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La idea que tengo de poesía es una idea que no tengo, lo más cercano a tocar un concepto dado es que es un estado de imperfección magnánima, de disolución miserable en las cumbres de la locura. De lo roto, lo irreparable. Una silla con una pata perdida, que ya no puede cabalgar o una casa incendiada en mitad del bosque sin que nadie la vea. Una trágica muleta que llego a usar porque me quedé de este lado de la vida sin pierna. Acostado sobre el pasto húmedo en la noche de un cielo despejado en la colina. Despierto se escuchan los cantos a lo lejos de personas, de timbres vocales, que prenden fuego, conviven, se reúnen en torno al fuego, se embriagan para acrecentar ese fuego, dan palmadas la tierra vibra, las estrellas titilan.

Todo lo que alcanza la luz. Una economía de la irradiación, de lo que se pierde, del desprendimiento, la naturaleza que explota en cada planta, en cada palma de la mano. Un respeto por cada milímetro de vida muerta.

A veces lloro porque quiero a alguien que no conozco en vida. Cuando alguien dice papá, y alguien dice hijo, el que dice hijo dice papá y el que dice papá dice hijo. Y a mí me da por llorar aunque no sepa nada de esto.

¿Qué con la dispersión? ¿Qué escribo en la dispersión?

TODO DEVIENE DE ¿cuales perlas de la virgen?