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Me dice un amigo en una fiesta conversando: es que abrí otra cuenta de ( ) para ahí agregar las cuentas de mujeres que se desnudan. No quiero que piensen que soy un depravado, un enfermo. Le contesto que a mí eso me tiene sin cuidado, me importa un pepino lo que la recurrencia de sus pensamientos les puedan proporcionar, apenas bacterias del devenir. ¿No te parece una locura que las mujeres se desnuden públicamente? Medito, sin noción, una locura y una belleza. Denominada y descalificada así por los rectores de la "cultura" como una barbaridad y vulgaridad. Apenas el otro día deseaban condenar un cuadro indecente. Y los hombres no se desnudan así. Alguna vez lo intenté y no se pudo, porque eso reboza cuelga es impropio y resalta. Porque al verlo, en la desorientación se creerá saber algo de él, o se apartará la vista en el horror para verlo en una fantasía. Y en la mujer parece que desnudarse no tiene fin porque al fin y al cabo tampoco vemos el interior preciso de una mujer, ni descifrarla jamás del todo, lo que creemos tener entre las manos se deshace como agua. El sitio preciso en el que se escondería el deseo, enigma y descalabro. Ni preguntarse nada, sólo dejarse ir en un oleaje remoto. Persiste un velo aún hondo. Y quizá toda esta auscultación visual no vaya ser sino el derrocamiento de la supremacía visual de dos siglos de era industrial, por sobre los otros sentidos, el olfato el oído el sabor el saber. A fuerza de saturación se romperá el hechizo. Si bien la imagen antes era de ornato pasó a ser una plaga incontenible. Una suerte de bosque de helechos prehistórico, sin variedad, monótono y en la creencia vehemente consensual, rebasada. Y pienso... ¿Piensan? ¿Qué piensan dentro los límites de sus imaginaciones preconcebidas, de sus ortodoxias a medio aprender, de sus dos o tres doctrinas de púlpito? ¿Piensan o recitan el alivio universal con que dan a comer a la sucia paloma del espíritu santo repleta de sus pulgas para epidemia de sus crueles enfermedades, de sus mercaderes del amor?

lo diré sin recato ni vergüenza, porque me causó risa, lo único que me faltó para ser homosexual, fue que me gustaran los hombres. es un ligero inconveniente que me den asco, su brutalidad, lo agresivo de sus actos. de hecho, no sé cómo una mujer puede ser movida por eso. sé que no quepo en ninguna de sus clasificaciones ni cabré jamás. tipologías, nombres, sexos evidentes. de hecho desarrollo una teoría (teoría de regadera, ducha, mientras me baño, ya saben como son mis teorías, sus alcances, importancias y relevancias). o, como podría llegar a decir M.F. ¿no será más que el secreto reflejo de gozar en el deseo irreprimible de convertirse en un policía de los otros?

seré el primero en que conozcan que sólo trabajo a través del internet. no daré entrevistas, no quiero ni querré ver a nadie en ningún recinto de la así llamada cultura. ni café ni cantina. que nadie sepa como fui como me moví que hice diario. si sonreí al sol o la lluvia. que no me molesten con sus preguntas sus asuntos su vida pública sus intrigas su miseria. el primero que no negoció con ustedes, que les dio la espalda. bueno, no soy el primero, pero quizá seré uno de aquellos que sólo supieron mediante sus rastros, los que quise dejar, no los que intuyeron, no los que me investigaron. con mi íntimo deseo intacto, oscuro y obsceno.