Para ir al museo dinero. Para ir a cualquier lado dinero. Para ir a alcoholizarte, quizá drogarte, dinero. Dinero dinero dinero. Si el trabajo ocupa la gran parte del tiempo de la vida humana, esos escapes, esos lugares recónditos para el beso tienen una deuda previa. Como hombre, sin dinero, eres nadie para una mujer. Qué lejos queda el paseo junto al río limpio, donde los pececillos rondan y juegan con los piececillos de unos infantes a la orilla mientras ríen. Mientras los pájaros cantan y la sombra de los árboles es agradable con una brisa que despeina tu cabello. Se cae la fruta de los árboles, la colectamos para hacer una mermelada al anochecer. Tus caderas se marcan, te agarró por la cintura desde atrás, te aproximo, te ríes, te tiembla la voz y titubeas, porque has descubierto que tengo duro el destino. La flecha va a la diana, nos abrazamos recostados en la hierba fresca mientras te beso y me arrimas tus nalgas frondosas. Hay un barca a la orilla, subes, suelto las amarras, nos dejamos ir por la corriente, arremolinados en su fondo. Empieza la embestida, la barca se desliza haciendo un halo en el agua que se hunde en la bravura de la corriente. No no no hay una bocina que aturde el paisaje, ya empezaron a beber y a gritarse a pelearse. no no no hay una bocina que me arrebata el sueño. vienen a venderme no sé qué chucherías, vienen a ofrecerte no sé que joyas basura, ya viene el chófer del estacionamiento a pedirme que mueva el carro, me tardó media hora porque era un laberinto, una trampa mortal en ese calor con el humo de los otros carros. Ya regreso agobiado, realmente enfadado molesto. Todo está repleto de basura. Te digo que no quiero nada y que nos vayamos, total, mañana hay que trabajar y necesito revisar lo que Ramirez quedó de enviarme por correo. Te da mal genio, me avientas las pinches llaves del carro que se sumergen en el lodo. Las rebusco ahí sin dar con ellas. Llamas a tu madre que también me odia porque te tenías que casar con un pobretón, no como el tal Julio que sí te merecía y que hubiera pagado bien por tu gran trasero, que en estos últimos años no ha hecho mas que crecer y abarcarlo todo asfixiando cualquier porvenir.
Ser pobre no es una cuestión de dinero.
Si alguien me asegurara que se reencarna ya me habría matado. thank u, next. las sectas, con sus supersticiones, cuánto éxito, con tan poco. Esas son inversiones con rendimientos. Vender aire.
66 Putísima y se casó de blanco.
Arroz a la tumbada y manitas a la veracruzana.
El sol de México como ningún otro sol, seguro seguro. Como este sol torturador ninguno, eso es seguro.
En el poema cada palabra cobra otro valor, no es como si lo contara, por decirlo así, en la calle, al mayoreo.
La economía del poema, sus inversionistas, sus portentos, sus así está todo bien, no lo desarregles, lo acaban de peinar, siéntate.
Tómate tu tiempo. Tómate una hora de limón, qué te sirvo, ¿todo bien señor? ¿Tttoooodo bien señor?
Hoy levanté todo lo que pude, mañana lo dejaré caer otra vez.
En las áreas de los ricos hay una relación con el gobierno diferente, meten y sacan dinero, meten y sacan dinero, meten y sacan dinero.
Las empresas tienen una relación distinta con los gobiernos, meten y sacan dinero, meten y sacan dinero, meten y sacan dinero.
¡Es un metedero y sacadero bárbaro!
Propongo el análisis de la súper inflación como método coercitivo de los comerciantes para manipular las elecciones, dado que quieren regresar a su desorden abusador neoliberal donde nadie les diga nada... y se les permita todo. Sí pa-pito ahorita ahorita.
Por cierto, me compré un ventilador, y es probable, que no haya nadie tan estúpidamente feliz como yo ahora en este instante. Nadie.
Cuando te duelen los dientes no está ni tu madre. ¿Y ahora que vas a hacer bastardo? Bastardo, bastardo, bastardo.
No hablarás bien ni mal del comunismo socialismo anarquismo capitalismo. Lo más difícil, lo imposible es no trabajar.
¿Y si me pego un tiro el día de mi cumpleaños a alguien le importará? Como sé de sobra que no, no lo haré, porque además no quiero ni darles el gusto de borrarme de aquí. Veo su estúpida sornisa y ya me da asco.
Mi cuerpo lo tengo diario, es una de las ventajas y desventajas, de esta realidad de perros. Matar o morir, dice la biblia. Versículo ve tú a saber cual...
Cuando el suicida se suicida, a nadie le importa tanto como al suicida, así es. La humanidad tiene sus mecanismos de defensa egoísta. Siguen con sus vidas porque finalmente también es lo único que "tienen". No hay más, a nadie le importa. Es mentira, pulcra hipocresía, lágrimas falso verdaderas. Siguen, porque no hay de otra. Finalmente, ¿qué podrían hacer, si además no hicieron nada mientras vivías? Nada.
¿Cuántos antepasados desistieron de ir a la guerra, a cuántos mataron en la guerra después de engendrar su consecutor, cuántos se suicidaron después de sembrar su simiente, cuántos migraron pasando hambre sed sueño y siguieron siguieron siguieron pese a toda adversidad?
Para que yo esté en este momento, como un reptil de tiempo, engordando las áridas horas de este magnífico fin del mundo streameado.
Nota: para los poetas de generaciones pasadas, antes, el fin del mundo iba a ser televisado, ahora se verá en streaming. Qué fortuna, no nos vamos a perder nada.
¿Por qué tiene que tardar tanto el fin del mundo? Qué fastidio. Hasta para eso su incompetencia, todo mal.
Vivir. ¿Cuánto cuesta vivir? Es la última vez que recomiendo este planeta. Pésimo servicio.
Se aceptan donadores para este poema. No no no... ¡y los que se vienen!!!
Este poema que iba a ser para toda esta pinche gente pendeja que cortó todos los árboles. Puta madre. Putísima y se casó de blanco.
P.D. Ojalá la mota matara. (ft. Gati)
67 keep talking mother fuckers… I can’t hear you!!!
Lo llamaba el despiadado. Su amigo pintor como él, lo llamaba el despiadado. No se equivocaba. Dios, la osadía y la ironía. La soberbia y lo sublime. Como quisiera abrazar al despiadado.
Hurgar en los astros. Remover las cenizas. Auspiciar los milagros.
En el paisaje los efluvios de las sirenas. Yacen en el promontorio donde rompe el mar de lleno. Manso, taciturno, cabisbajo, temeroso tiembla. Son ellas, impías, leves, hermosas, sensuales, tentadoras. Efigies transfiguradas. Con cantos suaves y campanitas de artimañas lo conducen. Al caer la noche, obedece sin tregua en el sueño, se hunde entre sus garras. Lo hieren lo ahogan lo matan lo despedazan se lo reparten.
Una mujer es una trampa letal. Cuando atrapa un hombre no lo suelta. Hay hombres que gozan con ser atrapados. Los envuelven en sus telarañas y los van consumiendo por años. Hacen ataditos con todos sus pedazos y sus largas tenazas dispendiosas los aproximan a sus fauces jugosas. Primero le comen un pie, el hombre ya casi no da pie con bola, sale poco, no se halla. Luego le comen el otro pie, ya no ve a los amigos, se clausura para disque trabajar en unos proyectos. Le comen las manos y de pronto el hombre ya no hace lo que quiere. Esa cosa y esa otra cosa quedan a la mitad arrumbados, no hay tiempo ni energía para fabricar sus sueños. Los órganos los guardan con recelo, no comparten a su presa jamás. El cerebro es una cosa lenta, lo engullen poco a poco, se diría que lo succionan poco a poco, van chúpandole el cerebro poco a poco a ese pobre guiñapo. Y él, él gustoso. El corazón lo van enfriando, un día cuando está seco lo tragan de un bocado, suena como una nuez de castilla crujiente y efímera. Cuando eso queda hueco, ya sólo es la osamenta, esos huesos los forman, y despliegan las mujeres un instrumento. Los ordenan y los hacen sonar en una música tuc tac ticatac, de compases óctuplas dispares dispersos difusos. Después, sacuden sus redecillas y los huesos ruedan hasta el suelo. La trampa está lista otra vez. Los huesos los entierran los perros, tal vez para siempre.
yeah, don’t stop talking about what you can't do anything, and also you will don't do anything. don't stop talking, i say.
68 me meo en el porvenir
Yo siempre voy a decir de lo que nadie quiere oír. Nadie quiere oír nada. Es la era de los habladores. Cada vez tengo menos interés en hablar de lo que sea, no tengo el mínimo interés en discutir nada de nada. Me molesta escuchar las frases trilladas sobre lo que sea en el tema de la vida cotidiana. Es innegable la violencia ejercida hacia las mujeres. Apenas se comenzó a hablar de ello, ahora se habla hasta por los codos, y naturalmente no se hace nada, ni cambia nada. Se habla de más, para actuar menos. Para desahogarse y que todo continúe igual. Para que prosiga la marcha injusta de los tiempos. Yo quiero hablar no de la violencia ciega, en cambio sí, de las formas en que las mujeres matan a los hombres. No necesitan golpes, ni armas, no necesitan condicionar con el poder o el dinero, eso es cosa de homvres, es mil veces más sencillo, ese urdir que hacen las mujeres. Y no quiero sólo hablar de la figura amorosa como lugar en el que se desencadenan las tramas invidentes, las tramas de odio. Me parece que hay figuras míticas concernientes a la mujer que actúan para dotar de un aura de inocencia, como si carecieran de instintos a su vez, cuando son humanas, susceptibles de odio a su vez. Controladoras, manipuladoras, chantajistas, violentas pasivas, amarra navajas, extorsionadoras, vilipendiosas, argüenderas, celosas, intrigosas, malhabladas, hirientes, hostigadoras, instigadoras, hostiles, injuriosas, ofensivas, maltratadoras. Por supuesto no existe LA mujer. Hay tantas, tan diversas, tan únicas e irremplazables, singulares y cada cual con su propia historia narrada o jamás ni siquiera dicha. Ahora, es lógico que por ser un grupo vulnerable y en obvias desventajas se hayan desarrollado mejor que los hombres, son en la mayoría de los caso más inteligentes que el común de los hombres. Como el medio está hecho y diseñado para los hombres, en su mayoría los hombres suelen ser brutales e irreflexivos, unos repetidores de dogmas. Por supuesto no sólo existe el papel de la amante o la pareja, también están las madres, las abuelas, las tías, las hermanas, las primas, las vecinas, las compañeras, las amigas, las extrañas, y todas las de los libretos que se me escapen. Para bailar se necesitan dos. Lo curioso, es que entre los hombres no se cuentan las víctimas, sino que las más de las veces son cómplices de su propia debacle, del fiasco de realidad que crean en conjunto. A mí no me van a venir con cuentos, ya no me cuezo al primer hervor, me meto a placer en camisa de 11 varas. Me quedo callado y me alejo en silencio. Preferiría no saber lo que sé.
¿Quién quiere hacer literatura para entrar en los libros de texto académicos? Vaya farsa. Para entrar en una de las instituciones carcelarias de prestigio. Me meo en la constitución, me meo en los monumentos y sus próceres. Me meo en el porvenir y sus cárceles.
69 Todo es muy triste allá en Escandinavia, esquina con Bavaria.
en el infierno me privarán de ver, y me espantarán con el sonido innumerable de lo desconocido
unirse al engranaje del sistema y olvidarse
muy entrada la noche. me pregunto si debería contestar a todos mis fantasmas. afortunadamente soy lo suficientemente perezoso para aplazar todas esas cartas para el nunca. solo hago lo que quiero, sólo digo lo que quiero, solo pienso en lo que quiero. afortunadamente estoy dotado del poder de ignorar, olvidar, y escapar. tengo todos esos superpoderes.
yo bailo todo el día. ¿de qué hablas? ya cállate.
Y te dejaste morir. Todo es muy triste. Pero mientras todo se incendia a mi alrededor tomaré un vasito de agua templada.
yo no voy a cambiar el mundo, yo soy el mundo.
¿he hablado ya de la memoria? qué curioso, no me acuerdo.
me pone feliz que llueva. que viva la virgen de la hueva.
70 ese regente de la vida diaria
Entonces le tenía que pedir permiso al regente, firmar en el registro de la puerta, saludar con pleitesía de mano al superintendente, para pasar al amplio salón de máscaras tibetanas con plumeros africanos. Al final tenía que besar el anillo del regente sentado en su pequeño banquito, el cual me otorgaría el permiso supremo. Por supuesto el regente no era ni mucho ni poco dentro de la poderosa pirámide edificación de la civilización civilizada civilizadora civilizante. Pero, pero, pero, era imprescindible su aprobación. ¡Dios!!! qué sería del destino de la nación en cada una de sus millonésimas partes sin su cabecilla asintiendo. Toda corte, tiene sus bufones, sus advenedizos, sus capataces, hasta sus rebeldes y sediciosos de cajón, sus traidores de ocasión, que montan la camarilla de representaciones múltiples. Me tienen podrido.
La naturaleza de ese modo taaaaan romántico, esas fotografías hiper plásticas en los pasillos del metro. Ese no decir nada por creer que se es amable, en definitiva es una ofensa y subestima a nuestra inteligencia. Habría que darles las gracias... ¿no?¿A quién le dieron esa puta comisión para que vayamos a nuestros trabajos de mierda y las tengamos que ver en el transporte público? Si lo único que han hecho es destruir esa naturaleza. La sociedad pasada y la que vendrá acabará con esa "bella" naturaleza. Son horrendas por querer pasar por bellas. Mientras los túneles del subterráneo tren hieden a drenaje (a sssss). Tengan cuidado, tengan muuuuucho cuidado.
¿por qué nos sigue gustando el juego, por qué nos hechiza? porque nos sigue fascinando la treta de cazar. seguimos sintiendo un placer extraño por matar. Dominar, el fuerte sobre el débil. Si no nos entusiasmara, nadie se prestaría jamás a jugar.
No todo lo que dicen todos, no digas verdad, es siquiera real. Pájaros en el alambre.
Existir. La realidad es tan abrumadoramente encantadora, que nos explica nuestra propensión al maldito misticismo. Nos es normal ser, apenas sentimos el roce de la luz, queremos arrodillarnos a rezar una letanía en lengua muerta.
Siempre me dicen: desarrolla. Yo volteo a la cámara y digo: no quiero.
71 iridiscentes mensajes
La tragedia del arte: nada es para siempre. La segunda vez que se dice la frase, se convierte en drama. La tercera, en farsa.
Si lo que dices, no puede ser escuchado por todos, mejor no decirlo. Sólo piénsalo, estás solo en medio de las pre-sepulturas.
Contra el idealismo del original. Nadie es el primero en nada, ni el último en nada de nada. Desde el subsuelo primigenio recogemos referentes una y otra vez. Lo que hay es un sin fin de aristas y vectores en eco, geometrías metamórficas transformándose. Sueños, volutas, oasis, fruición y ahogo.
Todo, todo, todo, todo, está perdido, para siempre, irremediablemente.
Los europeos son esos mamones colonialistas que crearon las bienales para que todos creamos que esos SON los artistas y el resto de mortales los plebeyos que tendrían que admirar esos puestos entronizadores. Cuando la realidad es que las bienales obedecen a otros intereses ajenos al arte y son más próximos a la política. Dominar, ejercer el poder, crear realidad, estatutos, nociones, sostener la idea de su hegemonía cultural planetaria. Los europeos se toman todo tan en serio porque hace frío, su ambiente es frío, y siempre están temiendo lo peor. Ser sepultados por la nieve o que se les arruine la cosecha o que este año sus esclavos no produzcan lo esperado.... etc etc etc... profuso, extenso y agobiante etcetera. Viven la fábula de un infierno que se han labrado y dadivosos nos convidan a disputarlo. Todo lo que podría estar fuera de su cálculo y decisión es temible. En latam todavía reímos, pese a su desprecio o altruismo. Hace falta disolver en ácido ese cadáver.
