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Él cuchillo de él. Está en esa entrevista con su sonrisa irónica. Lo enuncia y todos lo voltean a ver como si se hubiese vuelto loco. No pueden creerlo. Él, en ese enunciado, es como si hubiese tomado un cuchillo filoso. Lo toma por el mango y les dice a los otros, tómenlo. Les recomiendo que lo tomen por el mango. Sin él quitar su mano del mango. Por supuesto, la mayoría, al oír el enunciado, lo voltean a ver como si se hubiese vuelto loco. ¡Se volvió loco! Por supuesto, la mayoría, intenta tomar el cuchillo con toda precaución, mas como él no ha quitado la mano del mango, no queda otra opción mas que tomarlo por el filo. Y hay grados de masoquismo en esa operación, grados. Por supuesto, hay los que no contentos con cortarse las manos, se flagelan a placer, y los que se lo terminan por hundir a través de la piel. Con sus miradas, lo señalan, lo culpan. Lo miran agonizantes, culpándolo. Mira lo que nos has hecho. -¿Quién me devolverá las tripas a su lugar?-

  Está la música, los colores de la música. Para serles franco (mentira sobre mentira) existen dos cosas de la abstracción de ciertas músicas que prescindieron de la poesía para no complicarse la existencia, que si bien no apruebo o desapruebo, ni sí ni no, me dan por apreciar de afortunadas ligerezas. De alas. Dan alas a la tarde seca de clamores. En el extensivo de las alas que agitadas suenan. Al no haber un compromiso respectivo y referente en el que me pueda asociar, le es excesivamente fácil hacernos volar. Sentir el látigo emotivo de sus luces. jjjuuuupa,,,, jjjjjjuuuuuuupa. Llevarnos en conjunto a donde cada quién desee. No sólo a la dispersión, la casi nula identificación, y con ese poco a todas partes, sin ser, una disolución como en la muerte. Centellas de estrellas explotando, salpicando, trabadas en el tiempo.

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