72 Putísima la vende webos
Es curioso, como cuando se habla sobre alguna verdad, eso intimida. No se le toma a uno en cuenta, estará loco, o lo dice por decir, sólo habla por hablar. Porque finalmente termina a uno por salírsele una que otra verdad. No verdad a perpetuidad o a cincel. Una verdad situacionista. Una verdad específica y momentánea, de esas irrepetibles, efímeras y perecederas, intrascendentes. Una verdad al caso y no una condena. Es ineludible en un juego de lógica deducir algún concepto necesario. Cuando a uno le sale al paso una de éstas, lo auscultan a uno, le medio escuchan sin creerlo, tiran al saco roto todo lo que uno dijo y mañana vuelven a lo mismo. Total, mañana se le pasa la fiebre de esa certidumbre al imbécil. Pobre loco. Estará en sus días, se dicen. Le otorgan el descrédito a las palabras de uno. Entonces llega el día en que de manera reiterada e insistente, sistemática, vuelven a negar lo que uno, una vez dijo. Uno piensa, ¿será posible? ¿me están tomando el pelo? ¿habré dicho lo que dije o sólo fue un sueño? ¿tengo esa cara de pendejo que a leguas me quieren hacer ver cuándo ya hablé sobre esto de modo incluso incisivo? Por supuesto uno estalla, quiere romperlo todo, todos los lazos, todos los acuerdos y los actos. me quieren ver la cara de pendejo, se repite uno. Entonces aquello ya es insoportable y se para en seco, con un acto. Un acto seco. Simplemente no, no lo voy a hacer. Y háganle como puedan. Consta en acta que yo dije lo que dije y si no fue escuchado, entendido o asimilado, ya no es mi problema. Putísima la vende webos. Si para ti lo que yo diga es nada, para mí no es nada.
73 raro animal viviente
Qué placer es ir a la peluquería a que le rasquen las ideas a uno con la maquinita. ¿Por qué estupidez evolucionamos? Nos hubiésemos quedado en el árbol haraganeando, rascándonos y comiéndonos las liendres mutuamente, columpiarnos con la cola. ¿A qué mono deslumbro el signo, para desplegarlo y contagiarlo? ¿Han visto a un mono coger un fruto, probarlo y decidir que no quería ese, lo tira y agarra otro? Eso es soberanía y no este lastimera mendicidad subhumana. ¿Por qué perplejidad se fulminó y creó esa fisura en la que vio? Tarugo, se puso a pensar y a proferir su nueva joroba, a presumirla.
Lo que más le puede ofender al burgués, es que lo llamen burgués. Porque sabe de qué estamos hablando, o hace como que sabe, o algo sabe e intuye que.
Por la noche mientras duermo a veces me ahogo y despierto. Intempestivamente. Como si me fuera a dar un infarto, despierto con sobresalto. Las manos dormidas, mis extremidades abiertas, soy como una estrella siendo succionada por el abismo de la oscuridad. Sensación fatal y sublime.
¿Estructura? ¿Dónde estás estructura?
Yo creo que soy un animal muy raro. De ahí en fuera, soy como el resto, viviente.
74 Lo perdido
Cascarita
¡Oh! diosa.
¿Por qué los necios, por sobre todo, utilizan su inteligencia para ser torpes?
La breve pero acuciosa historia de los que no podían decir que no.
…. esto es sobre lo que había escrito, pero se perdió, junto con el teléfono. intenté reescribirlo pero ya no vino. de lo perdido lo encontrado.
75 Los traseros
Tendría que esperar la decisión ajena, la autorización de alguien más, su beneplácito. Por lo menos su aprobación o posibles pertinentes correcciones, asentir a sus restricciones y cambios. Quita esto coloca esto, oír sus recomendaciones, su magnánimo consejo, las indubitables sugerencias. Pienso en Prometeo encadenado, condenado por entregar el fuego. Así veo la tarea de trabajar con un editor. Condenado a la áspera roca, por haber cometido el atrevimiento de entregar el fuego. He preferido la vida fugitiva, de tren en tren, al lado de otros desposeídos que toman su bolsa, se recuestan sobre ella, viendo nubes y cuentan experiencias de otras vidas. A lo mejor esto deviene sólo una parvada de papeles al viento. ¿Y qué? ¿Y qué?
Ese que va de inocente, por poner el ejemplo, pienso que es el más perverso. El santo, por decirlo así. Cuando cruzamos miradas, él mira que yo sé que él sabe que yo sé. No es una invención nueva, no es un juego nuevo, reciente, es tan viejo como la maldad humana.
Consejos no solicitados: 73746628828 y contando.
Hay ciertos personajes de la secundaria que cuando los veo ahora en un retrato, me digo, esto es un dinosaurio. Necesito gritar este descubrimiento.
… en el amor y en el odio. Quien crea que se constituye únicamente de una de las dos fuerzas, es evidentemente débil. ¿Sin haber sentido nunca un odio pleno, se dicen haber amado?
¿De qué hablan los balbuceantes?
Las reglas de la severa educación clementine dictan que no debes comer frente a un gordo.
“Un hombre es más por lo que calla, que por lo que dice”. E.M.C.
El látigo al volante: acostúmbrense putes, como se han acostumbrado a todo lo demás.
La felicidad es quizá uno de los señuelos más generales del deseo. Lo que a ti te parece la felicidad, a lo mejor para mí no es más que una fruslería. Y al revés, quizá lo mío te parezca una depravación.
- ¿Qué con los traseros?-
- Qué te gusten los traseros es algo muy animal. Excesivamente animal. Siempre desconfiaré de alguien al que no le gusten los traseros. Acariciar un perro, o un trasero, o un perro trasero.
76 Medallas
Considero que tiene más que ver con un placer que con un sacrificio, un esfuerzo y dedicación. Todos esos valores judo cristianos, como si el padre los estuviera observando, ceñudo observa cada paso que dan, que no cometan ningún error. Si la humanidad es una creación por error, y el error sigue guiando los descubrimientos de ésta. Los juegos olímpicos son una tradición grecolatina y por ello están más ligados al placer la estética y al poder que a la tara de la perseverancia que le quieren conferir. Siempre he creído que eran unos juegos vinculados, por sobre todo, al hedonismo. Cada nación tiene sus propios deleites. Los mexicanos son excelentes marchistas porque nos apasiona el paisaje. El box y el yudo porque aquí vivimos al chingadazo y los vergazos son cosa de todos los días, en todo el sentido que se le pueda encontrar a la palabra. Cada nación con su historia sus mezcolanzas sus minuciosos pasajes sus experiencias sus repentinos cambios expresa sus características inherentes. Cada nación labra su talento y destino en la delicia del tiempo, en su fuga irrepetible. Por otro lado, es de mencionar que son unas competencias pro-imperialistas, venimos para atestiguar a las potencias aplastar al resto de las moscas.
Soy la persona más eremita que conozco. No me gusta hablar con nadie (en realidad). Soy huraño. El día es perfecto cuando solo escucho música. En un lugar con personas me engento rápido, quiero huir, no me quiero enterar, me da igual lo que se diga. El día es perfecto si solo escucho música. Siempre hay más y más música. Siempre hubo y habrá más y más música.
Odio las quejas y a los aquejadumbrados.
Los uniformes son hermosos y aborrecibles. Veo, por ejemplo, resúmenes de beisbol. Cada jugador, debería poder ser capaz de transformar y personalizar su uniforme. Es decir, dotar de la animidad distintiva, dentro de la guerra de los oponentes, con sus propios signos. Dar a conocer-se, mostrarse (monstruo). Jugar, con la misma imaginación que todos poseemos debajo de la piel, pero que en el uniforme no es lícito mostrar. Quizá sólo los antiguos guerreros podían adjudicar valores personales porque era algo en lo que creían-dotaban de voluntad y no estaban obligados-coercionados a participar. La guerra y el juego se han vuelto un arte del disimulo y el bostezo, una función estadística servil a unos fines y no una improvisación sin límites para sorprender al rival. Pese a todos los esfuerzos e instintos moralizantes de la época, tengamos fe en la estupidez de la especie que se encargará orgánicamente de desordenar todo sistema. Tengamos fe y devoción por la anomalía.
77 Fracasados
Aquí todos somos unos fracasados, nadie es inmortal.
Todavía recuerdo que le dije, que el mayor logro de su generación era poder comerse un bistec en un restaurante situado sobre la banqueta… ¡Y se sentían orgullosos! Estoy seguro que se enojó y que todavía se acuerda. Porque oh dios, era cierto. (Espero haber molestado). ¡Banquetazo!
….¿y todo para qué?
Siempre estoy mal y estoy bien. ¿Para qué me preguntan cómo estás? Yo siempre estoy bien y estoy mal. Es raro que esté sólo bien o sólo mal.
Todos los días lo pienso, quiero morir por mis propias manos. Ya mero iré a dejar que uno de estos hijos de puta intente salvarme.
78 Escribir pensar hablar
Ni siquiera son prácticas contiguas. Se suelen relacionar, equiparar, comparar etc... Escribir es una tecnología. Hablar es otra tecnología. Pensar no. Es otro tipo de operación, se suele pensar disgregado, una frase viene, después la oscuridad de consecuciones abstractas o imaginarias. Otra frase aparece, y hay que estar en el exterior a la vez de tener otra vida interior. Escribir es exterior y siempre se llega tarde a la pluma, eso se ha trastocado, se difuminó y es impreciso. Hablar es una dote inconsciente, los mejores hablantes son los que mejor malabarean con su expansivo inconsciente, son aquellos que viajan a la velocidad de la luz, en el espasmo de la angustia. Un hablante supuestamente consciente es atorrante, es un duerme veladores.
La apuesta es a muerte.
Uno siempre se pregunta... ¿Qué estaré pagando en esta vida? Y si uno revisa en la filigrana del análisis de su vida... no es algo cifrable. Se voltea a ver el cielo, porque la locura no es reciente. Esto es, uno escucha a sus familiares y escucha el trasfondo loco de sus vidas porque escucha el velo de su inconsciente. Y desde luego, aparece resplandeciente, que su locura es la deriva de la locura de sus padres y a su vez la deriva de la de sus padres y a su vez la de sus padres, así hasta el principio de los tiempos. Para siempre perdida en un pasado de escenas veladas. Esas palabras que usan, son las que impresas se deslavan con lágrimas una y otra vez expuestas. Llantos de bebés y de viejos. Un poco insoportable. Un poco de náuseas y hasta de vómitos.
79 culo triste
¿nunca los ha perseguido un poema? como cuando me persiguió el poema del culo triste creí que estaba pisando los límites de lo concebible. ese culo triste, fruncido y apaleado, con desaire y apagado. con su mueca compungida. los culos tristes, desangelados. ¿los han visto? a un culo triste se le reconoce a leguas. se le pregunta ¿quién te aplastó, quién te hizo tanto daño?
Pensemos en el efecto avalancha. ¿no les asombra esta dimensión material, expandiéndose y contrayéndose, creándose y destruyéndose, innumerable e infinita? la naturaleza retraída abarcando el espacio a su paso. esta enorme disgregación atómica. generándose espasmódica, siempre en vías de ruina y explosiva sonrisa. todo se va todo se va todo se va, todo pasa.
soy una animal plácido y sereno. tejo con las nubes y converso en el aire. Pasivo, sin objetivos reino en el horizonte. la nada es mi aliada fiel.
la mayoría sobrevive a su drogadicción, a un malquerer, a sus malas decisiones, a sus exacerbadas pulsiones. Sobreviven a su aburrimiento, a su inopia. Sobreviven como dioses a su idiotez, como verdaderos héroes se levantan por encima de su propia estupidez. yo he sobrevivido a mí.
80 precio
el precio de la libertad
la tiranía de la felicidad
la teoría de la inclusión y en la práctica siguen siendo y serán igual de exclusivos, excluyentes, bla bla bla
sienten nostalgia de lo que no ha terminado de pasar jjajajaja
y ya no tienen palabra, es algo muy usual, no tener palabra. como dicen una cosa, hacen otra.
Siempre estaré a favor del suicida, ¿qué no ven este mundo y a las personas que lo habitan? que muera el suicida. si no quieres vivir, mátate. arrójales a la cara tu muerte.
quería decir desde el otro día que sí somos diferentes. la mujer (si es que existe) tiene esta inteligencia extensiva, buena para la novela, para tejer la novela, para hacer la novela, para leer la novela, no olvida un punto, puede estar en el capítulo 87 y recordar lo del capítulo dos, asir y constelar... a mí ya no me interesa lo que pasa-pasó en la línea de arriba, por ejemplo. el hombre (si es que existe) tiene esta inteligencia sintética abrumadora... va al punto, por decir, va al clítoris y por ello podría estrellar el avión, con tal de llegar al clítoris... Estrellar el avión como un pretexto inútil, como un pretexto para quedarse a vivir en un descampado con una mujer. Arreglar el avión es lo de menos. Es más, por mí que se pudra, que le crezca moho hongos lama y musgo, que se vuelva a integrar a su vida mineral. Total, el avión (esa chatarra) solo está de adorno, sólo es un pretexto.
miro tinder, miro los intereses de las mujeres y me digo ¡puta qué hueva! y sólo porque quiero coger me tengo que soplar todo eso, ¡puta qué hueva! puta hueva.
propongo bailar sobre la tumba del siglo xx.
experto en realizar la tragedia en un vaso de agua.
81 sí sí sí wey
¿por qué creerías que tu experiencia es la medida, el espejo y matriz del universo? más allá, más allá, más allá.
dió vueltas sobre su propio eje, danzó tres años sobre mi lengua. maldita.
la venganza, espérenla.
ese individuo ya reencarnó, dejó la poesía. no le era redituable.
cuando eres joven: no eres los suficiente maduro sabio. cuando eres viejo: ya no tienes energía, ánimo, tiempo. no les hagas caso nunca, ni antes ni después, aguafiestas.
la realidad es una de las ficciones que envolviendo a su presa, lo vuelve un devoto y lo engulle.
hace cerca de 15 años dejé de "corretear" a las mujeres. el juego de cortejar es agotador y aburrido, "es un trabajo, una tortura más". si no quieren, me largo enseguida. me estuvieran haciendo el favor... ¿como si no se las mereciera nadie? qué va, histéricas, serán viejas y desearán haber sido un poco más putas. verás los músculos de los muchachos y te harás la desentendida.
cuando se va por la carretera, se ven los paisajes, las plantas y todo eso, los árboles y todo eso. la naturaleza desparramada. entonces se nota la nimiedad de uno, frente a la inmensidad del horizonte se es tan diminuto, tan nada. se es como una flor ahí tirada por el campo al sol. sin preocupación de nada.
Apartar la mirada.
Al escribir, recolectas, al
menos yo, recoges, vas por aquí por allá, tomas. Habrán otros métodos, quizá. Te puedo decir que algunas veces encuentras una piedra que te parece hermosa, pero si volteas al piso dentro de los millares regadas encontrarás otras, unas cuantas parecidas. La mayoría de las personas que se dedican al relato, aunque sea oral, las encuentran hermosas y entonces se ponen a recolectarlas. En un rato los ves allí arrodillados y cargados del mismo tipo de roca porque la encontraron hermosa. Yo considero que lo valioso es temer y volver a tirar esa roca al paisaje. Qué va uno a estar ahí arrodillado y cargado de una misma y sola obsesión. Es peligrosísimo. Un respeto aparte, les mando pomada para sus rodillas y ungüento para sus jorobas.
tan fascinados por la mirada de la muerte. tan encantadas por los movimientos de la vida.
yo soy como esos transportes con el letrero que dice: EXCESO DE DIMENSIONES
juzga un libro por su portada, todos esos siglos de masturbación del espíritu.
82 en tal estado
¿cuántos malentendidos me ha generado escribir en la esfera inmaculada de la pulcra sociedad divina? cientos de miles. ¿qué posibilidad tengo de hacer algo para no herir susceptibilidades en el terso bosque de felpa social y sus delicados tratos? nada, en lo absoluto. ¿dejaré de escribir, usaré pincitas para colgar mis escritos al sol procurando caer en blandito a cada instante? no.
aquí vivimos en tal estado de plenitud y meditación que el zumbido de un mosco una mosca nos ponen de mal humor. nos amargan el día.
, aparte de descalificar al resto de la población por lo que sea.
la mayoría del tiempo me dicen que peco de soberbia y vanidad. yo sé de sobra que es cierto... más bien mi pregunta sería, si son tan humildes, ¿por qué me querrían reprimir? toda esa gente que va con la bandera de ser buena y no sé qué... chacales de la cultura, colección de alimañas burocráticas, buitres del saber, arpías del conocimiento, víboras de la información, parásitos vividores del erario, hienas jactanciosas abusadoras pedagógicas, gárgolas impías y horrendas vigilantes, roedores celosos, sanguijuelas envidiosas, bacterias discursivas y mentirosas. los voy a hacer en leña verde hijos de puta...
Insisto, no le digan niños a los perros, no le digan niñas a las mujeres. ¿con quién estoy hablando, con imbéciles?
83 Todo lento
Todo lento. Hago todo lento, no encuentro mayor placer que hacer todo lento. En una ciudad que funciona bajo el lema de: yo primero, yo me muevo lento, como un reptil meditabundo. Me quedo varado a medio camino en una idea con una mirada que no es exterior. En una ciudad a la que el capital le ha dictado que tiene que vivir bajo el presupuesto de ganar a toda costa. Yo pierdo el tiempo, pierdo mi energía, pierdo oportunidades, posibilidades, pierdo adeptos, pierdo la vida. ¿Qué es lo que exige el capital? Que seas rápido, eficiente, productivo, perfecto: esclavo. Soy un cangrejo ermitaño, soy un ser prehistórico en un cráneo olvidado.
méxico no es anarquista, méxico es anárquico, que es distinto. a muchos no les "gusta". que se vayan. esto no va a cambiar. a mí me fascina, es una manera de decirle al conquistador, ni tus ideas ni tus leyes ni tus imposiciones funcionan aquí. para que veas que yo te voy a coger a ti, y ni cuenta te vas a dar. puto. este desorden, este caos es maravilloso. ¿por qué se puede estar relajado en medio de tal violencia? Porque sí.
Seguro han escuchado cuando le preguntan a algunos entes, si volverían a hacer lo que hicieron en sus vidas, de poder repetirse. y contestan: todo igual desde el principio. Yo no, no soy así de orgulloso ni así de pendejo. No haría nada igual.
¿qué me pasa con la filosofía? No hago filosofía ni me integro a ese programa, porque a la filosofía no le interesa el sentir, expulsa la pasión, y reniega de la emoción, dice cancelar el pathos, cosa de la que no estaría tan seguro que logre. Por otro lado, se queda en la esfera de las ideas, no pasa al acto ni a la materia, se queda en el plano discursivo hasta que alguien llegue a traducirlo. de ahí que yo tome ideas y las use para transformar la realidad. ¿qué me pasa con la religión? que no me interesa ese reducto moralígeno en lo que se ha convertido. ese capataz desaliñado e hipócrita. lo que me interesa es el momento estático, el instante sagrado, ese simulacro. yo lo llevo al arte, todo el tiempo lo introduzco ahí, en lo más mínimo lo hago estallar. el arte el arte el arte sí, para poder escapar de la prisión de mi locura, para poder decir que no, mil veces no. y que se pudran.
F. B. dijo que la pintura abstracta solo servía para forrar sillones y hacer cortinas. buen chiste, no se puede negar. pero bueno, la caravana de gordos que él realizó en su pintura solo sirve para los baños y las cocinas. y en ambas me resulta repulsiva, es decir que ayuda, tanto a evacuar con soltura, como a ingerir con prudencia. ¿qué figurín valdría la pena pintar?
el hombre: esto debería ser así, esto tiene que ser así, aquello debe ser de esta forma. la mujer: quisiera que esto sucediera así, quiero que esto fuese así, me gustaría que aquello fuera de tal forma. Par de brutos.
84 cuestión rara
Hay una cuestión rara con la apreciación del tiempo. En la actualidad con el surgimiento de la inmediatez, que es que, como por arte de magia sucedan los acontecimientos, poco a poco la gente cree que así es como sucedería con todo. Van a un tratamiento de salud, a una consulta psicoanalítica, van a los gimnasios, quieren aprender un instrumento musical, cultivar legumbres, o qué sé yo, lo que se imaginen, y todos o casi todos creen que obtendrán resultados inmediatos, como por arte de magia. Hasta en la fe que dicen tener, sólo creen cuando algo tienen que pedir a su creador. Todo se vuelve un asunto de gratuidad y generación espontánea, porque al parecer nacer fue regalado, en consecuencia... Sigue por ahí amiguito, no te obstruyo ni te detengo, adelante. Actualmente, todos intuimos que fácil y rápido, solo las palomitas de maíz para ver una pantalla o el café de dudosa calidad. Al fenómeno lo llamo, la desesperación pasmada. Piensen ustedes, que con paciencia y salivita, el elefante se cogió a la hormiguita.
Una manera de condenar al otro, es decir que lo conoces.
Me vale verga, nadie es incuestionable.
me encanta alucinar. como al resto. en el entendido de que alucinar es crear ilusiones, imaginar, revolotear en la especulación acerca de la realidad. mi diferencia con el resto de la especie, es que mal que bien, he aprendido a entrar y salir de las dimensiones que visito. las percepciones al fin y al cabo son sólo eso. llamémosles también autoengaños. digamos que no estoy tan empecinado en hacer que prevalezcan mis visiones, mis autoengaños. de no saberlo, las tretas que te puede jugar la realidad, a cada momento a la espera de la siguiente estocada, de la siguiente afrenta, del siguiente estatuto que defender a muerte. la ficción de existir es tan real, que, ¿de morir se desaparece sin memoria de otra vida, y aún así nos aceleramos en nuestras vanas certezas?
los otros son los odiosos, los otros son los que engañan, los otros son los que uy qué malos son. yo no hago nada. sí ajá.
estoy, con las pocas fuerzas de que dispongo, cimbrando el piso. jaja
¿empatía? cuates mi huevos y se cachetean.
es necesario repetirlo como una mantra infinito: si nos organizamos, fornicamos todos.
que hayan promulgado la abolición de la esclavitud no quiere decir que haya desaparecido. está presente con sus nuevas formas de explotación, sus más eficaces modos de producir miseria, y sus mejoradas maneras de maquillar la realidad del trabajo. que se haya abolido no quiere decir que se haya erradicado, se ha vuelto más sofisticada, eso es todo. Se ha simulado mejor que no existe.
85 La salvación
Sin la idea de la salvación por siempre, para toda la vida y por sobre toda la muerte.
Los que lucran con la angustia ajena.
No tengo nada que ver con sus catalogaciones, clasificaciones, categorías, sus viles criterios, sus cárceles.
De tanta memoria se volvió olvido.
Y es que no te has puesto a pensar, que vives en un país que gasta 1/3 de la energía mundial y tienen tiempo para degenerarse en depresiones por una guerra que les atañe y sucede a miles de kilómetros de sus puertas y aún así les toca el corazón (ay su corazón de consumidores, aAyyyy p0bres) y aún así están más petrificados que la estatua de la libertad!!!! eres tú la que no me entiende... por si creías que te salvas con un click, de participar en la masacre. fumar yerba sí causa severos daños cerebrales (no sé si irreversibles) y entumecimiento permanente (no sé si irreversible). te lo digo porque te quiero y porque no me voy a chupar el dedo.
si la realidad nos obliga a ser hipócritas, no voy a hacer como que hago algo.
Conmigo "la gente" se topa con pared, yo sí sé decir que no. Estoy acostumbrado a que uno termina entonces siendo el pinche culero que dijo que no. ¿Por qué la gente no asume lo hace, lo que dice?
quieren venir a dormir al velador.
ustedes ya están corrompidos por la galleta de la fortuna china, digamos que, ya tienen comprado su destino.
justo cuando ya me iba a morir, que me llega un segundo aire y vivo 50 años más. Hablando solo, bailando solo, cantando solo.
Entonces está ahí con su traje ajustado, su aire de neutralidad en el noticiero, diciendo que se reportaron 4 decesos en la entidad. Y lo dice como si fueran cosas, murieron 4 cosas, él ahí enfundado en su aire de objetividad, él mismo es una cosa por la que pasa información, como un robot o una máquina registradora, un loro, “sin sentimiento”. Engañándonos a todos impertérrito con su corbatita. Y lo que no sabe es que murieron juan y eusebia que esa mañana habían reñido e iban a deshacerse de las dos gallinas que les quedaban, caminaban rumbo a la plaza cuando dos grupos armados, delictivos, meche y su compadre se toparon con los fritos, comenzaron a dispararse a quemarropa, cuando ellos Juan y Eusebia, que pasaban enfurruñados, cuando una ráfaga de balas los atravesaron, las pinches gallinas se soltaron se salvaron corrieron se perdieron. Meche y su compadre quedaron ahí botados. Su mujer siempre le decía, nada bueno saldrá de todo esto, meche, hazme caso, luego para que nada más te embrutezcas con tu cerveza. Pero él no sabe nada, vuelve a arrojar información abrupta, desde su hocico de tarabilla. Él mismo siendo brutal disfrazado de cordura y corrección, un estúpido congruente más del bulto de los noticieros.
no hay que olvidar que las noticias, son literatura. no una cosa seca y árida, para engañar con seriedad y autocrédito de supuestas verdades infestadas de pus. Y los veredictos que se sacan del sobaco.
86 otro capítulo laaaaaargo
La verdad termina siendo eso que os penetrará por el culo. jaja. (la frase no es mía, ya quisiera. observen ustedes el tamaño de la comicidad).
Las generaciones pasadas presumen haberlo roto todo, vanagloriándose. Yo veo que no es cierto, faltó romperse ellos, yo voy a colaborar.
experto en nada.
Cuando las crías nacen, huyen lo antes posible. Antes que su madre los devore.
Las trampas de la legalidad.
Siempre se habla de cómo los migrantes cometen delitos en los países a los que emigran, pero nunca se habla de cómo esos países a los que emigran dominaron sometieron exterminaron saquearon legalmente a los otros países para causar su ruina. ¿Suiza un ejemplo de qué, de vigilancia y castigo? ¿de paraíso bancario de todo el dinero que se roban los políticos corruptos en el mundo? De la neocolonización económica monopolica capitalista en el resto del mundo, esclavizante, destrozando economías, dirás. No has visto lo que ha hecho en áfrica y américa latina, o eres ignorante o te haces de la vista gorda con lo que hacen los países europeos en los países subdesarrollados en colaboración de los gobiernos corruptos. África es un hoyo europeo. Gracias a ello se jactan de su disque legalidad y justicia. Cuantas veces te he escuchado decir esas sandeces. En todos lados la mierda flota.
Now, I always have a good poker face. I was forced to.
cuenta chiles.
nadie hace nada por nada. nadie hace nada que no le convenga, salvo los mártires. esos perversos del bien.
Siempre he preferido usar el lenguaje común, universal, decir, imbécil, estúpido, idiota, pendejo, puta, puto, hijo de puta, chinga tu madre, te chingas hijo de tu puta madre. A colaborar con el supuesto saber dominante de la ciencia, que decodifica para someter a los esquizofrénicos, a los psicópatas, a los paranoicos, neuróticos, perversos y demás fauna de la nomenclatura cientificista de la supuesta consciencia normalizante. Carcelaria. Por ejemplo digo perfectamente pinche doctor hijo de puta zángano y verdugo de la sociedad libre y soberana. La serie de denominaciones autorizables que han distribuido estos imbéciles para lo circulación de estos anatemas utilizados por los pendejos sin miramientos.
Todos esperábamos el duelo de titanes entre el androide y el juez. Lo cierto es que las estrellas brillaron por su ausencia. Dos tipos de beisbol distintos. Como si fuese posible una suerte de filosofía en la competencia del deporte, una suerte de ideas que subyacen a cada estilo. En todas las entrevistas que observé los D exaltan el trabajo para el equipo, la cooperación, una especie de pequeñas acciones individuales que en colectivo redundan en una efectividad visible, es notoria la ventaja ya que cada acto es para los otros por los otros, reside y repercute en los otros. Los Y con su desfile de personalidades, de ídolos, fanfarrones, destilando agresividad, "los acusan de exceso de ego". A la hora del show, las personalidades presas de los nervios, del miedo, del terror ante tanta expectativa puesta en ellos, fallaron, y cavaron su tumba paletada tras paletada. Si es un juego de instantes, de carambolas, retruécanos, vueltas de tuerca, disciplina y estrategia, valió más la paciencia de la hormiga que el potente rugido del león. No es un deporte de cuerpo, agresividad y violencia como el futbol. Si bien los antecedentes del futbol podrían ser prehistóricos, dado que la especie se ha divertido con pelotas desde siempre, los monos se lanzan cosas, frutas en un desparpajo, es decir el futbol no requiere de casi ninguna regla o sofisticación, su emoción radica en la pericia, en la destreza, y en un malabar circense, no por ello desdeñable. El beisbol, es una suerte de juego aristócrata, demasiado tardío, extenuado en demasiadas formulaciones, en la práctica impredecible, y sin embargo atado a la probabilidad, a la siguiente posibilidad, atento a la estadística, tiene un exceso de matemática como de suerte, de momento nunca imaginado. Todo puede cambiar en un tris tras, el humor de los jugadores, su ánimo y presteza, es un descalabro pensar que el alma de esos jugadores está en juego, no sólo sus habilidades. Digamos, como cualquier juego la repetición del acto pule la virtud del carácter, sin embargo nunca deja de estar en juego, en la jugada que sigue. A pesar de su hermético mecanismo preciso, siempre se cuela lo imposible por un intersticio imperceptible. Los que perdieron, perdieron por engreídos, por llevar a mal rumbo el teatro de su comedia, los reflectores y todo lo que ese público patán representó. Los que ganaron, ganaron por la confianza de las manos entrelazadas, cubriendo el hueco del que caía, incluso aquel que cayera en duda, rápido era levantado. Siempre cupo la duda, y a pesar de ella, se cumplió el destino.
Que se apiade de mí, y en un momento loco, corte cartucho a mis espaldas para volarme la cabeza por los aires. Lo espero.
Creo que hay una división, un cisma en el arte. Aquellos para los que el arte es esta cosa sagrada mágica mística etc... cargada de no sé qué estupidez. Y para los que es sólo un juego. Espero que un día vengas a jugar. Cada vez que veo ese arte rodeado de aura sagrada, imagino que fueran platos de cerámica, echarlos a volar, sacar una escopeta y practicar mi tiro al blanco.
87 Los rumores son ciertos
Claro que me dio esa especie de crisis de la edad media, el cuerpo no es el mismo. A los 27 años se es un dios. Un dios inconsciente. Tengo 43. Hace tres años dejé de tomar alcohol. Hace un año dejé de fumar. Estoy por dejar el azúcar refinado. Cuando deje de existir, no habrá ni señales. Hace dos años entreno casi diario. Leo por las noches, y no me gusta ver a nadie. Tampoco disfruto ninguna compañía. Amo la soledad y no quiero salir de casa. Adoro el silencio y la música. No me agradan las visitas, ni las conversaciones, ni el ruido, ni los gritos, ni las exaltaciones. Soy huraño y hosco. No me agrada hablar, prefiero en todo caso escuchar, escuchar algo que valga la pena ser escuchado. No cháchara, no me agrada la cháchara. La presencia del otro ya requiere una justificación, que siempre he aborrecido profundamente. Vendí todos los libros de literatura y filosofía que he leído, me quedé con dos repisas que iré vendiendo. Sólo leeré un libro a la vez, del que me desharé de inmediato. Sólo conservé un librero con el libro de arte. Y dicen, dicen dicen dicen, que esto se pone peor.
¿Qué hacen los hombres temprano por la mañana? Huir de sus casas lo antes posible, y es totalmente comprensible.
Todos somos el estorbo de alguien más, en este club de mamadores llamado vida.
Mi madre me dijo, ese o esa, no te quiere. Aprendí a no tener "amigos" de a gratis. Con esos amigos para qué quieres enemigos. Tengo los amigos contados con los dedos de una mano. Casi no los veo, creo que no necesitamos vernos. Yo no te conozco un solo buen amigo. Esas dos o tres parvadas de buitres no son tus amigos. Habría que reflexionar qué es un amigo.
Los activistas anarquistas rebeldes insurrectos insubordinados revolucionarios y demás fauna en la lucha de verdad, no andan diciendo que son activistas anarquistas rebeldes insurrectos insubordinados revolucionarios y fauna anexa a cualquier movimiento de lucha, no son tontos. No se anuncian.
Los rumores son ciertos, mientras más se envejece, más reaccionaria se vuelve la gente. O, secretamente así fueron siempre. Y ya. ¿Qué será? ¿El cansancio y el dolor del cuerpo para actuar? ¿La proximidad de la muerte? ¿El miedo supuestamente superado de los primeros años soñadores de juventud? Es inútil discutir. ¿Es sólo la fisiología del cuerpo reaccionando en su adaptación al medio y la búsqueda terrorífica de conservación? Terrorífica. ¿La creencia ilusa en la salvación por el medio que sea?
88 Entonces
En ese entonces, uno vagaba con ese puñado de hojas repletas de dibujos, garabatos, buenos o malos, había un venerable anciano en el templo con sulfurosas ínfulas inflamadas, (con llagas en el culo), de sabiondo que venía y te decía desde su autoritarismo apoltronado, que eso que tú hacías eran ilustraciones, simples llanas, sin valor alguno, improntas, bagatelas. Y para tu casa con la cara larga, el hígado hecho pedazos, y nada qué hacer. Seguir arañando hojas. Decidí, entonces, después mucho después, cuando vi que el arte no era eso que yo creía ni lo que decían ellos que era, que sus obras de arte, serían mis ilustraciones. Por decreto unánime dentro de mí, esas eruditas obras de arte, esas archi-requete-sobadas obras de arte, yo las rebajaría a mis ilustraciones. Además hay tantas, que no necesito ni escoger, meto la mano al bulto y saco una ilustración más. Entonces éramos unos imberbes, hoy sabemos que esos putrefactos ancianos apestosos eran y son unos imbéciles. Y que creían, que uno se quedaría de brazos cruzados.
La vida va realizando sus modificaciones infraleves y uno va ajustando esa cruel inminente aproximación al precipicio sin fin.
Ahora dicen eso de... generación de cristal... una estupidez más para la colección de estupideces de este chango que se agarra con las uñas a los estúpidos conceptos que inventa. Pero nunca en la historia a ningún joven le ha gustado que le digan nada. Ni a los viejos les gusta que les digan nada. A nadie le gusta que le digan nada de nada, y todos quieren mandar y ordenar y decir como tendría que ser, desean que todo fuese como dicen, y nada va a cambiar. Los balbuceantes, en lo que se mueren.
No entiendo a las personas que hablan tanto. ¿Para qué? ¿Para qué tanta nada puesta en el exterior sobre los otros? ¿Para qué compartir tanta angustia? A veces, después de leer lo que no quiero leer en sus palabras, me abstraigo y dejo hablar su perorata a los balbuceantes.
¿Por qué ningún ser vive exento de poesía? Por pobre que sea, por nimio, pusilánime, no deja de leer los signos, no deja de llevar sus marcas sus rasgos, no deja de estar flagelado por la poesía, desgarrado. No deja de estar absorto frente a la nada, replicando, probando en el éxtasis de la poesía. En el grito que emana de la poesía.
El amarrete no sabe para qué sirve el dinero.
En las sociedades privadas, en las que se "esconde" el placer, se priva del dolor o el sufrimiento, en general se evita toda emoción fuerte, la mayor excitación consiste en ir a comprar al supermercado. Vaya bien.
La crítica que le haría al supuesto arte crítico, es que se queda en ser sólo una crítica. No sólo no veo que no propongan otro mundo, no lo hacen. Y yo estoy harto.
Son sólo ideas, es como la idea de la familia ideal. La familia ideal no exista. Y la mayoría actúa en función de que fuese posible. Cuando en realidad se puede actuar en función a sabiendas de que esa familia ideal siempre fracasa, sin error, sin falla, siempre ha fracasado. Ssshhh no le digas a nadie, todas las familias son caca, menos la tuya, la tuya no.
Lo bello de la literatura es que, dígase lo que se diga, siempre se cree que es verdad.
Quisiera morir dormido, no en "una escena". Quisiera morir soñando.
Lento como la lava, fugaz como el viento. Soy lo que se va limando, soy ese desperdicio. Soy todo lo inútil habido y por haber.
¡93! ¡Qué horror, qué espanto! Espero no durar tanto...
jajajajaja ¿qué creías que yo era un simple mortal?
89 dijeron
Siempre dijeron, un libro tiene que ser así y así y así y así y así y así y así. Yo dije: hasta aquí de que un libro tenga que ser así.
Temo haber sido mal comprendido al mencionar la clausura de las emociones fuertes en la sociedad. Quise decir, la prohibición y tabú hacia la angustia, hacia la fortuna de la angustia. En realidad son sociedades embotadas en la emoción banal, sencilla, en la estupidez del sentido.
¿El horóscopo? ¿A quién no le gustan las estaciones del año, sus frutos y las estrellas? ¿A quién no le gusta reír con una historieta?
Como todos sabemos, aquel que no tiene vergüenza, que vive desposeído del pudor, es un perverso. Como todos sabemos, la experiencia que ofrece la vida digital, es individual, vivimos absortos en una pantalla por persona. Casi nada es visualizado en conjunto. Culmen de lo privado. Como todos sabemos, lo que más le molesta al perverso, es que se le diga NO, que se le imponga el no. No voy a participar de esto, no voy a colaborar con esto, no cooperaré en esto otro. ¿Qué es el bombardeo que presenciamos en línea? ¿Qué lugar ocupamos en la impotencia de no poder hacer absolutamente nada durante los bombardeos? ¿Cómo es que el perverso va de inocente para cumplir sus propósitos y los logra mientras los otros no dicen que no?
en mEjiko, la gente no puede poner límites. en sus trabajos pasan sobre ellos. en sus casas entre familiares son abusados entre sí. en la calle, los otros se adjudican un poder superior sobre los otros. No ponen límites a los otros ni a sí mismos. ¿de qué es síntoma la vida sin límites? ¿la vida sin ley, la vida sin padre?
La telenovela es eso donde pasa de todo y no pasa nada.
Evitar dar la lección.
¿qué hacer cuando no para de llover data?
No me molestaría ser un vampiro. Pero, ¿un vampiro sucio? Un vampiro sucio jAmaaaás.
No me vaya a salir con que pensar es un pecado, porque la crucifico.
No mija, si en tu aplicación de citas pusiste que tu pasatiempo es ir de compras, se te olvidó poner que eres zombie de tiempo completo.
Tú déjalos, es porque son jóvenes, a lo mejor mañana se dan cuenta que también es porque estaban tontos. O no se darán cuenta de nada y el gran torno laborioso del sacrificio seguirá su curso interminable.
90 el látigo del sátiro
fb me canceló el domingo dos días porque le puse demasiado picante a la publicación. fb el nuevo orden moral.
Porque si fb estuviera bien configurado, podría ser decisión de cada cual qué ver o qué no ver....
Exacto, fb trabaja como la S.S., por denuncia del vecino.
¿qué otra cosa puede tener un viejo que ya no c….? yo creo que sólo envidia. de la mala porque no hay de otra.
Todos los días de mi vida, yo los conmino a que me eliminen de su fb...
Me hice unos higaditos encebollados que quedaron de campeonato. En su versión humana soy por completo intolerante a los higaditos...
De antemano una disculpa: LOCAL EN DESTRUCCIÓN.
Como dijo el famoso e incunable autor de la novela rosa Alan Berger...
Entonces, saco mi látigo de sátiro, y les recuerdo que yo no discrimino, yo puedo odiarlos a todos por igual... jajsjsjsjjs… y les doy como les gusta.
Fuck integrity, fuck your pedigree, fuck your feelings, fuck your culture
Fuck your moral, fuck your family, fuck your tribe
Fuck your land, fuck your children, fuck your wives
Who am I? Not your father, not your brother
Not your reason, not your future
Not your comfort, not your reverence, not your glory
Not your heaven, not your angel, not your spirit
Not your message, not your freedom
Not your people, not your neighbor
Not your baby, not your equal
Not the title y'all want me under
91 ¿tú no odias nunca?
¿tú no odias nada ni a nadie? Ni que fueras un santo. Y no creo que ni los santos lo hayan logrado. Seguro en el secreto de sus pulcros claustros odiarían el canto de algún pajarito despistado, la tela de alguna araña que renguea.
En la escena, están todos haciendo lo que de común hacen, pero, todos vomitan, como fuentes inagotables de vómito.
no creo en el "mal", y tampoco creo en el "bien".
cuando viene el macanazo, uno odia con odio inaudito al policía. olvidando que es el perro de un señor.
estábamos borrachos en el piso de ese lugar que no tenía muebles. y mi amigo joto me empezó a molestar frente a todos con que le dejara chuparme la verga. duro y dale, creyendo que me intimidaba su propuesta, me bajé los pantalones con el miembro erecto y le dije, ahora me la chupas aquí frente a todos. y ya no quiso, se escamó. y ya no le gustó su juego.
dios en su infinita gracia ama a todos en su reino, hasta a sus loros.
Los conservadores siempre han querido demostrar por todos los medios posibles que en el arte sólo hay sodomía. Yo , en lo personal, demostraré que no hay sólo eso.
He pecado padre. De pensamiento, obra y omisión. jajajaja nunca he dicho esa pendejada...
92 No puedes
Sólo se reciben consejos los lunes de 7:32 con cinco segundos, hasta las 7:33 con treinta y dos segundos. Se les ruega pongan atención a nuestros horarios porque de lo contrario no podemos atender sus penitencias.
No puedes disponer de las personas como si fueran cosas, sea lo que sea, antes les tienes que preguntar. Sea lo que sea, por nimio que sea, se siente uno perpetrado, violado. Son de esas violencias invisibles, que quieren pasar como si nada. Yo inmediatamente me violento. La consideración hacia el otro es la pregunta.
A mí también me ha dicho que no una mujer. ¿ Y qué puedo hacer? Nada, darme media vuelta y continuar con mi miserable vida en otro lado.
Los tontos haciendo coro a los tontos.
Hago lo mismo que hacía aquí: nada.
Casi toda mi vida he tenido una tendencia al pensamiento suicida. ( que no es un pensamiento, es mas bien una actitud inconsciente).Trágico. Suicida. Es curioso como cuando empiezo a estar bien. Me nacen mis instintos más bien asesinos. Mejor que se mueran ellos, me digo, los otros, jajajaja... ¿Yo qué?
En la historia de la humanidad... ¿cuándo el deseo ha sido discreto o prudente?
Y por lo regular el cazador se convierte en presa. Pero eso ya es el capítulo 2, de cómo lo roen sus conquistas.
Yo no le pido a nadie que vaya hasta donde he ido. Sólo no me hagan quedarme o regresar a donde quiera que nulo estén.
Anuncio: se busca ninfa de senos pequeños y puntiagudos. de exuberantes deseos. de noches lácteas.
con la edad, me sucede que entro a un cuarto y no se a que venía. ¿a qué venía yo? y la pregunta se vuelve una metafísica de media hora varado ahí en mitad de la habitación. ¿a qué venía yo? ¿a qué venía yo?.
93 estafa
questo quelotro, mañana mañana. quearriba queabajo, mañana mañana. que hagasesto que hagasestotro, sí sí claro, mañana mañana. subir bajar, batallar batallar, mañana mañana.
El arte es una estafa siempre. #benditosseanlosartistassiempre
infringiendo la ley para hacer cumplir la ley.
repito. que mi tumba diga: todos sabían más de mí, que yo mismo.
insisto, hay que separar al artista de la obra, al autor de la obra. por lo regular todos apestamos en este marasmo de indigentes. el ídolo o efigie que han erigido de tal o cual no es más que eso. una nube acaso. los autores, son personas, con errores, equivocaciones, comunes y corrientes, gente de a pie que se tira pedos. las más de las veces no creo que ataquen los actos sino más bien es el intento de derrocar monos de barro, fantasmas cultuales, ilusiones creadas en sus imaginarios, idolitos.
(no me gusta chatear) (nunca chateo).
Yo "trabajo" en un "tianguis" los sábados todo el día. Mi puesto está situado en la esquina perdida de un parque de este infinito mundo a la deriva. Ahí, juego poliana con P. A. R. y con quien se sume a ese vicio que caracteriza ese juego complot del universo. Suerte y estrategia. P. vende los diarios que aún quedan. Y ustedes no lo saben pero hay un diario que se hace llamar La Razón. Entonces, en el transcurso del día se acercan los clientes rucos de ese periódico a pedirlo. Me da la razón, me da la razón, me da la razón, exclaman, dictan, vociferan, gimen, aúllan, chillan, etc. Ya por la tarde solo P. y yo jugábamos, cuando llegó uno de esos apestosos ancianos a proferir el estribillo. Estuve a dos segundos, de por la molestia de interrumpir el juego, saltar sobre el anciano con el periódico y decirle, yo le voy a dar la razón viejo apestoso. Tomar el amasijo de hojas enrolladas y sorrajarle unos cates con su diario predilecto: aquí le doy su razón viejo pendejo...
Acompáñenme en mi cocina a fuego lento a perder el tiempo.
A veces digo cosas sólo para ver sus caras.
94 Nadie soporta
Nadie soporta que el otro tenga voluntad. Y ni hablar de deseo.
Sí sí claro, es un debate que sí me interesa. Aunque difiero de que la literatura sea memoria o sea sólo eso. Por supuesto, que existe esa dicotomía de si es memoria o experiencia, o las dos. Para mí no es tan importante que sea memoria, eso hay que dejárselo a la publicidad a la religión a la idea de identidad nacional, esto es, a un cierto fomento al fanatismo, en el que la memoria es crucial, capital, y fúndante. Yo considero por otra parte que la literatura es experiencia, que pasa, queda y nada queda, todo pasa. ¿Quién realmente es capaz de recordar alguna página entera y se deleita en esa remembranza? ¿Al recordar esto o lo otro, de un libro, no tenemos acaso sólo una sensación vaga entre sueños de haber estado ahí? La literatura no solo penetra para fecundar y alojarse, la literatura traspasa. Es una bala que si se llega a alojar, por lo regular envenena. La literatura es asesina, e impía. Y está bien que sea así. Pero es un debate mucho más profundo que la gramática, acerca de la repetición y las reglas, claro que existen los leguleyos de la literatura. Y ese otro debate, que es, a mi parecer más profundo, es el eterno debate de lo estático y el movimiento, de lo permanente y lo pasajero, es un debate elemental del fuego y el arado, del nómada y el sedentario. Decir que la literatura es memoria, es querer decir que perdurará. Yo, lamento decirles todo lo contrario amigos míos, nada perdurará. Todo mutará, se transformará, de si la literatura se vive y conserva o se vive y evapora, si preña y persuade o sólo camina. Difiero, no es lo mismo el paso y la huella y es los dos. El rastro que se desdibuja y erosiona, el paso volviéndose a ir, mismo y no mismo. Por supuesto, siempre nacen los que quieren instaurar el status quo, y pautas y vender vender vender, para más y más fanatismo, para más y más seguidores. Y la literatura por su condición áspera, carece de fanáticos. ¿Hacia dónde van esas turbas de gente? Quieren tatuar el viento. ¿ser o estar?
la mayoría cree que por haberlos insultado a todos todo el tiempo he salido ileso. se les olvida que el pasatiempo predilecto de los montoneros aún es y seguirá siendo gritar enardecidos el linchamiento público del abyecto, la pasión por la tortura del anómalo. en otras culturas yo era un dios. en mi destierro del paraíso solo arrastro mis lamentos y mis alaridos. jaja no. francamente chinguen a su madre.
es algo que no se entiende. vivimos inconscientes, entre sueños. la gran mayoría cree, con fervor desmedido, que es consciente, que hay una realidad, que de facto algo se puede comprobar, corroborar, etc. la humanidad es ese animalito ansioso y desesperado en busca de sentido, de lograr algún día asir algo sólido. castillos de arena en la playa, una ola que pasa y se los lleva, para nunca más, y la tarea infinita volverlos a levantar.
⁃¿si? ¿bueno? con el conde de Lucanor, por favor...-
⁃¿qué quién habla? el vicecónsul de Villalpando. -
95 Todo está en los libros
Todo está en los libros. Menos, lo que no está en los libros.
Sobre el sexo, nadie se dará a la tarea de explicar, lo que tampoco entienden.
Odio las visitas, sobre todo las intempestivas, las repentinas, las fortuitas, las sin aviso, las no planeadas. Pero, también las con cita, las agendadas, las previamente estipuladas, a las que les llega la hora, la obligadas. No quiero ver a nadie. No me agrada ver a nadie.
Entonces, sentado en el masturbatrono, de reojo mira las hileras interminables de putas. En aquellos archipiélagos de la excitación, colinas del placer, yacen tendidas en todas las posiciones imaginables.
⁃Vamos a ver ovnis. -
⁃No puedo, no tengo crédito.-
Abrir los libros así por donde sea. Total.
No no no, no podría ser. Ahí como podría enfrentarme a tu vato. Me mataría. Tendríamos que huir. A Tejas, te tendrías que poner a lavar ajeno, mientras yo pruebo suerte en la pizca. Ni hablar. Ni loco me enfrentaría a tu vato, deja de mirarme así. Me sopla y me desmayo, me pulveriza.
Está esta cápsula en la que sale un ruco de entre 65-75 años de edad, y dice, que él solo va a la discotecas muy entrada la noche a secuestrar jóvenes que gusten de un afterparty sin fin. Se lleva una tropa de ellos, los lleva a su departamento con el propósito de que le muestren música nueva, música reciente, impopular, dice haber descubierto maravillas, genialidades. Dice, que todo aquel que crea que la mejor música, es la música de su tiempo, es porque está muerto y no le han avisado.
Con razón estaba tan pedorro. Yo fui el que se comió dos tamales, ¡no sabía que eran de verga!!!
... como un gitano.
Estoy en ese punto de la vida en que me digo... mira que cada quien se dé los topes que necesite darse, a mí qué.
96 un solo problema
Yo tengo un solo problema. A mí no se me olvida un gesto.
No te preocupes, esas ideas de avaricia y herencia ni son suyas. Son ideas de la ultra derecha que mama su marido. Un día se dan cuenta que desperdiciaron sus vidas trabajando para acumular bienes, y que de todas maneras se van a morir. ¿El trabajo dignifica o esclaviza? Entonces usan a los hijos como pretexto para justificar la nulidad de sus vidas y decir que lo hicieron para ellos. Para asegurar el futuro o garantizar el bien de sus hijos, como si eso se pudiese calcular, cifrar, asegurar. Dicen que se sacrificaron por sus hijos. ¿Se sacrificaron, se sacrificaron? Oh sí que buenos son. ¿Y qué es lo que hacen con decir eso? Sobre cargarlos de culpa y deber, de estúpida obediencia a un sistema triturador. Y después ya sabes, ni hablar, un volado la suerte del hijo de puta que tengan de hijos. Como siempre, hacer dinero... ¿Para qué? ¿Con qué fin? ¿Para qué sirve el dinero además de cubrir las necesidades... y un largo e interminable etcétera? ¿Para acabar con todo el terror que sienten en realidad cada vez que se asoman con curiosidad a algo que no sea su diminuta existencia? Son las ideas de M.Th. cuando a principios de los 80's le dijo al pueblo inglés: la sociedad no existe, sólo existe la familia, el individuo, y el libre mercado. Esto es, que los otros te importen un bledo, tú sólo por lo tuyo y los tuyos, en una guerra económica sin cuartel, competencia desleal y desmedida a toda costa, todo el tiempo. El neoliberalismo es la menor intervención del estado. ¿Sin referí o con árbitro comprado, qué crees que pase? ¿Qué hizo con eso, de decirles que solo su familia importa?(esa hija de puta) Pegarle al individuo en la fibra que más le puede doler, en sus afectos filiales. Y esto aplica para todos, entonces... ¿Tú crees que a un rico le importarás bajo este argumento que los autoriza a ser unos ladrones a plena luz del día??? Por supuesto que a ese rico le importa sólo y exclusivamente su familia. ¿Y sabes qué? Que con eso solo hubo puro pan y verga, y encima, ya se acabó el pan.
...ese desgraciado se mudó al infierno, ¡y se quedó con mi lijadora!!! al rato lo alcanzo, ¡maldito!!! Como diría M.C. ¡Qué envidia, ese desgraciado ya dio el salto, lo logró!!!
La filosofía es ese sabueso dentro de los límites de la comarca o bien al resguardo del amo, en busca de la verdad, olfatea la verdad, celoso de la verdad denunciará cualquier irregularidad. El arte, al contrario, el arte está fuera de esos límites, en la naturaleza del instante, es la zorra que engaña para perpetrar la granja, para solo reír del amo y sus propósitos, que huye del maldito vasallazgo de la filosofía y sus bienes. Sin zorra no hay juego, sin sabueso no hay orden. Inseparables, como el agua y el aceite.
Yo soy irregular, no soy alemán. O japonés. Aspiro a ser incalculable, indescifrable, irretenible, informulable.
Esa es una dinámica de tu familia, tomar lo que no es suyo. ¿Quién lo permitió y fomentó, quien tiene la culpa de que eso sucediera y siga sucediendo? Tu madre, la loca de tu madre que tenía que sacarle el dinero a tu padre de la cartera cuando regresara borracho porque tampoco le daba completo para el gasto, por tacaño. Aunque ella nunca lo acepte o reconozca, yo ya se lo dije, como pude. Ella que no se puso un límite a sí misma, ni al fulano, por ende a ustedes tampoco. Entonces todos se identificaron y avalaron para sí, esa práctica fraudulenta. Creyeron que estaba bien. Todos se avalaron sobre pasar los límites de los otros, pasar por encima de los otros. ¿Que si en mÉjico todo mundo es corrupto??? No no no, en tu casa. Yo creo que no hay problema si te llevas 3-4-5 limones, es decir 1/4 de kilo, la mitad de lo que tenía, pero te llevaste el medio kilo que acababa de comprar!!! Muy loca toda esa dinámica y como cada cual hace de eso sus decisiones cotidianas. Como si nada, total. ¿Puedes ver cómo todo está retorcido, o no? Es muy tarde, demasiado tarde. La ecuación siempre es total, cosa que tomes, se la quitas a un otro. No hay como que entonces ese otro no lo necesitaba, no lo pierde, se puede quedar sin la cosa, o que se busque otra. Estás privando a otro de la cosa. No es como que no pasa nada. Y la cuestión es que todo acto tiene una consecuencia. Se rieron de mí. ¿Qué pasó? Tuve que volver al mercado a comprar los limones que necesitaba, perdí media hora por eso que no tenía contemplado, ah y porque tuve que ir al banco a sacar dinero porque no tenía efectivo. Soy yo el que tiene que perder media hora, tú no ¿cómo?, "mejor yo que no hago nada, ¿no?" En fin, eso me gané por... pendejo. Ah y otra media hora porque tuve que ir a exigirles a los del agua que me dieron un garrafón roto. Jaja, parece una broma todo esto. mÉjico es corrupto uh ah uh ah, jajajajaj, uh ah uh ah. Como todo esto, quiero que quede claro que no es el dinero de unos limones. ¿Por qué crees que a la mera hora sí se odian? Yo nada más les paso la factura.
Mira... que se lo coman con pan.
Tú sabes que le hablo al escusado para que me oiga el contenido.
¿cuáles serían las condiciones para abolir la propiedad privada? falta muchísimo, muchísimo, ni se imaginan cuánto.
la herencia es la educación que puedan darle a sus hijos. no la educación privada en la que pagan a un colegio y se deshacen de ellos responsabilizando a alguien más, lavándose las manos, desentendiéndose de todo lo que hacen, han hecho y seguirán haciendo. la herencia son las herramientas que les proporcionen para que puedan decidir una buena vida para ellos y los otros. no las propiedades, eso es paja al viento. no es una serie de bienes con los que puedan ejercer una hijo putez.
¿Que si noto que soy parte de esta familia? Uh, hasta el tuétano.
97 heroica escuela
Para mí, erigir el heroísmo, siempre se me ha hecho la condición propicia para instaurar la esclavitud.
Mucho, no quiere decir mejor. Poco, no significa excelso.
El verdadero monstruo es la princesa.
A mí nadie me va a decir cómo tengo que amarrar mis cabras.
En el entendido de que la reencarnación es un concepto que no podemos corroborar, que es una suerte de imaginería... yo tengo la hipótesis de que se reencarna en el plano de la eternidad. En dicha rueda de las reencarnaciones no hay tiempo, no hay un antes y un después. Mañana amaneces muerto, y renaces en 1432 en Parma bajo el nombre de Michelangello Buonomi, sin saber que ya has conocido quién sabe cuántos futuros posibles y pasados escritos de antemano. Entonces tu alma vaga sin saber nada de nada, obnubilada, ofuscada ante el precipicio de la eternidad.
Todos lo hemos pensado, que en realidad la humanidad sólo es una granja de crianza para una civilización más avanzada. De que somos la botana de una raza superior, que solo extrae de nosotros algo que ni imaginamos que nos serviría de alguna forma, porque ni siquiera está en nuestra dimensión ni con nuestras características, no lo podemos medir, ni constatar, de la que no podemos ni hablar porque ni existen palabras.
Yo, sin la escritura sería un imbécil que vaga por las calles sin propósito ni beneficio. No me sé expresar. No me interesa, ni me importa.
En la otra vida, él se fue a la guerra a pelear por voluntad propia, para defender a su pueblo de los saqueos "bárbaros". Yo me escondí en los templos, a meditar y morirme de hambre, a olfatear flores y reír. Éramos tan extremadamente diferentes. Que él me aborrecía en silencio y yo era tan indiferente.
Psycho-tierno.
Creo que a todos les nació una especie de desesperación por expresarse. Pero como diría el maestro cineasta de un amigo: mi perro ladra y se está expresando.
Mientras yo siga escuchando, de una manera u otra, que yo tuve la culpa: ni loco. No me conocen.
Sin autoridad claro que sí me fascinaría que se desplegara una anarquía sin fin, en vez de este libertinaje mediocre del liberalismo.
En otra época yo habría sido carne de hoguera, alimento para los cocodrilos, el tonto del pueblo.
Tú con tu ideología burguesa que miras así a las putas, dirás. Como si el escritor de una columna con su letra vendida no se prostituyera, el político con su politiquería no se prostituyera, el ama de casa con sus servicios incluido el sexo no se prostituyera... y un largo y sinuoso, escabroso etcétera...
Tú no valoras su trabajo, por eso tuvimos que cambiar la combinación de la chapa. Pagan justos por pecadores, como siempre. Ya no tienen a qué subir.
"los hábiles".
Yo porque tengo un dolor de espalda, pero tú, a tu edad ¿con esa cara de huele mierda!!!??
Para ponerle punto final a la reflexión acerca de la reencarnación... Todos tienen la esperanza de tener la oportunidad de volverse a equivocar en la siguiente vida.
98 un día se quedó sordo
Un día se quedó, sin previo aviso, sordo. No podía escuchar más su amada música. Ey ey ey, no me dejen solo conmigo. Susurro...
Este caos en el que estamos sumergidos ahora mismo, es provisional y transitorio, como la vida misma.
Hará veinte años me harías una invitación cualquier día y yo acudiría. Veraniego en pleno invierno, festivo y alegre. Hoy día soy otro, diametralmente opuesto, una invitación cualquiera me agría el día, me pongo blanco de indisposición para tratar con el que sea sobre lo que sea, recreativo o lo que sea. Cualquier alteración de mi circuito me pone de mal humor e inmediatamente hostil ante la idea de interrumpirme a lo que sea.
Sobre la poesía... mediten para sus adentros. No nos hagan sufrir.
Te quiero mucho... Sí como no, a otro perro con ese hueso.
Finalmente entendí que sólo eran mis intenciones de viejo puerco... ¿No?
A mí no me da vergüenza lo poco que llego a abrir la boca. En el llamado ahora... cringe, de que yo tenga vergüenza por lo que llegue a decir, que conflictúe los prejuicios ajenos, solo pienso: no es mi problema. En definitiva: no es mi problema. ¿Por qué tendría que ser cauto, si además, realmente soy ligero? ¡Imagínense, tener que pasarme examen cada vez que meto la lengua en camisa de once varas!!!
¿Alguna vez se entenderá que en todo el inconsciente animal, el lobo que no le teme a nada, sólo se teme a sí mismo?
A mí me puedes oír hablar sobre escritura o textos. No sólo no me interesa hablar en los términos estudiosos de la literatura, siendo hace años que estudié sobre eso, hoy apenas me queda una idea somera de lo que se trata, bastante vaga. Por otro lado y para enfatizar, aún sigo vivo, que juzguen los clasificadores del destino. No me gusta llenarme la boca de nada. ¿Soy un amargado? Probablemente.
Dijeras es un libertinaje fuerte, con todo el esplendor de su locura. ¡No! Un pinchurriento libertinajerijillo.
Estás haciendo una encuesta para la verga. De mí no vas a recabar un solo dato pendeja, no soy un objeto para sus putos estudios.
¡¿Cómo no me voy a acordar de ti?! Con tus aires taimados y melifluos de volverte muy espiritual. ¡Me querías asesinar de abulia!!!!
Acérquense amigas... Hoy les voy a enseñar el orgulloso arte de engordar con algo rico. Y no con alguna de sus estúpidas compulsividades.
Sólo tengo dos moods: fuego lento y fuego arrebatado.
Es aterrador, pero quizá si miras de frente a lo que te diré, quizá puedas vivir una vida plena. ¿De qué te acuerdas antes de haber nacido? ¿Dónde estabas? ¿Había algo? No había nada. Así es la muerte, no hay nada. Si por la noche, en la cama, te asomas a lo que es no ser, no estar aquí, a tu ausencia, te puedes aterrar. Pero eso ayuda a vivir.
Para los romanos la felicidad no era algo tan importante ni valioso. Al fin y al cabo, solo eran instantes efímeros. Para ellos, lo realmente valioso era la tranquilidad.
Son punks hasta que se les toca su propiedad intelectual.
99 Sobre el robo
Digamos, que aquel que roba, se hace justicia de algún modo, por su propia mano. Cree merecer más o que los otros tienen algo más ¿y por qué él no? En el estado actual del mejicano, en su idiosincrasia y en su cultura última, pasa ese fenómeno. Cuando hace cuarenta años comenzó el neoliberalismo, los que robaron impunemente, ya sea porque compraron la justicia, o porque directamente la detentaron, se autorizaron frente a todos a cometer sus delitos y salir indemnes. Todos los observamos. El ciudadano de a pie, reconoció, aceptó y se identificó con esa práctica. Si la autoridad cometió flagrante latrocinio... El ciudadano de a pie, se preguntó, ¿ por qué yo no? En mÉjico, mal que bien, todo mundo se cuida, digamos, que el vivo se come al bobo. Es una paranoia que nos persigue sin descanso. En el mÉjico del régimen previo al neoliberalismo, estaba implantado un estado de bienestar, en el que, cubriendo las necesidades, se soliviantaba ese instinto de saciarse por otro medio. Se amainaba el deseo del hurto. Ahora, en realidad, el robo, cumple unas funciones transgresoras de placer. Qué mayor placer que quitarle al otro lo suyo. No porque yo lo quiera poseer, sino para que el otro no lo tenga. El placer de chingarme al otro. Todos hemos visto los videos de una caza de leonas y la cadena trófica que a continuación derruye un cadáver. Las leonas atestan un golpe e inmediatamente comienza la rapiña, de todo tipo. Desde el asedio y la amenaza, la riña, lo subrepticio, la sorpresa, la pelea mordaz, tanto en grupo como individual. Cada compartimento de la cadena trófica, lucha por su sobrevivencia, en esa hazaña que quizá no le pertenece, hasta aquello que queda reducido al polvo. Del sanguinario golpe de las leonas, vienen la hienas, los perros salvajes, los buitres, los cuervos, las ratas, las alimañas incluidas las moscas, las bacterias y al final los hongos. Puede que algo me falte, no lo recuerdo del todo claro y no quiero buscar nada. Echemos ahora mano de los términos del enemigo, ¿no es una suerte de psicosis no tener algún tipo de remordimiento, sentimiento de culpa, o algún oneroso peso sobre el alma el de perjudicar a los otros? como todas sabemos, las autoridades siempre están implicadas, coludidos, son cómplices, porque a todas luces, todos sabemos quién robó tal o cual cosa, dinero, bien. En el capitalismo salvaje todos participamos, a distinta escala, nadie queda fuera, por si estaban con el pendiente de quedar exentos de culpabilidad y responsabilidad.
Lo real es que es el cuerpo el que llora, no un alma. ¿ Cuál alma? Pinches psicópatas. Las mujeres saben mejor que los hombres de eso.
Lo repito, la miseria no es tener o no tener dinero.
Ahora que me volví fisicoculturista me puedo preparar un café sin manos, con tan solo la ayuda de mi verga.
Es muy barato ser pobre. Es muy caro ser rico. A unos les cago porque no soy pobre. A otros les cago porque no soy rico. Chinguen a su puta madre todes.
Hasta donde yo sé, a todos nos cuesta trabajo ganar el dinero, directo o diferido, entonces, no me están haciendo un favor, ni me regalan nada, es algo que yo estoy pagando, para que me maltraten y hagan sus pinches jetas cada que les compro. Por lo antes mencionado, van a ir a chingar a su re putísima madre y me cambio de puesto pendejos. ¡Fueran los únicos! Estúpidos. ¿A mi edad y con mi género, tendría que estar a esta hora en el trabajo esclavizado para mantener a mis tres hijos malcriados y malagradecidos (asquerosos) y una señora robustecida (gorda, desparramada de sus contornos, desbordada de sus límites) por la frustración del ingrato trabajo doméstico no reconocido y mal pagado, y yo estar obligado a tolerar sus jetas cotidianas, paralizada por la conmoción de sus podridas circunstancias sociales? ¿No es así mi pendeja???¿no le cuadro en su paupérrimo esquema? No es mi culpa tu cerebro de cubo y tus prejuicios de clase... mi pendeja... Hacerse la vida interesante a mis costillas. Por lo que has visto no sé qué estúpida historia de película trillada te has inscrito, te has montado en la estrecha celda carcelaria de tu empequeñecido espíritu e imaginación, y no me interesa, ¿lo puedes creer? Yo puedo ir a otra verdulería, usted con su jeta no, ¿soy un ojete? probablemente sí, y ni modo. Todo el tiempo, todo el tiempo sus pinches jetas, jetas y jetas y jetas, bueno ya, yo no te hice nada pendeja. ¡Hoy se van a la verga!
es algo instintivo, está en la pulsación de la sangre, ni tus amigos ni parientes, todos sin excepción en secreto desean tu ruina, desean que pertenezcas a este mar de penumbras en la que los alaridos de las almas en pena son el padre nuestro. es el pacto que han hecho, sin saberlo, con la muerte, con la suya y la de los otros, en este purgatorio de eternos deudores.
No es que no hable. Me doy cuenta que desprecio lo que en otras latitudes llaman el small talk.
100 fenómeno uwu
Ustedes no lo saben pero, este año vendí alrededor de 25-30 copias de mi obra. Como saben o no, vendo copias numeradas y firmadas, ya sea en impresión fotográfica o de inyección de tinta en alta resolución... El trabajo digital se vende como tradicionalmente la fotografía, el grabado, la litografía, etc... No vendo caro ni barato, es de primera mano, en un tianguis. Me alcanza para ir tirando y seguir ejerciendo mi primera profesión que es todavía más importante y loable: la vagancia. Aclaro, no es lo mismo que holgazanería. A veces me va excesivamente bien a veces excesivamente mal, una oscilación que no tiene patrón ni medida. Quiero subrayar un fenómeno extraño. Nadie es profeta en su tierra. He vendido dos o tres piezas a mexicanos, un argentino, un francés, dos alemanes, y por ridículo que suene, como a 20 o más gringos. Eso me quedé conversando el sábado con un japonés - californiano, que me compró una pieza. Algo sucede. Ahora, el gringo que visita méjico no es el gringo racista que no sale de su país, es un gringo que tiene interés en conocer méjico. Es un gringo específico y diferente. No quiero hablar aquí de la mojigatería y el recato, de la vergüenza desmedida que tienen mis compatriotas hacia lo erótico y la desnudez explícita, mis compungidos congéneres acotados en su mísero decoro. Ni tampoco del luto europeo, ¿qué lleva, ya más de un siglo? De su altanera necrofilia. Creyéndose los más antiguos (pobres estúpidos), ni idea tienen de los otros, ni de ellos mismos, parecen un cadáver que camina. ¿o será que solo miro el padecimiento de los europeos y no el síntoma que lleva siglos rondándolos? ¿Qué será, la dominación moral del catolicismo en el mEjico máxico? ¿El párroco vigilando que no te toques, que no pienses en tetas, que no te metas un dedo en ano, celoso de su deber? ¿El protestantismo que deja a las autoridades morales de la puerta hacia fuera, en la comunidad y no se inmiscuye en la intimidad del individuo? ¿Esa revolución cultural que representó el protestantismo, que implica que cada cual es libre de hacer con su culo una cometa, siempre y cuando no interfiera con la cometa ajena?
¿Qué es? La vida sexual es la vida de las florescencias, de las estrellas palpitando, de la sangre agolpándose en los músculos de los jóvenes, de los frutos a punto de estallar, de la abeja produciendo rica miel, y el burro y la burra jadeantes. La vida sexual, es la vida del encanto y la hipnosis del sueño, la vida sexual es la vida del jolgorio y la fiesta, de la orgía y el desenfreno, del frenesí y la concupiscencia, de la transgresión y el delirio. Pongamos que, de la revolución industrial para acá, el orden moral lo impone la burguesía. Aunque como toda nata, nunca o casi nunca baja a los otros estratos. Toda esa fruslería que se cuenta una clase social, no digamos, nunca toca el fondo social, nunca siquiera se asoma para abajo. Sus convicciones son suyas y de nadie más. Ni sus circunstancias ni sus condiciones hacen aplicables sus postulados (teóricos) en el mundo real del deseo, en el mundo de la carne, la vida y la muerte. Afortunadamenteeeeee. Yo no crecí siendo inculcado en el antagonismo nacionalista hacia los gringos, como así las generaciones pasadas. Me como una hamburguesa o una pizza al mes, con toda la prudencia y confianza de saber que es comida chatarra. La sociedad estadounidense es hedonista, y hay que tratarla con toda la viveza que sus placeres suelen convocar a la adicción, es una sociedad de fuerte consumo de placebos. De todas maneras, yo no siento la total aversión, incluso se han dado maridajes estéticos en muchos terrenos ricos en diversificación.
¿me querían pueril y tributable? dijo una vez el poeta.
Receta para hacer tres porciones bien servidas de arroz con leche, para 3 personas, de género masculino, de entre 112 y 145kg de peso.
Ahora que soy vigoréxico, mi verga es el mejor perchero de toda la casa, donde cuelgo la chaqueta, mi paraguas, el gorrito.
me mamé, soy de lo peor.
Amar es un verbo.
Soy un gigante extremadamente adormecido.
la gente es muy crédula, yo escribo ficción. Yo, todo el tiempo, escribo puras y meras mentiras. la gente es muy crédula.
Ya, sin darle demasiadas vueltas, el puto drogadicto de mierda lo que es, sobre todo, es un cobarde. Sin más dilación, para que los sepas de una buena vez.
101 Yo creo
Yo creo que en parte es real el inconsciente del otro, manifestándose como mecanismo de defensa y "ataque". Como un instinto torpe y atrofiado, falto de objeto real. Y lo de si el trauma opera en el otro para que su inconsciente lo haga moverse así o así, podría ser real, quizá. Pero de ahí a deducir cuál es el trauma del otro y el por qué hace lo que hace, eso ya semeja una tarea imposible. Es decir, no creo ni que el analista pueda "saber" el trauma del otro. Quizá puede ayudar a que al otro se le revele su trauma, su inconsciente, etc, para él, para el analizante. Eso de saber sobre el otro, eso ya es muy dudoso. Si no saben sobre sí mismos, ahora saber sobre el otro... (todo eso que se suele hacer, "pensar por el otro", "hablar por el otro". pensar por el otro es imposible. y hablar por el otro no es que el otro hable, es hablar por el otro). Suponer sobre la vida de los otros, husmear en los meandros de rasgos inmersos en la inmensa oscuridad de la vida de los otros. Hay algunos analistas muy entrampados.
Y luego le quieren llamar trauma a algo... para liberarse de ello, o para que el paciente se intente liberar de ello, como si fuese un sedimento ahí oculto y ya enterrado, una fardo pesado… una tortura. ¡qué barbaridad!!! Si es un problema que se actualiza y vive a flor de piel, en la punta de la lengua...
Luego está esa falsa modestia de decir que la inmortalidad sería un castigo. Aunque se fuera inmortal, no se puede agotar la inmensidad inconmensurable de todas las posibilidades de ser, habidas y por haber. Experimentarlo todo no es posible ni como amalgama universal. Es una falsa modestia. Yo sería un vampiro exquisito, lóbrego, arruinado y distante, taciturno. Alegre y melancólico. Vagabundo y errante. Irónico y travieso.
Dentro del repertorio de esas frasecillas trilladas y sobadas hasta lo mancillado, prefiero esa de que la existencia es la condición trágica per se, tenemos que morir se quiera o no. Nacidos para perecer. Condenados desde el principio.
Allá por los tiempos en que me hospedaba en el Hotel El Gran Inquisidor. ¿No?
mi procedimiento lógico fue el de primero pensar que el puto drogadicto de mierda era un pinche egoísta culero, pero después, mucho después me di cuenta que solo era una estratagema de cobardía para la vida. Yo antes me decía, el puto drogadicto de mierda solo es un egoísta, un egoísta más sobre la faz de la tierra, como cualquier otro, como tantos, como casi todos, sobre este campo de exterminio yermo y vacío. No. Es un cobarde. Cree que está en juego su valía, valentía, valor. No, pone en juego su cobardía y como es natural, pierde. ¿o gana lo que tanto anhela que es perder?
El tamaño del lapsus el tamaño del deseo, el inconsciente no traiciona.
Porque tú sabes toda la sangre derramada por todos los siglos y los saqueos de todo tipo para que europa sea europa, incluso hasta el día de hoy. y/o lo ignoras y/o practicas uno de los deportes que mejor se practica en el país del no pasa nada: el de hacerse pendejo. y todo para que tú puedas decir oh que champaña la de boloña oh que obelisco el del morisco oh que salchichón el del señor pastor. oh oh oh oh... Siempre está la creencia de que su violencia sistemática y diplomática, su fascismo disfrazado de leyes, como lo son sus ahora empresas trasnacionales no ejercen ningún déspota poder sobre los otros, pero solo es una creencia, porque en efecto ahora someten económicamente a otros países, "sin que nadie nos demos cuenta", sí claro. En fin, la hipocresía internacional. Occidente y sus valores, por mí se pueden ir por el caño.
Hoy todos los hombres traen, de manera sistemática e involuntaria, la camisa del gerente general de servicios particulares.
Lamentablemente. O afortunadamente, no no, afortunadamente, siempre afortunadamente, es una conversación de la que puedo prescindir.
¿qué es la experiencia de un hombre? ¿no es el rasgo mínimo de pobreza del ser? ¿no es el objeto trascendente el que me saca de mí para decirme, eh tú y tu experiencia no lo es todo en la vida? ¿no lo hace para decirme... eh tú, ahí está lo otro, lo extraño, lo que no eres tú y tu pobre experiencia?
Yo soy partidario de no mostrar nada de la propia vida en las redes. De todos modos, todo es ficción. Todo es una narración, un modo de presentar una cierta realidad. Dios es ficción, el big bang es ficción. Creo que, más que nada, caminamos en el afanoso terreno fangoso de un pantano, con todas sus anegados y malolientes ejemplos. A veces sin saberlo siquiera.
En ningún otro lado del mundo yo podría hacer lo que hago. Por supuesto que no me voy a ir jamás de aquí. Vivimos en una libertad incomparable y peculiar. En silencio, los otros continentes nos deploran y envidian.
¿espíritu? no me hablen de ese trapo húmedo, sucio, asqueroso, nauseabundo con el que han recogido toda la mugre de los siglos. ¡y los que le faltan!
Ahora comprendo a mi abuelo que no hablaba casi nada. Con su cara enjuta e inexpresiva de indígena, solo habrá pensado al escuchar: pobres idiotas. Y continuaba con su vida interna e imperturbable.
La parte soberana de la escritura, su lugar hermoso y sublime es... que no necesita del permiso de nadie para crecer, ni su solapamiento, ni de sus viles complacencias. Levanta su dedo medio al cielo tranquilo y sin aspavientos. Sin palmas.
102 ella
ella cada vez que viene, quiere venir a cobrar algo. ahora, la pregunta sería, ¿qué quiere venir a cobrar? y todavía más importante... no habiendo podido cobrarle a quien ella quería cobrarle, (porque además esa demanda es impagable), ¿por qué quiere venir a cobrarnos ahora, al parecer, a quien se deje? la familia es la experiencia de la locura, por antonomasia.
Yo me contente contigo, me reconcilié por dos cosas, creo. La primera es que mis amigos y en especial un amigo argentino y una amiga española, me dijeron un día, no seas así con tu papá, no sabes lo que es no tener papá. Yo me pelee con el mío y murió. Así me dijeron. Y por otra cuestión. La otra cuestión creo que vale para mí. Y es que a lo mejor yo estaba encabronado por exigir una deuda, de la que además tú ni siquiera jamás estuviste enterado, (los padres ignorán a sus hijos), que era la de ser un buen padre. Yo un día me dije, bueno, yo ni tengo hijos, ni sé qué es eso. A lo mejor es endiabladamente difícil, la verdad. Y a lo mejor estoy pidiendo algo que no se puede colmar de ninguna manera porque es extremadamente difícil. Mi papá es imperfecto, está minado de errores y jodido, es ignorante, como el resto de la humanidad en este miserable planeta, como yo mismo. Todo esto para explicarte cómo tu hermana no se analiza, y cada vez que viene, viene a arrojarnos algo que es de ella, y solo de ella. Es muy importante la primera frase de Juan Preciado en Pedro Páramo.... porque es la condición de la paternidad en méxico, la de los padres que faltan, padres ausentes, padres irresponsables, padres déspotas, etc... hazle pagar el abandono en que nos tuvo. A tu hermana se le murió el deudor, y ahora aparecemos el resto, (claro, sus pendejos), a los que nos viene a cobrar. Es muy difícil que ella llegue a reconocer esto que digo, a comprender siquiera, probablemente nunca lo haga. Y no me importa. Pero no es nuestro problema. (hasta cierto punto, no es nuestro problema, hasta que me quiso meter a la cárcel, porque le perdí su cajita de fetiches. créeme, no sé ni cómo desapareció ni si tenía valor y si lo tenía, para qué me lo dio a guardar estando yo más loco que nunca. cuando yo estoy en ese estado de locura, por más inconsciente que esté, pongo mis cosas de valor a "dormir." Las mías. Eran tan valiosas ¿y las dejó abandonadas aquí 20 o 30 años??? ¿no te suena extraño???). digo, aunque sea una ridiculez haberme querido meter a la cárcel, porque en méxico somos más civilizados que en las estúpidas europas, (por civilizado me refiero a una sociedad que no mira el castigo como una forma eficiente de pago, ni a la ligera, nos terminamos preguntando ¿que a otro se le perjudique en qué me beneficia?), aunque usted no lo crea y no lo vea. a mí no se me olvida que se le salió su bellísimo deseo de verme en la cárcel. solo yo sé por qué me quería ver en la cárcel, me atrevería a elucubrar, y me quedo callado al respecto. punto y aparte, ella quiere que alguien pague por el medio que sea. algo, que lamentablemente, nadie le puede ni podrá pagar. y punto.
Es muy loco todo eso. Las mujeres socialmente, siempre han estado en desventaja. El hombre sale a la calle a trabajar, o así era, o está en vías de cambio, gana el dinero y tiene el poder. Ahora, al decir que los padres en méxico son ausentes, faltan, faltan a su deber, son irresponsables, borrachos, despilfarran el dinero fuera de sus casas con los amigos las mujeres, son mujeriegos, no cooperan en nada excepto a veces con el dinero, y eso es a veces, etc... es cierto eh. Pero las mujeres no son inocentes y santas. Ojo, las mujeres en su desventaja, ¿de qué pueden echar mano? de los hijos. y los arrojan contra el padre, eh. Hazle pagar el abandono en que nos tuvo, es la frase de la madre de Juan Preciado, poniéndolo en guardia para que se peleé con Pedro Páramo, y vaya a cobrarle. Yo ahora que soy adulto, medio que comprendo un poco a las mujeres, muy poco... Las mujeres, por histéricas, la gran mayoría, viven insatisfechas. Y no es su culpa y es su culpa. Desean algo que no existe. Y ambos, hombre y mujer, por lo regular se dedican a crear su propia ruina como parejas, a hacer de la vida cotidiana un infierno. Para mí, ha sido muy difícil el asunto de las mujeres, no las soporto. A veces las admiro, luego se me caen y las veo como unas tontas ordinarias, ahora hasta quieren semejarse a lo estúpido que son los hombres. En fin, es muy muy loco, pero tus papás a ti te adoraron, y tu papá en especial, adoró a tu hermana L, es cierto, tal vez por el deslumbramiento de lo que son los primeros hijos. Y tus otros hermanos, pobres, de una manera u otra se han dedicado a pelear un lugarcito para sus padres. Si vieran, que podrían soltar eso, a lo mejor podrían vivir. Y V, no sé, la quiero, pero está francamente re loca y no hace nada para verlo, para saber de ello. Estar loco no tiene solución, quizá podría analizarlo para calmar todos estos exabruptos. Además tampoco está en desventaja con respecto a todos ustedes. Por ser la pequeña, hasta se camuflajea en eso. Yo no creo que en la familia se pueda hablar nunca de justicia o equilibrio, eso no existe en la familia. Yo, en el mejor de los casos pensaría en una posible adecuación. Pero así, de que dijeras que todo debería ser equivalente, no creo en eso, no se puede, es imposible. La familia siempre se quiera o no será desequilibrada. Por eso te digo, yo como hermano, (y esto es hipotético porque no soy V), hasta vería que al contrario, jsjsjs tengo la fortuna de no tener hijos, y de no tener la necesidad, ¿por qué quiere agravar la situación de su hermana y sus sobrinos? Yo agarraría ese dinero que me ofrecen y estaría feliz de que por lo menos no me dejaron en el olvido, porque bien podrían darse media vuelta y romper con todos y decir... si te vi, ni me acuerdo. Así, hasta siendo familia, en la incomprensión de las necesidades de cada quien. A mí en yucatán, suerte la mía, siempre siempre siempre me han querido demasiado, siempre me han recibido, con lujos o cuando están valiendo verga, pero siempre me han recibido, me invitan, me quieren y yo los quiero muchísimo. Serán de provincia y con sus ideas, que no tienen que ser las de los salvajes de la ciudad, pero aún así siempre hay punto de encuentro, siempre me han hecho la vida muy disfrutable. Me he hecho querer por ellos y ellos para mí sí son muy queridos y amados. Entonces, cada vez que me dicen que esto que lo otro, pues la neta si saldré al quite, porque además te lo repito. Por ética, ellos ni cagan varo ni nada, le van a ofrecer darle a V, lo que pueden, "no lo que se merecería". Ahora hasta están las niñas de mi prima L, y todos... haya sido como haya sido, ahí van, ayudándose y como sea haciéndole frente a la vida. Se me hace un poco o un muy inconsciente de parte de V irse a pelear así con sus hermanos. Ella lleva mil años fuera de aquí, no sabe ni cómo vivimos en este lugar abandonado de dios,(una llamada por teléfono, siempre te lo dije a ti : NO ES NADA). y fue decisión suya, nadie la obligó. Ella y mi hermano se largaron a vivir cada cual su propio santo donde nadie les diga nada, pues que lo vivan a sus anchas. ¿Por qué no puede ver, que además su posición es hasta privilegiada? La verdad ni lo entiendo... Pelear por un queso. Piénsalo, ahora que vas a mérida, ojalá no se agrave el asunto, y se quieran un poco como hermanos. un poco, lo suficiente para no odiarse. Entre hermanos siempre hay rencilla, pero ojalá no rompan, justo ahora que hasta su madre está ya muy vieja. beso, también te quiero mucho. (procura que no se peleen, que no se odien "tanto" (ya mejor me río), no seas mala onda).
103 A B.
Mira B, yo no sé cómo, pero (como que puedo intuir por dónde vienen los tiros pero no me interesa hurgar en eso) y porque inventó que yo nunca he trabajado o esos cuentos pero ya me harté un poco de que me tiren esa mierda a cada rato en el jardín. Y como los considero mis amigos y quiero que vayan cerrando el ano, te voy a contar de que he vivido estos últimos 24 años, porque trabajo desde los 19 años. Como antecedente te tengo que contar que yo me drogué de los 12 a los 18 años, muchos muchos muchísimos alucinógenos. Mi madre no se dió cuenta porque tenía un nuevo matrimonio, una nueva hija y mi papá se hizo de la vista gorda, fue un alcahuete que desconocía del enorme efecto que causan las drogas. Acabé mal y como saben o no, tomo medicamentos psiquiátricos desde ese entonces. Mi mamá me metió a un anexo 9 meses y dos a un psiquiátrico a los 18 años, estuve encerrado en el anexo sin ver la luz del sol. Y cuando salí, nunca más me he vuelto a drogar, a veces he sido alcohólico pero eso es ooootro capítulo, para otra ocasión. Mi madre me dijo que si quería seguir estudiando tenía que trabajar porque no me iba a dar un peso. A los 19 años entré a trabajar a la librería que tenía mi papá con un socio. Yo atendía a los clientes, ordenaba los libros, limpiaba la librería, iba 8 horas 6 días a la semana, me pagaban 100 pesos, trabajé ahí 3-4 años. Tenía oportunidad de leer en lo que no hacía nada. Al final me pagaban como 150 pesos los últimos años. Para que te des una idea a los 23 años me fui a vivir con mi novia y pagaba una renta de 2100 en la colonia Ruiz Cortines que está pegada a la colonia Santo Domingo. Después de un aborto repentino, (porque pensábamos tener un hijo), le dije que nos fuéramos a vivir juntos. A ella la conocí en la escuela de fotografía, porque cuando acabe la preparatoria hice una carrera técnica de fotografía, mientras trabajaba en la librería. Como estaba espantado cuando estaba embarazada, conseguí un trabajo en una productora de cine, para una película que se llamó En el hoyo. Trabajé ahí 4 años. Era una película del segundo piso del periférico. El primer año fui asistente de producción, pero después junto con otros 4 fotógrafos cubrí 4 km tomando fotos para hacer una animación de toda la construcción, 2 días iba a una oficina y diario a tomar esas fotos, además de ir a la licenciatura en la uam. Como a los dos años, como era el asistente me pidieron que buscara quien podía digitalizar los negativos y lo que conseguía era que cobraran en ese entonces 50 pesos por fotograma, y llevábamos como 60,000 fotogramas porque el director romantizó que la quería en negativos por la textura y no sé qué. Se me ocurrió decirle a la productora que yo lo hacía con V, teníamos dos computadoras y dos escaners, le cobraba 20 pesos el fotograma, me dijo que me pagaba 18 pesos. Ni supe en lo que me metí. Iba a los llamados, hacía oficina de asistente de producción y escaneaba negativos en mi casa. Tuve que dejar la escuela dos años, y dedicarme de lleno a eso. Al final, contraté a otros dos amigos y terminamos escaneando como 180,000 fotogramas. Gané mucho dinero, les pagué a todos y me quedaron a deber. Tenía ahorrado y regresé a la licenciatura. Pero como no tenía más que eso que se acabó pronto, me acordé que la productora me contó una anécdota de unos amigos que vendían tortas en los estudios Churubusco para pagar que iban a tener un hijo. Entonces, mi pareja y yo que ya vivíamos en Tlalpan, nos fuimos a vivir con otra pareja a San Pedro por la carretera a Cuernavaca, y me puse a vender tortas dos años para terminar mi carrera. Porque encima no me querían pagar lo que me debían. Me pagaron después de año y medio, cuando había acabado mi carrera, quesque porque no tenían el dinero de la postproducción. Con ese dinero V se fue a la India 6 meses y yo me fui a Barcelona con mi papá y mi hermano. Se me acabó el dinero en nada y tuve que trabajar (intenté ser albañil y duré tres días) y terminé cuidando viejitos. Me pagaban 20 euros dos horas por la tarde. Regresamos. Y los papás de V vivían en Michoacán. Le prestaron la casa de Villa Coapa y conseguí un trabajo de restaurar y limpiar fotos para catálogos de comercios en un agencia. Salía con los ojos llorando de tanto tiempo de pantalla. Me peleé con V y me fui de su casa. En casa de mi madre, freelanciaba pero a los seis meses ya no me querían ver ahí en su casa. Entonces conseguí entrar a una maestría con una beca de X pesos conacyt en artes visuales. En esos dos años que no vi a V tuve un par de novias y unos romancillos. V hizo lo suyo por su cuenta (nunca le pregunté ni me pidió que le contara nada de lo mío). Y de repente se me ocurrió escribirle... Y me dijo que llevaba viviendo un año en India estudiando danza. Cotorreamos por chat y se nos metió la idea de que al terminar ese año, viajaramos 3 meses por la India. Ahorré dinero de la beca. Y al terminar ese año me fui a verla. Recorrimos la India tres meses y al regresar un amigo estuvo chingue y chingue que perdiera mi vuelo y que me fuera a Berlin. Estuve tres meses en Berlín y cuando volví me metieron en un psiquiátrico. Me dieron un justificante y por fortuna no perdí la beca. En lo que reiniciaba la maestría, me metí a trabajar en un despacho de diseño, de un judío que me ofreció una suma de dinero, pero le dije que entraría a la maestría y que cuando eso sucediera me pagara 2/3 por ir tres días. Aceptó, con la condición de que acabara los trabajos. Nos dedicábamos a diseñar museos tecnológicos. Yo sólo hacía la parte gráfica. Me fui a vivir con V a la colonia Obrera, y la neta yo sostuve la parte económica de los dos sin ningún problema. Como te alcancé a contar ella quería un hijo. Yo entre que dudaba y no quería. No me gustan los niños y mi vida se la he dedicado al arte desde hace más de 25 años. Y un hijo, me hubiese exigido, desde donde estaba en ese entonces dejar el arte y sólo trabajar. Durante más de 25 años hago fotografía, hago gráfica digital en las noches, sé animar y programar páginas web. V y yo, nos queríamos pero ya éramos como hermanos y ella quería algo que yo no. Y no me pensaba sacrificar por lo que ella quería. Así que se fue al menor pretexto y tuvo el hijo como madre soltera, como ella lo deseó. Al tiempo, fui a dar otra vez al psiquiátrico, y mi madre al salir, me dijo que fuera a vivir cerca de su casa, para poder comer ahí. Yo pagaba la renta de mi departamento, la comida de desayunos y cena, freelanciando porque me metí a aprender programación y animación. Estaba muy fácil, porque es más fácil de soltero, hombre, etc… así es. Empecé a andar con mi última exnovia, me la pasaba en su casa, ella trabajaba demasiado, tenía dinero y me pichaba. Yo nada más trabajaba muy poco para pagarme la renta. Daba clases de computación o de fotografía en blanco y negro. Retocaba fotografías, hacía web, o diseñaba lo que fuere. Después de unos años corté con ella. Me deprimí y le pedí a mi mamá que me dejara vivir en su casa. Viví ahí año y medio hasta que estalló la pandemia, y estar encerrados nos partió la madre en la convivencia y me echaron. Me fui a casa de mi abuela y le hice como pude, vendía cuadros, hacia un que otro trabajo. Mi abuela me enseñó a hacer tamales yucatecos, cochinita pibil y lechón, cociné y vendí. Pero sin pagar renta, sin hijos, y sin nadie que dependa de mí, está relativamente fácil siendo hombre. Cuando estaba la pandemia, mi madre tomó las riendas del negocio de mi padrastro y corrieron a casi todos, los jubilaron y etc. Me pidió que trabajara haciendo lo que hacía la secretaria y los vendedores. Trámites, pesar semilla, empacarla, entregar pedidos, realizar los permisos de importación, ir a atlacomulco una vez por semana a llevar traer mercancía, etc. Me pagaron como otra suma buena de dinero por dos años. Me pidió que fuera vivir a su casa para ayudarles, porque están viejos y tuve que hacer mandados. Hasta que mi madre se hartó porque se angustia por dinero y empieza a ser un verdadero demonio. Como yo veía venir ese ataque, me metí a unos cursos de tatuaje, para ver si podía atorarle por ahí. Justo cuando acababa de terminar los cursos, A me llamó, yo tenía ahorrado un dinero, y masomenos he ido tirando como todos en la vida. Entonces… La verdad no tengo tiempo de sentarme a platicar todo esto, ni entiendo porque tendría que justificar mi vida y exigir respeto por ella. Mira yo tengo un límite de tolerancia a que me tiren su caquita desde la ignorancia absoluta de lo que ha sido mi vida. Y como no voy a dejar de ir al jardín, mejor le pongo un alto a esto que nace de otro lado y que la verdad no pienso ni averiguar de dónde proyectan toda esa mierdita. No sé de dónde sacan que yo no he trabajado. Que me guste!!!, no me gusta como a nadie le gusta. El trabajo es tan, pero tan feo, que hasta pagan por hacerlo. Beso, y no te tomes tan a mal que te tenga que contar todo esto, sólo que me canso de las insinuaciones... Y es que en efecto como él abrió su boca. Ya parecía que entonces yo iba a cargar con la reputación que él me impuso ante todos. Desde aquel día, no sé si te acuerdes en que dijo que a mí mis papás me habían pagado mi licencia permanente. Yo me quedé así de... ¿qué? ¿con qué eso es lo que este pendejo piensa de mí? Y ya, no dije nada, porque él es un adulto y qué chingados, por qué tendría que desengañar a un adulto que se arma esos cuentos acerca de mí. O arma sus conjeturas y suposiciones desde la nada absoluta. como que lo dejé pasar pensando, bueno, poco a poco relataré algo de mí vida y no tienen por qué saberlo todo de golpe... y lo ha reiterado. Pero, en fin, me quedo nada más pensando... como alguien se puede armar una ficción sobre otro sin saber nada de nada. Perdón por las groserías, es que si ya me quedé afectado, el fin de semana porque me caes muy bien y te aprecio. Pero chale, ahora hasta B y no sé si las otras muchachas tienen el concepto que este wey me implantó. Perdón por las groserías B, la verdad si me dolió que siguieran con ese juego cruel. Mira, cuando alguien dice o hace algo así, yo sé quién soy yo, y más o menos puedo intuir por qué lo hace. No porque yo sea la persona que esa persona dice que soy, lo hace o lo dice porque lo necesita para sí mismo. Y me quedo callado, porque de repente digo, bueno en algún momento tiene que reconocer que no sabe nada de mí y solo inventa habladurías sin fundamento para él sentirse esto o lo otro. A lo mejor está mal quedarme callado en el momento, porque no me agradan los conflictos. De por sí es muy difícil vivir y luego lidiar con esas estupideces... solo me digo: son tonterías. pero luego me doy cuenta que ya empiezan a insistir con sus idioteces, me calan, y que tengo qué hacer algo o me van a carcomer... En fin, cuando crezcas a lo mejor te das cuenta que los jóvenes con su vitalidad son muy hermosos y realmente inspiran. Yo traté de ser su amigo, pero también entiendo que ustedes son jóvenes eh... no te creas. Ya como ruco, solo pienso en tratar de no ser un pinche ojete. Porque como soy mayor, pues la neta, sí se tiene ventaja. en fin, luego platicamos... Como que sólo puedo especular por qué dice lo que dice. Sus complejos de inferioridad y la necesidad de afirmarse él, pisoteando a los otros. Digo, no lo justifico, pero también méxico es muy racista y supongo que es un mecanismo de defensa que desarrolló porque aquí la gente es muy muy culera. Pero igual solo son especulaciones mías, la historia de cada quien sólo la sabe cada quién. Serían sólo suposiciones, la verdad... ¿Qué necesidad? Aparte, pues inseguridades y ego. Yo creo. Todos tenemos inseguridades y ego... y buscamos afirmarnos de alguna manera, a veces a costa de los otros. Sí he pensado lo de volver a un despacho de diseño o algo así.... sobretodo cuando hay semanas que tengo 500 pesos para toda la semana sjjsjsjs. Pero, sí estoy más ruco. Me canso mucho. Antes, pon tú, entre trabajos, podía tener dos o tres días para pintar y le dedicaba 8-12 horas diarias… pero, ahora con 6 hrs de computadora, me duelen los ojos y la espalda. me da mucha pereza... y luego lo de tener un jefe es una monserga. Siempre la presión de otro para que acabes bien los trabajos. He pensado en regresar a dar clases. Eso a veces retribuye en el alma, si tienes buenos alumnos. Y soy muy bueno dando clases. Quizá. Pero no sé. Ves que me preguntaste si tendría hijos. Sí pega la edad. La edad biológica sí es importante. Y como no tengo mucho dinero, pues no tendría hijos. Te digo, tendría que trabajar en una empresa o algo así y me canso un demoniacal. En estos años he estado tratando de recuperar mi salud. Que la verdad se me deterioro con unos años de alcoholismo que tuve. No me gusta sentirme mal... Yo en especial en esa relación con mi primera pareja, la verdad es que yo era el ponía el dinero. Y no me molestaba ni nada, se lo daba de corazón, la verdad sí nos queríamos. Y es cierto, que ahora las mujeres quieren salir a ganar dinero, porque el dinero de cierta manera da poder. Yo creo que está bien que salgan a ganar su propio dinero. Mi segunda pareja larga, la verdad es que ella tenía un taller y le iba bien. Era otro tipo de mujer, digo, V tenía sus proyectos de danza y así, pero no generaba casi nada de dinero. Sin dinero está muy difícil traer a alguien al mundo. A mí me da ñañaras. Y es que cuando quieres tener un hijo, te lanzas con toda esa energía a ello, creo. Es un deseo muy peculiar. La verdad a mí no me nace mucho eso de tener hijos. No sé, como que no me gusta la humanidad en general.... jsjsjsjssjjajaja
En la hermenéutica F. hace un esbozo de la relaciones de poder, ese entramado de relaciones en la antigua grecia. No el poder providencial expedido por un jerarca, o salvador, sino las interconexiones que sostienen la realidad social. Para la antigüedad grecolatina no existía el concepto de individuo, no existe esa noción, sino la de integrante de una comunidad. Analiza, justamente cómo esas relaciones trascienden como lugar de apoyo. Por ejemplo, entre amigos, la ayuda mutua, favor con favor se paga, no hay nada gratuito ni desinteresado. La amistad no es este lugar puro y desinteresado de la moral cristiana. Al contrario, apoyo para que me apoyen, porque pertenezco a un cuerpo social de retribuciones. No existe ese dar puro, por sólo dar, en una supuesta inocencia caritativa. Es una red de complicidades y ayudas que sostienen unos a otros.
Yo también vi esos videos de la suciedad en la comida de la India. Esos videos los promovieron en chile para fomentar la desconfianza en la gente. En chile todo está privatizado, hasta el agua, es una de las sociedades más dispares, pocos ricos a los que le pertenece la mayoría y muchos pobres con casi nada. Chile es justamente el experimento fallido del neoliberalismo (impuesto por el imperialismo norteamericano) y la comprobación de que sin un estado fuerte lo que prevalece es la injusticia, y la esclavitud LEGALIZADA. Volviendo a lo de la comida, occidente vive equivocado creyendo en la fe ciega de sus métodos y creyendo además que todos deberían funcionar como occidente, a duras penas sostiene su autonomía con respecto a la naturaleza (destruyéndola). En el siglo xvii justo los científicos se dieron cuenta que un príncipe sobreprotegido, era enfermizo y no creaba anticuerpos porque no estaba expuesto a la suciedad que fomenta un sistema inmunológico fuerte. Es decir, te adaptas al tipo de contaminación bacteriana de tu medio. No creaba sus propias defensas en el intento de salvarlo por las vías de la pureza. Creo que no es necesario mencionar la dictadura en la sometieron al pueblo chileno. Con un poco de lo que sabemos, es suficiente para no desinformar desde la ignorancia y el desconocimiento. La derecha repite como tarabilla lo que ni siquiera sabe.
¿Por qué la gente tiene miedo a reconocer sus errores? ¿Para que no digamos, ah mira qué pendejo? Y en efecto, decimos… ah mira qué pendejo tan estúpido… que cree que no me doy cuenta.
A mí siempre me ha parecido inútil el grito bélico. He preferido la parsimonia del felino, la realeza que expresa su pereza. La lentitud y silencio de la serpiente. La despreocupación macilenta de ambos.
¿Con no oír qué vas a conseguir? Que nadie quiera hablarte y terminen por no hablarte.
Nunca hablo con nadie sobre lo que escribo, lo sepulto y se acabó, nunca releo. A la chingada. Como diría F.N. discutir es para los débiles.
104 tus ojitos
Tus ojitos lindos, tan hermosa como aquel día que te fuiste. Esperando que vuelvas, no sé si para una temporada no sé si para siempre. Yo nunca, nunca, pero nunca escribo nada planeado. Siempre, y esto, como signo indubitable, escribo al vuelo, como si fuese la primera vez y a la vez, la última. A veces soy sólo un animal que pone sus instintos desbocados al servicio de un frenesí interno, y nada más me interesa ni importa. Ay peces, tan a la corriente, tan sagaces y temerosos, dorados y de todos los colores. Claro que con tu último mensaje me acordé por qué me encabroné. Me acordé que a mí me ponías en calidad de amigo en stand by (como para ver si me merecería algo más, en una examinación permanente para ver si obtenía una buena calificación por buena conducta (eso pensé esa vez y me enfurecí por dentro)), mientras yo veía en tus historias que probabas otros cabrones, yo tendría que vivir condicionado. Ja. Como el poliamor que habíamos acordado, claro que yo no le restriego en la cara mi vida privada ni íntima a nadie. Y yo era el culpable de no haber comprendido cómo ibas ese día a mi casa. Yo, el insensible, el poco empático, el que sólo piensa en saciar sus placeres. Y claro, yo quedaba enjuiciado como un desgraciado y tú tan inocente y buena. Y yo me chupo el dedo, ¿no? como si no supiera que todo lo de los peces es por abajo del agua, con su violencia pasiva que simula nada, ser impecables. Jaja. Yo así soy, soy honesto, digo lo que me sale de los sobacos cuando me da la gana. Jejeje, hay a quien le cae bien hay quien desearía detenerme o controlarme o naturalmente como es el caso dominarme (¿desean matarme? es lo más lógico) y no puede haber nada que me enerve más, que eso. Mejor a veces me contengo, no digo, me lo guardo, miro sus estupideces a mi alrededor, aunque sé que eso que tenga para decir regresará, me devorará, tendré que decirlo porque no me queda escapatoria. En fin, si te parece muy turbio lo que digo, ahí la dejamos y como si nada, si te vi... ni me acuerdo y ai muere. Pero si no, aquí sigo al pie del cañón.
Yo no tengo necesidad de volverme indigno.
Como un rayo que atraviesa la noche entera, la juventud es un instante, ten cuidado, se escapa y cuando menos te des cuenta... PUM.. ya no queda nada.
La verdad yo no tengo nada contra la penetración cultural. Si la cultura es la historia consecutiva de la cópula perpetua, de la fusión, la mezcla, de la devoración y regurgitación. De una aleación sin fin, sin resultado acabado. Allá ustedes y su calzón de castidad. Y ojalá se conserven vírgenes puros... ¡qué digo!!! ...santos hasta la tumba. dios quiera.
Con respecto al concepto de si la mujer es un objeto sexual y si debería serlo o no serlo, etc... No estoy de acuerdo en lo absoluto. En primera, porque los conceptos no son cosas dadas en la naturaleza, son creaciones, nosotros producimos los conceptos de la cultura. Entonces como la creación que es, no creo que provenga de un feminismo real, sino de una rama feministoide que es necesario podar. Porque en efecto es un concepto que va a denigrar a las mujeres que sí quieran prestarse al juego sexual, al espectáculo sexual, en fin, a toda la faena sexual, y designarlas como carentes de deseo, voluntad y libre albedrío. Ese designio es sobre todo, denigrante por parte del que lo enuncia. Esto es, en efecto, mujeres que deciden su propio destino. Que podría no ser el caso de todas, pero, entonces habría que ir caso por caso preguntando; cosa que no van a hacer porque qué puta güeba y mejor pretenden uniformar con un concepto a todas y que se muera la que no entre en ese estrecho concepto. Ahora, por otro lado, paralelo a esa historia erótica de la mujer, si fuese cierta, vamos a hacer funcionar la hipótesis de que es cierta, pongamos que lo es. En paralelo, entonces, corre la historia del hombre visto como objeto que solo está al servicio de las fuerzas productivas. Es decir, la historia del hombre objeto de la rendición de frutos, como objeto que carecería de valor si no ocurriese de ese modo en el que sólo es válido como fuente de explotación laboral. Entonces... para aclarar y redondear el concepto de la humanidad como objeto de ciertos medios para ciertos fines habría que arar parejo el campo. Se les olvida la estupidez completa.
Todo hombre sin excepción es sodomita. Es más o menos fácil observarlo. Sodomita entre hombres. Es más o menos fácil percibirlo, sin distinción. Bola de putos.
Mi alma, si es que eso existe, es tan pesada que me cuesta un exceso despertarla para tener que decir pendejadas a los pendejos.
Desde toda la eternidad hasta este mismo instante, soy más psicótico de lo que creen. Vivo dentro de mí, todo sucede dentro de mí. Como un caracol ermitaño logré encontrar donde esconderme esta nimia temporada infernal.
No valoran la vida, ¿cómo van a valorar su propia muerte? Yo YO yO yo yo yo yo en ese caso, ya me hubiera matado, ¿qué voy a estar jodiendo a los otros y causando lástimas? A lo mejor vivo en la periferia del ensamblaje social, en los márgenes de la gran maquinaria social, porque carezco de piedad hasta para conmigo. Reconocer cuando la embarraste para siempre. En esa situación ya nada más queda escoger el calibre.
Vino el diablo a verme con un contrato y le dije que yo no tuve amo, no tengo amo, nunca tendré amo. Ni amo, ni dios. Nadie rezará por mí.
¡Esa perra!
Hoy día no creo estar ni al 10% de lo que podría escribir de todos al respecto. Un día estarán muertos y ahí sí, haré que se revuelquen en su tumba. Primero los sepulto.
Me vas a perdonar pero la depresión es una enfermedad burguesa. ¡Salte a la calle!!! En esta economía quién va a tener tiempo de hundirse en la depresión!!! Si en el camión alguien llora es porque lo asaltó la tristeza. Si ves un joven melancólico es porque se muere de desesperación por la vida injusta. Aquel otro viejo colgado de las nostalgias porque ya no reconoce nada de nada y todo cambió y lo arrolló. ¡No mames!! E inmediatamente vuelves a la realidad, sea como sea, cueste lo que cueste. ¡Depresión! Depresión....
Este es el único lugar maravilloso del planeta en que decimos ¡CHINGAS a tu PuTa madre!!!
Una de las ventajas del volumen en los aparatos de reproducción de sonido es que toda música puede quedar reducida a un circo de chinches.
¿Si sabes qué es una persona que siempre se victimiza, no? Un verdugo.
105 La cosecha
Se cosecha lo que se siembra. Decía mi bisabuela.
Con lo que escribo, a quien es narcisista y egoísta, le toca su verguiada correspondiente. Se lo adjudica. Válgame el sacro santo cielo. Ni se imagina que no se trata de sí, sino de los asuntos. Pues traguen mierda, si eso quieren.
Aquí les castro yo, no se preocupen.
Como diría M.H. los antiguos dioses nos han abandonado, y los nuevos aún no llegan.
Cuando el archiduque de orchestra presentó por primera vez la única y última sirena que se vió en el reino, todos quedaron atónitos, lívidos ante la sola evidencia de que existiera algo así, de que fuese posible. No se pronunció palabra, había llegado en una tina barril lánguida y casi marchita. Cubierta por una tela roja desvaída su mirada era de tristeza y desahucio. Exhaló su último aliento en presencia del séquito imperial pereciendo. No conocían medios para conservar ningún vestigio en aquel paraje medieval. Algún cura ilustró lo sucedido y jamás volvió a ocurrir semejante suceso ni nada parecido volvió a verse jamás. De ahí en fuera, vivieron en la normalidad para siempre. Contentos jamás.
El conde de drácula empalaba a sus enemigos en el campo de batalla, quedaban suspendidos en mitad del campo como estandartes que encaminaban hacia sus serpenteantes dominios. No era placer porque en aquellos tiempos no se experimentaba aún el llamado así sadismo, sino un honor extraño y poderoso al vencer, para ver sus trofeos al sol secándose, infestados de moscas, en los confines de su morada.
En esta familia no les gusta que les digan nada. Inmediatamente cascabelean. A los únicos que ya no se les puede decir nada es a los muertos. Y a los únicos que no les "gusta" que les digan nada, es a los niños. Ustedes escojan.
No voy a tratar ni con sus partes pudendas ni con sus inmundicias. Hazlo tú. Como aquí solo se mueven en función de la culpa, me veo en la obligación de aclararte que tengo derechos. Derecho a elegir qué quiero hacer y que no quiero hacer. Lamentablemente, Van a tener que arreglárselas, cacarea lo que quieras. Que no lo entiendas, es tu problema. Y si no, acudo a la ley (un tercero) para que se te aclaren tus confusiones. Y claro que escucho todas tus amenazas veladas, y las insinuaciones, las conservo y las tendré en cuenta, ni te preocupes. No soy ni ingenuo ni inocente. Para que lo sepas, se llama omisión de cuidados y abandono a personas vulnerables. Yo no te amenazo, te lo advierto. Y como siempre, no valoran lo que sí hago. Como siempre, quieren un esclavo incondicional, ¿y saben qué??? ¡ni madres!!! No pueden oír que se les diga que no. ¿Y saben qué? NO. NO. NO. Óiganlo, No. Rotundo No. Que resuene para siempre en sus disque consciencias: NO. Infinito No. Maravilloso no. Increóble no.
En el mundo deberían de haber más contadores públicos y menos artistas.
Qué curioso, creer que los otros sueñan igual que tú o que deberían soñar igual que tú. Qué curioso, qué curioso...
Puto asco we...
Estaba viendo en un mapa las ubicaciones de sus destinos y llegué a la determinación de que en efecto no la quieren. Y no los culpo. Qué fácil, decir que les queda lejos, por algo se alejaron. ¿Qué fue? Por más lejos que se vayan, así, no dejan de ser pobres. Pobres de espíritu de carácter pobres de valores éticos y morales, pobres. Por más dinero que tengan, pobres.Tiene 5 meses que les dije que su madre necesita una enfermera... ¡¡¡5!!! Es día que no hay una enfermera. Les queda una semana.
Su señoría, estas personas van al baño a realizar sus necesidades con la puerta abierta y creen que eso es muy normal. ¿no les da vergüenza? Haré que les dé.
Decir bien, obrar mal.
Su mamá es una amarra-navajas, como si no lo supieran, y siempre terminan cayendo (como angelitos) a trabajar para sus nulos propósitos. Para su vulgar entretenimiento.
Hace años que te sugerí que fueras al psicoanalista, no al psicólogo. ¿Logos? ¿A qué te suena? ¿No te suena a una glorietita donde puedas dar de vueltas? Y que dejaras de fumar berga. ¿No quieres? ¿Te quieres seguir engañando a tu gusto? Adelante, síguele, yo me bajé de ese carro. Puta güeba we. Analizar no es dar respuesta a lo que no tiene respuesta.
¿Qué digo cuando digo se presta? Que participa de cierta actividad sin estar obligado, coercionado, amagado, ni bajo ningún tipo de extorsión. Que desea y se entrega su deseo. Vertiginoso deseo.
Hacer un libro para inducir al sueño compuesto de puras letanías. Así nadie pasará de la primera página y será todo un éxito.
Si bien puedo no estar de acuerdo con el concepto que engloba lo heroico, puedo estar de acuerdo en que es el personaje que no acepta su destino, lucha contra su fatídico destino, sea cual fuere.
en un espacio social, si eres mujer... se te acerca quien sea, un hombre, otra mujer, un grupo etc... Si eres hombre tendría que salir de ti. Y de cierto modo me fascina, porque así no tengo que hablar con nadie, forzado a nada, ningún tipo de interacción, de intercambio de nada. No necesito rumiar nada frente a nadie.
Del odio nace el amor. ¿cuántas veces y de cuán variadas formas se ha escrito esta historia?
A oídos sordos, palabras necias.
Llámenme loco. Todos son cuestionables.
¿Soy una mierda? Escojan su pedazo, para todos hay, yo les surto.
FIN
106 Postfacio
Quería hacer un libro político, un libro sucio, meterme al lodo del comentario hostil, la pulla y el veneno. Embarrarme. Tuiti nació de mi insatisfacción hacia twiter, era una revancha a su formato, a sus disque postulaciones, a su rabieta continua e improcedente. A sus nulas consecuencias reales. Marasmo vomitivo. Quería desarrollar un libro mal escrito, al vuelo, sin corrección política, tropezado. Quería un libro que me pudieran echar en cara, acusarme de esto o lo otro, si ni me conocen, pendejos. Otra cuestión; era vengarme de la deleznable relación que existe entre el seguidor y el seguido, entre el ídolo y el fanático. Deseé romper con esa cultura profética, yo no necesito que nadie me siga, no pregonó lecciones ni doy consejos ni emito sermones ni doy recetas fórmulas sacrosantas letanías. Necesité, de los escritos de un viejo puerco, con todas sus porquerías y cochinadas, zanjar esa relación de poder entre el que sabe y el que no sabe. Machacar. Creo que es un libro que genera repudio repugnancia, no deseaba otra cosa. Espero haberlo logrado en ese sentido. No creo que se pueda excluir del discurso una operación consciente-inconsciente de dominio. Cuando alguien dice saber algo que otro no sabe, yo suelo no ver nada inocente en esa supuesta ayudita altruista. Necesité volverme un pleno rechazo, para mi día a día, para yo poder vivir a mis anchas, en mi autonomía. No necesito ni que me comprendan, ni su falsa adoración, ni su consentimiento para pensar lo que piense. Si la política, es la guerra por otros medios, deseé desplegar una guerra a todos los niveles, una guerra visceral, apoteósica. Una guerra de tormentas y días de trampas. Hay demasiados asuntos que no soporto, en especial y de manera destacada, no soporto escuchar estupideces. ¿Qué es lo más difícil en mi vida? Tolerar estupideces de los idiotas, todos los días a todas horas. Métanse sus juicios por donde les quepan. Pinche boquete enorme. Pinches don perfectos. Harto.
Una de las cuestiones más importantes de estos escritos es que fueron hechos sin editor, sin autorizaciones, sin censura. A veces me he casi censurado a mí mismo y después me acuerdo que no les importa y se me quita la tentación de censurarme. Es muy importante que no haya editor porque en realidad son impublicables. Un editor sería quisquilloso y expurgaría todo, omitiría, clausuraría veredas, tapiaría frases, escondería palabras, sugeriría cambios, me sujetaría a sus formatos a sus ideas a su postura, a su formación a sus gustos a su ritmo a su cadencia a sus orgasmos. No necesito de un editor y para mi obra completa, lo digo aquí, no pueden tocar ni una coma, en caso de ser publicado postmortem, no tienen ni permiso ni derecho a mover nada de nada. No me interesa modificar ni la ortografía. No autorizo a nadie a corregir absolutamente nada, deseo que quede constatación de que soy falible.
Se acabó, les deseo una buena vida, aunque a leguas se note que no la tienen ni tendrán.
FIRST